Excodra XXIII: El dolor

ÍNDICE
Editorial
Prosa
El dolor de una lata de cerveza, Carolina Gómez Pelegrín
Mecánica lúdica del dolor, José Manuel Vara
Las montañas, Carlos Moya
Duele, Montserrat Gonzalvo Soro
Poesía
Papá y los colores (I), Héctor Hernández Montecinos
Ceremonia privada + Zen + Autobús, Noé Lima
Dolor incierto + Punto cero, Estela Aguilar
Aguas muertas + La misma llama + Quiere salvarme, Tomás Soler Borja
Hace unas semanas tu corazón se fue de vacaciones, Andrea Zecca
La casa del dolor + Cuervo, Amparo Arróspide
¿El reto, llegar a salvo al otro lado...? + Un súbito dolor en la muñeca
izquierda…, Carlos Barbarito
Dejadme, José Manuel Vara
Duele, Laura Vaíni

Fotografía
Giuseppe Santagata
Jenn Violetta
Pintura
Leonardo Faillace
Carolina Gómez Pelegrín
Entrevista
Álex Chico

EDITORIAL
Nuevo número de la Revista Excodra, sobre El dolor, en él os encontraréis con
textos muy potentes que te golpean y otros tiernos que te acarician, con el
dolor como telón de fondo y con imágenes que reflejan, con muchísimo
talento, los diferentes rostros que nuestra mirada muestra cuando el sufrir nos
colapsa la vida entera o un instante que el infinito abarca, pero nos enmarca
bajo su oscuro lienzo de profunda grieta en nuestros días, muy, muy bonito ha
quedado este número, la verdad.
Es un tema complicado para indagarlo, porque el dolor, tan personal, va
mostrando los límites de cada uno en su vida, tanto a nivel emocional como
físico. Yo diría que el dolor es una frontera, la frontera, en nuestra relación
con el mundo, con la vida, con el entorno, el principal signo de alerta sobre
nuestra supervivencia.
En cualquier caso, que la vida os duela lo justo y necesario y sobre todo,
disfrutar de este Excodra XXIII y de vuestros días, a placer.

PROSA
El dolor de una lata de cerveza
Todo dolor acaba siendo una lata de cerveza abierta en la nevera, se disipa el
burbujeo de alfileres y las aristas se redondean con el contacto del aire
cargado de freón y olvido. La densidad de la espuma apenas nos cubre los
labios y de vez en cuando nos sorprende de nuevo la risa. Y ahí queda, en un
rincón del último estante, custodiado el sufrimiento por un frasco de
pepinillos dulces y una tintineante jarra de limonada en los domingos de sol.
Pero hay penas que constituyen un último legado donde uno desearía
aferrarse como a la última sonrisa de la infancia, y te niegas a canalizar el
dolor, aprovechar el último poso de esa lata para condimentar un tierno guiso,
chuparse los dedos borrando cualquier herida. Y en cada movimiento que
haces, esos viajes nocturnos a la cocina, abrir la nevera, ¿para qué?. Ese gesto
reflejo para ahuyentar quizá la soledad, esa cálida luz procedente del interior,
y pensar en aquel patio de luces que habitaba el interior de la casa de tu
abuela, pero ella murió y ahora algo de esas tardes, esa luz inalcanzable de
cielo apresado, allí arriba, aquí, junto a media docena de huevos, y su pelo de
plata y el dolor, o algo así como dolor, o se trata de nostalgia, porque hace
demasiados años de aquellos días de patios y cuentos, de decepciones,
tortazos, el mundo que se hundía, un desamor que ahora recuerdas con
ternura, y la lata abierta. Y siempre esa voz, alguien, un coro surgido de la
nada, repitiendo al unísono: que pasará, que el tiempo lo cura todo. Pero mira
por dónde que esta vez: No. La pérdida del dolor es la última pérdida y te
empeñas en cuidarlo, y le obligas a beber como mínimo dos litros de agua, y lo
coges de la mano y sales de paseo, y camináis a una velocidad media de 6 km
la hora (mirad, ahí van: ella y su dolor), y para concluir el día, un festín de

yogur desnatado y cereales ricos en fibra. Fruta y verdura cinco veces por
semana. Pero resulta que el mayor problema es reducir su estrés, y a veces se
queja de las lumbares y los días de lluvia sufre de melancolía y migraña. Y en
eso que se te ocurre marcharos unos días, una breve estancia a orillas del mal
menor. Porque allí, cuando la luz cae, el ánimo se aplasta, y una legión de
males pequeñitos pasea a sus anchas bordeando el discurrir de un mar
encharcado y herido. Y mirarse a los ojos. Aquel dolor y tú. No más dudas ni
efervescencia disipada. Algo en tu estómago, ese hueco preciso que se abrió
cuando te dieron la fatal noticia, parece aferrarse con una intensidad distinta,
se agarra con uñas y dientes, estruja las entrañas hasta pinzar el corazón. El
primer verano sin él, la hija que grita por las noches, aquella bicicleta de
cintas rosadas bajo las ruedas de un coche, un suspenso en un examen crucial,
aquel tío remoto que desapareció a orillas del Ebro y es ahora una sonrisa en
sepia y un peto de pana de bajos acampanados. Aquel no. Y de vuelta a la
cocina, abrir la nevera, ¿para qué? La soledad, no abrir más latas, dejar el
dolor expuesto a la vista de todos, pagarle el alquiler, cercarlo con luces de
neón rojo, abrazarlo y mimarlo en un mediodía de cielo apresado, apartar de
un manotazo el tiempo y el olvido con ese gesto de desdén con el que se
ahuyenta una mosca molesta y brindar por él con tintineante limonada en los
domingos de sol.
CGP

Mecánica lúdica del dolor
El dolor era oscuro. De alguna manera llevaba mucho tiempo anclado allí, en
la trastienda que daba paso al cerebro. Se había hecho imprescindible,
inevitable, como un elemento químico más de mis conexiones neuronales. El
dolor cambiaba de forma en función del álgebra caótica de mis pensamientos;
la pulsión de muerte a veces empujaba con rabia y convertía el dolor en
animal enfurecido, bestia enclaustrada en un imaginario de violencia física y
psíquica, una descarga de malsanidad en estado puro, un arrebato de furia
donde Tanathos daba rienda suelta a sus instintos más abyectos. Desiertos
vacíos de cualquier emoción, infiernos carnales diluidos en forma de droga
líquida en mezquina aguja hipodérmica, que acabará inyectándose en algún
punto perdido cerca del hipotálamo; luego, desaparecía el hombre para mutar
en bestia: La bestia del desgarro uterino, la bestia del desgarro anal, la Bestia
del Apocalipsis… la Bestia agazapada en los límites de la cordura, que era
sodomizada mientras miles de ganchos de carnicero se clavaban
violentamente en su piel. La cordura, ese amasijo infecto de neuronas, que se
teñían del rojo corrupto de las primeras menstruaciones de chicas violadas por
sus padres; así era la Bestia henchida de ácido: Un animal violento sin
conciencia, que cercenaba afectos y ternuras con la perfección del cirujano
cortando tejido humano vivo con su bisturí de fiebres. Fiebre de violentar,
fiebre de matar todo lo que apestara a emocional. Bestia sin piedad y sin
compasión. Un infierno puro hecho a medida para cada víctima, decorado con
tapices de crueldad. Sadomasoquismo express, rutinas de laceración, cortes
con cuchillas y quemaduras de primer grado. Despellejamientos, cortes,
amputaciones y desmembramientos. Violencia, violencia y violencia. Violencia
bajo una lluvia torrencial de gotas de caos y un murmullo agónico como un
aullido demente amamantado por fieras sanguinarias clonadas con genes de
odio visceral. Luego, la droga desaparecía en los retretes inmundos del

trauma, que se agazapaba en solitarias habitaciones de un pensamiento
deteriorado y blasfemo, como el aliento frío de un aprendiz de Diablo. Al final,
tú seguías allí, desnudo en mitad del cuarto, medio bestia, medio humano y el
cuerpo tirado en el suelo sobre un charco de sangre hemoglobínicamente
chillona como las voces que gritaban en tu cerebro, una y otra vez,
desgarrando, agrietando, rompiendo, reptando, quemando, mientras te follas
a un dios vestido con medias de red de millones de prostitutas. Y es entonces
cuando la cara de la muerta se asemeja a la del payaso; ese que te persigue
desde tus pesadillas infantiles. Una mujer payaso que te mira lascivamente
mientras tu miembro sigue goteando sangre como grifo de ducha mal cerrado,
mutando en oscuro el color del dolor, ese dolor que, de alguna manera,
llevaba mucho tiempo anclado allí, como una mala bestia. La Bestia del dolor
inmundo.
JMV

Las montañas
Ya hace días que una lluvia persistente se ha afianzado sobre el valle, al fondo
del cual se halla la ciudad de piedra gris y verdeante musgo. Lágrimas que
rezuman constantes desde las paredes.
Hacia poniente se distingue una escasa franja de cielo azul, que corona de
cintas las cimas de montes lejanos. A la precisa hora exacta de la puesta del
sol, será cuando ese músico de perezosos gestos, recoja todas y cada una de
las monedas que le han depositado en el cesto. Levantará su cuerpo del suelo,
pero no alzará la mirada. Derrotada la tarde inicia la retirada. Pronto la noche
extenderá su oscuro manto sobre los tejados que guardan los sueños. Poco a
poco menguarán los habituales ruidos del ajetreo. Resuenan algunos discretos
pasos sobre la gastada roca negra. Los taconeos apresurados del retorno a casa
me llegan amortiguados y silenciosos cuando penetran por la entreabierta
ventana de la torre escuadrada con palabras, alzada entre letras sobre la plaza
porticada. Observo y me amarillean la mirada los reflejos de las luces urbanas.
Sólo el constante observador desde la privilegiada atalaya de la mesa, conoce
la verdad. Llueve desde hace tantas semanas que ya se han mojado varios
meses. Parece que nadie se ha percatado de las fechas. Les vi llegar una
mañana soleada, él se quedó sentado en el escalón, ella le dio un beso largo,
de corta despedida y le dijo: Espérame que vuelvo enseguida. Y pasó la
jornada y él, fiel a lo acordado, aguardaba. Amaneció un esplendoroso día
nuevo, esplendoroso pero ella no volvía. Y luego les siguieron muchos más
soleados. Hasta que alguien, el del comercio aledaño, depositó compadecido el
instrumento sobre su regazo. De inmediato rebotaba su triste canto sobre la
plaza, propagándose por toda la ciudad, descendía hasta el puente del río a
través de las estradas. Al poco rato, desde las colinas del ocaso, el cielo se fue
tiñendo de un oscuro gris de acero. El viento se asomó a escuchar y se quedó
quieto, muy muy quieto, inmóvil y pesado. El orballo templado y manso

comenzó a caer, de verano, calmo, reposado y constante. Hacía meses que el
sol se demoraba jugando con la arena, en la playa. Otrora de las montañas. El
tiempo se ha detenido en un otoño permanente y ella no vuelve. Mañana
seguro que de nuevo duele. En cuanto pase la madrugada y se sienta acordar
las escalas retomará esa su canción rimada entre notas de soledad. Y gemirá
en un río de sones, rebotando uno detrás de otro, hasta el puente viejo. Llueve
dolor sobre la ciudad de piedra gris y verdeante musgo. Llora el cielo sobre
Santiago.
CM

Duele
¿Me añoras?
Suelo fantasear con este pensamiento. Y desde lo más profundo del alma te
llamo. Pero no sé si me escuchas.
Me gusta recordarte para tenerte cerca, mas odio cuando solamente siento tu
silencio.
Y entonces, grito, ¡GRITO! ¡Te estoy gritando ferozmente! ¡¿Qué no me oyes?!
Quiero lanzarte platos a la cabeza, quiero que sientas cuánto duele. Quiero
morderte como la más feroz de las bestias, y no soltarte nunca.
Y lo único que hago es ahogar los gritos en la almohada.
Y ni tan siquiera eso, ¿qué hago mintiendo? A quien grito es tan sólo a mí.
¿Quién escucha, si no yo, mis gritos internos? ¿Quién te pide que la escuches,
si no soy yo misma, escuchándome pedírtelo?
MGS

POESÍA
Papá y los colores
I
Papá morí en el río.
Ellos fueron.
No los niños.
Esos juncos malvados me ofrecieron estas piedras.
Me dijeron que eran mágicas.
Yo les creí y me lancé al río.
Papá ellos me engañaron.
No fue mi culpa morirme.
Los niños me decían que no les hiciera caso.
Huye.
Huye.
Huye de esos juncos me gritaban.
Pero yo quería hablar con ellos como hablo con las abejas.
Los juncos son malvados papá.
No hables con ellos.
Querrán empujarte al río y morirás como yo.
Te darán unas piedras y te dirán que son mágicas pero no lo son.
No quiero que te mueras papá.
Ya no podrás dormir junto a mí.
Es culpa de esos malvados juncos.
Desde el fondo del río me pareces hermoso.
El sol brilla en tu cabeza y tiritas como la corriente del agua.

Bailas en el cielo.
No grites más mi nombre.
Ya me morí.
Tú no me ves y corres despavorido.
No conozco a esa gente que te acompaña.
¿Son luciérnagas?
¿Son cigarras?
¿Son libélulas?
Papá diles que no se posen en los juncos.
Son malvados.
Diles que vuelen más allá del río.
Hay un bosque muy fresco.
Y más allá hay unas montañas con una nieve rosada.
Papá tus manos se ven tan grandes.
Das manotazos en el agua.
Casi me tocas pero estoy en el fondo del río y no me alcanzas.
Estoy feo.
Hinchado y lleno de manchas.
Mi piel se puso blanda y se deshizo.
Estoy feo papá.
Mejor no me busques más.
Dile a mamá que me fui con las abejas.
Ella sabe que también hablo con las flores y nos creerá.
No quiero que me regañe.
No le digas que le hice caso a los juncos.
No le digas que creí que estas piedras eran mágicas.
No le digas que eres hermoso.
Mamá no es mamá.
A mamá se la llevaron los coyotes.

Yo vi cuando vinieron y se fue con ellos.
Los besó en la boca y les dio de comer.
Eran tres coyotes.
Tenían los ojos rojos y hablaban raro.
Mamá sacó una rata de su entrepierna y se las dio.
Los coyotes la despedazaron.
No.
No era una rata.
Era un conejo.
Sí.
Eran decenas de conejos.
Los coyotes olieron toda la casa.
Yo estaba escondido debajo de las cascaras de patatas.
No pudieron verme.
Mamá los invitó a la cama y se movieron con ella.
La mordían y mamá gritaba.
Yo quería ayudarla pero mamá levitaba y no la podía alcanzar.
Más conejos caían de la cama.
Estaban ciegos y de su boca salía vino.
Esos conejos no eran conejos papá.
Eran corderos.
No tenían patas.
Eran feos y yo tenía miedo.
Mamá seguía levitando y los coyotes aullaban.
Mamá te dirá que no es cierto.
Te dirá que los coyotes eran mis amigos y que yo dormí con ellos.
No es verdad.
No creas en sus palabras.
Te dirá que te sigo cuando vas al río.

Te dirá que me desnudo cuando te desnudas.
Pero no le creas papá.
Ella duerme con los coyotes.
Créeme a mí.
Los juncos me dijeron que esas piedras eran mágicas.
Por eso fui con ellos.
Me engañaron.
Al tomar las piedras se hicieron grandes y caí al río.
Eran dos piedras.
Tenían pelos y eran suaves como la piel.
Las besé papá.
Tú estabas sobre mí.
Los juncos son malvados.
Los coyotes volvieron una vez más.
Mamá cortaba la leña que tú no cortas.
Los árboles sangraban y ella se reía.
Tenía dos hachas.
Una en cada mano.
Arrancaba los árboles de raíz.
Estaba loca.
En eso llegaron los coyotes.
Bebieron la sangre de los árboles y también rieron papá.
Yo los vi.
Mamá no es mamá.
Ella te dirá que me fui con los niños y que no me busques más.
Estoy en el fondo del río y no me ves.
No te acerques a los juncos.
Son malvados.
No me busques donde acaba el camino.

Los coyotes aparecerán y querrán comerte.
No regreses a casa porque mamá no es mamá.
Vete con las abejas.
Te darán miel.
Te gustará como me gusta a mí.
La hacen las flores cuando sueñan.
Papá anochece.
No me busques más.
Estoy feo.
Mi cabello se desprende y se va con el río.
Ya no tengo ojos pero aun así te veo papá.
Vete antes que aparezcan los coyotes.
Vete con esas cigarras.
Vete con esas libélulas.
No vuelvas a casa.
Toma papá.
Toma estas piedras por si aparecen los coyotes.
Coge papá estas piedras.
Son piedras mágicas.
Eso papá.
Abre tu mano.
Acércate un poco.
Acércate un poco más.
HHM

1
Ceremonia privada
El barrio es una carcajada
una pálida fotografía del túnel escarbado recientemente
quebrada rumiando escamas por los anémicos rayos del sol
el barrio es la ceniza descalza después de la tormenta
lengua desatada en cada calle
muro deletreado con cada disparo
sobre el albañil asesinado ayer al mediodía
una viuda que le era infiel con el panadero
y tres niños dicen
ha dejado
el funeral es un ecuestre desfile
de máscaras glaciales
nadie sabe quién es el dueño de la sombra
llorando al pie de la tumba
nadie lo sabe
para evitar el próximo balazo.

2
Zen
A Maurice Echeverría.
Dicen que los huesos
aprendieron a carcajearse
desde que el sol
enseñó por primera vez
su dentadura postiza
su minúsculo fuego
en los cañones
el desnudo tacto de la muerte
esa musa inolvidable
con su mineral caricia
aprendió a enseñarnos
desde niños
el olor
de la carne
ese aliento de mina salada
al exhumar en gajos las arterias
abrazadas a las paredes de la tierra
no en vano
nuestras fronteras
han navegado alrededor de la sangre
esa palabra exacta en el oficio

esa pequeña isla
que es la prolongación de la rosa
de la saliva coagulando
los poemas en las piedras
la guerra es una mierda
lo sé
desde que la luna quedó en cinta
y procreó a los poetas
con su labranza en el desvelo
con las babas de los noticieros
el tintero de los periódicos
la guerra es una mierda
pero se sobrevive a ser poeta.

3
Autobús
“Te digo que no sabés a quién estás
apuntando con esa pistola”
Le dije al asaltante
Mientras
la mirada de todos los pasajeros
llevaba el ruido de los temporales en las retinas
la sal del asfalto rodando por las mejillas tullidas
y en cada boca un incensario nombrando a sus muertos
El autobús
tiene el aroma del óxido de todos los inviernos
cada pedazo de lámina es un cromo pegado al homicidio
mi protección
un libro de Celan bajo el brazo
Solamente recuerdo una caída
una braza palpitando al lado izquierdo del corazón
un ángel ingrávido con todo el peso del mundo
alas rotas con la palabra mutilada en ese poema sin acabar
en medio del libro que creí podría salvarme
la cara tiznada del asesino de doce años
“No sabés a quién le estás apuntando”
Le dije al atravesarme el escozor de la bala

Y desde entonces comprendí
que nada puede salvarte de ser poeta.
NL

1
Dolor incierto
Mi alma hoy está triste hasta el cuerpo.
Todo yo me duelo, memoria, ojos y brazos.
Fernando Pessoa
Mi silueta me contiene,
aunque nubla mi conciencia
la aflicción. Bola de plomo es mi cabeza.
Cien orugas roen mis vísceras
y percibo más lejos
de los filamentos descompuestos
que afloran con la tensión de mis nudillos.
Mis huesos recelan su presencia en las articulaciones
y así, tristemente
observo que soy y estoy.
Pero no entiendo por qué
me duele fuera de mis límites,
ni si me engaña una leve amargura de alma,
como las terminaciones nerviosas
acusan con dolor
un miembro inexistente
más allá del muñón.

2
Punto cero
Punto cero.
Vaciarme
sin horadar
dolor deshuesado
redimir el centro
desaguar lagunas
disolver ruinas
calma chicha
anestesia de frío
ausencia de hiel
aire punzante, esquelético
sobrevivir al revés
reescribir un comienzo
resucitar sin morir
descarnar los sesos
olvido de migraña
piloto automático
motor girando, rasgando
silencio.
Punto muerto.
EA

1
Aguas muertas
Me revuelvo, inquieto
sudo
braceo
e intento huir.
Me amarran por la cintura
también las piernas.
Estoy atrapado
no hallo escapatoria
éstas no son sábanas
es una mortaja
y la cama mi tumba.
Y tiemblo
frío frío frío
todo yo soy un escalofrío
y no hay salvación:
nada de abrigo
nada que oponer
nada.
Deliro
debe de ser la fiebre.
Esa mano
por su frente:
Dios toma la temperatura

a mamá.
Y está fría, fría
blanca
entera helada.
Hoy he vuelto a soñar con ella.
Y no está, ya no
nunca más.
Al despertar:
ausencia, desconsuelo, frío.
Tengo frío
en los huesos, por mis venas
frío
mordiendo la desnudez de mi carne.
Y a la vez ardo
donde la memoria es herida:
de dolor, de pena
sin ella
sin ella.
Y con esta realidad
vieja
de años y noches de pesadilla
por debajo de los 37 grados.
Está viva
aquí
sigue tan viva en mi cabeza

y es mi cuerpo
el que exuda aguas muertas.

2
La misma llama
De una herida
que sangra cada luna
la luz
que se presta a ser sombra
que camina.
Buscando la noche
ya desde el primer soplo
pasos, pasos
y temiendo llegar.
Y luego no quieren
que escueza
que duela ser carne.
Pero si la llama
que alumbra
es la misma que consume
la cera del tiempo.
Cómo de oscura
será la nada.
Y frío.
Y miedo.
Y nada.

3
Quiere salvarme
Me quiere salvar
del viento
de la lluvia
del frío.
Como tantas otras
madres
agarradas a su instinto
quiere rescatarme
del invierno
y sus noches a la intemperie.
Quiere
y sale ahí afuera a por mí
y lucha
y se empapa
y calada hasta los huesos
siente los colmillos
de todos mis demonios.
Quiere salvarme
pero desde aquella orfandad temprana
nadie puede hacerlo,
ni yo mismo.
Porque en mí anida el rayo
y el trueno,

la lluvia y el frío
que no conoce abrigo.
Porque yo soy la tormenta.
TSB

Hace unas semanas tu corazón se fue de vacaciones
Hace unas semanas tu corazón se fue de vacaciones,
y me dejaste tirado en un rincón de tu alma fraudulenta.
¿Por qué piensas tan mal de este chico?
Ya será la vida a donarle lo que merece.
Despierto en medio de la noche
cristalizo tus recuerdos a través del humo.
No puedo sufrir la poesía española de hoy en día:
Todo se reduce a una metáfora vacía.
Tú eres puta.
Puta como la madre que te parió.
Puta como la colilla de mi cigarrillo que sigue apagando su llama
como si fuera una lámpara al neón nunca acabándose de encender.
Malditamente bella como el veneno que surge de mi boca cada vez,
cada vez, cada vez que te vuelvo a prender.
Quemas un rato nuestros sueños de vidas gloriosas
que van apagándose como carbón
bajo las manos de un parrillero de mentiras,
al alejarse del jefe de cocina.
AZ

1
La casa del dolor
Es posible que el dolor sea una casa
de techo altivo y puerta con cerrojo,
donde estás tan a gusto, a veces,
que no escuchas el filo del acero
rasgando los tapices,
suspenso por el aire perfumado:
es heliotropo mezclado con azufre,
busca posarse en los rincones;
la ventana se alza
entre el límite y tú.
Arduo paseo, en el silencio las escuchas,
voces de otros tiempos,
leña para el dolor
siempre hambriento de ti,
exigente como un recién nacido.
Ya lo amas.
La puerta se entreabre y tú la cierras:
No hay nada que temer.

2
Cuervo
Lejos del tiempo, lejos:
Érase una vez
un demonio alado
que había venido a rondarnos
y a robarnos la irrealidad
No fue amor
el rebullir de plumas, la vorágine negra,
la gravedad
hasta subir al mundo que no reconocimos
hasta llegar un invierno una noche
a una puerta
Y allí posarnos
sobre el busto sin alas, justo encima del dintel
de una alcoba envuelta en humo
Y allí quedarnos, para siempre quedarnos
sobre el pálido busto sin alas
frente a Él, desafiantes,
y a su llanto, su dolor que de insultos nos cubría
responder en un eco
desgranarse en un mantra:
Nunca más,
Nunca más...
AA

1
¿El reto, llegar a salvo al otro lado...?
¿El reto, llegar a salvo al otro lado de la calle?
¿Y el prometido lugar para el tendón del ave,
la augurada conjunción de cifra y mística,
la anunciada conversión en luz de la piedra?
¿Y al llegar, qué? ¿Repetir
la misma escena ante un público diferente,
los mismos roídos huesos, la misma y curvada espalda,
el mismo dolor en el órgano más profundo?

2
Un súbito dolor en la muñeca izquierda…
A Claudio González Baeza
A Juan Luis Giménez Victorica
Un súbito dolor en la muñeca izquierda.
Un beso apurado en una mañana de truenos.
Una frase, dicha u oída, interrumpida por sirenas y bocinas.
Un pelo que queda, con cada despertar, en la almohada.
Pétalos blancos en el agua, la infancia.
La sarga, el rojo y el negro, la muselina.
Un olor a creosota en los pasillos, un caracol sobre el vidrio.
Hojas resecas o estremecidas y siempre el viento.
Edimbugo, donde nunca estuve.
Cierta página de Rimbaud, de Nerval.
Bandadas de teros a medianoche, una moneda de Suiza, oxidada.
La tarde que se azula, cierto perfil que, de a poco, se disipa.
Un quiero estar solo y, enseguida, un por favor, no me dejen.
CB

Dejadme
El tiempo ya se ocuparía de hacernos la vida más amable,
más soportable, más llevadera y, quizá, más vida.
El tiempo quizá dejaría de pervertirnos con su prisa
para concedernos el instante eterno
buscado con desesperación por fotógrafos de corte emocional,
un fragmento de realidad capaz de reflejar la esencia,
el alma pura de un ser humano en medio de un bosque de caos
irreverente,
un espíritu libre que nos hiciera pensar
que todo esto valió alguna vez la pena.
Dejadme un minuto para que mi delirio sea
la ingenuidad aparente,
dejadme un pequeño oasis de positividad absurda
con la que navegar a contracorriente
de un mundo, en esencia, deshonesto,
de un mundo gobernado por timadores de feria,
adictos a la droga del poder, metanfetamina económica
que prostituye a los predicadores de la banca,
sumisos abyectos de la nueva religión,
la del consumismo caníbal e innecesario,
innecesario como los minutos desperdiciados pensando en ello,
pensando en la marea humana
que malvive en las entrañas de mundo matadero,
vendiendo su alma a cambio de bolsas de suero del olvido
cocinado por narcotraficantes de sueños inducidos
por una violencia gratuita,

donde las madres paren a sus hijos entre atroces dolores
inmisericordes,
como la blasfemia de un grito hediondo contra el creador
en la trastienda de un fracaso con regusto a bilis:
Tal es la textura anímica del escritor alcoholizado
por la desidia de un universo que no alcanza a comprender,
y, algo más allá, van surgiendo los monstruos de la abulia,
que dinamitan la fragilidad del pensamiento soñador,
que sueña esperanzado con cascadas de emoción
que disminuyan la fiereza de un dolor ajeno
ingerido por error.
Dejadme un minuto para que mi delirio
sea la ingenuidad aparente,
dejadme un pequeño oasis de positividad absurda
con la que navegar contracorriente,
dejadme apenas un minuto para mentirme a mí mismo
y creer que los cabrones no lo fueron,
y que los pinte con pieles de cordero:
Dejadme que me mienta una y otra vez
hasta que la sangre mane por mis oídos
para no escuchar esta verborrea de necios
prometiendo falsos cielos inversos.
Dejadme,
dejadme,
dejadme morir en paz.
Dejadme.
JMV

Duele
Duele,
en el mar
de estos huesos rotos,
en la conciencia
de mil noches vacías,
en la humedad del manto de la luna.
La tarde agoniza
y escucho sus pasos,
la veo caer de rodillas
ante lo absoluto
de lo oscuro.
Y me duele este ocaso,
lo siento en la sangre
que es su sangre,
derramada en mi horizonte,
diluyéndose en lágrimas
salobres como el mar.
LV

FOTOGRAFÍA

FOTOGRAFÍA I

Giuseppe Santagata

FOTOGRAFÍA II
Jenn Violetta

PINT

URA

PINTURA I

Leonardo Faillace

PINTURA II
Carolina Gómez Pelegrín

ENTREVISTA
Álex Chico, por RDF.
En Excodra XXIII, El dolor, entrevistamos a Álex Chico, profesor, miembro del
consejo de redacción en Quimera y poeta. Nos ha encantado poder
entrevistarle, pues Álex Chico tiene en sus manos la llave hacia una poesía
introspectiva, reflexiva, hacia el retorno de la poesía que es también filosofía,
que busca las raíces de los sucesos, que va más allá de mostrar nuestro sentir
presente, ya sea sobre nuestro entorno o nuestro interior, y no se contenta con
la mera impresión que nos deja el fluir de los días y sus estímulos e indaga,
busca y muestra nuevos caminos para el entendimiento. Ha sido un placer
tenerlo como entrevistado. Disfrutralo.

ENTREVISTA a Álex Chico
•
Álex Chico
Estaré conectado a las 8, va bene? Abrazote.
•
Excodra Literatura
¡Álex! Te escribí por el mail, acabo de llegar a casa, venga, si me das 15
minutos, nos ponemos ¡Hasta ahora!
•
Álex Chico
Genial, ¡te espero!
•
Excodra Literatura
Ole, venga, a las ocho y media empezamos, ¡gracias compai!
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Álex Chico
Guay, ¡tranqui!
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Excodra Literatura
¡Álex! Ya estoy por aquí medio descansado del curro. ¿Qué tal todo, por

cierto?
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Álex Chico
Ya estoy por aquí, ¡perdona!
Todo bien, tío.
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Excodra Literatura
jajajaj no probs, voy haciendo, en cuanto me digas empiezo a acostarte a
preguntas, tómalas con calma, no hay prisa, con el tiempo que necesites, y
vamos charlando sobre el dolor, tu literatura y lo que se nos ocurra entre
tanto.
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Álex Chico
Pasando unos días en Plasencia.
Genial, amigo. Cuando quieras.
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Excodra Literatura
Me alegra que todo bien, yo súper estresado del curro pero voy haciendo.
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Álex Chico
Eso está bien, jaja
Ir haciendo.

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Excodra Literatura
Acosarte a preguntas... quise decir jajajaja
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Álex Chico
jajaja
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Excodra Literatura
Sí, la cosa es sentirse uno que está en ahí, en la vida, en fin, es bonito todo
incluso cuando hay lío jaja
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Álex Chico
jaja ¡y que lo digas!
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Excodra Literatura
Venga compai, empecemos, que tengo algunas preguntas ahí, para empezar,
lo de siempre y empiezo por la temática del número en cuestión: ¿Qué es el
dolor?
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Álex Chico
Yo diría que es una pregunta con explicación, pero sin respuesta. A lo sumo,
me parece, podemos aproximarnos a la idea del dolor, porque el dolor en sí

exige un vocabulario distinto. El lenguaje no nos basta, es insuficiente.
Por eso me resulta imposible definirlo.
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Excodra Literatura
Ok, es complicado la verdad darle una estocada a su definición, pero a nivel
emocional, por ejemplo, cómo lo sientes, es decir, sin tratar de definirlo,
digamos por ejemplo, ¿cómo sientes que tus padeceres gobiernan ­o no­ tu
vida, tus días, tus momentos de creación? ¿Cuánto hay del dolor en tu día a
día y en tus momentos de creación poética?
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Álex Chico
Puede que la escritura, al menos en mi caso, sea una forma de rebajar ese
dolor. Quien explica un suceso doloroso comienza a sanar, te diría un médico.
Yo creo que es una visión acertada. El dolor, por otro lado, forma parte
consustancial de los seres humanos. Tal vez la literatura nos ayuda a convivir
con él, nos ayuda a aceptarlo. Consciente o inconscientemente, es un
sentimiento que guía buena parte de lo que escribimos.
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Excodra Literatura
Ahí está la catarsis, claro, ese despojarnos de lo sentido, la descarga. En tu
literatura, en tu poesía, por supuesto se siente que hay una búsqueda de la
compresión, de la indagación, hacia los sucesos que nos dejan mella o que
podrían dejarla de haberlos vivido..., a mí hay un poema que me gusta mucho,
tuyo, te lo pongo por aquí:

“Ciudad del hombre
me pregunto
por qué sé describir tan justamente
ese país en el que nunca he estado.
Juan Antonio González Iglesias
Volvería a este lugar
si lo hubiese habitado.
Buscaría mi exacta conciencia,
recordando nuevamente mi rostro
en cada esquina.
Ocuparía el atardecer
para que la ciudad me retomara,
rescatándome desde la tierra,
si pudiera,
como a un hijo suyo.
Si perteneciera a este paisaje,
plegado entre los valles que la concentran,
la voz de algún pariente me reconocería,
y volvería a hablar conmigo.
Yo me sentiría un ser prolongado,
asumido entre su especie.
Pero nunca he habitado este lugar,
mi paso por aquí no es más que un espejismo.
No he construido esta tierra,
ni puedo ocupar —es imposible— el silencio que la nombra.
Las aguas que la circundan no me pertenecen
y las voces que creí escuchar de mis parientes
anuncian, en otra ciudad, el final de este viaje.”

Y siguiendo, por continuar indagando y tal vez darle alguna respuesta, ¿por
qué nos ayuda la literatura a vivir con el dolor?
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Álex Chico
Está bien visto lo de la búsqueda de la comprensión en mi poesía. Es el
resultado de una indagación que busca, en último término, ese fin. Con
respecto a lo segundo, a por qué la literatura nos ayuda a vivir con el dolor,
remitiré a un texto que acabo de escribir. En él hablo de la literatura que surge
a partir de los campos de concentración, principalmente la de los autores que
estuvieron en Auschwitz. No sabría decirte si la escritura les ayudó a mitigar
esa experiencia terrible. Lo que sí puedo decirte es que sería peor si no
hubieran escrito después de su reclusión, después de su paso por los Lager. La
escritura se convierte, entonces, en una condena, pero una condena que,
paradójicamente, puede ayudar a liberarte lentamente de todo lo que resulta
inexplicable.
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Excodra Literatura
Es como la manera de darle explicación a lo que en un momento no
comprendimos, de racionalizar, tal vez, claro, lo que dices, lo inexplicable.
Luego estaría saber por qué lo inexplicable nos causa dolor jaja es curioso
todo, entonces, se me ocurre, ¿qué autor o qué libro te ha mostrado tanto
dolor que te haya ayudado a llevar mejor tus días, a comprenderlos mejor?
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Excodra Literatura
Por cierto, ¡ganas de leer ese texto!

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Álex Chico
Gracias, Rubén. Saldrá en breve, en la revista Quimera.
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Excodra Literatura
Ole.
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Álex Chico
Sobre la pregunta... Volveré a citarte a esos autores de los que acabo de
hablar. Por ejemplo, Kaddish por el hijo no nacido, de Imre Kertész. Es como
un grito sordo que es capaz de hacerte estallar los oídos. Un silencio sonoro,
como diría Juan de la Cruz. De una magnitud casi insoportable. La primera
vez que lo leí supe que estaba delante de un libro al que debía volver de tarde
en tarde. Yo creo que es, extrañamente, un libro útil en ese sentido. No sé si
me ayuda a llevar mejor mis días. Tal vez, sí, a soportarlos cuando las cosas no
vienen de cara.
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Excodra Literatura
Dan ganas de leerlo compañero, ojalá tenga pronto ocasión. Para salirnos un
poco del tema, ¿qué tal está yendo con tu nueva publicación Habitación en W?
Que también hay muchas ganas de leerla... y además otra pregunta que se me
ha venido de antes ¿por qué sientes que el escribir sea también condena?

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Álex Chico
Yo creo que de eso te das cuenta precisamente cuando no escribes. En el
complejo de culpabilidad que surge si te pasas días sin escribir o sin pensar en
algo que se traduzca en un poema o en un relato o qué sé yo. Habitación en W
va encontrando poco a poco su camino. Un camino en el que el autor apenas
interviene. Eso es quizás lo más maravilloso de publicar: Que el libro siga sus
propios pasos, más allá del autor que lo ha escrito.
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Excodra Literatura
Ya te digo, el viaje de un libro es increíble, sólo él sabe su ruta según la va
haciendo... y me encanta que te sientas mal cuando no escribes, así podemos
disfrutarte más jaja a todo esto, ¿qué tal está yendo la aventura Quimera?
Cuéntanos un poco sobre el día a día ahí, por favor, y con cómo lo compaginas
con los momentos de escribir.
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Álex Chico
Después de dos años, puedo decir que la experiencia en Quimera es muy
positiva. Te permite entrar en contacto con gente y aprender en el proceso. No
siempre, es obvio, pero en líneas generales es más lo que aporta que lo que
pueda restarte. Por otro lado, al menos en mi caso, se compagina bien. Ten en
cuenta que detrás hay un grupo de amigos, con estéticas distintas, pero con
ideas bastante similares. Si funciona, es porque nos lo pasamos bien, sobre
todo en las reuniones.

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Excodra Literatura
Imagino, me alegra mucho qué grupo de inquietudes tan diversas estáis
reunidas en Quimera, hay muy fuertes personalidades ahí. Aún tengo una
pregunta para retomar un poco sobre el dolor, si te anima, por conocerte y
explorar ¿qué es lo que sientes que más dolor te causa? Para escribir con
calma sobre ello, mostrarte un poco más.
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Álex Chico
El dolor ajeno. Sé que suena a tópico, pero yo no tengo ninguna duda de que
en mi caso es así. Lo paso mal, me inquieta, me desestabiliza, me absorbe casi
por completo. Por dolor ajeno no me refiero al dolor universal, sino a casos
muy concretos de gente muy concreta. Conocida o no, conste. A veces basta
una imagen o una historia que en nada te atañe para que te cause, si no el
mismo dolor, sí al menos algo no muy distinto a lo que podría generarte una
persona próxima. Creo que me afecta más que si me ocurre algo a mí mismo,
quizás porque lo que me pueda suceder a mí lo tengo más al alcance de mi
mano.
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Excodra Literatura
Qué bueno, me gusta mucho tu respuesta querido amigo, al final todo es un
poco un círculo, si al principio comentábamos sobre la búsqueda de
compresión, aquí ya das el sentido, ese desconocimiento o ese no poder actuar
de primera mano sobre él, no sé, de comprender se trata... Agradecido de tu
respuesta. Venga, que quiero tirarte más de la lengua, cuéntanos un poco por

favor, sobre con qué libro tuyo has sentido que te reflejabas mejor, por dejarte
comentar, a placer sobre cada una de tus creaciones publicadas...
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Álex Chico
No caeré en la frase hecha y diré que con el último, aunque en parte lo sienta
así. Todos han tenido un momento, un lugar y un camino propio. Hay poemas
del primer libro que podría haber escrito ahora. Sobre todo por lo que, me
parece, proponía. O insinuaba. Mira, te cuento algo que me ha pasado hace un
rato. Acabo de revisar una pequeña publicación mía en una edición que sacó
la Editora Regional de Extremadura. Se trataba de unos nueve textos cortos, a
medio camino entre el poema y el aforismo. Ahí decía que para mí el universo
era una habitación vacía. Había olvidado por completo haber escrito algo así
hace unos años. Y sin embargo esa es una de las ideas fundamentales del libro
que acabo de publicar. Uno nunca escapa de sus obsesiones.
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Álex Chico
Para bien o para mal.
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Álex Chico
Amigo, tengo que dejarte en breve que me están esperando. ¿Te parece si
continuamos mañana? ¿O me anotas alguna pregunta más y te la respondo lo
más rápidamente posible?

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Excodra Literatura
Me encanta la frase que comentas El universo es una habitación vacía... como
si el universo fuera algo por completar, rellenar, con nuestra presencia. Por
cierto ese poemario sí que viene muy bien al hilo de este número: La tristeza
del eco. Y para terminar, Álex, háblanos un poco de cómo se encamina tu
futuro en las letras, cómo te sientes en él, como escritor, ¿hasta dónde sientes
que puedes llegar o hasta dónde te gustaría llegar?
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Excodra Literatura
Ahí va la última pregunta jaja
Gracias compañero, ¡ha estado genial!
La temática se las trae, pero bueno, hemos ido haciendo como podíamos,
¡gracias por aceptar!
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Álex Chico
Esa es una pregunta que te haces casi desde el inicio. ¿Hasta dónde? ¿Por qué
motivo? Etc. Al principio es una cuestión casi sociológica. Después se convierte
en algo mucho más profundo. Tengo la suerte de no saber exactamente hacia
dónde voy. A mí, al menos, ese ir sin brújula me parece afortunado. Siendo un
poco más concretos, hoy por hoy me siento cada vez más atraído por el poema
en prosa, por su forma híbrida, y por las posibilidades que genera. Lo mismo
me sucede con la nouvelle, ese tipo de texto breve, de nuevo híbrido. Tengo la
impresión de que ahí voy a estar durante algún tiempo.

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Álex Chico
Ahí está la última respuesta. Ha estado genial, amigo. ¡Mil gracias por contar
conmigo! Se agradece. Ojalá ayude en algo a un número muy chulo de
Excodra. Ahora me retiro, que me están poniendo mala cara, jajaja. ¡Abrazote
grande!
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Excodra Literatura
jajajaja gracias Álex, sí, ha estado genial. Un fuerte abrazo. Hablamos pronto,
¡gracias por animarte!

COLABORADORES
Carolina Gómez Pelegrín
Nombre: Carolina. Apellidos: Gómez Pelegrín. Fecha y lugar de nacimiento: 16 de febrero
de 1977, Vilanova i la Geltrú. Nacionalidad: española. Sexo: mujer. Estado civil: soltera,
dos hijos. Profesión: camarera. Datos personales, dicen algunos, donde acaban estos justo
empiezo yo.
Licenciada por la Facultat de Formació del Professorat de la UB. Diversos estudios
realizados en creación literaria y guión cinematográfico. Ganadora del Premi Francesc
Candel en la modalidad de relato en el 2006, finalista un año después en el Premio Julio
Cortázar de la Universidad de Murcia. Autora del libro “21 nombres y tú”, Ediciones
Oblicuas, 2014 (obra finalista en los VII Premios Narraciones Oblicuas).

José Manuel Vara
Nacido en 1965.
LIBROS PUBLICADOS:
Ego Pervertum, junto a Denisse Sánchez. Neurótika Books, 2010.
Daño Selectivo. Neurótika Books, 2011, Excodra Editorial, 2013.
La habitación roja. Neurótika Books, 2011.
Poesía bastarda de saldo, Neurótika Books 2012.
Dead Zone, poesía de Lucía de Fraga y José Manuel Vara. Neurótika Books, 2012.
Pecados capitales y emociones asociadas. Neurótika Books, 2013.
La zona muerta, Excodra Editorial, 2014.
FANZINES, ANTOLOGÍAS, ETC.:
Resaca, Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski. Ed, Caballo de Troya. Vinalia
Trippers, Plan 9 del espacio exterior. Viscerales. Ediciones del Viento. Esto no rima,
antología de poesía indignada. Editorial Origami. Una navidad de muerte. Editorial
Origami. Vinalia Trippers, Trippers from the Crypt. Vinalia Trippers, Spanish Quinqui.
Underground Boys. Neurótika Books.
Gestiona: Editorial Neurótika Books: http://issuu.com/varaneurotika
Blog: http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com.es/

Carlos Moya
Con los pies en Ávila, ciudad elegida para una dilatada vida profesional de técnico inmerso
en la lógica de las máquinas. Y con el corazón anclado en el Finisterre. Donde a menudo
acude en busca refugio e inspiración. Este tímido orensano nacido en Madrid, cumplidos los
sesenta años, pinta malos lienzos y escribe peores relatos, desde hace mucho tiempo. Sin
haber expuesto cuadros, ni publicado nunca un cuento, llega hasta esta revista, con idéntica
ilusión de quien emprende la soñada aventura de su vida.

Montserrat Gonzalvo Soro
Mi nombre es Montserrat Gonzalvo Soro y nací el 27 de febrero de 1992 en la ciudad de
Tarragona. En mi infancia me eduqué en dos tipos de colegios distintos: el primero de ellos
fue público y el segundo concertado. Este último ha marcado gran parte de mi vida debido
a las experiencias que viví en él. Los sentimientos se pueden ver en los escritos. Cursé el
bachillerato humanístico en el Vidal i Barraguer, y gracias a mi profesora de literatura
universal acabé estudiando la carrera universitaria de Estudis Literaris en la Universitat de
Barcelona, actualmente. Colaboré el año pasado en amical wikimedia (viquipèdia) como
correctora de artículos.

Héctor Hernández Montecinos
Santiago, Chile, 1979. De su proyecto total, Arquitectura de la Mentalidad, que consiste en
tres monumentales trilogías, dos ya han sido publicadas, La Divina Revelación (Ciudad de
México: Aldus, 2011) y Debajo de la Lengua (Santiago: Cuarto Propio, 2009). A los 19 años
recibe el Premio Mustakis a Jóvenes Talentos. A los 29, el Premio Pablo Neruda que le
otorga la fundación homónima por su destacada trayectoria tanto en Chile como en el
extranjero. Su trabajo poético ha sido distinguido también por el Instituto Nacional de la
Juventud (2000), la Facultad de Letras de la PUC (2000 y 2002), la Fundación Andes
(2005­2006), el Consejo Nacional de la Cultura y las Artes (2006) y el Programa de
Residencias Artísticas para Creadores de Iberoamérica y de Haití en México de FONCA y
AECID (2010). Se han publicado libros suyos en una decena de países. Aparece en
Cantares. Nuevas voces de la poesía chilena (Santiago: LOM, 2004), Poesía­añicos y
sonares híbridos. Doce poetas de Latinoamérica (Berlín: Instituto Cervantes/Sukultur,
2007), Cuerpo plural. Antología de la poesía hispanoamericana reciente (Valencia: Pre­
Textos, 2010) y Hallucinated Horse. New Latin American Poets (Brighton: Pighog Press,
2012). Es el compilador de 4M3R1C4: Novísima poesía latinoamericana (Santiago: Ventana
Abierta, 2010).

Noé Lima
(Ahuachapán, EL Salvador, 1971). Escritor, poeta y pintor. Fue miembro fundador del
grupo literario Tecpán y desde 1994 participa en diversos encuentros poéticos, dentro y
fuera de su país, entre ellos pueden citarse: Manifestarte, Barrilete, Industrial (Guatemala),
VIII Encuentro Internacional de Escritores Eunice Odio (San José, Costa Rica) , II Festival
Internacional de Poesía El Turno del Disidente (Tegucigalpa, 2012), al VIII Festival
Internacional de Poesía de Quetzaltenango (Guatemala, 2012) y C.A­6 (Managua,
Nicaragua, 2012).
Fue miembro del equipo coordinador del suplemento cultural “Altazor” del diario El Mundo
de El Salvador. En su haber tiene los libros Efecto Residual (Ediciones Mundo Bizarro,
Guatemala; 2004) y próximos a publicarse: Pabellón Psiquiátrico, ERÓGENA EN 3D y
Zumbido.

Estela Aguilar
Nací en Granada en 1974. Licenciada en Derecho, trabajo en Hacienda. Escribo en mi blog
de poemas Hambre de Letras (http://hambreletras.blogspot.com.es/). He participado en las
antologías “Vivir Mutando”, edición digital de Mabele ediciones y “La Luna en Verso”, libro
editado en el marco de la Noche en Blanco de Granada. Algunos de mis poemas han
aparecido en la revista Excodra, en tres de sus números, en el blog de poesía erótica
Erosionados, en Crepusculario Siglo XXI, revista Culturamas, Nido de poetas y cuentistas, la
Fancine, Fosfatina, Escritorio Mutante y Programa Cultural La Esfera. También he
participado en la iniciativa poética “Poema en la Luna”, en varios Jam de poesía en la
Tertulia y alguna que otra vez he leído en noches literarias de “El Vaso Roto”, la Qarmita y
la Noche en Blanco de Granada.

Tomás Soler Borja
Tomás Soler Borja. (acróbata) Águilas, 1973.
Autor del poemario: “Papel, lápiz y soledad”. Groenlandia, 2014. Cuenta con distintas
participaciones en antologías de ámbito nacional e internacional:
“La luna en verso”; “Libertad tras las rejas”; “El camino del corazón solidario”.
También ha participado en distintos recitales de su localidad, región y comunidades
cercanas, como por ejemplo el II encuentro de las Letras del Mediterráneo, o el Festival
Internacional de Poesía Grito de Mujer. Además de contar con distintas colaboraciones en
revistas digitales: Gatos y Mangurrias, Gealittera, La Galla Ciencia (en su sección de
recitales con un audiopoema). Y publicar con asiduidad en redes sociales (Facebook,
Twitter), como en sus blogs:
http://ts­acrobata.blogspot.com.es/
http://frentealsilencio.blogspot.com.es/
http://diariodeunaexistencia­acrobata.blogspot.com.es/

Carlos Barbarito
Autoría de la fotografía: Ileana Andrea Gómez Gavinoser
http://www.ileanaaggavinoser.blogspot.com.ar/
Nacido en Pergamino, Buenos Aires, Argentina, 6 de febrero de 1955) es un escritor
argentino, y ha publicado libros de poesía y de crítica de artes plásticas.
Poesía quebrada (Mano de Obra, Buenos Aires, 1984).
Teatro de lirios (Fundación Alejandro González Gattone, Pergamino, 1985).
Éxodos y trenes (Último Reino, Buenos Aires, 1987).
Páginas del poeta flaco (Filofalsía, Buenos Aires, 1988).
Caballos y otros poemas (Hojas de Sudestada, La Plata, 1990)
Parte de entrañas (Arché, Buenos Aires, 1991).
Bestiario de amor (El primer siglo, Centro de Publicaciones de la Universidad Nacional
del Litoral, Santa Fe, 1992).
Viga bajo el agua (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1992).
Meninas/Desnudo y la máscara (Poesía. Ganadores del Concurso Nacional de Poesía
Enrique Pezzoni 1992. Centro de Estudiantes Facultad de Filosofía y Letras de la
Universidad de Buenos Aires, Último Reino, Buenos Aires, 1992).
El peso de los días (Ediciones Electrónicas Altamira, Buenos Aires, 1995).
La luz y alguna cosa (Último Reino, Buenos Aires, 1998).

Desnuda materia (Ediciones del Árbol, Buenos Aires, 1999).
Puntos de fuga (Colectivo ZonAlta, Toluca, 2002).
La orilla desierta (Andrómeda, San José de Costa Rica, 2003).
Piedra encerrada en piedra (Hespérides, La Plata, 2005).
Les minutes qui passent (Poietes, Foetz, 2005).
Figuras de ojo y sombras (Bermingham Edit., Donostia, 2006).
Música humana y de paramecio (Colección Manija, San José de Costa Rica, 2008)
Un fuego bajo un cielo que huye (Baile del Sol, Tenerife, 2009)
Cenizas del mediodía (Praxis, México D.F., 2010)
Feu sous un ciel en fuite Traducción de Patrick Cintas (Le Chasseur Abstrait Éditeur,
2010)
El lugar de las apariciones (en preparación, prólogo de Carlos M. Luis y dibujos de
Mónica Goldstein, Libros del Innombrable, Zaragoza)

Andrea Zecca
Nacido en Ancona (Italia) en 1985. Después de formarse como Técnico Químico, y
teniendo ganas de visitar otros lugares, se matricula en la Universidad de Bologna en el
2004 para estudiar Biotecnología. En el 2008, para seguir trabajando como Biólogo, se
desplaza hasta Alemania por un año y en septiembre del 2010, se encamina hacia
Barcelona donde actualmente se prepara para doctorarse.
Escribe poesías y relatos desde pequeño participando en varios concursos literarios. Y así,
entre experimentos y cervezas, intentar seguir escribiendo.

Amparo Arróspide
Poeta y filóloga, nacida en Argentina. Ha publicado dos plaquettes y dos poemarios, así
como poemas, relatos, traducciones y artículos de crítica literaria y cine en antologías y
revistas nacionales e internacionales,como The Guardian Poster Poems, Linden Lane
Magazine, Concrete, Cuadernos Hispanoamericanos, Voces Nuevas viii, Vasos
Comunicantes, Narrativas, Piedra del Molino, Nayagua, Alhucema, La Galla Ciencia, Zurgai.
Coeditora de la revista digital Poetry Life and Times y del volumen en castellano de
Phoenix Rising from the Ashes, antología internacional de sonetos. Ha traducido a Margaret
Atwood, James Stephens, Stevie Smith y al inglés a Francisca Aguirre, Guadalupe Grande y
Javier Díaz Gil, entre otros autores.

Laura Vaíni
Laura Vaíni 1968, Montevideo, Uruguay. Su padre, desde muy pequeña, la inició en el
mundo literario, leyéndole a los grandes escritores y haciéndole amar la poesía. Comenzó a
escribir en su adolescencia relatos y cuentos cortos que nunca tuvo interés en publicar. Ha
concurrido a talleres literarios y a encuentros de escritores donde la han conminado a
editar su primer poemario, llamado "LUMBRE" que estará en librerías en abril.

Álex Chico
Álex Chico (Plasencia, 1980) es licenciado en Filología Hispánica y DEA en Literatura
Española. Ha publicado los libros de poemas Habitación en W (La Isla de Siltolá, 2014), Un
lugar para nadie (de la luna libros, 2013), Dimensión de la frontera (La Isla de Siltolá, 2011)
y La tristeza del eco (Editora Regional de Extremadura, 2008), además de las plaquettes
Escritura, Nuevo alzado de la ruina y Las esquinas del mar. Sus poemas han aparecido en
varias publicaciones (Turia, Espiral, Cuaderno ático o Paralelo Sur, entre otras), y en
diferentes antologías (Punto de partida. Jóvenes poetas en España, UNAM; Martiz desposeída.
Últimas voces de la poesía extremeña, El Brocense). Ha ejercido la crítica literaria en diversos
medios, como Ínsula, Cuadernos Hispanoamericanos, Nayagua, Revista de Letras, Clarín, o Ex

Libris. Fue cofundador de la revista de humanidades Kafka. En la actualidad ejerce de
profesor en un instituto de El Prat (Barcelona) y forma parte del consejo de redacción de
Quimera. Revista de Literatura.
Imagen de portada: Giuseppe Santagata

EL DOLOR
NÚMERO XXIII
MARZO 2015
REVISTA EXCODRA
http://www.excodra.com