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SIR ARTHUR CONAN DOYLE
mentaba la chimenea y a su lado un florete y un par
de guantes de boxeo recordaban el hecho de que
Lord John Roxton había sobresalido en esos deportes.
Completaban la decoración varias cabezas
de animales cazados por él, incluyendo un extraño
rinoceronte blanco.
Sin decir palabra, me indicó un sillón, sirvió dos
vasos con whisky y soda, de los cuales me alcanzó
uno y, mientras me ofrecía un largo y suave habano,
tomó asiento delante de mí, observándome atentamente
con inquietos ojos de un azul tan claro como
el de un lago congelado.
A través del humo de mi cigarro, contemplé la
cara que ya me era familiar por cientos de fotografías
publicadas en los diarios. La nariz aguileña, las
mejillas hundidas, el cabello castaño oscuro que
comenzaba a ralear, el viril bigote y la pequeña y
agresiva barba que adornaba su saliente mentón.
Había allí algo de Napoleón III, algo de don Quijote,
y más aún, algo que constituye la esencia del caballero
inglés, incisivo y astuto amante de perros,
caballos y aire libre. Su cuerpo era delgado, pero
visiblemente fuerte. En realidad, muchas veces había
demostrado que pocos hombres eran capaces de
los esfuerzos que él podía llevar a cabo. Medía alre-
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