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MUCHACHAS DEL SÁBADO<br />
He visto a las pálidas muchachas del sábado<br />
cruzar los parques buscando a Dios:<br />
cuerpos de cera colada<br />
que yo con mis torpes manos de niño<br />
sacaba a la miel bajo la sombra de los<br />
pinos.<br />
Mi madre solo atisbaba con temor<br />
mi febril saña de artesano<br />
como si yo fuese un dios soplando mi<br />
aliento<br />
para darle paso a la vida.<br />
Imagino sus palabras cómo se disipan<br />
en el crepúsculo del sexto milagro<br />
después que las ruinas de la ciudad<br />
queden bajo la lluvia y el atavío del<br />
resplandor.<br />
Perdido las encuentro entre las filigranas<br />
de sus tules<br />
como ángel taciturno<br />
que traza estelas de clorofila en sus pieles.<br />
Miradlas en zig zag sobre el tabloncillo<br />
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