Brotes Negros Número 2

EDITORIAL
CONTENIDO
4 – La sonrisa bajo el pañuelo y en la capucha libertad
Tal vez sea este el momento de mirar hacia dentro y repensar ciertas cosas de las que no se
suele divagar en alto. Hacer un ejercicio introspectivo de honestidad. Desnudarnos, abrir las
ventanas, mirar y escuchar... exponernos al fin y al cabo.
Nosotrxs aquí, en la Biblioteca Libertaria Ferrer i Guardia, otras tantas compañeras y
compañeros desde sus lugares de encuentro y recogimiento, vemos como nuestro tiempo y
el de la mayoría de la sociedad están descompasados. No sabemos muy bien en qué
momento concreto sucedió, pero así es. Y no sólo no estamos en sincronía, sino que parece
que hablamos idiomas distintos; y probablemente sea eso, una cuestión de relojes y
palabras.
No podemos pretender participar en un cambio colectivo sin entender el tiempo y la forma en
la que la gente se ubica. No podemos pretender reproducir la dialéctica de nuestras charlas
de ateneo y asamblea, a la barra del bar de barrio sin advertir desfases temporales y tics del
lenguaje que nos distancian de nuestros iguales. Ignatius Reilly es un personaje excepcional
y admirable, pero no hay ninguna conjura de los necios, simplemente se trata de relojes y
palabras.
Es más que probable que muchas de nuestras vecinas y vecinos compartan en realidad el
pensamiento libertario, pero que no lo identifiquen como tal, y no por más intentar convencer
a la gente de qué es lo que son, o cuál es la traducción de su ideología vamos a conseguir
hacérselo ver. Y seguramente tampoco debamos hacerlo. Si la opinión y el pensamiento
ideológico se nutre en el grueso social de los recursos mediáticos y audiovisuales, tu vecina
no te reconocerá como anarquista sin la capucha calada y el adoquín en la mano. Es una
batalla que no hemos perdido, porque ni siquiera hemos estado en ella.
7 – Poema III
8 – Para ti, Gabo
12 – Textos de la Internacional Bovarista
14 – Hamsa
17 – Levantémonos
18 – J.R.D.
21 – Recuerdos de recuerdos
22 – Marta, la brevedad del infinito
24 – El fútbol es nuestro
26 – Represión y control político
31 – No vale más malo conocido
Que son tiempos de cambio es algo que tenemos claro, lo que no hemos sabido encajar es
que son tiempos de cambio para todo y para todxs. Para nosotras también, queridas y
queridos, no se trata de escapar ahora de esos lugares en los que nos sentimos como en el
mejor de los hogares, no, sino de confluir también fuera. Ajustar las manecillas a su debido
tiempo y acoplar el discurso al entendimiento colectivo, no hemos de renegar de nuestra
idiosincrasia, pero ésta no debe recluirnos en la marginalidad.
Igual es el momento de hablar de todo esto, de relojes y palabras.
2 3

LA SONRISA BAJO EL PAÑUELO
Y EN LA CAPUCHA LIBERTAD
Siempre se intenta levantar un muro impermeable entre el encapuchado que lanza piedras y
el activista pacífico. Se intenta crear una división natural entre el rebelde y el ciudadano
normal. Porque se supone, y conviene que se suponga, que nada tiene que ver uno con el
otro. Parece que la rabia, la natural rabia que recorre las venas del testigo de una injusticia
es cosa de otros. Se nos educa para que apaguemos, controlemos, domemos nuestra rabia,
que tratemos de poner orden en todo lo que en nuestro corazón se revuelve ante la
implacable injusticia cotidiana. Se nos ha logrado convencer de que no es humana, ni digna,
ni rebelde, nuestra rabia.
Es tal la magnitud del engaño, que muchos condenamos la pedrada inocua que atraviesa el
cristal de un escaparate. La llama menuda e insignificante que incendia una parte del
mobiliario urbano. El daño hacia lo que no es mas que cristal, plástico o hierro, fácilmente
sustituible y reparable nos crea un rechazo que roza la náusea. ¿Pero es acaso
incompresible la violencia de abajo cuando desde arriba se nos obliga a vivir siempre con la
omnipresente presencia de la violencia de arriba? ¿Acaso los Estados llamados así mismos
“civilizados” no son sino una siniestra red de violencias legitimadas por la mentira y la
costumbre? Nos enseñan a respetar, glorificar, y homenajear a hombres armados. Nos
hablan de la sangre derramada por los fundadores de nuestras patrias. Nos invitan a
vanagloriarnos de nuestros grandes generales, soldados y ejércitos. Se nos insta a admirar y
reconocer el papel de los que han convertido la violencia en su oficio. No hay patria que no
añore los tiempos en que su fuerza militar la hacía permitirse el no negociar con sus
enemigos.
El Estado se construye de una gigantesca red de pesca que lo arrastra todo. Desde la
menos visible y sutil fibra de los machismos y prejuicios cotidianos, pasando por la presencia
policial perpetua y acabando por la legitimación de la guerra y los ejércitos, la violencia es el
idioma del poderoso. El que mejor habla, el que más a menudo emplea, y el único que
reconoce.
¿Por qué entonces esta sorpresa cuando se le dirigen unas palabras, por pocas que sean,
en su idioma? La reacción de los de arriba ante la violencia, casi anecdótica, ridícula en
comparación con la que ellos ejercen, es la misma que tendríamos ante una aparición
fantasmal. Igual que la que tiene el maltratador cuando su pareja, por primera vez, le
devuelve el golpe o el grito. La misma que el terrateniente que por primera vez ve los ojos de
sus esclavos clavarse en los suyos. La mirada del pastor rudo que es mordido por su propio
perro, cansado de abusos.
4
No podemos permitir un mundo donde los perros muerdan a sus amos. Eso se repite el
poder temeroso de que sus privilegios, que nacen de la obediencia ciega de sus vasallos,
acaben por arrinconarse en el museo del horror de la Historia. Hay que comenzar a crear un
discurso que condene al desobediente. Toca separar entre aquellas honradas personas cuyo
buen comportamiento traerá (en vida o muerte) una recompensa. Una diferenciación entre
usted que lee este texto, que tiene una familia, unos sueños y unas esperanzas y los otros y
otras. A los que tratan de describir como perros rabiosos, deseosos de morder movidos por
una sinrazón extrema. Personas que al contrario que usted no parecen tener más existencia
que el odio transformado en apariciones puntuales para, encapuchados y llenos de odio,
alterar la vida cotidiana y feliz. Los honrados y los obedientes están a un lado de la partida.
El desobediente es señalado y apartado. Al igual que en las aulas de los colegios se reserva
la pared o la última fila a los inadaptados, haciendo evidente la barrera entre ellas y ellos y el
resto de la sociedad.
Pero no nos engañemos, los rostros sonrientes que cultivan el maíz de Chiapas y
construyen la autonomía zapatista son los mismos que en el enero de 1994 se alzaron en
armas. ¿Acaso lo normal hubiese sido continuar siendo ignorados 500 años más? ¿Acaso
no se le habló al poder en decenas de lenguas, códigos, claves, antes de hablarle en el
idioma que ellos practican? Los médicos y enfermeros jóvenes que emplean su tiempo libre
en atender a los enfermos abandonados por el sistema político griego, también estuvieron
tras las capuchas que surgieron de la ira por el asesinato de Alexis en Atenas. ¿Se puede
condenar a quienes llevaban años sufriendo una represión física y psicológica constante por
el hecho de ser inconformes? ¿Los escaparates y comercios multinacionales que ardieron
esos días tenían más valor que la vida de un compañero de tan solo 16 años?. Los jóvenes
y no tan jóvenes que reconstruirán Can Vies lo hacen con las mismas manos que ayer
señalaban agresivamente a los Mossos en Barcelona. Se habló de todas las formas posibles
para evitar el derribo de 17 años de autogestión y solidaridad barrial ¿No es curioso que al
final, el poder, sólo entendiera cuando se habló en el idioma de la violencia? ¿No hubo
acaso voces descontentas que denunciaron decenas de injusticias en el mundo que fueron
ignoradas hasta que al final, con rabia y con impotencia, esas voces se convirtieron en grito?
Un comunicado de un colectivo anarquista griego que apareció en las calles de Atenas
aquella fatídica semana en que nos robaron a Alexis, venía a señalar una realidad para
muchos aún incómoda. Bajo las capuchas están tus hijas, nietas, hermanas, amigas y
vecinas. Aquellas cuya naturaleza es construir y soñar, pero que a veces los malos
gobiernos (y la desidia de quien no alza la voz frente a ellos) obliga a tapar el rostro y
mostrar los dientes.
5

Hoy Can Vies vuelve a la normalidad, es decir, que frente a ese uso de la violencia puntual,
desesperado, agresivo y quizás condenable, hoy vuelve a mostrar su cara real y verdadera.
La de la construcción lenta, resuelta y decidida de un mundo distinto. Los zapatistas han
abandonado el uso de las armas y cultivan con resolución y alegría autonomía y dignidad.
En Grecia un mundo nuevo nace poco a poco, como las hierbas que crecen horadando el
asfalto, entre los escombros del Estado Fallido.
La capucha no tapa nuestros ojos ni silencia nuestra voz. Tristemente sí oculta nuestra
sonrisa. Por eso no podemos evitar el rechazo profundo que sentimos hacia los que nos
obligaron a taparlas y a gritar en vez de hablar. Por eso lamentamos tener que reconocer
que han creado un mundo donde sólo nuestra cara menos agradable llama su atención.
Donde debemos recurrir a su idioma para hablarles. Pero no teman ni se alarmen
compañeras y compañeros que contemplan nuestra imagen enfurecida a través de su
televisión.
Nuestros ojos no muestran rabia sino dignidad.
Tras nuestras máscaras hay y habrá siempre sonrisas
POEMA III.
Sangro al mirarlo y ser consciente de su certeza.
Que no siempre ibas a mirarme con esa osadía tuya,
que desafía mi paciencia, y me aletarga la tristeza.
Que no siempre me reflejarías en tu mente
como si eclipsara a la luna y su belleza.
Que no ibas a ser siempre mio, ya lo sabía.
Sangro por estar en este día. En esta sequía.
En este oasis de insufrible agonía.
Que finalmente saldrías del cielo de mi apatía.
Que no siempre orbitarías en él, ya lo sabía.
Sangro e inundo en carmín esas imaginarias piruetas que hicimos;
esas airadas (y ventiladas) sombras de tinta china que fuimos.
Sabía que caerías en unos brazos más cómodos que los mios.
Más amables. Más predispuestos que esos días que mordimos.
Sangro por saberlo, y negar la añoranza.
Sólo poder esconderte en una poesía
una realidad (estancada) plagada de celosía.
6
7

Para ti, Gabo.
Cuando tuvo la hoja de inscripción delante, no dudó. Lo más claro que tenía en aquel
instante era que el bolígrafo que apretaba entre sus manos, trazaría de manera instintiva
una cruz al lado de literatura universal. Nunca imaginó que en el último trimestre de aquel
curso, lloraría por haber acabado un libro y que correría a la biblioteca para renovar la ficha
de préstamo. Cuando la bibliotecaria, una mujer pequeña, con gafas grandes y toda la pinta
del mundo de ser una caricatura de su profesión, le dijo que no podía renovar el préstamo
dos veces seguidas, a Remedios, que había llorado por primera vez al leer fin, no le quedó
más opción que robar de aquella pequeña biblioteca escolar "Cien años de soledad".
Remedios, que nunca fue tan bella como él la imaginó, era una chica reservada, que no
acudía a las reuniones clandestinas de sus compañeras en los lavabos. Le encantaba
escribir cartas, en pasado, en presente o en futuro. Y como el libro preferido de Remedios
hasta ese momento tenía nombre de tango, no esperaba a un príncipe azul, sino que se
entretenía con la idea de un amante lascivo y tenaz. Cabe añadir, que por aquel entonces su
palabra preferida era cóncavo y se pasaba horas atribuyendo ese adjetivo a todo lo que su
imaginación abarcaba. Casi 20 años después imagina esa tarde calurosa y brillante. Una
tarde simple, donde el recreo en un patio cerrado ya hacia de esa hora y media un espacio
de tedio. Ahora está casi segura de que esa abulia le aflojó los huesos y que por eso retrasó
su entrada a clase, cuando todos sus compañeros ya habían elegido al azar el titulo de un
libro para hacer el trabajo final. El último título que danzaba en la pizarra con el polvo de tiza,
llevaba la palabra soledad y sólo por eso hecho a Remedios no le importó su retraso en el
aula. Fue una semana en la cual se empapó de sus 546 páginas. Una semana en la que
manoseó el libro de tanto mirar el árbol genealógico de los Buendía. Se perdió en esa sana
que incluía a un gitano sabio, a una niña con un talego lleno de huesos humanos y hasta
bebés con cola de cerdo.
8
Sucumbió a Macondo y lo buscó en los mapas. Estaba casi segura de que ninguna
imaginación podía llegar a construir semejante mundo. Se equivocó. Copió el genograma
infinito en una hoja y lo llevó pegado en la carpeta de los apuntes durante años. No supo
que se podía ver espectros hasta años después, cuando le explicaron que en el realismo
mágico todo era posible. Ante ella se abría una puerta, el limbo entre la fantasía y la
realidad, donde los locos aún no son de atar. Se quedó tan fascinada que dejó de lado a los
poetas existencialistas y sonreía pensando que era cierto que alguien podía morir de amor
ante la belleza de una mujer. Y así se forjó la personalidad de Remedios. Una alma , que
para su incomprensión, se alimentó de imágenes oníricas que se confunden en la
duermevela, del apacible estado entre la vigilia y el sueño. Mientras un retrato fotocopiado
del autor haciendo una peineta adornaba su habitación, Remedios pensaba en hacer el
amor en una hamaca bajo el peso de la humedad asfixiante. Cuando supo que el autor
poseía un apodo cariñoso, ya era tarde, era de manera contundente el Maestro. Remedios
creció. Sus caderas maduraron y llegó el día en que pudo comprarse ella misma los libros.
Estaba casi segura de que a su barrio nunca llegaría un bullicioso grupo de gitanos con
imanes, alfombras voladoras o hielo ardiente. No buscaba frenética en las tiendas de
abalorios pescaderos, como burda imitación del estandarte del coronel y ya entendía que por
mucho que inspeccionara mapas no hallaría un pueblo llamado Macondo. Remedios, que
nunca mató con su inocente belleza, no vio a un recién nacido con cola de cerdo y tampoco
conoció a nadie con una mano vendada en un paño negro. Una mañana se despertó y tan
perezosa estaba, que antes de llegar a la ventana, se le enredó el gato entre los pies. Tenía
la boca seca y el corazón le palpitaba demasiado para tantas horas de reposo. Apartó poco
a poco la cortina y chasqueó la lengua al ver que llovía. Al abrir la ventana para respirar el
matinal aire, se dio cuenta de que la torrencial lluvia estaba compuesta por minúsculas
florecillas amarillas, que hacían de la acera el mayor manto del mundo. Remedios supo
entonces que el cielo se había unido al funeral del Maestro, pero aun así sonrió.
Dunya.
9

Para ti, Gabo.
“ E xp l i c a r u n c o n t i n e n t e . M a c o n d o f r o n t e r a c o n l a v i d a , D e s a m o r C a p i t a l . Y a f u e
m á s q u e s u f i c i e n t e e l d o l o r q u e a q u e l B u e n d í a h i z o l l o r a r . ”
Estaba acariciando el borde las páginas amarillas y gastadas del libro, suaves de leer
durante años. Para Álvaro poner un pie en Macondo significaba soñar despierto, era creer
en lo imposible; repensar, inspirar, y luego zurcir una maraña de palabras con sabor a salitre
del Caribe. Porque desde que leyó “Cien años de soledad” él siempre quiso acercarse a Él.
Inventar formas alucinantes de leer la realidad, evocar paisajes que parecen sacados de
algún lugar recóndito de la memoria... Escribir como si vivieras en un bolero.
“ O t r a f r a s e p a r a l a h i s t o r i a , o t r a n o v e l a . O t r o r o m a n c e d e v e r d a d . Por f i n o t r a
c e n a c o n C h a v e l a , o t r o b o l e r o , l a p o e s í a y l a s o l e d a d . ”
En todas las mesitas de noche en las que habitó Gabo se escuchó algún crujido de dolor
aquel día. Los muebles están hechos para aguantarnos, pero aquello era demasiado.
“Llora t inta Lat inoa m érica, de p ueb lo, t into y guay a b era. Se marc h ó ese geni o que escribió y nos
contó de rea l idades quiméricas, de l a p reci o s idad verdadera, de l a Soled ad, l a M uerte y el A mor”
A la mañana siguiente Álvaro se echaba cinco cucharadas en el café en vez de dos mientras
pensaba en ese duro golpe, porque hay tristezas que son dulces. Fue a su habitación y
cogió de la estantería ese libro que rompió todos sus esquemas como amante de las letras,
entonces se dio cuenta de que a partir de ese momento, en miles de estanterías de todo el
mundo estaría “Cien años de Soledad” reposando eternidad. Como ocurre en el realismo
mágico; eso de que te mueres pero no, que no te vas.
Al pasar las páginas de la novela algo se deslizó y cayó al suelo, era un papel doblado, un
recorte de una hoja de libreta escrita. Recordó entonces que antes utilizaba como
marcapáginas trozos de cosas que escribía en esos años en los que siempre era primavera.
Versos sueltos, palabras dedicadas que no llegaron a su destinatario. Casi nunca lo hacían.
Álvaro pensó en todas las libretas y documentos de texto que seguirían manteniendo en
silencio cosas que nunca se dijeron.
Leyó el joven aquellos versos viejos riendo hacia dentro, sin duda ahora escribía algo mejor.
Algo es algo.
“ S i n o l o h a n l e í d o n o e n t i e n d e n , a ú n e s t á n e n l a o t r a o r i l l a . A c á t e n e m o s
q u e r e n c i a , y h o y m á s q u e n u n c a , p o r l a s f l o r e s a m a r i l l a s ”
“ A h o r a s a b e m o s q u e l a s m a r i p o s a s m e j o r e n e l e s t ó m a g o q u e p u l u l a n d o
a l r e d e d o r . Q u e s e d i c e m á g i c o y n o a n ó m a l o , y q u e e l t i e m p o e s p e r a s i n r e l o j . ”
Recordó que una vez dijo el maestro que escribía para saber qué es la soledad, pensaba el
joven que debiera ser algo así como se sentían ahora las palabras, desamparadas,
huerfanitas de magia.
La forma en que llegó a sus manos aquella joya literaria no entraña ninguna historia
especial, lo adquirió en una librería donde vendían ejemplares de segunda mano. Al joven se
le pasaba el tiempo rebuscando en aquel caos de literatura amontonada sin ningún orden.
Por aquel entonces estaba empezando a amar la lectura, jugaba de portero en el equipo del
colegio y dejaba poesías en el estuche de Paula al volver del recreo.
10
A ndreu.
1 1

TEXTOS DE LA
INTERNACIONAL BOVARISTA
Seamos ordenados y disciplinados mis pequeñas y pequeños gatos negros. Elijamos bien la
música que vamos a hacer sonar. Pero tampoco olvidemos que cuando las notas empiecen
a dibujar melodías en el aire... cada cual bailará como le venga en gana. La Internacional
Bovarista se compromete con la improvisación de la vida cotidiana y se desvincula de la
Los bovaristas a veces hablan porque sí. Lo sabemos, lo lógico es que se escriba un
comunicado concreto cuando algo concreto ocurre en un momento concreto. Pero los
bovaristas somos ratas de bodega, de taberna y de biblioteca. Somos animales de granja,
gatos callejeros y asiduos de cafés. Y en esos sitios donde nuestra naturaleza se muestra
tal como es, en contacto con camaradas y correligionarios, se habla mucho. Y se habla por
hablar. Se habla por hablar por que medir las palabras es difícil. Creeré que es fácil cuando
alguien me demuestre que puede hacer llover sobre un huerto sólo cuando éste lo necesita.
organización vertical de la vida política. Todas las cosas bellas se hacen de forma
horizontal , empezando por la construcción política de un mundo nuevo, y acabando por la
siesta. Y lo hacemos público hoy, sin ser un día concreto, sin venir a ningún caso concreto,
ni por ninguna razón concreta. Lo hacemos por el deseo de hablar por hablar y escupir
palabras rociadas en café, licor e infusiones para templar el ánimo.
Camarada Galeano. 1 de enero de 1994
Sí, lo sé, hay acequias y sistemas de riego que funcionan con la precisión de un reloj. Pero
incluso tras instalar el sistema de riego mecánico más complejo del que se pueda disponer,
señoras y señores, lloverá si debe llover.
No dudamos de que los que aspiramos a ser la Internacional de la Taberna, el Contubernio
de románticos más grande del mundo, el Sindicato de bebedores de café más vanguardista
del occidente y el oriente debe saber medir sus palabras. Debe saber tener una postura
oficial sobre temas que sin duda alguna conciernen a las masas. Pero en las tabernas se
fuma a escondidas aunque este prohibido. Se puede prohibir cualquier comportamiento que
sea ofensivo para los demás, y se debe tener una postura firme sobre los asuntos que a
todas y todos nos incumben. Pero no olvidemos que las acequias no evitan la lluvia. Y los
discursos oficiales no evitan que a escondidas los jóvenes hagan cosas prohibidas. Un beso
aquí, un grito allá, una pelea tal vez... Y cuando te quieres dar cuenta... !Oh! !La Revolución!
12 13

HAMSA
Fátima estaba en la cocina. Hacía calor, pero aún así no dejaba de remover el puchero de
sopa. Aquella mañana sofocante había salido al zoco para comprar una gallina, verduras y
las mejores especias. Todo el mundo por la calle reconocía esos ojos espectaculares,
agrandados gracias al khol. Unos labios carnosos, que cada minuto eran regados por una
despiadada lengua, la cual los salivaba hasta que relucían. Hermosa Fátima. Mujer del imán
y respetada por ello. Para ella la verdura más fresca y las especias más aromáticas. Lucía
palpitante unas caderas preparadas para la maternidad, y orgullosa se decía a sí misma que
la madre fertilidad este año le obsequiaría con un varón fuerte y sano.
Así se encontraba delicada mujer, envuelta en los olores de incienso y los vapores de la
sopa, cantando que se sentía enamorada, que su alma palpitaba y que orgullosa sería fiel a
su condición de esposa. Y el caldo en el puchero que hervía. Y las burbujas de aquel
estupendo brebaje estallaban nerviosas. Y ella piensa que a Alí le va encantar esa comida y
huele a lo mejor del mercado. Y Alí que se descalza y entra en casa. Fátima, hija de
Mahoma, respetada mujer, ojos valientes, corazón caliente. Fátima se gira y Alí, muy
solemne, en el zaguán de la puerta le ordena compartir su vida con la concubina que lleva al
lado. Fátima la más hermosa sólo le queda obedecer, pero antes se parte en dos. Sus ojos
dejan de contar mil historia para tornarse sombríos. Ni una sola lágrima. Sus labios dejan de
ser apetecibles para agrietarse. Su corazón deja de ser entero para romperse en mil, dos
mil, tres mil, un millón de pedazos. Un dolor. Sólo uno.
La concubina cabizbaja, la concubina más bella y Fátima pequeña, rota, partida, hundida. Y
la sopa hirviendo. Y el pecho que le tiembla del dolor ¡qué joder! que le han partido en dos.
Cuando Alí regresa a la cocina la concubina, apoyada en el umbral de la puerta solloza
mirando el suelo y Fátima con la mano hundida hasta el fondo del puchero sólo murmura:
“Me han roto el corazón”
Y ésta es la leyenda que me contó un desconocido en París. Dos locos en medio de una
plaza compartiendo un café con leche, que nos costaría por lo menos todos los francos de
nuestro pobre jornal. Así empieza la historia histórica de la persona que me rompió las alas.
Y es cierto que Fátima nunca sintió el dolor de la mano, porque el desamor pudo más.
Desconocido conocido, mano amiga, amigo amado, mano rechazada, mano que acaricia,
mano que toca. “Yo no te conozco, pero podemos compartir este café con leche”.
14
Resultó que escribía historias y que era panadero para poder pagar cafés en las terrazas
más caras de París. Resultó que era de Madrid y que hablaba francés peor que yo. Cosas
de la vida, que a mí no me gusta el dinero, pero me encantan el pan y las historias.
Mano que remueve inquieta el azúcar en la taza de café, mano que comparte un cigarro,
mano que esquiva una mirada, mano que besa. Y si en ese instante no me enamoré, es
porque no conozco el amor. Las piedras, con sus corazones de piedras, grises y tristes, se
hubieran enamorado de esa historia, de ese chico que sólo quería compartir una leyenda y
que siempre iba con esos pantalones de pana y que había escogido París, porque en su
país los cuentos estaban prohibidos.
Mano que marca nerviosa el número en una cabina telefónica. Mano que tiembla porque
escucha una voz. Boca que se muerde todas las uñas. Mano que se toca el pelo. “Yo no te
conozco, pero podemos pasear juntos”. Resultó que apareció Cortázar y jugamos los tres a
la rayuela. Y las adivinanzas las gané yo. Y el corazón se tornó rojo, porque la vida rosa ya
me aburría. Porque quería jugar a jugar y con los ojos cerrados era más divertido. Y el
metro, a las 10 de la noche, no era un metro, era un barco pirata, y la llovizna de un París
triste el regalo de poetas muertos. Me regalaba barras de pan caliente, yo hacía café y él me
contaba cuentos mientras escuchábamos casetes regrabados y leíamos a los poetas
existencialistas.
Mano que corre una cortina. Mano que acaricia una boca. Manos que se entrelazan. Manos
que respiran juntas. Lenguas que se rozas y cuerpos que casi nunca se atreven a unirse.
Abrazos desnudos mientras suena The Cure. Sonrisas cómplices y te quieros en castellano.
Ropa esparcida por una habitación demasiado pequeña. Ventanuco enseñándonos
Montparnasse. Y un cuerpo que empuja y unos dientes que se muerden el labio inferior. Y yo
sólo quería que tú le dieras al play cada mañana, como si realmente viviéramos en el París
de los 60, donde la poesía es la música y la música simplemente el aire con el que debemos
bailar. Y este sería nuestro secreto. El secreto mejor guardado de todos los tiempos. Ese
secreto que se esconde en la isla, y cuando lo quieres encontrar ya no te acuerdas donde lo
dejaste.
Mano que no te pido. Mano que te ofrezco. Mano compañera. Mano combativa. Mano que te
peina. Mano que te espera. Pies que caminan cada tarde hasta encontrarte sentado en una
banco, medio cansado de trabajar, medio descansado para correr descalzo. Leer desnuda
en la cama, como segundo placer más inmenso del mundo, es interrumpido por una
estúpida llamada.
¡Qué injusto! El teléfono rojo que suena y los millones de chistes que habíamos hecho con
eso. Ese ring, ese preciso, como si las paredes adivinaran, hizo temblar los afiches
colgados. Una voz , de tu madre, de tu tía, de tu casera, una voz llorosa, preguntando por
mí, llamándome por el apellido, como si mi nombre no fuera lo bastante solemne. Una voz
que me dice que un coche rojo, como el teléfono, te ha atropellado, que has muerto en el
acto y con los ojos abiertos. Una voz que me dice que me querías mucho, en pasado, como
si ya no existieras. Una voz que me dice que lo siente. Como si una voz fuera una mano.
15

Una mano izquierda que coge un cuchillo de deshuesar. Una mano derecha que tiembla.
Una mano firme que calcula milimétricamente el corte perfecto. Un cuchillo que con todas
sus fuerzas arranca de raíz una mano del nacimiento del brazo. Una mano que no siente. Un
corazón partido en mil, dos mil, tres mil, un millón de pedazos.
Unas alas rotas, mojadas de tantas lágrimas que unos ojos nunca vertieron.
La historia de porque soy manca.
La historia de cómo me partieron en dos. La historia de la mano que di.
Levantémonos
Levantémonos, compañerxs,
golpeando la mesa injusticia,
a puño cerrado.
Levantémonos, compañerxs,
y llenemos de odio las mochilas,
y llenemos de esperanza nuestros
estómagos.
Ya está bien de pelar nuestras
rodillas, de ajar nuestras manos,
ya está bien de enriquecer a los
más ricos, de jodernos entre nosotrxs.
Ya está bien, compañerxs,
levantémonos y entonemos viejas consignas;
levantémonos y levantemos el asfalto
para lanzárselo a la cara.
Porque debajo del alquitrán
no encontraremos arena de playa,
pero de las ruinas y el polvo,
construiremos nuestro porvenir.
Dunya.
Mistilo.
16
17

.J.R.D.
Mirar a mi horizonte, y ver el tuyo más lejos. Paralelo al mío, mirando mis pasos de reojo.
Doy dos pasos adelante, y tu horizonte se mueve. Me quedo quieta, y luego, como un
cangrejo, mi horizonte se mueve hacia atrás. El tuyo me sigue tímidamente. Veo un destello:
es tu pupila izquierda, rogando no perderse un paso de los mios. Me doy cuenta y paro. Te
miro, y en ese preciso instante avanzas. Tu horizonte avanza, y yo no puedo hacer otra cosa
que mover mis pies. Uno, dos, tres, cuatro centímetros, de forma que mi horizonte quede
exactamente posicionado en el mismo lugar que el tuyo. Cruzamos una sonrisa y
nerviosamente volvemos a situar la mirada recta. ¿y ahora qué? ¿Quién se mueve?
Ninguno. Esperemos a que sea el momento.
Sin más, las voluptuosas espirales negras que cubren tu figura se alzan y lo envuelven todo.
Me envuelven a mi y a mi horizonte. Te buscamos a tí, y al tuyo, y de repente vuelves a estar
ahí, en nuestro campo de visión, a la izquierda. Intentas venir a mí: no vale la pena, yo me
moveré hacia tu horizonte, hacia nuestra izquierda. Y allí, ascendemos, y dejamos de estar a
ras del suelo para quedar suspendidos en el aire, como halcones sonámbulos. Como ala
deltas sin piloto, ni rumbo, ni aire que los empuje, simplemente una voluntad común,
incorpórea, que no deja de movernos, siempre hacia la izquierda.
Y así seguimos, volando por esas nubes similares a las de tu pecho. Pero no por mucho
tiempo: en peso muerto caen nuestros cuerpos al vacío. Mi vestido se arremolina a mi al
rededor, como una estrella cayendo del cielo, o una cigüeña abriendo las alas. Giro la
cabeza y ahí sigues, cayendo a una velocidad pasmosa, pero siempre paralelo a mí. Y ahora
me doy cuenta: nos hemos quedado solos. Los horizontes de ambos se han quedado arriba,
muy arriba, a kilómetros ya sobre nuestras cabezas. Pero no importa, construiremos otros,
con palitos y barro, como si hiciéramos un nido.
Con un ruido sordo, chocamos contra la tierra. No duele, y miles de espíritus trasparentes se
alzan a recibirnos. Sentaos, por favor, no queremos molestar. Pero no nos hacen caso, y
siguen ahí, mirándonos y parloteando en ese idioma suyo que es como bocanadas de aire
violeta exhaladas sin paciencia. Nos miramos y así nos quedamos, ni mucho ni poco,
simplemente el tiempo necesario. Y ahora es de noche, y no están ni los espíritus, ni los
horizontes. Nos hemos quedado solos tú y yo. ¿Nos hemos quedado? No, he utilizado mal
los tiempos verbales. No nos hemos quedado solos, hace horas que estamos solos, yo en tu
mente, y tú en la mia. Simplemente, ahora se han ido esas presencias que tan alegremente
hemos ignorado.
Se ha hecho tarde, salgamos de este desierto. Busquemos un sitio amable en el que dormir
amparados por vegetación vengativa. Y caminamos hacia la izquierda, siempre de forma
simétrica, paralela.
Cruzamos el primer oasis, pero sus aguas están excesivamente tranquilas: sigamos
avanzando, jamás he confiado en los elementos naturales que no dan señal alguna de ira.
Mira ahí, a lo lejos, a nuestra izquierda. Ahí se alzan palmeras inmensas, que desafían al
cielo a caer sobre ellas. Amparan un lago y helechos mullidos. Allí, vayamos allí, que se
respira un aroma de plantas salvajes. Y al llegar, nos quitamos la ropa, y sin más abrigo que
nuestras pieles nos abrazamos tumbados en un suelo fértil. Y yo, con ese estúpido
romanticismo mío, no puedo hacer otra cosa que sonreír. Sonreír al saberte libre. Al saberme
libre. Sonreír al correr sin mesuras por las desnudas llanuras de tu cuerpo, o al quedarnos
quietos, como juncos naciendo en la orilla de un río.
Sale el sol, y entre las hojas de las palmeras se cuelan débiles rayos. Nos tocan sin permiso.
Siento celos: quería ser yo la única que te viera desnudo esta noche, o este día. Decido
actuar, y con mi cuerpo tapo el tuyo. Intento cubrir con mi piel cada centímetro de la tuya.
Pero con tanto moverme y recolocarme, levantas los párpados, y me miras con unos
legañosos ojos de felino grande, como un tigre, o un guepardo. Te regalo la más pura de las
caricias que le puedo regalar a nadie. Así, froto la punta de mi nariz con la tuya, hasta que
las dos están calientes y rojas.
Es hora, compañero, de seguir avanzando. Hemos de levantarnos del suelo, y continuar el
camino. ¿Hacia dónde, preguntas? La respuesta es evidente, hacia esos horizontes que
dejamos atrás, o hacia otros nuevos. No, tienes razón, olvidémonos de ellos. Simplemente,
18
19

caminemos hacia la izquierda, sigamos siempre ese camino. Intento coger tu mano, pero la
tienes ocupada con algo. ¿Qué es eso? Palitos y barro. ¿Quieres un nido, o un horizonte?
Hagamos ambos, y unámoslos en una misma realidad, así nos obligaremos a alcanzar
siempre nuestras metas, y no podremos dormir hasta que lo consigamos, ¿no te parece una
idea genial? Que nuestro horizonte sea nuestro nido.
Ahora tienes dudas. Piensas que el aire destruirá esta estructura que, con palitos y barro,
nos estamos esforzando en construir. No lo has dicho, pero te lo veo en los ojos. Piensas
que el viento se lo llevará, y con él, nuestro hogar y nuestros sueños. Nuestro nido y nuestro
horizonte. Si eso pasara, sería una gran pérdida... una doble pérdida. Pero no hemos de
preocuparnos. Si quieres, podemos construir también un dique, algo que nos proteja del
viento iracundo. Podemos poner cerezos a nuestro al rededor, para que no se vean nuestras
metas ni nuestro lecho, y además tendríamos flores en primavera. ¿Ves? No hay nada que
no tenga solución si la pasión entra en juego.
Por fin, exteriorizas tus miedos. ¿Qué hacemos si el viento viene y estamos nosotros
dentro? Destruirá nuestro nido, moverá de sitio nuestro horizonte, y a nosotros nos separará.
Eso podría pasar, Amor, pero sigo creyendo que no hay razón para preocuparse. ¿Destruirá
el nido y se llevará el horizonte? Qué más da, ya los construimos una vez, podemos volver a
hacerlo. ¿Que nos separará? Te aseguro que no será definitivo. No importa si nos
perdemos, siempre, siempre, siempre nos encontraremos en algún punto a la izquierda.
Vicios.
Recuerdos de recuerdos
Había pensado en plantear una tregua
la de la locura con mis ideas
pero al fin y al cabo la cordura está sobrevalorada
y honestamente, creo que tengo una deuda
con lo que saco en la contienda de esta guerra.
Por eso me pierdo en el tiempo de cualquier verbo lento
y juego a palabras
y dedico algún guiño a tus gestos
y a cuando andas descalza.
Por eso escribimos domingos en el suelo
por eso el flamenco y el blues
por eso el alcohol y la resaca.
Por eso y sólo por eso.
Estoy enganchado a la primavera
así como a la botella y a tu cama.
Conversaciones suicidas, filosofía inútil
yonkis de Cuerda y Bertolucci
(me gusta irme por las ramas)
jugando con el tiempo aunque no se pueda.
Sólo clica en el link que hay al final de mi espalda
y descargaré alguna variante nueva de vértigo.
Pero confía en mí, joder
que sólo soy un accidente poético.
Y ya no sé si te besé en aquel portal
si dieciséis o veintidós
si años, patio, polvos, o gotitas en el lagrimal.
Y aunque aún palpita aquí en el lado izquierdo
sólo es un reflejo visceral
del recuerdo de un recuerdo.
Andreu.
20
21

Marta, la brevedad
del infinito
Se escucha un ruido sordo en el silencio de mis días y sobretodo, en el de mis noches. Es
un ruido que estalla en mil ruiditos más pequeños. Es insoportable. Me recuerda a mí. La
lógica de este sonido que puede conmigo es aplastante; el ruido soy yo. Soy yo partiéndome
en mil pedazos y estos pedazos estallando en otros mil. Soy yo queriendo sentirme un cristal
que se rompe desde el tejado de uno de los edificios de Gran Vía, para intentar herir una vez
más a Madrid cuando quién se hiere es el cristal mismo con su destrucción.
Rota, joder, no hay otra palabra para describirme ahora mismo. Rota y más vacía que el
último chupito de tequila que me he hecho antes de que me echaran del bar tras perder la
cuenta de no sé cuantos ya. Y mientras estoy en la puerta de ese bar con ganas de potar y
de convertirme en el cristal que tengo roto al lado, me siento y pienso. Y pienso para colmo
en ti. Maldigo para mis adentros la ocurrencia de que el alcohol te hace olvidar, yo te siento
muy dentro, sé que estás muy cerca y lo peor, siento que estás lejos.
Olvidemos la distancia que pueda separar nuestras camas en un par de calles. Olvidemos
que quizás estés dentro del bar a unos siete metros de mí. Recordemos. Recordemos
cuando éramos infinitos. Cuando nos creíamos uno. Cuando… Espera, otra vez
confundiendo pronombres y formas verbales, maldito tequila. Recordemos cuando me
hacías creer que juntos podíamos ser invencibles a nuestra extraña manera, nuestros
sinvivir, nuestras rabietas, tus disculpas al poco tiempo o tu orgullo, recordemos los abrazos,
las sonrisas sin forzar y los bes(no, mejor esto no, que ya me duele demasiado el pecho).
Recordemos, cuando, simplemente, éramos felices juntos sin necesidad de estar atados.
Y ahora, me recuerdo, y te recuerdo, como dos suspiros que se escapan seguidos por tu
boca y van a parar a ninguna parte, como tú, como yo, como nuestras almas arrojadas al
vacío. Ahora me vuelvo a equivocar, debo pasar esto solamente a primera persona. La única
que se ha quedado vacía de los dos he sido yo, una vez más. Debería haber sabido a qué
jugabas, como tantas otras veces con otras tantas personas. Y más sabiendo que yo soy o
era tu juguete favorito. Siempre te ha gustado destruirme y reconstruirme de las cenizas en
las que me has convertido. Me has tratado como un ave fénix y te has olvidado que soy
humana, que tengo más sentimientos que tú y la piedra mal formada que dices tener como
corazón. Nunca he sido una mujer de plástico, mucho menos una barbie. Sé que no soy
perfecta, que habrá otras mil que me superen. Lo sé, no soy tan idiota como me hacías creer
y cómo crees que soy. Solo un poco. Pero engatusarme con tus caricias no fue culpa mía,
sino tuya. Más hecha polvo que la cocaína y aquí sigo, que lucharía como Che Guevara,
hasta la victoria siempre, solo por verte feliz. Río, como una loca sentada en esa calle
mirando los cristales rotos en los que me reflejo. Sin reflejo también me vería reflejada en
ellos, soy yo. Encima son de una cerveza vacía. Vacía. Siento más afinidad con esos
pedazos de cristal que con el mundo en sí en esos momentos.
¿Quién coño va a quererte ahora? ¿Quiénes son esas con las que vas? ¿Le harás a alguna
lo que me has hecho a mí? ¿Le dolerá tanto que una persona que conoces tanto te trate
como a alguien que no ha visto en su vida? Mi cabeza va a explotar con tantas preguntas. Mi
corazón, o eso que bombea la sangre y evita que me muera, explotaría, si pudiera, pero se
ha parado, late pero ha muerto. Le es más dulce la muerte que admitir que ha perdido la
guerra contra mis pensamientos. Cierro los ojos. Me mareo. No los abro. Cojo el trozo de
cristal menos roto. “Es lo único que quedará de ti si sigues así” me digo. Abro los ojos. Arrojo
el cristal. “Nadie va a quererte como yo nunca jamás en toda tu vida”. Se rompe el cristal, mi
mente estalla y el mundo vuelve a hundirse tras la cortina de mi oscuridad interna y las
sombras que danzan junto a mis pensamientos. Miro el cristal, vuelvo a ser yo, está
totalmente roto. Lloro de impotencia al recordar tu risa y me encierro sola y ausente con la
vida, en un estado que se me hace eterno con solo unos segundos. No quiero saber de
nadie, excepto pese a todo, de ti.
"Nadie va a quererte como yo nunca jamás en tu vida" vuelvo a pensar. Y sonrío porqué sé
que tengo razón, y al menos en esto, contigo, no me equivoco.
¿Amor?Ná.
22 23

EL FÚTBOL
ES NUESTRO
Este verano se celebrará el Mundial de la FIFA 2014 con sede en Brasil. No es una
información nueva. Es difícil haber permanecido impermeable a la campaña publicitaria que
se ha lanzado desde los mass media para que todos recibamos la noticia y con ella las
múltiples ofertas de consumo que la acompañan. Es triste pero cierto, caben las palabras
“consumo” y “deporte” en el mismo párrafo. No debería ser así. No deberían poder escribirse
palabras como “arte” “ciencia” o “salud” junto a palabras como “dinero”, “consumo” o
“represión”. Pero es el fin y medio del capitalismo comerciar con todo cuanto se hace, se
dice o se piensa. Que cada sentimiento o momento del día tenga una etiqueta con su precio.
Y es que el fútbol mueve masas y pasiones, como lo hace la música o el cine.
No tenemos nada que objetar a ello, más bien al contrario. Que un deporte de equipo,
expresión de las masas populares de todo el mundo, practicado por personas de toda raza,
género o condición sea popular no es nada de lo que lamentarse. Pero las miles de
etiquetas con precio, a menudo escrito en sangre que cuelgan de este deporte hacen que
merezca la pena reflexionar sobre algunos aspectos. No hace falta que profundicemos en
qué es la FIFA ni cuáles son sus objetivos económicos. La información en esta era digital
corre como la pólvora encendida por las protestas de un pueblo, el brasileño, que
paradójicamente se rebela contra su deporte rey. Leyes aprobadas al servicio del capital
patrocinador del Mundial, deshaucios y “limpieza” de favelas por parte de paramilitares al
servicio del Estado, represión a manifestantes y huelguistas. Éstas son a grandes rasgos las
políticas que el gobierno brasileño, de supuesta “izquierda” ha aplicado sobre su población
para mantener la sonrisa en el rostro de los dueños autoproclamados de este deporte.
Politizando las gradas y aprovechando el amplio tirón mediático que otorgan. Practicando el
deporte de forma alternativa a la comercialización y la competición sucia que persigue la
rentabilidad económica de los valores deportivos. Dejando claro que no caeremos como
deportistas ni aficionados en el enfrentamiento ridículo entre pueblos por cuestiones
referentes al deporte. Queremos un mundo donde todos tengamos espacio para disfrutar.
También para los que gustan de practicar o ver practicar fútbol. Pero queremos que el ocio
de unos pocos y las inversiones de unos menos, conviertan un país en una gran cárcel.
Queremos un deporte como el que todos hemos practicado cuando eramos pequeñas:
limpio de especuladores y de comerciantes, libre de represión y violencia, alejado de
racismo y prejuicios.
Courfeyrac.
La FIFA actúa como un poder supraterrenal y autoritario. Toca vender y ganar dinero. No
puede ser que la fiesta se estropee por las voces de unos parias. Y ante la protestas
brasileñas no podemos sino saludar desde aquí, desde nuestro pequeño rincón de rebeldía,
a las y los que dan la cara para luchar contra las imposiciones de la FIFA. Porque no nos
debemos engañar, nadie en Brasil se ha rebelado contra un deporte, sino contra la mafia
que pretende utilizarlo como excusa para saquear un país, y contra el gobierno que dócil y
sumiso acata sus órdenes. Mandamos nuestro saludo más sincero y rebelde a esas
personas que han sufrido la represión y la violencia del capitalismo en estas duras jornadas
de protestas en Brasil. Asimismo queremos recordar a todas y todos los fans de este
deporte, y del deporte en general para que no olviden que en esta revolución que aspiramos
a construir, el deporte es un campo de batalla. El deporte es algo que no pueden robarnos.
No pueden convertir la salud, el trabajo el equipo y la sana competición en monopolio de los
de arriba. Debemos recuperar el deporte como ámbito combativo de nuestras vidas y luchas.
24 25

REPRESIÓN Y CONTROL POLÍTICO
“De lo que tengo miedo es de tu miedo”
“El torturador es un funcionario.
El dictador es un funcionario.
Burócratas armados que pierden su empleo,
si no cumplen con eficiencia su tarea.
Eso, y nada más que eso.
No son monstruos extraordinarios.
No vamos a regalarles esa grandeza.”
Eduardo Galeano.
Es inevitable que al escuchar la palabra represión aparezca en un nuestro imaginario un
contexto de violencia, de horror, cárcel y brutalidad. Situaciones con las que difícilmente
podríamos identificarnos en primera persona, ya que solo tomar consciencia de ellas nos
llevaría a paralizarnos casi inmediatamente. Y si, esa es una de las caras de la represión y el
control político, quizás esa sea su expresión más dura y demoledora, pero sería muy
ingenuo pesar que ese es su único rostro.
La represión y el control político forman parte de nuestras vidas, permean nuestros entornos
más cercanos y cotidianos, basta empezar a seguir el hilo de su “tela de araña” para darnos
cuenta que no empiezan y acaban donde casi todos pensamos.
Por supuesto que estas estrategias están ligadas a un sistema capitalista y neoliberal dónde
las líneas de poder político y económico se unifican y fusionan. El mercado manda y la
política obedece a sus intereses.
Todos somos focos y objeto de esta represión, dentro de sus mecanismos más sutiles e
imperceptibles está el de poco a poco ir condicionando, alterando y modificando nuestros
valores. Vaciando de contenido y significado conceptos que hace pocos años absolutamente
podría poner en duda o cuestión. Tan es así, que hoy en día palabras como solidaridad,
amistad, libertad, incluso la tan nombrada democracia, tienen un significado condicionado al
mensaje que quieran hacernos llegar y el propio que la persona quiera darle, siempre
atendiendo a sus propias circunstancias personales e individuales.
Habitamos sociedades donde la indiferencia, la complicidad activa o pasiva, las concesiones
políticas, los intereses personales , la falta de sentido de identidad social, las traiciones, la
mentira, etc… son completamente toleradas, normalizadas e incorporadas como si siempre
hubiera sido así y nada se pudiera hacer para remediarlo. Por eso, no es nada raro que, al
tratar asuntos sociales y políticos que debieran ser prioridad en nuestras vidas, ya que de
ellos depende la construcción de la realidad social de la que todos somos responsables, lo
que nos encontremos sea respuestas como: “Esto es lo que hay” o “Yo bastante tengo con lo
mío”, solo por citar algunas de una muy larga lista.
Precisamente eso es lo que buscan, romper el sentido de la identidad social fortaleciendo la
identidad individual. Que aceptemos el lenguaje del dominador como si del nuestro propio se
tratase hasta acabar completamente impregnados de él y por lo tanto incapaces de
confrontarlo. Al final, difícilmente podremos defendernos de un enemigo que ni tan siquiera
somos capaces de identificar o que, en el peor de los casos, ya forma parte de nosotros.
La única forma de poder enfrentar a esta hidra, es conocer sus métodos y estrategias. Saber
que el poder necesita de nuestra sumisión para poder imponer sus propias reglas del juego y
que siempre que se generan procesos de organización este inmediatamente se va a sentir
cuestionado y, por lo tanto, amenazado. En ese momento se pondrán en marcha los
mecanismo de la represión política con todos los métodos a su alcance con el objetivo de
romper tanto nuestras convicciones, como los procesos de organización. Lo que algunos
denominan “guerra de desgaste” intentará por todos los medios que abandonemos todo
intento de resistencia y que volvamos a la identidad del “derrotado” que claudica y se somete
a lo que supuestamente no puede transformar.
Conocer que desde cualquier posición de poder es necesaria la creación de un enemigo que
pone en peligro nuestra tranquilidad y que por otro lado justifica su actuar represivo. Se
encargan de crear un imaginario en el que aceptemos su violencia como forma de confrontar
la violencia, la pérdida de libertades como forma de ser más libres, la “mentira
institucionalizada” como la verdad incuestionable. No es para nada casual que las personas
que asumen un papel claro en la lucha, que alzan la voz y denuncian, que cuestionan directa
y frontalmente ese poder sean los que son considerados “el más peligroso enemigo”.
Normalizar y justificar estas situaciones, repetir ese tan conocido: “si se hubiera queda en su
casa, nada le hubiera pasado” o el “algo habrá hecho para que se lo lleven”, es ser
cómplices y parte de estas estrategias represivas, tenemos que tenerlo claro, porque dentro
de estas lógicas actuales, cualquiera que se decida a alzar la voz puede ser el siguiente.
Comprender que esa impunidad, de la que parecen gozar, funciona es porque así nos lo han
hecho creer y porque así lo hemos admitido. Si incorporamos y asumimos sin cuestionar
26 27

que hay quien merece ser castigado y quien puede, por su condición de poder, saltarse
todos los mecanismos de unas leyes que ellos mismos “fabrican”, estamos siendo una pieza
de sus estrategias represivas. Es más, me atrevería a decir que algunas de las personas
que normalizan esta impunidad, actuarían de la misma manera si contaran con el poder
suficiente para hacerlo. Han conseguido que vivamos rodeados de un doble rasero moral, en
el que cualquier cosa es válida, siempre y cuando pueda salir impune de ello y haya un
discurso social que lo justifique.
Solo es necesario pararse a pensar por un momento quién hace las leyes y para quién,
quien las aplica y para que, y quienes son las que las acaban sufriendo y soportando para
darnos cuenta de que hay muchas cosas que no funcionan porque precisamente están
hechas para que así sea. El poder ejerce un control total y, con ello, nos hace creer que no
nos queda de otra que acatar, colaborar y adaptarnos para poder seguir formando parte de
esta juego macabro.
Entender, que cuando los mecanismos represivos se ponen en marcha no solamente actúan
con las personas que están siendo golpeadas, detenidas, encapsuladas, agredidas física,
psicológica o sexualmente, encarceladas, desaparecidas, asesinadas… Detrás de cada una
de sus forma de actuación hay un mensaje claro y directo a toda la sociedad, y ese mensaje
es el miedo.
Y en base a ese miedo, la represión nos va transformando, transforma nuestro actuar,
nuestro lenguaje, nuestra forma de vivir, de relacionarnos, de pensar y hasta de sentir.
Vivimos en el miedo, nos relacionamos en el miedo, en el miedo educamos, amamos con
miedo, en definitiva, el miedo se convierte en un eje central de nuestras vidas en el que
cualquier situación o persona que se escape de esa “normalidad establecida” nos aterroriza.
Y como suele suceder con todo aquello que nos aterroriza, lo que hacemos el levantar el
dedo acusador ,ya que es totalmente necesario “colaborar con la seguridad y el orden
establecido”.
De nuevo pasamos a formar parte activa de las estrategias represivas y nos convertimos en
eso que ahora se llama “el ciudadano policía”. Un ciudadano “modelo” que ha asimilado
completamente el mensaje del Estado y que es incapaz de cuestionar cualquiera de sus
leyes y formas, por más descabelladas, injustas, e incluso, contrarias a los propios intereses
de esos mismos ciudadanos.
Y así es como nos encontramos que el propio poder es el que dirige incluso la misma
protesta en su contra, quien controla y direcciona el juego y quien marca las reglas de como
debemos de actuar a la hora de manifestar nuestra inconformidad. Nos encontramos de
nuevo ante una situación bien macabra donde el Estado controla mediante la represión
“sutil” las propias efervescencias de los descontentos sociales y mediante la represión
“directa” aquello que siente o sabe que no puede controlar.
Después, ya se encargarán los medios de comunicación de lanzar la verdad oficial, que
repetiremos hasta la saciedad sin tener la menor intención de confrontar o indagar , quizás
por temor a descubrir que para que esto funcione necesitan de un alto grado de silencio y
complicidad de parte del “ciudadano modelo”.
Estigmatización, miedo, culpa, autoridad, ocultación, dominación y justificación.
Mecanismos dirigidos a condicionarnos y contenernos a unas democracias cada vez más
endebles y menos reales. Democracias que nos hacen creer que nuestra participación se
limita a poner un papel en una urna cada 4 años dentro de un “binomio” partidista más
simbólico que real. Incluso después de leer sus propuestas cuesta diferenciar posturas
antagónicas, por simple sentido común, entre posiciones y partidos políticos. Y tampoco es
casual que esto haya supuesto una separación total y absoluta entre “la clase política” y la
sociedad, basta acercarse a cualquiera y preguntarle su opinión al respecto,
automáticamente nos responderán que cualquiera que llegue al poder lo primero que hará
será “llenarse los bolsillos y no hacer nada”. En parte nadie podría decir en los tiempos que
corren la corrupción no atraviesa absolutamente casi a la totalidad de la clase política,
sindical, empresarial, etc, pero en lo que respecta a no hacer nada es totalmente incierto,
hacen muchísimo y sus decisiones son las que condicionan nuestros derechos laborales y
sociales (entre otros).
Es esta separación, que ellos mismos construyen, la que nos hace pensar que nada
podemos hacer al respecto, curioso porque si nos parasemos a pensar que precisamente
nuestro voto, tan reclamado en épocas electorales, es el que legitima toda esta cadena,
sería asombrosamente sencillo llegar una solución rápida y efectiva para romper con este
despropósito que insisten en llamar “democracia”.
En resumen, nos necesitan mucho más de lo que los necesitamos. Nos necesitan para
poder llevar a cabo sus políticas represivas, nos necesitan para poder mantener su sistema
e incluso para financiarlo. Nos necesitan y lo saben, por eso mismo nos venden un mundo
inexistente al que llegaremos después de mucho callar, colaborar y sacrificarnos. Nos
venden miedo, nos bombardean continua y constantemente con mensajes que nos imponen
una forma de vivir, de amar, de luchar, de soñar, de pensar, de educar, de relacionarnos. Y
nosotros, sin importar el altísimo precio que pagamos por él, compramos, callamos,
colaboramos y nos sacrificamos.
Pero ¿qué pasaría si un día decimos basta?, ¿qué pasaría si un día decidimos dejar de ser
28 29

“marionetas” del sistema y asumimos la responsabilidad de nuestras decisiones
cuestionando y confrontando esa manipulación?, ¿qué pasaría si un día en vez de
tanto mirarnos, empezamos a vernos y a reconocernos en el otro?, ¿qué pasaría si un día
valoramos la posibilidad de la desobediencia social, o la democracia horizontal?
La respuesta es sencilla, a partir de ese momento, empezaríamos a recobrar los valores de
los que cualquier sociedad jamás debe desprenderse: la solidaridad, el apoyo mutuo, la
organización como forma de resolución a nuestras necesidades sociales e individuales, la
participación social activa. En resumen, pasaríamos de una sociedad profundamente
individual, egoísta, interesada y polarizada caldo de cultivo de las estrategias de represión y
control social, a una sociedad humanizada donde difícilmente podrían funcionar y arraigar
estas estrategias.
¿Utopía?
Quizás es lo primero que nos dirán, pero si queremos saber como se hace y conocer esta
utopía de primera mano, solo es necesario que le preguntemos a nuestros abuelos como es
que ellos resolvían ciertas cuestiones sociales y como se organizaban. Quizás si volteamos
la mirada hacia formas de vida y organización de lugares no tan “desarrollados” podamos
ver como lo llevan a la práctica de manera totalmente natural. Puede ser, que solo
pensando como eran nuestras vidas hace no tantos años atrás, podamos ver la
transformación que han sufrido nuestras sociedades y alcancemos a dimensionar como
puede ser el difícil futuro que nos espera.
En nuestras manos está decidir de que lado estamos, por supuesto ambos tienen un costo, y
en ocasiones, difícilmente nos podemos hacer una idea de la dimensión del mismo. Pero por
más que nos queramos auto engañar, por más escusas que pongamos, por más larga que
sea la lista de justificaciones y exculpaciones, el silencio es complicidad, y eso hasta por sus
leyes lo sabemos.
Una buena fórmula es que la nos ofrece Adolfo Pérez Esquivel en el prólogo del libro
Afirmación y Resistencia, lectura imprescindible para los tiempos que corren y fuente de
inspiración y consulta de este escrito:
“Potenciar los procesos de ayuda, reconstruir el tejido social, familiar, los afectos, la memoria
histórica, la ayuda sicológica, el sentido comunitario, es un camino complejo, difícil y
doloroso. De ello depende que nunca más vuelvan a producirse esos dramas en la vida de
los pueblos.”
No vale más malo conocido
Abandonarlo todo,
quedarse en nada,
sin más necesidad que
seguir adelante, comida,
y un abrazo de vez en cuando.
Abandonarlo todo,
sin dejar a nadie de lado,
viviendo al margen.
Clandestinas, luchadoras,
puño en alto,
tras un pasamontañas.
En el campo,
en la selva,
en los barrios…
Abandonar el camino marcado;
abandonar sus planes,
sus imposiciones,
métricas y rimas;
abandonar el sistema,
abandonar sus jornadas,
sus estúpidas conversaciones,
sus medios traidores.
Abandonar lo viejo,
recuperar lo nuevo.
Carmela Dumange.
Mistilo.
30 31