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Human Genome
— Bon, fit Dimitri après un moment. Si on
en revenait à Craig ? essaya-t-il pour passer à autre
chose.
— Oui, on était là pour ça, au début, répondit-elle
en sortant de sa rêverie. Alors, qu'est-ce que
tu as ?
Dimitri réfléchit un court instant.
— Ah ! Oui. Je disais donc que ton Craig
était pété de thunes. Mais aujourd’hui, quand on a
de l’argent, et Dieu sait que ce connard en a, on
roule en Mercedes ou en Hummer. Pas en Lada.
Certes, c’est une bonne voiture. Un peu rustique,
mais fiable. Mais ça n'explique pas que Craig roule
avec ça.
— C’est toujours mieux que vos vieilles Gigouli
toutes pourries, rit Abby.
— Ah, ne recommence pas, hein, fit Dimitri,
faussement menaçant.
— Désolée, fit-elle en souriant. Promis, j'arrête.
— Bien. Tout ça pour dire que ton Craig est
gravement atteint.
— C’est bien ce qui m’intéresse, reprit-elle
très sérieusement. Je veux comprendre cet homme.
— Alors, je te souhaite bonne chance. Tout
comme vous n'avez jamais rien compris à notre
peuple, je n’ai jamais rien compris aux Américains.
— Bon, et après le bania, ils ont fait quoi ?
— Après ça, ils sont descendus au Bunker,
un club privé. Très VIP.
— Je connais. Et ?
— Ah, ah ! Tu connais le Bunker ? J'en étais
sûr ! triompha Dimitri, ravi.
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