Quatro - Febrero

Monólogo
del
desamor
Por: Miguel Ángel Verdusco
Eros es un miserable regordete con pinta de zoquete.
Seguramente tú, al igual que el resto del vulgo, le conoces
como Cupido. Sí, Cupido; ese cúmulo de colesterol alado
que pulula por doquier como un molesto mosquito. Solo que él,
en lugar de succionar sangre, lanza flechas directo al corazón de
tontos desafortunados. Y digo desafortunados porque a pesar
de que inicialmente sonríen como idiotas y se sienten danzar
sobre las nubes en zapatillas de satén, están después llorando a
moco tendido añorando que un meteoro asole la tierra y ponga
fin a su desdicha.
Pero es ahí donde entro precisamente yo, el desamor. Mi
tez, a diferencia de la de ese presumido, no es lechosa ni tampoco
tersa como la cáscara de un ciruela; mi cuerpo está cubierto de
escamas ásperas al tacto y desagradables a la vista. Mis alas
no son de color perlado ni se despliegan con sutileza; desde mi
espalda asoman alas de murciélago de tejido membranoso que
repugnan a cualquiera. ¿Te asqueo acaso?, ¿Piensas que soy un
fracasado?... pues permíteme aclararte algo; estoy siempre más
ocupado que ese antagonista mío cuya visita con seguro anhelo
esperas.
A pesar de que chistes como un asno, permíteme
confesarte algo; de cada diez parejas que Cupido flecha, siete
convocan mi presencia de diversas maneras; infidelidad, egoísmo,
celos, tedio… agrega cuantos quieras. Tan pronto los enamorados
incurren en tales faltas con frecuencia, acudo yo con mis garras
aprestadas a arrancar las flechas que entonces débilmente
sostenidas por sus vacilantes corazones a nadie más que a mí
esperan.
Así pues, ¿te dices estar enamorado?, ¿aseguras vivir en
un mundo de dicha y alegría?... Disfruta el presente puesto que, en
cualquier instante, puedo agriarte la vida con mi visita.
//sobredosis
Era un día normal, tal vez como algunos tantos olvidados en
otras vidas y otros tiempos. Quizá el sol irradiaba con más
fuerza, nada que no sea causa de un calentamiento global
latente. El reloj marcaba las nueve y pico antes del meridiano
en el cuarto de Santiago; Santiago un tipo como cualquier otro
sujeto, cual tú o cual yo por ejemplo, un alma en ocasiones vaga
y llena de ilusiones, y en otras circunstancias sola, tan sola como
aquel viejo olvidado, falto de un diálogo con otra persona.
Santiago abrió los ojos causa de la terrible jaqueca
que sentía, con la vista nublada y un estómago que parecía
contener más de mil estrellas colapsando entre ellas. Se dirigió
a la ventana, pensando que todo su malestar era resultado de
un mal viaje de la noche anterior; pero muy dentro existía cierta
ambivalencia, sabía que algo había cambiado, algo que no podía
tener explicación, algo que hasta para llegar a cierta hipótesis
resultaba pesado. Se miro al espejo, su mirada estaba difusa,
desvanecida entre ese trayecto de su rostro al espejo, de pronto
por sus oídos pasaron más de mil sonidos; como si ciertas lenguas
antiguas le hablaran, como si trataran de comunicarle algo.
Santiago salió a la calle, tal vez con el pretexto de cómo luego
decimos por ahí “a que nos dé el aire”, pero él y su inconsciente
sabían que no era así, ambos querían una respuesta a todo este
sentir tan extraño. Al caminar observo un árbol y fue testigo de
cómo ese gigante danzaba y se comunicaba armoniosamente
con el elemento aire, algo que en toda su vida no había logrado
ver; siguiendo el paso, el camino lo llevo a un terreno donde unos
cuantos niños detenían el tiempo jugando como los antiguos
nahuales de esos que forman parte de las platicas de los
abuelos. Al girar la cabeza, observo como una pluma levitaba en
el aire pasivamente.
Decidió ponerse en marcha, por su cabeza pasaban mil
pensamientos capturados como fotografías o como animales
para explotarse en un circo, sintió como la vida cotidiana de otras
personas, era como una constante danza a base de sonrisas,
besos, saludos, gritos, y constantes preocupaciones; se sentía
extraño puesto que nunca en su vida había percibido algo así.
Al girar en la esquina le ocurrió algo rarísimo, algo que
abrió las puertas para que todas sus preocupaciones estuvieran
de vuelta acosándolo, algo que lo paro de golpe, algo como ver
sacar su cuerpo frio, pálido, en una camilla acompañada de
lagrimas y hubieras y uno que otro “¿por qué?” Triste resultado
de una sobredosis.