AL borde delacaverna número 15(1)

Al borde delacaverna
*La Revista de Al Borde y Lak-Berna*
AÑO IV- Nº XIV - Bimestral- Julio/Agosto 2020
Artista invitado: Damián Rucci
*Poemas/Ensayos/Cuentos/Autor sobre Autor /Artículo del invitado y más secciones

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Revista en pdf: Al Borde delacaverna
Revista Bimestral
ISBN: en trámite
Directoras, compiladoras, editoras:
Liliana Varela y Gladys Cepeda.
El material goza de Derechos
reservados. Prohibida su
venta y/o reproducción.
Colaboradora:
Mirta Venezia.
Diseño y armado de este número: Liliana Varela
albordedelacaverna2017@gmail.com
A modo de presentación:
Esta es una revista digital en PDF, pero no busca ser “una
revista más”, sólo busca crear lazos de palabras entre distintas
sociedades y culturas, traspasar fronteras para que la literatura y el
arte en general nos hermanen.
Nació sin pretensiones, sólo con el afán de difundirnos
entre todos (y a todos), con la idea de “Inundar Internet” entre
nosotros, para y por nosotros.
“Al borde de la palabra” y “Lak-Berna” así lo pensaron y unieron
su esfuerzo para el nacimiento de “Al borde delacaverna”.
Espero la disfrutes y colabores con tus textos, con tu lectura, con tu
difusión.
Esta revista es tuya, no lo olvides.
Liliana Varela y Gladys Cepeda.

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Julio/AGOSTO 2020- contenidos del número:
*Foto de tapa: - Damián Rucci—“Transcolumpio” (Acrílico sobre tela)
El Artista- Breve autobiografía Pág. 4
Poesías del Bimestre
Mirta Venezia Pág. 8
María José Paats Pág. 9
Cynthia Rascovsky Pág. 10
Cristina Beatriz Mohader Pág. 11
Liliana Corredera
Pág. 12
Olga Ferrari
Gloria Arcuschin
Jesús Gregorio
Lola López Cozad
Nicolás Antonioli
Roberto Cignoni
Rolando Revagliatti
Ensayo I del bimestre: Marcelo “Chelo” Marcial
Pág. 13
Pág. 14
Pág. 15
Pág. 16
Pág. 17
Pág. 18
Pág. 19
Pág. 20
Microcuentos y cuentos del Bimestre
Fernando Sorrentino
Leva Cosanovich
Roberto Romeo Di Vita
Malcolm Peñaranda
Comentando libros: Mirta Venezia
Ensayo II del bimestre: Judith Gomez Bas
Más sobre el artista: Damián Rucci
Gacetilla
Saludos
Pág. 24
Pág. 25
Pág. 28
Pág. 30
Pág. 32
Pág. 34
Pág. 35
Pág. 39
Pág. 40

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Bio narrada
::Damián Rucci::
Es profesor nacional de
pintura egresado del EMBA P.
Pueyrredón - UNA. En 2005
egresa de la carrera de realización
escenográfica del Teatro Colón.
Desde 2010 se desempeña como
docente en la EBA Lola Mora
(CABA). Participó en diversas
exposiciones colectivas en el
Centro Cultural Recoleta, en
Untref, el Patio del Liceo, el
Espacio de Arte Eseade, entre
otros.
En el 2019/20 una de sus últimas obras es seleccionada en el VII Premio de Pintura
Bancor de Córdoba.
En el 2018 expuso su última serie inédita Jardín Delicioso, inspirada en la obra de
El Bosco en la Fundación Pasaje 865, San Telmo. Paralelamente el tríptico Jardín
Delicioso queda seleccionado en la 5ta Bienal de Artes Visuales Areatec.
En 2015 expuso la serie Vox Pópuli, centrada en santos populares en el Centro de
Investigación Cinematográfica con gran repercusión en el ámbito literario junto a la
escritora María Rosa Lojo en París.
Su obra fue seleccionada en el XLIV Salón Nacional de Arte Sacro 2015/17
organizado por el museo de Bellas Artes de Tandil.
También sus obras fueron seleccionadas en el 93° Salón de Mayo/2016 en el Museo
Prov. Rosa Galisteo de Rodriguez, en Santa Fé.
Paralelamente expuso una selección inédita de obras en la feria internacional Room
Art Fair de Madrid, de la mano de Azucar Gallery.
Sus obras hoy en día son expuestas en diferentes espacios de Berlín, junto al Art
Dealer Stephan Van Kuyk captando un público y un mercado heterogéneo abierto a
nuevas tendencias.

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GÉNESIS Y OTRAS SERIES- RETROSPECTIVA 20 AÑOS
Génesis representa un término amplio y simbólico denotando un proceso por el cual
se origina una forma o elemento. A través de un work in progress comenzado en mi
etapa de estudios en Bellas Artes se gesta esta primera serie en el año 2000.
Las primeras manifestaciones corpóreas eróticas aparecen plasmadas en desnudos
masculinos y femeninos dotados de gran ambigüedad, sin rostros a manera de
maniquís como una despersonalización y alienación del ser. Una simbiosis se
trasluce en estos cuerpos naciendo y brotando entre líneas y capullos vegetales, a
veces en un letargo de sueño y otras en pleno renacer.
Años después mi búsqueda visual y artística me encuentra interviniendo figuras
religiosas y personajes lúdicos que se relacionan con mi niñez. Acaso los veía como
dioses?. Las diferentes técnicas me permiten jugar y experimentar con nuevos
soportes y formatos de expresión.
Místika & Vox Pópuli como series re significan todo el tiempo el carácter tanto en
los superhéroes de historietas como dioses y santos asociados al sincretismo
religioso afroamericano y a los santos populares argentinos. Como lo afirma Rubén
Dri, es en el símbolo donde se condensa la religión, el mito y el arte y en su
significado simbólico donde toman forma y carácter la figura del Gauchito Gil, la
difunta Correa, Gilda, San La Muerte y muchos ídolos populares de nuestra
cultura popular argenta.
Paralelamente tomo también la imagen de las sirenas mitológicas relacionadas a la
diosa afro-brasilera Iemanjá. Desde la belleza y la crueldad hasta el amor y la
perdición, como (mujeres-pez-objeto).
Sus variadas representaciones y atributos simbólicos/fetichistas, producen en mí
una inevitable atracción a la hora de representarlos plásticamente, incorporando
también la estética del Comics, el Tattoo, el collage y las miradas de Pierre Ett Gilles
y Tom off Finland.
Desde el 2014 con el auge de las redes sociales comienzo a postear los viernes un
sexy hombre siempre diferente bajo el #chongodelosviernes como una modalidad
totalmente lúdica y estética. El concepto visual de un hombre-objeto semanal se
transforma masivamente en un contenido fijo de todos los viernes hasta estos
momentos, donde los seguidores intercambian comentarios entre sí como una gran
sátira voyerista.
En el 2016 inicio otro vuelco estético con la serie Jardín Delicioso, inspirada en El
Bosco y su tríptico Jardín de las Delicias, comienzo a realizar collage intervenidos
plásticamente como una ensoñación en una vuelta a los comienzos surrealistas de
mi carrera plástica y visual.
Conforman la serie además otras obras oníricas re significando el apocalipsis, los
pecados capitales y la imagen de la actriz Isabel Sarli como arquetipo del erotismo y
Venus de la fertilidad en la cultura popular argenta.
En ellos vuelco una libertad automatista y simbólica en un conjunto de seres en
pleno esplendor, metamorfosis y erotismo. Conformando un universo casi
surrealista, con matices de una cruda realidad efímera en la que vivimos, similar a
los finales medievales expresados en las obras de El Bosco.

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Finalmente desde el 2018 aparece la serie Mímesis re significando a clásicos del arte
de todos los tiempos, entre ellos Leonardo Da Vinci, Boucher, Manet, Botticelli,
Sívori, etc.
Contrastes intimistas voyeristas se manifiestan en El mañanero reemplazando a la
criada de E. Sívori en un metro-chongo preparado a todos los placeres de su amo.
Con Venus del resurgimiento inspirada en Botticelli un sensual hombre vestido de
malla rosa bajo la diversidad de géneros y la cultura Querr, bajo el manto de la
diversidad (celeste, rosa, blanco, rosa, celeste).
Una Endemoniada dama renacentista posa junto a una feroz criatura del Pop de los
80, reemplazando al clásico armiño de Leonardo, coronada por una cinta verde en
su frente, ícono actual de la lucha y reivindicación de los derechos de la mujer en
Argentina y el mundo.
La lista de personajes y situaciones sigue su curso en un devenir constante, como
las aguas de un río que siempre corre buscando su curso natural y eso para mí
siempre es válido a la hora de crear.

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DÓNDE HALLAR AL ARTISTA:
instagram: @rucciarte
faceboock: rucci arte visual
*El llamado de Miranda
(Carbonilla & óleo sobre tela)
Damián Rucci

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poesías del bimestre
MIRTA VENEZIA
-Argentina-
CLARO DE LUNA
Al claro de luna, cerca del mar en los parajes solitarios de la campiña uno ve sumergido en amargas reflexiones, que
las cosas revisten formas amarillas, confusas, fantásticas. *
No sé si es el hervor de las campañillas eclipsadas de octubre, cubiertas de nácar y oro,
el aliento desmesurado y la boca roja de una mujer modigliana que huye de las garras
del lobo.
Todo se esfuma en brazos del sueño, el alcohol excede la memoria. Solo siento las babas
en el rostro, entre los dientes del humo. Los brotes del fulgor tajean los senos de esta
mujer lívida desnudez, que repta, vuela, corre, flameando en los pajonales del viento sur.
No sé si huye de mí, creo que soy Nazareno Cruz, emerjo de un set de filmación de
Favio, completamente ebrio, y loco, loco de amor, sin tu boca colorada, sin tu cadera
caliente. Ay esa manía del alcohol , que esfuma mis ojos , almendra mis ojos hasta el
horror de una ventana que no existe.
No sé si estoy viendo o alucino, pero el olor de tu amor curvilíneo, mi esperma, el olor
de sangre chamuscada, acosa mis oídos, con una música envolvente y rancia. Al claro de
luna, arrojo la botella de whisky vacía, sin mensaje al mar, sin pedido de auxilio. A lo
lejos intuyo el ladrido de los perros muertos que te llevan en andas, codiciando tu carne.
Te llamo a los gritos, amada amadísima Beatriz, a los gritos. Y sé que no vendrás.
*Epígrafe del Conde de Lautrémont

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MARÍA JOSÉ PAATS
-Argentina-
cuando el viento
se pone viejo
ella sale
despojando el polvo
de sus hombros
el plomo de sus pies
las arrugas de su frente
sabe de poetas y sabios
sabe demasiado
que sentirse joven
es envejecer de a poco
despacito
y entre hilos finos sutiles
de telarañas y silbidos
bailan las palmeras
se agrieta el suelo
la tierra lastimada
llora
el aljibe
la gota
hoy
río torrente mar
mientras
hija del viento
sigue
*Venus del Resurgimiento
(Acrílico y carbonilla)
Damián Rucci
soplando

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CYNTHIA RASCOVSKY
- Argentina-
DÉJATE CAER
Déjate caer
Te quiero…
Sin equilibrio
Horizontal a mi mar
Vencido sobre mi playa
Encendido.
Déjate caer
Te quiero…
Presa de mis deseos
Púber, salvaje, palpitante
Lúbrico y ferviente.
Déjate caer
Te quiero…
Blanco, fecundo
De celosos muslos envolventes
En jarras que quiebren
Mis carnes y ardides.
Déjate querer
Te quiero…
Espinoso bajo mis senos
Melodioso, naufrago
Intimo ascendente
Por el canal de mis piernas.
Déjate caer
Te quiero…
Ave de mis caderas
Ardor de mi sexo
Cabalgue de mis roces.
Déjate caer.
Te quiero…
en mis adentros
Anidando cada espasmo
De mi libido, con tu cuerpo.
PENA DE AMOR
Tiene una zamba que baila en sus ojos
un pañuelo de ensueños que muere en su
pollera.
Tiene un olvido en la almohada/ un zapateo de
ilusiones guardados en su llanto.
Tiene una mueca grabada en su pecho un canto
melódico que agita esa guitarra.
Tiene en sus ojos el sonido del viento / tiene un
adiós ahogado/ que pena la voz del corazón.
Tiene un otoño que seca su piel
una copla entristecida/ un abrazo partido/ en la
quebrada de esta canción.
Tiene la pena en sus labios /que muere en
silencio/ tiene la desdicha que sea tarde/ el
vuelo de este amor.
Déjate caer…

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CRISTINA BEATRIZ MOHADER
- Argentina-
NEGACIÓN
No atrapo los pájaros
que deambulan casi ciegos,
mis manos les dibujan alas
y así mudan sus nubes.
Las calles vuelan
y se alborotan las esquinas,
en las diagonales del alma.....
tu abandono hace una cicatriz
sigues en la distancia
con el hueco crucificado en el alma,
a la espera de un horizonte nonato....
Ellos ya están aquí
y resisto ;
tus recuerdos
sus lánguidas sombras
quieren convencerme
del latido callado que tienen sus bocas
sus tumbas de dudas,
de preguntas al azar...
de una fruta prohibida
Y entonces...
la ausencia
es reina perpetua
escarcha habitada
por una gota de miel.
ALGO DE MÍ
Desandar el corazón no puedo,
abrirle ventanas
y echarlo sobre las gotas de lluvia
para borrar el tiempo y su mordaza
para borrar esa aguja trémula
que no da respiro,
es un pájaro que tengo tatuado a mi
mundo,
pero vivo sin tiempo
es mi realidad eterna.
Soy el espejo mismo que se reescribe
en mis hojas,
la última morada para mis gritos...
Entonces la locura
será mi sabiduría en vigilia,
los sueños anclados
una travesura hecha latido...

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LILIANA CORREDERA
- Argentina-
LA CAMISA
JAULAS
acomodar a otros no es fácil
ubicarlos en el tórax
ponerles sillas en el patio
el mundo es cáscara de luces
frágil la estructura del día
el oxígeno que no
compartir la penumbra
la asperidad
las medallas
las excusas
los escombros
el desorientado ambiguo músculo
el amor rebota a veces
se escapa de la jaula
como el deseo
enlatado con errores
se escapa de la boca
sin palabras
el hombro hambriento
la camisa
la indefensión es baba gris
solo cae
en la ciudad de huecos
*Deolinda la difunta correa
(Pastel, tiza, collage)
Damián Rucci

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OLGA FERRARI
- Argentina-
INTERDEPENDENCIA
SOLA
cámaras subterráneas
albergan distintas castas
la reina hembra fértil
es secundada por el macho
las hembras estériles
transportan la carga
la hormiga insecto social
vive con interdependencia
especie en continuo movimiento
a flor de tierra
el raciocinio separa
individualidades
en constante y voraz tránsito
destruyen el camino
hembra sin cría
no hay voces que la nombren
sus brazos cuelgan
en la languidez del abandono
la mirada se pierde lejos
en dos huecos vacíos
camina vestida con telas de miseria
en esta tierra fértil
donde la semilla se convierte en árbol
y el árbol fija raíces
*de su libro tatuajes del silencio (2009)
*Rebrote corpóreo (Oleo y tela
Damián Rucci

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GLORIA ARCUSCHIN
- Argentina-
MUJER CON FONDO DE NUBES
Todo indica un cuadro impresionista, comienza el atardecer, y se va preparando una
tormenta, la luz toma tonalidades múltiples, se reparten en las imágenes; pasan por
los ojos de la mujer recortada en un aire de soledad que la envuelve, en ese misterio
sólo logrado por los pintores, cuando captan la soledad recostada sobre la espalda,
sobre el cabello levemente flotante, delicadamente cobrizo, ondulado en el reverberante
sol que se diluye, entre las nubes que comienzan a ocupar espacios, hasta hace
instantes, celeste pálidos.
Todo indica un cuadro impresionista, porque comienza a lloviznar, lentamente, y esos
tules luminosos se mueven alrededor de la mujer que camina, por el centro de esa
calle de su barrio, y dos puntos turquesa son las zapatillas moviéndose rítmicamente,
terminando el borde del jean, curvas suaves, que delimitan sus piernas. Esos dos
puntos turquesa, se equilibran triangulando con un paraguas abierto, celeste claro,
como iluminado transparente casi, volcado, con el mango hacia arriba, abandonado…
una extraña flor, y la mujer mientras pasa inclina su rostro y piensa en el destino de
cada cosa, y en ese paraguas quieto, tan quieto, en el atardecer, clavado en un lugar
inconveniente, fuera de contexto, se le ocurre.
Todo indica un cuadro impresionista, ahora, que las nubes son gris oscuro, con
bordes luminoso-plateados, ya no hay llovizna, sino la calle como un espejo ondulado,
y los dos puntos turquesa se deslizan sobre la calle espejada, y un punto amarillo es la
bolsa con los libros que acaba de comprar la mujer, recortada ahora contra un fondo
de nubes casi negras, pero vemos sus ojos grises, y el tono dorado de su piel, una
pincelada clara dibuja algo así como una leve sonrisa, su figura tiene una mayor carga
de luz, en un mismo plano con un paraguas celeste, abierto como una flor, en medio
de la calle , como de plata avejentada ahora, pero la mujer sonríe ampliamente, porque
notó que el paraguas avanzó desde su punto anterior, más de media cuadra, sin que
hubiera ni siquiera una brisa, y este cambio de composición en el cuadro la alegra,
“todo puede cambiar sin necesidad de grandes tempestades”, son las palabras que
atraviesan a la mujer recortada en soledad, ahora todo rojizo y naranja, menos el
punto amarillo, que oscila colgando de la mano, como si fuera un péndulo dorado.
De la novela de inter-géneros: “PARTIDAS (de naipes y otros amuletos)” De Gloria Arcuschin-
Ediciones del Dock-Ilustrada por Federico Mañanes-

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JESÚS GREGORIO
- México-
CASO PERDIDO.
PREMONICIÓN.
Puedo sumergirme
En lo más profundo
De un pensamiento
Hasta llegar a ti,
No importa
Que la noche sea inmensa
Y el tiempo un reloj de arena
Donde es inútil
El porvenir,
Puedo sumergirme
En lo más confuso
Del recuerdo
Hasta ahogar tu imagen
Entre mis olas
De soledad,
Puedo seguir
Con esta vida,
Sin importar
Volverte a encontrar,
Puedes buscarme en la memoria,
Puedo encontrarte en la desesperación,
Eso, eso ya no importa,
La felicidad nunca más
Nos llamará a la mesa
Con la misma voz.
No creo escuchar
nada esta noche,
Ni al menos tu ausencia
sonando sus tacones
sobre mi cabeza,
No creo escuchar
nada esta noche,
Ni ruido que haga temblar la
esperanza,
Ni silencio que dormite una pena.
Las calles están vacías,
como vacía se siente mi alma,
Una Bandada de horas negras
Se postra sobre mis escombros.
(...y la noche fluye
en el pozo
De siempre.)
(Noches de Sodomía 12/03/2013)
(El Transeúnte 14 02 2013)

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LOLA LÓPEZ COZAR
- España-
Por qué esa búsqueda ciega hacia ninguna parte, esa cápsula hermética de casa a
cuestas. Aprender. Perseguir el agua que traspasa el pelo y más allá ese cráneo
herido de preguntas. Tapar el sueño con restos de cansancio. Tocar los calendarios
para sentir un día como una isla amable donde crecer sin límite. Detener las flechas
que indican un mañana como secuencia lógica de ahora. Cambiar de horóscopo, de
oráculo, de destino. Romper lo que se espera de tus uñas ardientes, de tu ardida
sonrisa. Perder el corazón con los zapatos puestos y encontrar la cabeza con la ropa
a una legua del pudor más cercano. Y reír, reír de llanto, reír de incomprensión.
Llorar de dudas y certezas. Tomar aire en cada punto de vista y tomar distancia
para aplacar lo obvio. Rogar amor y no dejarse amar. Vaciar el ruido a bocanadas
cuando todo es lo mismo mientras cambia. Pedir perdón y cuentas y dejarse llevar
por la constante de un silencio que no deja de hablar al otro lado de la puerta. Tapar
las horas con gestos de paciencia. Abrir las ventanas. Sembrar mentiras sobre un
suelo impronunciado. Inventar escenarios propicios al afuera. Acariciar los ojos que
esconden la belleza y besar muy despacio ese camino errado cercado
de minúsculas.
*Lluvia Dorada- Acrílico y carbonilla
Damián Rucci

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NICOLAS ANTONIOLI
- Argentina-
ocaso
SENTIRES DEL ALMA
la cruel aurora de la muerte
enceguece mi más profunda miopía
ante mí cual cometa fugaz
se pulveriza lo concreto en abstracto
ya la luna no brilla como antes
Zeus me proclama parte del ocaso
me erizo enteramente
ante el eterno fracaso de la vida
la memoria se esfuma
en los estúpidos oídos del capricho
emigro a la tertulia de los astros
corrompiendo el índigo platinado de las
almas
bebo el último llanto de mi amada
cual letal veneno en la tarde púrpura
las hordas se aproximan bramando
gemidos de agonía
me desangro por dentro me saturo por
fuera
se aligera mi semicuerpo
me enamoro de la divinidad genocida
y soy parte de la multitud de vacíos
serenos
y se infinita el descanso
en el último frenético desaire
ostentando el paraíso
miedo
quería encender la luz
no era posible su veneno
lujuria de mi cuerpo
sed de mi hombría
Afra se acerca
como siempre/ deja de morder algo
sobre la cama desnuda
telarañas de eructos e insultos
su presencia asimétrica
planea acorralarme
senos/rollos falciformes/
/uñas mal pintadas/en taco aguja /la
queer aguijonea cosas/
gruesos hilos de baba
sintetizan su inteligencia
su andar plomizo/algo se afila en la
noche
el síndrome pertenece a ella
no hay escapatoria/algo mutila/
nada que resuelva
el miedo/con amor entra en la
carne/en la palabra

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ROBERTO CIGNONI
- Argentina-
Este privilegio del final
y este dejar encendido que no son
todavía y tal vez por siempre, nuestra vocación
pues llevamos delante de nuestras narices
el anzuelo de cualquier vida
y a la muerte sin pudor la instrumentamos
para el desvío eterno y el escarpe de Dios.
En ti y en mí
por la vida orgullosa y la muerte clara
sigue hablando lo que no es,
sigue hablando -y por la palabra invaginada
se vuelve palpable como puro abismo
y así
somos cumplidos en la irrealidad y el abandono
igual que la hierba y el animal, que al pasar
cuidan el Sí sin ilusión.

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ROLANDO REVAGLIATTI
- Argentina-
Del claudicar
Pequeño descubridor
Como todos
nació sin terminar
Creció sin terminar
de hacerse
No pudo, no aguantó
renunció al infinito hacerse
Y así siguió por siempre
cumpliendo rituales, burocracias
más o menos plagado de ademanes
sociales
e impromptus antisociales
cumpliendo con sumatorias onomásticas
esas inevitabilidades propias
de alguien muy cumplido:
inevitabilidades esquivas
Tempranamente he descubierto
que se puede uno parecer
a un tarado
No siempre a un tarado:
en ocasiones, a un salame
un bólido, un mequetrefe
un muerto de frío
un impresentable o ni fu ni fa
y no pocas veces
otros pareceres
de índole contigua
delatora de insuficiencias
ha podido uno
personificar
y personificar
a los procesos de terminación.
Y lo más interesante, claro:
sin serlo.
*Del libro-e “Viene junto con”

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ENSAYO (i) DEL BIMESTRE
MARCELO “CHELO” MARCIAL
- Argentina-
DECLAMANDO EN LA TINIEBLA NOCTURNA:
Lores, condes, duques, príncipes y reyes: aristócratas, amos de la flora, la fauna y el
pueblo. Más de doscientos años llevaba la nobleza haciendo negocios de ultramar sin
pedirle permiso al Papa, el Sacro Imperio Romano Germánico principiaba su agonía, y
las bellas artes ya no eran aliadas del Vaticano; el artista del Clasicismo, de cánones
solemnes y contrapeso greco-romano, a mediados del XVIII sufrirá las consecuencias.
Alegrías y nostalgias enardecerán el yo del Romanticismo: la antorcha del espíritu
libertario como acción revolucionaria será una pesquisa tenaz en el arte, con el fin de
“transformar lo cotidiano en sublime, lo finito en infinito”, y así “romantizar el mundo”
sin constreñir a su natural ingenio, excitando sus fantasías mediante la insinuación de la
obra.
El Criticismo e Idealismo de Kant dimanó legítimos educadores; las cátedras
universitarias en Jena, de Schiller y Fichte, de historia y filosofía respectivamente,
revelaron un contrarresto intelectual en Alemania “paralelo” al ocaso del Primer Reich.
Empero asimismo hubo un alumno sobresaliente, tenía dieciocho años y llamábase
Fiedrich Leopold von Hardenberg, de Sajonia, Castillo de Oberwiederstedt, que a
petición de su ascendencia en 1790 ingresó a estudiar derecho; no obstante para disgusto
de la casta, pronto acabó incursionando en ciencias naturales, matemáticas, inglés, latín,
e historia y filosofía con dichos excelsos.
El patrimonio familiar íbase redoblando, cuando Fiedrich supo inscribirse en la
Escuela de Minas de Freiberg; aquí es un descollante discípulo del virtuoso Abraham
Werner, cuyas lecciones serán sumamente útiles a la hora de ejercer la administración de
las salinas de Weissenfelds, plaza que ocupó a la perfección custodiando las nuevas
tierras sajonas de los von Hardenberg. Ahora el mancebo Federico es un acaudalado,
tiene lacayos y sobre todo tiempo para reunir sus Fragmentos, emancipar a Cristo de la
iglesia romana y ahondar en la mágica realidad de los sueños; en busca del Arte
Universal, la matriz de su escritura se fundirá en utopías ecuménicas.
Protestando hasta de Lutero marchó a la Universidad de Leipzig, y enseguida entabló
amistad con los románticos hermanos Schlegel y Ludwig Tieck. Los tres, que por
supuesto compartían demoler las arbitrariedades del arte, quedaron absortos frente a un
artista sin parangón; solo Ludwig Tieck, atesoró la gloria de haber leído porciones
exquisitas de originales jamás publicados, concernientes al erudito y agotador ejercicio

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de refutar a las academias, según Tieck “había desarrollado el plan para una obra
enciclopédica propia, en la cual las experiencias e ideas de las diversas ciencias debían
explicarse, apoyarse y animarse mutuamente”.
Fiedrich Leopold von Hardenberg conservó un distintivo a su era: firmar con
seudónimo; utilizó el mismo de una oveja negra antepasada, poeta de la familia que
renegó abolengos latifundistas. Es julio, ’94. Transcurrido un lustro del cese de fuego en
la Bastilla, culminaba el terrorismo de estado francés; por consiguiente, ahora rubricados,
ensayos y aforismos del más romántico entre los románticos, se leen en tertulias
germanas donde suelen libar las estrellas de aquel monje benedictino Dom Pierre
Pérignon.
“Sólo aquel a quien todo el pasado se le torna presente, consigue descifrar la sencilla
ley de la historia. Nosotros sólo llegamos a fórmulas tan complicadas como insuficientes,
y ya podemos darnos por satisfechos si hallamos una norma que nos guíe en nuestra
breve vida personal.” “El auténtico observador contempla tranquila y
despreocupadamente los nuevos tiempos revolucionarios”. “Una verdadera anarquía es
el elemento generador de la religión. De la destrucción de todo lo posible, levanta ésta
su gloriosa cabeza cual nueva creadora del mundo”. “El camino misterioso va hacia el
interior. Es en nosotros, y no en otra parte, donde se halla la eternidad de los mundos, el
pasado y el futuro”. “Donde hay niños, existe la Edad de Oro”.
Novalis.
Novalis bien se jactó desdecir nuestra semblanza existencial; irnos, contemplad y
volver; porque “Un espíritu histórico no puede tener dudas de que ha llegado el tiempo
de la resurrección, y que precisamente los acontecimientos que parecieron haberse
dirigido en contra de su activación y amenazaban con consumar su hundimiento, han
sido los signos más favorables de su regeneración”.
Sería una tontería esculpirle fechas a los ismos, puesto que la extensión de la escuela
romántica se ha prolongado en los subsiguientes movimientos e individualidades;
Herman Hesse necesitó de él para entender la esencia de la libertad, de la fuerza espiritual
y física, como André Bretón para descifrar la inherente cadencia de las distintas
velocidades del pensamiento y su brote al compás de la tinta; y nosotros hoy, para
interpretar las secuelas de Lutero debemos consultar a Novalis: “Hay ciertas series de
acontecimientos que se producen paralelamente con los acontecimientos reales. Por lo
general, los hombres y las circunstancias modifican el curso ideal de los acontecimientos
de tal manera que éste toma apariencias de imperfección y sus consecuencias son
también imperfectas. Así ocurrió con la Reforma: en vez del Protestantismo produjo el
Luteranismo.”
Acontecerá el accidente más significativo de su breve estancia: en un ágape patricio, el
matrimonio von Kühn le presentó a Sophie, su hija de trece años. Entrambos la colisión
fue absoluta. El idilio pervivió poco menos de veinticuatro meses; la prematura defunción
de Sophie socavó en el poeta hasta fracturar las longitudes del tiempo, y abdicar al sol

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resbalando cuesta abajo por las oscuras fauces de seis lóbregos Himnos a la Noche.
Cargados de lirismo irracional, en ellos, la metafísica hará silencio subyugada por la
patafísica en mero anticipo a Alfred Jerry, izando la excepción de la excepción de la
muerte de Sophie; y la noche, como única receptora en su búsqueda frenética de algo que
nunca resucitará.
“Empecé a leer a Shakespeare, me adentré en su lectura. Al atardecer me fui con
Sophie. Entonces experimenté una felicidad indecible, momentos de entusiasmo como
relámpagos. Vi cómo la tumba se convertía ante mí en una nube de polvo, siglos como
momentos –sentía la proximidad de ella–, me parecía que iba a aparecer de un momento
a otro.”
Cuya experiencia probablemente haya sido el preludio de los himnos; la tenebrosidad, la
luz, anfitrionas del encuentro celestial con Jesucristo y Sophie, sugieren la vida y la
muerte y demás antagonismos a cada verso. Hela aquí la insinuación: el estilo.
Escuchemos algunos extractos del segundo, quinto y sexto himno, manuscritos en verso
libre a la vieja usanza del poeta.
II: “¿Tiene que volver siempre la mañana? ¿No acabará jamás el poder de la Tierra?
Siniestra agitación devora las alas de la Noche que llega. ¿No va a arder jamás para
siempre la víctima secreta del Amor? Los días de la Luz están contados; pero fuera del
tiempo y del espacio está el imperio de la Noche. – El Sueño dura eternamente. Sagrado
Sueño. – No escatimes la felicidad a los que en esta jornada terrena se han consagrado a
la Noche. Solamente los locos te desconocen, y no saben del Sueño, de esta sombra que
tú, compasiva, en aquel crepúsculo de la verdadera Noche arrojas sobre nosotros.”
V: “De costas lejanas, bajo el cielo sereno y alegre de Héllade llegó a Palestina un
cantor, y entregó su corazón entero al Niño del Milagro: Tú eres el adolescente que desde
hace tiempo estás pensando sobre nuestras tumbas: un signo de consuelo en las tinieblas
–alegre comenzar de un nuevo hombre–. Lo que nos hunde en profunda tristeza en un
dulce anhelar se nos lleva: la Muerte nos anuncia eterna Vida, Tú eres la Muerte, y sólo
Tú nos salvas.”
VI: “¿Qué es lo que nos retiene aún aquí? Los amados descansan hace tiempo. En su
tumba termina nuestra vida; miedo y dolor invaden nuestra alma. Ya no tenemos nada
que buscar –harto está el corazón–, vacío el mundo.
De un modo misterioso e infinito, un dulce escalofrío nos anega, como si de profundas
lejanías llegara el eco de nuestra tristeza: ¿Será que los amados nos recuerdan y nos
mandan su aliento de añoranza?
Bajemos a encontrar la dulce Amada, a Jesús, el Amado, descendamos. No temáis ya:
el crepúsculo florece para todos los que aman, para los afligidos.”
La losa del sepulcro de Sophie von Kühn fue su gélido pupitre en las perennes noches
de duelo, no bien el sol desaparecía, Novalis llegaba al cementerio y echábase a escribir.
Quizás la proliferación de tanta amargura, el viento y la escarcha, durante dos años

23
insuflaron aquello que deseó con ansias para asistir al “encuentro”; a partir de aquí las
expresiones tísicas se irán incrementando al mismo tiempo que las ediciones, pero no
todavía de los himnos. Los discípulos en Sais (‘98), y La cristiandad o Europa (‘99): el uno
un precioso racimo de cuentos, el otro un refinado ensayo político y filosófico, demuestran
el ápice que Novalis escoge desde la ficción y la diplomacia, en rigor a las respuestas del
espejo interior de ese burgués que añora el Siglo de Oro, la Edad Media, y “los hermosos
tiempos en los que Europa era un país cristiano, cuando una cristiandad única habitaba
este continente”.
Por fin Athenaeum, propiedad literaria de los hermanos Schlegel y Ludwig Tieck, en
agosto de 1800 publica Himnos a la Noche; sin embargo ya no es partícipe de ninguna
tertulia, se encuentra exhausto, confinado en su castillo Novalis intuye que los aplausos
provienen debajo de la tierra.
Una junta de médicos ilustres velará siete meses en orbe al dosel; la feroz tos convulsa
del 25 de marzo de 1801 vació sus entrañas a los veintinueve años.
Von Hardenberg, también nos legó un relato inconcluso; sucintas carillas que ambicionan
la Flor Azul, símbolo del equilibrio: Poesía-Amor- Sabiduría, se editaron post mortem. El
joven protagonista Enrique de Ofterdingen, acude a proyectos sanguinarios de la próxima
Cruzada, se topa con un anacoreta y después con Zulima, la naturaleza. Matilde invade su
corazón, el muchacho se desdobla y renace devenido en poeta; la ingenuidad de Enrique
por momentos nos recuerda el Cándido de Voltaire: acerca de la Guerra, interroga a
Klingsohr, un longevo filósofo que no es otro más que Goethe, a lo que el sabio responde,
“(…) es el caos en estado de agitación. Nuevas partes del mundo y nuevas gentes quieren
brotar y surgir de ella. La guerra verdadera es la guerra religiosa, que sólo persigue la
destrucción, y en ella se manifiesta en todo su exceso la locura humana. Muchas guerras,
y sobre todo las que nacen del odio nacionalista, pertenecen a esta clase.”
Y para ultimar, cerremos los ojos y respiremos hondo, rememoremos determinados
inmortales, verbigracia Johann Fichte, von Schiller, von Goethe, Caspar Friedrich, Goya,
Delacroix, Rossini, Beethoven, Pushkin, Keats, Byron, todos ellos danzando en los siempre
vivos jardines del Romanticismo, y Novalis… refulgente de los pies a su ondulante
cabellera declamando en la tiniebla nocturna.
chelosaynomor@yahoo.com.ar

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Microcuentos y cuentos
del bimestre
FERNANDO SORRENTINO
- Argentina-
MERA SUGESTIÓN
Mis amigos dicen que yo soy muy sugestionable. Creo que tienen razón. Como
argumento, aducen un pequeño episodio que me ocurrió el jueves pasado.
Esa mañana yo estaba leyendo una novela de terror, y, aunque era pleno día, me
sugestioné. La sugestión me infundió la idea de que en la cocina había un feroz
asesino; y este feroz asesino, esgrimiendo un enorme puñal, aguardaba que yo entrase
en la cocina para abalanzarse sobre mí y clavarme el cuchillo en la espalda. De modo
que, pese a que yo estaba sentado frente a la puerta de la cocina y a que nadie podría
haber entrado en ella sin que yo lo hubiera visto y a que, excepto aquella puerta, la
cocina carecía de otro acceso; pese a todos estos hechos, yo, sin embargo, estaba
enteramente convencido de que el asesino acechaba tras la puerta cerrada.
De manera que yo me hallaba sugestionado y no me atrevía a entrar en la cocina. Esto
me preocupaba, pues se acercaba la hora del almuerzo y sería imprescindible que yo
entrase en la cocina.
Entonces sonó el timbre.
—¡Entre! —grité sin levantarme—. Está sin llave.
Entró el portero del edificio, con dos o tres cartas.
—Se me durmió la pierna —dije—. ¿No podría ir a la cocina y traerme un vaso de
agua?
El portero dijo “Cómo no”, abrió la puerta de la cocina y entró. Oí un grito de dolor y el
ruido de un cuerpo que, al caer, arrastraba tras sí platos o botellas. Entonces salté de
mi silla y corrí a la cocina. El portero, con medio cuerpo sobre la mesa y un enorme
puñal clavado en la espalda, yacía muerto. Ahora, ya tranquilizado, pude comprobar
que, desde luego, en la cocina no había ningún asesino.
Se trataba, como es lógico, de un caso de mera sugestión.

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LEVA COSANOVICH
- Argentina-
MI VIEJO ES UN DESCONSIDERADO
El que anda detrás de mí es mi viejo que quiere que me consiga un laburito, decí que
mamá en eso es de fierro, desde que tuve el problemita del soplo es una incondicional
conmigo, una fiera contra el carcamán.
Una sola vez estuve a punto de comerme un disgusto, fue cuando el doctor Alcántara
viajó a Europa y yo me quedé a cuidarle la casa, el tipo terminó poniéndose de novio
con una albanesa que tocaba el acordeón en el metro de París y se quedó allá; como
yo tenía las llaves de su residencia y el encargado de la inmobiliaria me depositaba
puntualmente la mensualidad, que no era mucha pero alcanzaba para los gastos, a mí
me servía.
Decía que fue la única vez que casi me confundo porque prácticamente dejé de
depender de mis padres. Luego de su decepción al enterarse de que la albanesa en
cuestión era solo un albanés, los renovados efluvios del doctor Alcántara lo llevaron a
enamorarse, ahora sí de una verdadera mujer, finlandesa ella que enseñaba tango en
la Ciudad Luz y tenía entre sus materias pendientes, conocer El Viejo Almacén de
Buenos Aires del cual le habían dado referencias.
A pesar de las dificultades lógicas del idioma, salvadas en la pista de baile, (el doctor
Alcántara siempre se ufanó de tener buen tranco para la milonga) la nórdica aceptó
viajar a la Argentina con todos sus gastos pagos, acabando gracias a dios, por
corresponderle en sus sentimientos al doctor, a pesar de los cuarenta y pico de años
que los separaban al conocer la lista de sus propiedades en la Argentina y su holgado
tren de vida.
De un buen día para el otro, una madrugada, tipo nueve de la mañana, este buen
hombre me despertó, solo para despedirme demasiado amablemente, y con la rubia en
cuestión del brazo, no sin antes regalarme, agradeciéndome la enorme gauchada, una
remera con la imagen de fondo de Gardel; con una torre Eiffel y un Obelisco cruzados
en la pechera, en brillantina de varias colores, y que luego descubrí la misma, calcada
tal cual, en un comercio de coreanos en el Once. Ni siquiera se había tomado la
molestia de sacarle la etiqueta de made in china.
Tal circunstancia me hizo confirmar sendas dudas que yo tenía: la primera, que no
estaría tan errado mi profesor paraguayo de que en el futuro todos seremos chinos y
la segunda, que el doctor Alcántara era un perfecto pelotudo y calentón y que bien
merecidos tenía los cuernos con los que lo había suplementado su primera mujer. De
más está decir que me retiré con unos cuantos pesos en el bolsillo como compensación
y una alegría que no podía ocultar, ya que dicho trabajo me estaba ocasionando más
de un contratiempo y necesitaba un cambio de aire de manera urgente.

26
No obstante decidí tomarme un par de años sabáticos por todas las veces que tuve
que dormir fuera de casa, si bien mis obligaciones lo ameritaron, a decir verdad
tampoco abusé de esa circunstancia, ya que las dos o tres noches por semana que me
quedaba en lo de Alcántara, lo único que hacía al levantarme allí era mear, ya que
hacerlo en casa, (si bien estaban una frente a la otra) hubiera sido inaguantable para
mis débiles riñones.
Todas las mañanas que cuidaba la casa, tipo once, mi vieja me hacía sonar el teléfono
para despertarme y ya me tenía preparado el mate cocido con chipacitos, como a mí
siempre me gustó. La verdad es que acá en Buenos Aires todo el mundo desayuna con
café con leche, pero yo no, a mí me quedó la costumbre mucho antes de tener el soplo
y nunca más se me quitó, gracias a dios.
Con mi viejo ya dije que casi no tengo diálogo, él dice que soy un pajero y cuando
alguien tiene una opinión tan categórica de mí, en vez de revisarla, como dice al
respecto mi ya citado profesor de Haikkus Guaraníticos, (en los que me he convertido
en un referente de consulta ya que el guaraní es mi segunda lengua, por parte
materna, tanto como el japonés, de parte de mi bisabuelo el samurái, que terminó
poniendo una tintorería en Balvanera), decía, que yo, ante una opinión terminante,
directamente termino colocándome a la defensiva y acabo por dinamitar todo puente
que pudiera conectarnos de alguna manera.
Y cómo le va con esa actitud me preguntó un día el literato oriundo de Piribuebuy,
Elpidio E. Lennemma (mi profesor paraguayo; de los Lennemma con dos ene y dos
eme, porque es de origen suizo, de lo contrario sería quechua-boliviano, o peor
aún, una simple transferencia voluntaria de líquidos prostáticos, me aclaró)
Y…mal profe, tuve que admitir, la verdad es que me he estado quedado solo, ya
casi no tengo amigos, salvo usted, agregué. A lo que el guaraní contestó poniendo
énfasis en las primeras sílabas, como solo es habitual en ese idioma y en el lunfardo
Caldeo: ha blando de éso…ha blando de eso, dis tin guido dis cípulo, necesita
ría que me pague la cu ota hoy mismo…por el tema del alqui ler, vistes…dijo,
pronunciando rotundamente la ese del final a la manera de los porteños recién
llegados del interior.
Decí que mi vieja me había dado la plata antes de salir, porque ella maneja mis
finanzas ya que desde lo del soplo tengo prohibido pasar por sobresaltos y trato de
evitar todo contratiempo, pero a veces suelo olvidarme.
Antes tenía un par de amigos, el mejor, sin ninguna duda era Mate, que no le
decíamos así por Mateo, (aunque así se llama), sino por Mate bien Cebado, porque no
se lava nunca.
Hijo de un carpintero al que le decimos insidiosamente Cuento Corto porque se había
rebanado con la sierra los tres dedos internos de una mano…este compró un
huevito…y este pícaro gordito se lo comió. Punto, por eso lo de cuento corto.
Mate era mi amigo pero después entró a trabajar con el padre y la verdad es que no
nos vimos más, siempre quiso el viejo Cuento Corto que yo les dé una manito en el
aserradero, ahora que la cosa estaba bien y le entraba mucho laburo, pero

27
no, mi vieja dice que eso iba a ser para disgustos nomás, muy peligroso, no vaya que
termine siendo literal eso de la manito; aparte hay que levantarse temprano y ahí se
me complica, por esto del año sabático…no sé, tal vez para más adelante, cuando sea
más grande. Por ahora no, aunque tengo que admitir que el olor del aserrín me gusta
y en la parva uno puede jugar a las escondidas cuando el viejo de Mate no esté, no
sé…tal vez más adelante.
Decía que la mayor contra en mi casa viene de mi viejo, el tipo trabaja todo el día en
el corralón, al principio hombreaba bolsas de cal y portland, pero ahora que
envejeció, el tano le permite hacer trabajo administrativos, recepción de mercaderías
y sellado de remitos, cosas fáciles.
Igual, como ya está muy calandraca, quiere jubilarse, pero el tano explotador no le
permite, le dice un año más Julito…un año más Julito…el ultimo…y por eso tal
vez está cada vez peor, y cuando llega a casa no se la agarra con mi vieja, porque mi
vieja lo manda a cagar, sino conmigo. Si duermo, porque duermo; si escucho música,
porque escucho música; si reggaetón porque reggaetón, si pantalón tipo pescador,
porque parece el del chavo del ocho, nada le gusta…si como con la boca abierta…
Me tiene podrido, por eso cuando aparece yo me piro a mi pieza, total ahí tengo la
compu con la play así que le doy a los jueguitos hasta cualquier hora.
A papá nunca le importó el soplo, no sé si lo voy a invitar al cumple que estamos
organizando con la mami, me parece que lo vamos terminar haciendo al mediodía
para que él no esté, total no somos muchos.
Aparte, desde el soplo el médico me dijo que mejor que ande de día, que no salga de
noche, y más con este frío, dice que se va a ir solo, que en lo único que me incapacita
el soplo de aire es para girar la cabeza hacia atrás, en fin…como dice
Lennemma, mejor no mirar atrás…y si, tal vez tiene razón…cuarenta no se cumple
todos los días…
En fin…
*Antonio Gil el justiciero-
Carbonilla olea
Damián Rucci

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ROBERTO ROMEO DI VITA
- Argentina-
X TENGAS UN BUEN DÍA
X tengas un buen día. Se lo escribió así esa mañana, con X y luego se lo repitió
en el celular.
- No es un buen día, carajo! Y menos este día.
Caminó por la peatonal, desembocó en la estación de tren y a la hora estuvo en el
centro.
Se vistió despacio, apuró un mate cosido y a la media hora estaba en el aula
tomando clases.
Entró en el edificio, saludó a su superior y a los cinco minutos comenzó a atender los
compromisos pendientes.
Puso algunas notas, desarrolló el tema de la clase y en la hora del almuerzo,
comió una pata de pollo con ensalada.
A las dos horas lo llamó su superior, llevó las carpetas pedidas y se hizo firmar la
aprobación para los reconocimientos otorgados.
A la hora ya estaba en otro establecimiento, fue interrumpida por el rector
mientras daba su clase; al rato se reunieron sin la aprobación del secretario
académico, para realizar la asamblea.
Le fue bien con los legajos que presentó y logró el reconocimiento de los de arriba.
Salió mal la asamblea del colegio, quedaron en dejar la resolución para el otro
turno, la votación empantanada no se alteró en ningún momento. El secretario
académico la miró con cara de socarrón o perdonavidas, pero se cuidó de pronunciar
palabra. Lo puteó por dentro.
Repasó todas las carpetas y llamó a algunos para darle las buenas noticias.
Pasó por el cajero automático a retirar parte de su sueldo y no lo habían
depositado todavía.
Uno de los favorecidos que figuraba en los primeros lugares, resultó ser una
personalidad; conversó detenidamente con él y este le prometió un ejemplar de su
último trabajo.
Tomó un remís para llegar a tiempo a dar las clases que le faltaban o que debía,
del turno intermedio, el coche tardó más de la cuenta, había mucho tránsito. _ “Que
quiere señora, es por la exposición. ¿Vió? Está lleno de gente, hace días que se llena de
negros que no tienen nada que hacer y vienen más de una vez; si es eso de la ciencia
que inventó el gobierno, desde que empezó, vienen y vienen y además los chicos de las
escuelas, con esos micros” .
.- Es la exposición de técnica y ciencia, doscientos años de historia del país- le
contestó ella, ya molesta por el peyorativo de negros. “Si este gobierno ya no sabe que
inventar para atraer a los negros”. Contestó una vez más el remisero.
- ¿Usted es rubio de ojos celestes? – “No, señora, digo así, por eso de los que no
hacen nada y se aprovechan de los que pagan impuestos”.
- Y su usted sabía que había mucho tránsito. ¿Por qué no tomó por otro lado? ¿No
se da cuenta del tiempo que estamos perdiendo? “Bueno, señora, no se enoje, me
olvidé, es la costumbre. ¿Sabe?

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- -Si, la costumbre de insultar a la gente!, Está bien, déjeme en este lugar, me
queda poco, me voy caminando. Pagó el viaje y se bajó del coche con mucha bronca.
Estaba contento con la charla del favorecido y lo amable del intelectual ese.
Caminó dos cuadras hasta llegar al nuevo establecimiento, para dar las
clases que le faltaban; pisó una baldosa floja y se salpicó las medias. Quiso tomar un
café de paso antes de entrar al aula y se le volcó, después de tanto apuro, los
alumnos no estaban, se habían retirado antes, la preceptora les había informado mal,
supuso que la profe no iba a llegar. Se marchó sin poder dar esas clases y por no
tener monedas para el colectivo, regresó de a pié hasta su casa desde la estación de
tren; tomó mucho frío y le dolía garganta, al rato, repasó el mensaje con calma.
“X tengas un buen día”. Abrió su celular y se volvió a encontrar con el mismo
mensaje. “X tengas un buen día”, con equis, escrito por él. “X tengas un buen día”.-
¡Un reverendo Carajo!.
*El despertar de Miranda- Oleo
Damián Rucci

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MALCOLM PEÑARANDA
- Colombia-
ENTRE MANUELA Y MANUELA
Serie: PUEBLO CHICO, INFIERNO GRANDE
Infierno inspirador: Tilarán
Provincia, Estado, Región o Departamento: Guanacaste (Costa Rica)
Cuando crecemos o maduramos, los hombres vamos perdiendo miedos y vergüenzas.
Más rápido se pierden los miedos. Más ayudan el alcohol y los “no sos capaz de
hacerlo” de los amigos. Por aquí decimos que bobo careado mata la mama. Y es que
somos de retos y de papelones, de mostrarnos en piscinas y playas con trajes de baño
diminutos o panzas que, ante la aproximación de una presa, desaparecen en minutos.
Chupás barriga y aguantás la respiración como si tu próximo polvo dependiera de ello.
Y depende. Y te prende. Y te sentís flaco y digno, aunque sea por unos cuantos
segundos mientras tu presa catreable se va o tus amigos te exponen.
A José Luis lo conocí virtualmente hace muy poco tiempo porque me eligió como
padrino para explorar su reinvención profesional y convertirse en un profesor de ELE
(Español Lengua Extranjera), dado que, por la pandemia, los turistas dejaron de llegar
por montones y una escuela en línea lo reclutó para aprovechar la reputación que tiene
Costa Rica como el segundo mejor lugar del mundo para aprender español, después de
Colombia.
- Me pareció un tipo joven y entusiasta. Dicharachero y entrón como pocos ticos.
Luego de la asesoría, intercambiamos opiniones sobre nuestros rincones de este
apocalipsis en el que todos tuvimos que aprender a navegar en medio de la
tormenta. Y la teoría del bar empezó a dispararse cuando se tomó su segunda
cerveza y brindar conmigo virtualmente. Me contó que estaba enamoradísimo de
una colombiana y que no quería cagarla antes de impresionarla. ¿Y cómo se
llama?, le pregunté intrigado.
- Manuela, me dijo con el entusiasmo de un adolescente que coronó a la más linda
del barrio.
- Entonces debe ser de esta región de Colombia, porque ese era uno de los
nombres más comunes que les ponían a las niñas en los 90s e inicios de este
milenio.
- Sí, en efecto mi Manuela tiene apenas 22 añitos y un culito todo redondito.
Su apasionada descripción y los gestos que hacía con sus manos, me hicieron suponer
que el tipo más que enamorado, lo que está es encoñado. Al notar en mí la camaradería
de género y luego de contarle que además de lingüista soy escritor, su lengua se
convierte en un motor fuera de borda que me cuenta su agonía con lujo de detalles.
Entonces descubro que es más pajizo que un adolescente y que solo a un desconocido
podría contarle lo que los hombres que no son de signo escorpión se empeñan en

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en negar tanto en la adolescencia como en la edad cochina: la masturbación o como le
decimos jocosamente aquí: “pelea de cobardes”, porque es una lucha de cinco contra
uno, en la que el uno siempre se vomita encima de los cinco. O manuela, como le dicen
en casi todos los países hispanohablantes.
Su narración me retrotrae a aquellos días de las charlas morbosas en el colegio y del
espejito que nos amarrábamos al zapato para hacerle exploraciones ginecológicas flash
a todas las colegialas que se quitaban los calzones en el baño y se dejaban mirar sin
pudor.
Me contó que sus cinco dedos lo auxiliaron muchas veces en aquellas noches calientes
en las que Manuela no le daba arrimada. Para él, manuela era un alivio fugaz. Manuela
en cambio, era un deseo pertinaz. En manuela encontraba la inmediatez. En Manuela
encontraba la sensatez. A manuela no tenía que cortejarla. A Manuela tenía que
piropearla. Sus noches eran de manuela. Sus días eran para Manuela y por Manuela.
Por culpa de manuela se volvía un hombre animal. Gracias a Manuela posaba de ser
un hombre racional.
Cada día la llevaba de paseo a los lugares escondidos de su pueblo, donde le robó sus
primeros besos y empezó a cuentearla para ganarse su corazón y algo más. Inventó
universos paralelos y le bajó la luna protagonista de todos los amores, cuando en
realidad lo que quería era bajarle los calzones.
Las mujeres siempre lo saben y alargan el juego para mantener el fuego. Descubren
rápidamente la torpeza del hombre que quiere ser romántico mientras “arma toldo” bajo
su pantalón y tose para desviar la atención fuera de su erección. Es la fiebre de la
liebre, el aguacero que moja, pero no refresca, la canción animal que no cantamos, pero
susurramos. Es ese torrente al que le ponés exclusas y terminás deshaciéndote en
excusas.
Me contó que la primera vez que consumó su pasión obsesión tuvo miedo de no poderse
controlar y terminar precozmente y por ende vergonzosamente. Porque hay pocas
palabras tan aterradoras en ese momento como el “¿ya?” que te reduce a la presa del
Kraken que a las mujeres no atraen como imanes, pero sí a los titanes.
Luego su cara se iluminó para contarme que llegó al final de la faena con su reputación
intacta. Manuela empezó a matar a manuela. Cinco azotes digitales fueron
reemplazados por los cinco sentidos de una mujer de carne y hueso que lo empujó a
querer siempre más de eso. Manuela le enseñó que el que persevera, alcanza. Y que el
que promete, mete. Que las aguas alcanzan su punto de ebullición cuando el fuego es
constante y electrizante.
© 2020, Malcolm Peñaranda.

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MIRTA VENEZIA
- Argentina-
COMENTANDO LIBROS
“CON LO QUE SOY”- Adriana Maggio
Adriana Maggio escribe este poemario afirmando “escribo con lo que soy” y es
totalmente cierto, la poeta se derrama en mil espejos, su lírica estalla como una saeta
directo al corazón, nada se le escapa, todo el bagaje condensado de su experiencia se
vierte en estas páginas con absoluta belleza y naturalidad.
He tenido la suerte de leer poemarios que anteceden a con lo que soy, y puedo afirmar
que su ojo de poeta ha encarnado una vez más, la esencia que la embarga, es un
extracto de perfume que aborda los temas complejos que la interpelan con exquisita
sencillez.
El conjunto está dividido en tres ramos de una misma trenza, tres ramos que se
conectan y se mueve, se preguntan se contestan, a través de un hilo conductor que los
comunica y relaciona.
“Poliedro” inicia un espacio dedicado al ser íntimo de la autora , lo cotidiano, la
problemática de la existencia, las estaciones, el devenir.
“la mañana
su aire nuevo
sus manos
de finísimo cristal
el río fresco de las naranjas
la playa serena del pan”
Nos dice a través de la quietud de la noche y los misterios de la luna, a través de los
colores del otoño:
“Noche otoñal
temblando el invierno próximo
la luna asoma entre las nubes”.
El tiempo que pasa tampoco le es ajeno:
“Crece la enredadera
asciende
por la blancura artificial
del muro
pronto llegará a mis pies
y comenzará a escalarme
como verde anticipo
de mi ausencia”.

33
En la 2da parte dedicada al “Espacio Social”, nos muestra el gran teatro del mundo, la
desigualdad, la vida en los hospicios, el hambre y la injusticia. Imposible no
identificarse con cada sustancioso verso que aguijonea la conciencia e invita a la
reflexión:
“Trece millones de hambrientos
rodean nuestras mesas
y seguimos manejando los cubiertos
masticamos y tragamos
repetimos y votamos (botamos)
como si todo el género humano
tuviera
el estómago lleno”.
Nunca deja de lado la mirada poética incluso al abordar el desamparo y la intemperie,
se vislumbra su oficio aceitado:
“y fueron dos para la pena
y cada uno/irremediable
para el desamparo”
En la 3ra parte Versos de la triste figura, la condensación alcanza su punto más alto: la
existencia, las verdades, la infancia, el noviazgo con la vida o la poesía, que es lo mismo,
los pájaros, la muerte y la ternura. Cosmovisión donde nada es dejado al azar.
“Cruza mi infancia
La sombra de mi madre.
La atraviesa”.
“Ser/ novia del aire
y amarlo transparente
desnudar para él mi amor
sutil ingrávido”
Los invito a recorrer este poemario de sustancia sensible, de indudable envergadura,
que nos muestra a una poeta que escribe desnudándose entera a través de la palabra.

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ENSAYO (i) DEL BIMESTRE
JUDITH GOMEZ BAS
- Argentina-
EL LUNFARDO DE HOY
EVOLUCION DE LA PALABRA
Las palabras no aparecen en forma espontánea. Las necesidades culturales de los
pueblos hacen que cada vez con más frecuencia se acreciente su léxico formando
nuevas palabras, ya que las primitivas son insuficientes para los actuales modos de
expresión.
Es entonces que para lograrlo no sólo se recurre a elementos procedentes de lenguas
extranjeras o aborígenes, hay también las que surgen por defectos de audición, las que
aparecen por asociación de ideas, las que traviesamente se acoplan, se estiran, se
contraen.
Este proceso formativo, semejante al de cualquier idioma, creó el lunfardo. Este torrente
de palabras cambiantes que comenzará a fines del siglo pasado, preocupó a nuestros
escritores y dio origen a considerable cantidad de obras poéticas, con la finalidad de
expresar la literatura del momento.
Este lenguaje popular, que aún es investigado por estudiosos en la materia, se vio
reflejado en el teatro, sobre todo en el sainete que tuvo extraordinario auge por las
décadas del ´30 y ´40.
Actualmente el lenguaje se modifica tan aceleradamente que no ingresa en la literatura,
pero seguramente alguna palabra quedará incorporada para siempre como una realidad
nacional.
CARA Y PELA
¡Pobre barrio, ya fuiste!
Con el sauce llorando en la vereda,
con la barra sabihonda de la esquina
y en el sapie mistonga de la catrera.
Se borraron matungos y tranvías,
no hay gavión, ni cafiolos con sus grelas.
Ya no escupe su tisis la percanta
ni empilcha de percal la fabriquera.
Del boliche piantaron el estaño
Junto al chamuyo agrio del curdela,
en lo’oscuro no hay chorros de gallinas
con el hambre colgada de una estrella.
Rioba de ayer que de pebeta anduve
Pateando fango por la yeca vieja,
hoy se curten los pendex en la disco
y en vez de guita manejás tarjeta.
Lucís chopping, falopa, trolos, coimas,
minitas flacas, anorexia, sida,
es trucha la moral o está podrida,
pero no desmayés, que en tu sabiola
de barrio chato que se va p’arriba
están rebién, lo sé, aunque me digas:
¡Cortala con tu verso y no me jodas¡

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Más del artista:
DAMIÁN RUCCI
*Agitadora toillete
Damián Rucci
*El Señor de la Muerte(Carbonilla óleo)
Damián Rucci

36
*Rey Tritón (Oleo)
*Argentium (Carbonilla)
*El mañanero (Acrílico carbonilla)
*Endemoniada (Acrílico y tela)

37
*Rebrote corporal (Acrílico y oleo)
Damián Rucci
*San Jorge y el dragón
(Carbonilla acrílico)
Damián Rucci

38
*La doma (Acrílico sobre tela)
Damián Rucci
*Ninfa sorpresiva (Acrílico y tela)
Damián Rucci

39
GACETILLA DE
EVENTOS/CONCURSOS/INFO VARIAS
RECORDAMOS QUE POR MOTIVOS
DE PANDEMIA, LOS ENCUENTROS
ESTÁN SUSPENDIDOS POR EL
MOMENTO
“Extranjera a la Intemperie”
2º Lunes de cada mes
Bar Lavalle 1693-CABA
18.00 hs
Conducen: Susana Cattaneo
María Amelia Díaz
“Café Montserrat”
1º y 3º viernes de cada mes 19.45 hs
Encuentro Antonio Aliberti
San José 524- CABA
A cargo: Luis Raúl Calvo- Amadeo
Gravino y colaboradores
Música: Pako Rizzo
“Al filo de la palabra”
Coordinan Gabriela Yocco -Daniel Adrian Castelao
Gorlami Bar Cultural/ Balcarce 971-CABA
“BELISAMA”
4º Sábado de cada mes- 18 hs
Medrano 152- Bar The Rozz- CABA
Conducen:
Liliana Varela
Patricia Ortiz

40
Generación Abierta
Por AM 1010 "Onda Latina”
Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora Patricia
Nardo, en Artes Visuales Adriana Gaspar.
MARTES
A LAS 19 HS
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****Nota: La Gacetilla se halla en construcción.
Si desean aportar datos sobre eventos, radios, talleres, etc. envíen mail a:
albordedelacaverna2017@gmail.com
¡Y llegamos al Número 15! A pesar del Coronavirus, seguimos en este 2020!
Con esta edición empezamos a transitar nuestro Cuarto año de vida, lo que nos
alegra sobremanera.
Un número que se edita en un momento mundial que nos tiene encadenados a la
tristeza. Tratemos de lograr un mundo mejor aportando nuestro granito de
arena.
Nuestro objetivo repetido al infinito: compartir los escritos y las artes de los
amigos y conocidos. Del público en general. Sé partícipe de esta idea.
Nuestra única finalidad: Difundirnos entre todos, inundar internet con nuestras
letras, nuestro arte, aquello que queremos mostrar al mundo.
Nos falta ampliar mucho…pero tenemos la ayuda de todos.