Les yeux d'emeraude

— Ce n'est pas à ça qu'il doit servir ! Des choses sont écrites
sur la lame. Nous allons avoir besoin de certaines personnes, et
nous les reconnaîtrons parce qu'elles seront capables de les lire.
— Tu ne trouves pas ça un poil compliqué, petite chatte ?
Demande à ton frère de te révéler leur identité, pour que nous
ayons seulement à leur mettre la main dessus.
— Ça ne fonctionne pas ainsi ! Les situations évoluent. Si les
choses se passent d'une certaine façon, nous aurons besoin de
certaines personnes. Si elles se passent d'une façon différente,
nous aurons besoin de personnes différentes. Les circonstances
décideront de leur identité.
— Cela veut-il dire que l'inscription sur la lame change en
fonction des circonstances ?
— Non. Ce n'est pas l'écriture qui change, chaton, seulement
la lecture.
— Une minute ! L'écriture ne signifie-t-elle pas la même
chose pour tout le monde ?
— Bien sûr que non. Tous les gens qui lisent une chose
donnée l'interprètent d'une façon qui leur est propre. Quand tu
observeras la lame du Couteau, tu y liras un certain mot.
D'autres gens y liront tous un mot différent. La plupart ne
verront que des enjolivures, mais ceux que nous cherchons
reconnaîtront un mot et le prononceront à voix haute.
— Comment saurons-nous qu'ils ont lu correctement ?
— Nous le saurons, chaton. Crois-moi, nous le saurons.
L'hiver se traîna encore pendant un mois. Une nuit, un vent
tiède remonta du sud-ouest, faisant fondre la majeure partie de
la neige avant le lever du soleil.
Debout devant la fenêtre sud, Althalus regardait les torrents
boueux qui débordaient de leur lit, dévalant le flanc des
montagnes de Kagwher.
— C'est toi qui as fait ça, Em ? demanda-t-il.
— Fait quoi ?
— Invoqué le vent qui fait fondre la neige.
— Je ne me mêle pas du climat, Althalus. Deiwos déteste ça.
— Si nous ne lui en parlons pas, peut-être qu'il ne s'en rendra
pas compte. Qu'importera une petite entorse supplémentaire au
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