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SIR ARTHUR CONAN DOYLE
Había perdido el sombrero y su cabello, crecido
durante nuestras aventuras, se agitaba en desorden.
Un solo día parecía haber cambiado al más acabado
producto de la civilización moderna, convirtiéndolo
en el desesperado salvaje de Sudamérica. A su lado
se erguía su amo, el rey de los hombres-monos. Este
era en todo, tal como me había anticipado Lord
John, la imagen exacta de nuestro profesor, excepto
en que su color era rojo en lugar de negro. La misma
figura corta y ancha, los mismos fuertes hombros,
idéntica posición de los brazos, igual barba
mezclándose con los, vellos del pecho. Sólo sobre
las cejas, donde la huidiza frente del hombre-mono
contrastaba con el amplio cráneo del europeo, era
visible una real diferencia. En todos los demás aspectos,
el rey era una absurda parodia del profesor.
Todo esto que tanto tardé en describir, lo observé
en pocos segundos. Luego tuvimos diferentes
cosas en que pensar, pues un movido drama se estaba
desarrollando. Dos de los hombres-monos
arrastraron a uno de los indios hasta el borde del
precipicio y a una señal del rey lo tornaron de brazos
y piernas, lo balancearon tres veces y lo arrojaron
al aire. En este momento todos los
hombres-monos agrupados alrededor se precipita-
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