Nothomb, Amélie - Free

— Mon problème ? Ce n'est pas moi qui ai un
problème, Francesca.
— Les quatre top models les plus prisées au
monde s'offrent à toi et tu refuses : moi,
j'appelle ça avoir un problème.
— Une fille qui trouve inconcevable qu'on ne
la désire pas, moi, j'appelle ça de la nymphomanie
narcissique.
— Tu ne nous désires pas ?
— Non.
— Comment est-ce possible ?
— Parce que tu n'es pas mon genre.
— C'est quoi, ton genre ? Les boudins ? Les
filles qui te ressemblent ?
— Non. Mon genre, c'est la beauté sublime.
— Et qu'est-ce que tu as devant toi, mufle ?
— Une superbe plante qui n'est pas mon
genre.
— Qu'est-ce qu'il te faut ?
— Du sublime.
— Espèce de goujat, tu ne t'es pas vu dans un
miroir ?
— Là n'est pas la question. Je suis amoureux
fou.
Elle se radoucit en un coup.
— Il fallait le dire tout de suite. Pourquoi
m'as-tu menti, quand je t'ai demandé s'il y avait
une femme dans ta vie ?
— Je n'avais pas envie de te parler d'elle.
— Qu'est-ce qu'elle a de plus que moi ?
demanda-t-elle en riant.
— Des cornes de taureau.
— Tu es masochiste ?
— Non, esthète.
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— Elle enlève ses cornes quand vous couchez
ensemble ?
— Je n'ai jamais couché avec elle.
— Ce que tu peux être décadent !
J'ai rigolé.
— Je ne l'ai ni touchée ni embrassée.
— Elle a refusé ?
— Je ne lui ai pas dit que je l'aimais.
— Pourquoi ?
— Je préfère qu'elle l'ignore.
— Tu le lui diras un jour ?
— J'espère que non.
— Tu ne feras jamais l'amour avec elle, si je
comprends bien ?
— Tu comprends bien.
— Bon. Alors qu'est-ce qui t'empêche de coucher
avec moi ?
J'étais abasourdi.
— Est-ce une raison pour coucher avec toi ?
— Oui.
— Ta logique m'échappe.
— Il faut bien que tu couches avec quelqu'un,
non ?
— Non. Pourquoi ?
— Tout le monde baise.
— Pas moi.
— Ça t'est déjà arrivé, quand même ?
— Non.
Elle en recracha son gingembre confit.
— Quoi ? Tu es puceau ?
— Oui.
— A vingt-neuf ans ? Tu l'aimes depuis combien
de temps, cette fille ?
— Six mois.
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