3 Sang-Pitié.pdf

Le tracé fourni par Khémal se révélait irréprochable.
Cellendhyll s’octroya le temps d’accorder une pensée à son
camarade. Il espérait bien le libérer puisque Morion n’avait
toujours pas envoyé de signal. Encore fallait-il le trouver
suffisamment valide pour être transporté. Ce qui était loin d’être
une certitude.
Deux heures avaient passé. Les membres du Chaos avaient
poursuivi leur descente furtive, étage après étage, sans
rencontrer quiconque. Cette progression idéale ne pouvait durer
cependant. À mesure qu’ils se rapprochaient du cœur de la
montagne, Mhalemort s’éveillait à la vie.
L’ambiance de calme fantomatique qui les avait environnés
depuis leur entrée s’estompa peu à peu. Moins de poussière et
de décrépitude, plus de lumière, des sons pour chasser le
silence ; portes lointaines que l’on ouvrait ou fermait, voix
diffuses, martèlement de bottes, grincements de chaînes,
plaintes criardes, rires obscènes… Cette symphonie
dérangeante, cacophonie menaçante, leur parvenait de loin,
créant une atmosphère propre à hérisser leurs nerfs. Ils
descendaient toujours.
Le peu de lumière dont ils disposaient, que ce soit par
l’entremise des torches, des lampes, des éclats de gemmelitte
dans les plafonds ou les murs, leur offrait suffisamment
d’ombres ou de pénombre pour se camoufler au moindre signe
de danger. Tapis contre les murs, allongés sur le sol ou derrière
un pilier, les guerriers du Chaos esquivèrent ainsi les quelques
patrouilles qui croisèrent leur chemin. Autant que possible,
Cellendhyll désirait éviter la confrontation.
Élias avançait dix pas devant les autres, qui calquaient leur
avancée avec la même prudence. Soudain, le pisteur se figea. Il
brandit le poing, index levé.
Halte ! Quelqu’un vient. Une seule personne.
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