II Certamen de Narrativa Breve Revista Digital I.E.S. Ventura Morón

isa fresca me besa en los labios, en las mejillas y en toda la cara. Lanzo una mirada rápidaal horizonte neblinoso: un posible petrolero se difumina en el infinito. Sonrío tenuemente.Sin dilaciones deshago el camino, otra vez, nudo a nudo. Las fuerzas renovadas. ¡Vamos, sintregua! -me digo internamente. Ahora el sol me hiere de frente. Las nubes negras, indecisas,finalmente se retiran. Mis pasos vuelven a ser espléndidos: dos pasos, un metro. Asíprogresaré un tercio más rápido. He de estibar las ideas en el buque de mi cabeza. Pienso enel trabajo. Cómo esparcen fatuos rumores. Debería decirle a la cara a aquella compañera quees una profesional muy mala, pero que es mucho más mala como persona. Un demonio. Perosi uno se enfrenta a sus propios demonios, éstos huyen como el gato del agua fría. ¡Cómo nolas había visto antes! Centenares de gaviotas apostadas en medio del mar. Un modesto barcode pesca las espanta. Vulnerables, levantan el vuelo en un escuadrón muy perfilado; luegodibujan un caligrama que elucubro como la figura de un équido. Sobrevuelan mi cabezaarmoniosamente, cabalgan al unísono en una sinfonía dirigida por la varita de un imaginariodirector de orquesta. Las olas rompen en estruendo con un redoble de tambores. Imagino alviolonchelista ruso Rostropovich en medio del mar consiguiendo que las olas bailen entreellas con pasión al son de sus cuerdas vibrantes. Estoy muy cansado. Oigo que las olas,ahora palomas blancas, me susurran con su batir de alas, y eso me enternece. Denuevo aparece, difusa entre mástiles, la torre del Hotel Playafels. Una brasería, sin apellido.Un Rincón de Lola, sin el bar delante. Miro a mi espalda: el Macizo del Garraf… como undinosaurio dormido, palpitante a mi paso. Como un faquir profesional, clavo los pies con ansiaen la arena de piedrecillas. Cuando retorne al Club Náutico, ya sólo me quedará una hora detravesía. No me habrá costado tanto. Recurrente, viene a la cabeza mi padre…III. Las olas en la tercera y última hora.He llegado al Club Náutico con un suspiro atolondrado. Siento la garganta rasposa como unrastrojo del desierto. Quiero pensar que es la última hora, pero no quiero insinuar con ello misuicidio. Tengo azogue, y eso sí, se me remecen los huesos cuando veo unas chanclas y unatoalla abandonadas en la arena: me da por creer que alguien se ha quitado la vida y sucadáver aparecerá violáceo flotando ante mi vista en cualquier momento, en cualquier lugar,dondequiera que yo esté, no abandonándome la imagen del ahogado ni en los sueños,persiguiéndome por los restos de los restos. Me tranquilizo diciéndome que el verdaderosuicida se metería en el agua con las chanclas y todo… ¡Dios, tengo las piernas insensibles!No he visto en el camino de retorno a la princesita rubia de ojos metálicos, ni su castilloacabado. Me da por pensar que todo es efímero y que vivimos como en un sueño líquido,acuoso e indefinido. El sol me ciega, me quema los ojos que me lloran. La percepción de lasII Certamen de Narrativa Breve Revista Digital I.E.S. Ventura Morón 71