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eposait sur des oreillers dont les
couleurs vives contrastaient avec la
pâleur de son visage. Ses longs cheveux
tressés pendaient négligemment jusqu’au
sol et ses yeux étaient mi-clos.
– Entre, ma Douchka !
Oksa se précipita vers sa grand-mère et
la serra tendrement dans ses bras. Toutes
les deux restèrent un moment ainsi,
heureuses de se retrouver.
– Ça n’a pas l’air d’aller fort, Baba. Tu
es malade ?
Dragomira la regarda avec une infinie
douceur.
– Oui, je suis malade. Mais rien de
grave, ne crains rien. Il faut juste que je
me repose.
Aussitôt après avoir prononcé ces mots,
elle ferma les yeux et sa tête roula
légèrement sur le côté. Oksa était
persuadée que l’état de sa grand-mère
était lié à la mort de ce journaliste. Le
poids de la culpabilité ? La brûlure du
remords ? Elle imaginait mal sa douce
grand-mère en criminelle. Mais qui