Petits écrits pour faire parler l'inconscient

ne veux plus entendre, parce qu’ils sont glacials, les mots de tous les jours, de ceux
qui font mal et qui exaspèrent, et qui font honte, et qui me donne envie de me
cacher, de me noyer dans mon fleuve qui gonfle, et qui gonfle, et qui grossit, enfle,
prend une telle ampleur qu’il va tout ravager sur son passage.
Je déborde. Je résiste de moins en moins. Je fatigue, je suis épuisée, dégoûtée,
anéantie, je me laisse submerger et je tente de sortir la tête de l’eau, pour respirer,
et je lutte, je me bats, j’agite les bras dans tous les sens au point de faire tomber les
amas célestes qui m’entourent et je les entends se briser sur le sol indifférent et je
me dis que tout ceci est bien terrible, bien dommage, ou bien bête.
Je déborde. Je ne résiste plus. À quoi bon ? Mais une sorte de culpabilité sournoise
m’envahit alors. Qu’est-ce que c’est que ça ? Tu ne te bats plus ? Tu te laisses
envahir ? Tu laisses tomber ? Ah, je laisse tomber. Oui, peut-être. Et après tout,
pourquoi pas. Pourquoi ne pas laisser la digue rompre, pourquoi ne pas laisser le
flot tout recouvrir, perdre pied quelques instants, cesser de respirer, et mourir d’une
petite mort, laisser les eaux tout dévaster, tout purifier. Allons-y gaiement. Youpi !
Soyons fous ! Faisons place au déluge et attendons de voir ce qui poussera ensuite,
quand le soleil aura tout asséché.
Valérie
Çà déborde… et ça ne m’inspire pas. C’est trop plein, il y a trop de choses à dire,
alors on dépasse le temps de l’intervention. La page blanche est trop petite ou
l’écriture trop grosse alors on arrive en bas et… dommage, il manque juste assez de
place pour les deux derniers mots. Et tout pareil avec les activités, le travail… je
suis débordée… surtout j’ai envie de trop de choses… enfin, petit à petit, les choses
se recentrent, les vieux trucs encombrants finissent à la poubelle et n’encombrent
plus les placards, l’essentiel apparaît et le superficiel ne déborde plus de toutes
parts, l’énergie s’équilibre, dedans et dehors.
Jean-Paul
« L’inconscient ne déborde pas vraiment dans cette affaire », ruminait-il en
regagnant son domicile au sortir de chez son psy dans l’embouteillage chaotique
provoqué sur les quais par la crue du fleuve. La Seine avait à nouveau envahi les
voies sur berges, mais pas plus que les autres rivières du pays qui semblaient s’être
donné le mot pour déborder toutes en même temps en ce printemps tardif aussi
arrosé que l’hiver avait été froid. La séance avait comme souvent tourné à l’analyse
obsessionnelle du rêve de la nuit passée, sans aucune association d’idées
surprenante ni pour lui ni pour son analyste, rêve qui d’ailleurs tournait lui-même
autour d’une casserole de lait abandonnée sur le feu, et qui, en débordant, l’avait
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