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Gus était assis sur le lit d’Oksa. Enfin !
L’après-midi avait été épouvantablement
long pour tous les deux et, dès la fin des
cours, ils avaient foncé plus vite que
jamais sur leurs rollers pour se rendre
chez l’apprentie espionne et examiner leur
butin. Hors d’haleine, ils s’étaient
précipités dans la chambre d’Oksa et
avaient étalé les photocopies du dossier
de McGraw partout autour d’eux pour les
étudier soigneusement.
– Ça lui fait donc quarante-neuf ans…
précisa Oksa. Tiens, écoute ça, c’est sa
fiche d’informations : il habite au 12,
Franklin Roosevelt Street, ça tombe bien
pour un Américain ! Il est marié et il a un
fils de quinze ans. Ça doit être eux que
j’ai vus sur la photo.
– Une photo ? l’interrompit Gus.
– Oui, dans le portefeuille, il y avait la
photo d’une femme avec un petit garçon.
Ils
étaient
devant
le