Canetti. Elias - La Provincia del Hombre

ya no hubiera quien los encontrara; ni una colmena entera de historiadores. La historia
escrita, con su impertinente costumbre de defenderlo todo, hace que la situación de por
sí desesperada de la Humanidad desespere todavía más de todas las falaces tradiciones.
Todo el mundo encuentra sus armas en este arsenal; está abierto y es inagotable. Con
cachivaches viejos y oxidados que se encontraban en él en pacífica convivencia, fuera,
arremeten unos contra otros. Luego, los partidos, una vez han muerto, se dan la mano en
señal de reconciliación y entran en la historia. Estas herramientas oxidadas las recogen
luego del campo esta especie de samaritanos que son los historiadores; después las
devuelven a la armería. Tienen buen cuidado de no quitar ni una sola mancha de sangre.
Desde que murieron los hombres en cuyas venas circuló esta sangre, cada gota seca es
sagrada.
Todo historiador tiene un arma antigua por la que siente un especial apego y a la que
convierte en centro de su historia. Y he aquí que esta arma se levanta allí orgullosa
como si fuera un símbolo de fecundidad cuando en realidad es un asesino frío y
petrificado.
Desde hace tiempo, no mucho, los historiadores tienen puestas sus miras sobre todo en
el papel. De abejas que eran se han convertido en termitas y sólo digieren celulosa.
Prescinden de todos los colores de su época de abejas; ciegos, en ocultos canales, pues
odian la luz, la emprenden con su viejo papel. No leen, se lo comen, y lo que luego
sacan se lo comen otras termitas. En su ceguera los historiadores se han convertido,
naturalmente, en videntes. No hay pasado, por repulsivo y odioso que haya sido, que no
tenga algún historiador que imagine algún futuro que venga después de este pasado. Sus
sermones, creen ellos, están hechos de viejas realidades; sus profecías, mucho antes de
que se cumplan, están ya probadas. Además del papel les gustan también las piedras,
pero éstas no las comen ni las digieren. Se limitan a ordenarlas en ruinas siempre
nuevas y completan lo que falta con palabras de madera.
Juzgar a los hombres según acepten la historia o se avergüencen de ella.
Ya no se encontrarán más objetos desconocidos. Habrá que hacerlos, ¡qué pena!
Estar tan solo que uno ya no deje de ver a nadie, a nadie, a nada.
El estudio del poder, si se toma en serio, comporta los mayores riesgos. Uno acepta
metas equivocadas porque, entretanto, hace tiempo que han sido alcanzadas y
superadas. La generosidad y la nobleza le mueven a uno a perdonar allí donde menos
debería hacerlo. Los Poderosos y los que aspiran a serlo, con todos sus disfraces, se
sirven del mundo, y el mundo para ellos es lo que han encontrado. No les queda tiempo
para poner nada seriamente en cuestión. Lo que un día produjo masas tiene que
proporcionarles sus propias masas. De ahí que oteen la historia en busca de pastos y que
se apresuren a instalarse en aquellos sitios en los que pueden hartarse. Tanto los viejos
imperios como Dios, la guerra como la paz, todo se ofrece a ellos, y ellos escogen
aquello que van a poder manejar mejor. En realidad no hay ninguna diferencia entre los
Poderosos; cuando las guerras han durado mucho tiempo y los adversarios, por amor a
su victoria, se han tenido que equiparar el uno al otro, de repente esto se ve claro. Todo
es éxito y en todas partes el éxito es lo mismo. Cambiar sólo ha cambiado una cosa: el
número creciente de hombres ha llevado a masas cada vez mayores. Lo que se descarga
en algún sitio de la Tierra se descarga en todas partes; a ninguna aniquilación se le
pueden poner fronteras ya. Sin embargo, los poderosos, con sus viejas metas, siguen
viviendo en su viejo y limitado mundo. Son los auténticos provincianos y aldeanos de