revista Caliope

y tú volando, descalza de pies
en la estatura de los sueños,
desde la cartografía del poema
hasta el tramado abierto de la tela,
en el púrpura en el índigo y los amarillos,
en lo perdido, en la locura,
desde el alborozo de tus vestidos
al gozo circular de tus anillos,
hasta el gris sombrío de tu armadura,
siempre te he amado, y es cierto,
te reconstruyes en esfinge,
ignoras a los gentiles corregidores
y me miras por dentro,
donde la sangre se mezcla, con el óleo,
los huesos con las piedras,
la nodriza con la mascara,
los frutos con el sexo,
el llanto con el grito,
en tu cama teatro escenario proscenio,
en tu cuerpo ala sueño pájaro
el silencio esta saturado de esencias
que arrastra el olvido, quien sabe
cómo o porque, pienso en epitafios
garabateados con carbonillas,
todo poema tiene algo de epitafio,
cejas de la sombra
sobre la tela vacía,
cómplice de mi sangre
sobresalto de la entrega,
columna rueda tímpano
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