Les yeux d'emeraude

du monde. Peu à peu, le passé devint un souvenir de plus en
plus vague.
Althalus cessa de prêter attention au défilement des jours
pendant qu'il se débattait avec le Grimoire. Il passa de plus en
plus de temps à observer le dôme scintillant tandis qu'il
réfléchissait aux étranges révélations du Grimoire.
— Quel est ton problème ? lui demanda Émeraude, irritée de
le voir assis devant le Grimoire ouvert, fixant un point dans le
vide. Tu ne fais même pas semblant de lire !
Althalus désigna la page posée sur la table.
— Ça dit quelque chose que je ne comprends pas. J'essaye d'y
trouver un sens.
— Dis-moi ce que c'est et je te l'expliquerai. Tu ne
comprendras toujours pas, mais je te l'expliquerai quand même.
— Sais-tu que tu peux être vexante ?
— Évidemment, je le fais exprès. Mais tu m'aimes quand
même, pas vrai ?
— Oh, je suppose.
— Tu supposes ?
Il éclata de rire.
— Je t'ai fait peur, non ?
Elle rabattit les oreilles.
— Sois gentille, lui recommanda Althalus, tendant la main
pour la caresser entre les oreilles. (Puis il étudia la phrase
problématique.) Si j'ai bien lu, ça dit que toutes les choses que
Deiwos a créées ont la même valeur à ses yeux. Cela signifie-t-il
qu'un homme ne compte pas davantage qu'un insecte ou un
grain de sable ?
— Pas exactement. Ce que ça veut dire, c'est que Deiwos ne
compartimente pas sa création. C'est l'ensemble qui importe à
ses yeux. Un homme n'en représente qu'une toute petite partie,
et il n'est pas là pour très longtemps. Il naît, vit et meurt si vite
que les montagnes et les étoiles ne le remarquent pas.
— Voilà une pensée réjouissante ! Alors, nous ne signifions
rien ? Nous ne manquerons même pas à Deiwos après notre
extinction ?
— Oh, je pense que si. Il se rappelle toujours les autres
espèces disparues.
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