Canetti. Elias - La Provincia del Hombre

De todo lo que contemplamos, ¿qué es lo que debe darnos ánimo sino la contemplación
misma?
Ni siquiera las acciones más depravadas de los muertos hay que silenciar; hasta tal
punto les interesa seguir viviendo como sea.
Es una época que se distingue por cosas nuevas y en modo alguno por pensamientos
nuevos.
Lo más atrevido de la vida es el odio a la muerte, y son despreciables y desesperadas
las religiones que borran este odio.
Si un consejo que yo tuviera que dar, un consejo técnico, acarreara la muerte de un solo
ser humano, ya no podría arrogarme derecho alguno a la vida.
La cultura se cuece juntando todas las vanidades de aquellos que la fomentan. Es un
filtro peligroso que distrae del pensamiento de la muerte. La más pura expresión de
cultura es una tumba egipcia, en la que todo lo que está alrededor es inútil, cacharros,
joyas, comida, imágenes, esculturas, oraciones, y el muerto, a pesar de todo, está
muerto.
No es posible leer la Biblia sin indignación y sin fascinación. ¡Qué es lo que ella no
hace de los hombres, seres malvados, hipócritas, déspotas, y qué es que no se hace
contra ellos! La Biblia es la digna imagen del género humano, modelo de la
Humanidad, un ser inmenso, a la vez visible y secreto; es la verdadera Torre de Babel, y
Dios lo sabe.
El verdadero arte sería, pues, amar esto sin almacenar el odio que corresponde a este
amor.
En el Humanismo, el hombre se tomó las cosas de un modo excesivamente fácil;
todavía no se sabía casi nada; en el fondo, el esfuerzo más importante se dirigía a una
única tradición. Pero aunque de este movimiento no quedara más que el nombre que lo
designa, este movimiento sería santo; y la ciencia que hoy en día lo continúa, llevándolo
mucho más lejos y sabiendo mucho más que él, su auténtica heredera, la antropología,
lleva un nombre que, si bien está emparentado con aquél, sin embargo es mucho menos
de fiar.
Hay libros que tenemos a nuestro lado veinte años sin leerlos, libros de los que no nos
alejamos, que los llevamos de una ciudad a otra, de un país a otro, cuidadosamente
empaquetados, aunque haya muy poco sitio, y que tal vez hojeamos en el momento de
sacarlos de la maleta; sin embargo, nos guardamos muy bien de leer aunque sólo sea
una frase completa. Luego, al cabo de veinte años, llega un momento en el que, de
repente, como si estuviéramos bajo la presión de un operativo superior, no podemos
hacer otra cosa que coger un libro de estos y leerlo de un tirón, de cabo a rabo: este libro
actúa como una revelación. En aquel momento sabemos por qué le hemos hecho tanto
caso. Tenía que estar mucho tiempo a nuestro lado; tenía que viajar; tenía que ocupar
sitio; tenía que ser una carga y ahora ha llegado a la meta de su viaje; ahora levanta su
velo; ahora ilumina los veinte años transcurridos en los que ha vivido mudo a nuestro