Canetti. Elias - La Provincia del Hombre

de la entrega indiscriminada ha pasado. El caos está a favor de la guerra. A la guerra la
desprecio más de lo que la odio. Las muchas personas que se mueven por el centro, de
vacaciones, o, como ha ocurrido siempre, por gusto, se me antojan desertoras de la más
grande de todas las causas. Están dispuestas a volver a su dócil cobardía, o
voluntariamente han estado todo el tiempo sin saber nada. Únicamente fuera de los
locales cerrados, por la noche, como sombras, tienen más verdad, pues son como
muertos que todavía no saben que están muertos; desde las pequeñas calles laterales que
llevan a Picadilly, las contemplo largo rato en una gran agitación. Se cogen unos a
otros; entonces sé que debajo hay sombras femeninas. Lanzan algunos gritos, de este
modo fingen tener más vida de la que les corresponde tener. ¿Antes sólo escuchaba
voces? En el caos estaba mi enorme fuerza; estaba seguro de él como del mundo entero.
Hoy hasta el caos ha hecho explosión. No había nada que estuviera hecho con tanta
insensatez que no pudiera caer en algo que todavía fuera más insensato, y dondequiera
que husmee todo está lleno del olor a fuego apagado. Tal vez hubiera sido mejor que
nos hubieran asado a todos. En lo que queda, los perturbados van a volver a instalarse
cómodamente. Van a hacer sus sopas en los volcanes y, contentos y alegres, van a
sazonar sus alimentos con azufre. Sin embargo, para aquellos cuyo corazón estuvo
abierto a esto, a lo más mínimo que ocurriera, a cada hombre, para éstos ya ningún caos
volverá a ser hermoso, jamás, y con un honrado saber y un miedo vacío de esperanza,
temblarán casi siempre ante aquello cuya realidad parece inimaginable.
No debemos ocuparnos inmediatamente de las cosas con demasiada profundidad. No se
saca nada tratando el momento como algo que agota. Puede ser muy bien que a veces lo
sea, pero él no debe saberlo. El momento vano es un momento perdido. En su inocencia
está su belleza y su fuerza. Los momentos dispersos, dispersos a lo largo de los años,
aquellos que valen para la contemplación de un objeto, se suman de un modo
misterioso, y luego, de repente, todo adquiere unidad y profundidad.
Podemos amar apasionadamente a varios hombres a un tiempo, y con cada uno de ellos
va ocurriendo todo como si él fuera el único, y no regateamos nada, ni miedo, ni afán, ni
cólera, ni tristeza, y de vez en cuando el todo empieza a crecer y crecer hasta que llega a
una violencia tal que, de repente, actuamos como varios hombres, cada uno con su
sentido propio, pero todos a un tiempo; y lo que luego va a resultar de esto no lo sabe
nadie.
Los profetas predicen lo antiguo en medio de lamentaciones.
El que los dioses mueran hace a la muerte todavía más insolente.
Los dioses, nutridos de adoración, muertos de inanición en el anonimato, recordados en
los poetas, y luego - no antes - eternos.
Entre dos juicios sobre el hombre - básicos y a la vez contrapuestos - se mueve hoy en
día todo lo que ocurre en el mundo:
1. Todo el mundo es aún demasiado bueno para la muerte.
2. Todo el mundo es justo lo suficientemente bueno para la muerte.
Entre estas dos opiniones no hay conciliación. Una u otra vencerá. En modo alguno
está decidido cuál va a vencer.
Lo más difícil de todo: descubrir una y otra vez lo que uno, de todos modos, ya sabe.