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C’ EST PAS DU FRANÇAIS QUE TU ME CAUSES, C’ EST DE LA PEINE ! RATP : le grand échangisme On va croire que je fais une fixette sur la RATP. C’est faux. Simplement,je connais ma RATP sur le bout du Navigo (l’ex-carte Orange). C’est ainsi que j’ai pu entendre l’autre jour ce curieux message :“Dans le cadre de notre campagne sur la propreté, venez échanger avec les agents de la RATP. Ils vous attendent à la station Place de Clichy.” Et là,bien sûr,une première question vient à l’esprit : échanger quoi ? Nos ordures contre un ticket ? Les voitures sales contre un métro propre ? À moins que les agents, équipés d’une savonnette, ne soient chargés de nous faire une petite toilette ? Notez bien, ça n’est pas si extravagant puisque, l’année passée,ils offraient des massages aux voyageurs stressés passant à République.Tout un symbole. Aujourd’hui,il faut se rendre place Clichy pour “échanger”. Sans doute parce qu’il s’agit de la dernière station où l’on peut encore croiser un agent.Car vous ne le savez peut-être pas,mais il n’y a plus un chat aux guichets de la RATP. Les machines les ont remplacés,leur laissant tout loisir d’être disponible pour “l’échange”. Du coup,les jeunes générations,ignorantes du mystère des mots et des sigles, ont trouvé le sens caché des lettres RATP.Pour les jours de grève, c’est Rentre Avec Tes Pieds. Pour les jours ordinaires :Reste Assis T’es Payé. On ne saurait mieux dire. Faute donc d’offrir correctement le service pour lequel on la paye – et plutôt cher – la RATP invente toutes sortes de bouffonneries : concours fumeux, bastringue à toute heure, massages, toilettage… On partage, on échange, on brasse de l’air et du plus pollué tant le matériel,sur certaines lignes,est dans un état désastreux. La RATP, c’est devenu de la com. Pour le transport, on attendra. TOPOLINE 14 - FLASH #3 - 4 DECEMBRE 2008 C’EST À LIRE, À VOIR ET À ÉCOUTER “L’Échange”, de Clint Eastwood L’INSPECTEUR HARRY N’AVAIT PAS TOUT DIT… Quatre Oscars, une petite centaine de récompenses… Le géant Eastwood (1,88 m) promenait en mai dernier ses 78 printemps sur la Croisette. L’Echange, son dernier film, y était en compétition pour une palme que le public – s’il avait alors vu le film – aurait sans coup férir taillée dans l’or. Mais voilà, le public n’est pas le jury et le jury n’aime pas, par principe, ce qui plaît au public. Le Festival de Cannes a décoré Clint Eastwood,c’est vrai,mais pour l’ensemble de sa carrière.Autrement dit, on lui a offert la récompense ultime avant la nécro. Clint Eastwood n’est pas venu chercher son hochet. Il avait quitté Cannes avant que la Palme n’échoie – en l’occurrence, on pourrait même dire échoue – au niaiseux Entre les murs. Un pur produit de l’exception française… Le réalisateur Clint Eastwood a vu plus loin.Il est remonté à l’entre-deux guerres du siècle dernier, en 1928 exactement, à Los Angeles.La trame de son récit :un fait divers, histoire vraie celle-là. Une femme, Mrs Collins,élève seule son fils Walter,âgé de neuf ans. Belle femme, bon job, beau gamin.Tout paraît en route pour un rêve américain à succès jusqu’au soir où, rentrant du travail, Christine Collins trouve la maison vide.Après cinq mois de recherche, la police lui rend un enfant qu’elle affirme être Walter et, devant la presse réunie, l’oblige à le prendre comme tel. Ce n’est pas Walter Collins.C’est juste un énième arrangement de la police la plus corrompue des États-Unis. Christine Collins va se battre, jusqu’au bout d’ellemême. Le dernier des grands classiques On serait tenté de dire qu’après quelques détours en terrain miné (voir ses deux versions de la bataille d’Hiwo Jima), le réalisateur Eastwood revient à ses fondamentaux, ceux du grand cinéma classique :un bon scénario,de bons acteurs,de belles images. C’est tellement simple que cela devient rare. Mais c’est pourtant ce que cherche le public,tout comme c’est la vocation première du Septième art, à savoir :faire du spectacle avec de l’humain et, par là, jeter des ponts, atteindre au mythe et à l’universel. Il y a de la tragédie antique dans le drame de Christine Collins, magnifiquement interprétée par Angelina Jolie. Et la police pourrie qu’elle doit affronter trouve bien des échos dans notre monde contemporain. C’est que Clint Eastwodd, qu’on fait aisément passer pour un vieux “réac”, L’Échange, un classique moderne. Oxymore ? Pas du tout. Chapeau bas devant le roi Clint… est parvenu à l’âge où l’on peut parler sans tabous.Ainsi les méthodes de la police des années trente,lorsqu’elle fait jeter au fond Pourquoi on ne veut pas de Noir désir C’EST PAS GAGNANT-PERDANT, C’EST NEUNEU-GNANGNAN ! Cantat sort de son trou ! Si c’était pour ça, il aurait mieux fait d’y rester. De l’aube à la nuit, radios et télés nous l’ont seriné : Noir Désir, son chanteur aux poings d’acier, sa révolte en béton, Noir Désir est revenu, en proposant sur son site deux titres en téléchargement gratuit. Judicieux. En effet, il n’aurait plus manqué qu’il faille payer pour entendre ça ! Deux titres, donc : Gagnant-perdant, clin d’œil appuyé à la ségolénitude,et Le temps des cerises,reprise du tube indéboulonnable de Jean-Baptiste Clément. Parce que le rappel à la Commune, ça, c’est moderne coco ! Bref,deux titres qui posent question,comme on dit.Et même plusieurs questions. Primo : y a-t-il corrélation entre “Noir Désir – Le retour” et le congrès du PS ? Si c’est le cas, Cantat ne leur aura pas rendu service, car sa chanson, ce n’est pas Gagnant-perdant qu’il aurait dû l’intituler,mais bien Neuneu-gnangnan. Jugez-en :“Tous ces beaux jeux inventés pour passer devant les premiers/Pour que chacun soit écrasé s'il refuse encore de plier/Les dégâts, les excès, ils vont vous les faire payer”. Putain, ça fait peur ! Secundo : c’est quoi, au juste, le propos ? La repentance ? Ben alors, faudrait songer à revoir la copie car pour le deuxième titre, hein, ça sent un peu la naphtaline. Rien de nouveau sous la guitare de ces révolutionnaires en peau de lapin :Cantat aime toujours le temps des cerises où l’on a des peines d’amour et se lamente sur la plaie ouverte qu’il garde au cœur.La plaie,sa copine l’avait au crâne.Pour elle,le temps des cerises est passé avec celui des châtaignes et des pruneaux.“Ô la peur, ô le vide, Ô la victoire des avides”, conclut le Cantat, donneur de leçons. Peut-être n’est-il pas avide, mais sa nouvelle prestation est une fort belle illustration du vide. M.-C. R. d’un asile d’aliénés toute femme qui ose se mettre en travers de son chemin (pour les hommes,c’est plus simple encore :une balle dans la tête), ne sont pas sans évoquer celles autorisées sous George Bush par le Patriot Act. À ce jour, en effet,deux cent cinquante personnes sont encore enfermées à Guantanamo, sans chef d’inculpation, sans procès, sans jugement. Et tout américain qui consulte dans une bibliothèque ou sur Internet un livre ou des documents jugés subversifs peut lui aussi, sans autre forme de procès, se retrouver au trou.Adoptée sous le coup de l’émotion au lendemain des attentats du 11 septembre,cette loi liberticide entre toutes a été votée pratiquement sans discussion au Congrès le 26 octobre 2001, et prolongée en 2005,sans qu’il ne soit tenu compte des protestations.L’argument des policiers de 1930, à Los Angeles, véritables “nettoyeurs” de tout ce qui dépassait,n’avaient pas d’autre argument : la protection des citoyens. À un journaliste qui lui demandait récemment :“Il n’y a que le public qui compte à vos yeux ?”, Clint Eastwood a répondu : “Oui,c’est le seul qui,au final,peut vous montrer si vous avez réussi ou pas.Si c’est un film triste et qu’il pleure, c’est bien. Si c’est un film à suspens et qu’il est accroché à l’écran, c’est parfait.” Alors c’est parfait. TOPOLINE
Cinéma “Le crime est notre affaire”, de Pascal Thomas UN FILM QUI FAIT DU BIEN Après Mon petit doigt m’a dit, Pascal Thomas poursuit son entreprise, éminemment française, de relecture de l’œuvre d’Agatha Christie. Ce crime, avant que d’être notre affaire, est surtout un petit livre dans la bibliographie de la grande dame. Peu importe, il est aussi l’un des plus charmants. André Dussollier, ancien des services secrets, est à la retraite. Son épouse, Catherine Frot, s’ennuie. À l’affût de tout, persuadée être témoin d’un meurtre, elle décide de mener sa propre enquête. Délicieusement dépourvu de cohérence temporelle et géographique, Angleterre tournée en Suisse, avec voitures et vêtements du siècle C’est un détour logique et ludique qui, des futuristes, nous mène à Villeglé. Ils voisinent en effet à Beaubourg sur le même plateau, dominant depuis le sixième étage les toits du vieux Paris. Quand “l’art” s’affiche ! JACQUES VILLEGLÉ OU LA COMÉDIE URBAINE Sans Jacques Villeglé, qui se souviendrait de cette charmante demoiselle ? La magie de la rue… Paris, rendez-vous des voyeurs et des collecteurs de la comédie urbaine, celle qui fait toute la matière de l’œuvre de Villeglé. C’est, de fait, un travail atypique que celui de ce Quimpérois (âgé aujourd’hui de quatre-vingt-deux ans) qui, dès la fin des années quarante, a commencé à collecter dans les rues de la capitale des affiches déchirées pour les coller sur la toile.“Les affiches lacérées, expression désinvolte d’une poésie collective, traînent après elles le sable des boulevards”, écrit-il. Il aurait pu ajouter “et le poids de nos souvenirs”, car s’y exposent, avec une ironie grinçante, les résidus de nos vies promises, par la pub (on disait alors la réclame), à un futur radieux. Ces affiches, qu’elles soient déchirées par des mains anonymes, caviardées ou bombées par des passants furieux, ou sim- dernier mêlés à un environnement contemporain, ce film atteint l’état de grâce dès les premières minutes, pour ne plus jamais en redescendre. Frot et Dussollier prennent un tel plaisir à virevolter sur l’écran qu’on ne peut que les contempler, un sourire légèrement béât aux lèvres, tant le plaisir est communicatif et partagé. En cette époque de laideur et de vulgarité satisfaites, voilà un film qui fait du bien. Léger, aérien, sensible, drôle, coquin parfois : ce crime cinématographique est aussi notre affaire. N.G. plement lavées par le temps, décrivent mieux que n’importe quel discours la comédie urbaine qui fait la trame de notre quotidien. Cette exposition, première rétrospective d’une œuvre pour le moins foisonnante, rassemble plus d’une centaine d’œuvres, de 1940 à nos jours. Elle aborde de manière thématique le parcours de l’artiste depuis l’éclatement typographique (lettres et mots fragmentés prélevés sur des affiches de concert ou de cinémas de quartier) et les grandes compositions abstraites colorées des débuts, jusqu’aux récentes juxtapositions rythmiques issues d’affiches de concerts. Une salle est particulièrement intéressante, c’est celle des politiques. On y retrouve en effet, déchets esthétiques, drolatiques ou simplement dérisoires, les affiches évoquant aussi bien les crises internationales que les grands rendez-vous nationaux, ou “une élection communale clochemerlesque”, comme dit Villeglé. On y trouve restituée l’histoire politique de la France à travers les décennies, les grandes figures ramenées à l’insignifiance d’un clin d’œil sous des épaisseurs de papier Chaque quinzaine, un livre, un disque, un film. Rien que du bon, donc. Par <strong>Nicolas</strong> GAUTHIER Le livre Patrick Eudeline : nouvelle traversée de Paris Érudit, élégamment dévasté par les excès, musicologue averti, journaliste et musicien, Patrick Eudeline signe, en 2002, le roman rock définitif : Dansons sous les bombes. C’est Paris la nuit. Ce sont les errances du petit matin, quand la ville s’éveille. C’est aussi une marginalité, aristocratique au fond – voire, même dans la forme –, qui s’assume, loin du tralala des intermittents du spectacle. D’où cette quête d’un idéal introuvable en forme de promenade opiacée. Le problème d’Eudeline, c’est peut-être qu’il est né un siècle trop tard. Quel beau Brummel aurait-il fait alors… Grasset, éditeur. Le disque Serge Gainsbourg : une musique en apesanteur Les murs, leurs graffitis, leurs affiches à moitié arrachées : poésie un brin surrannée, ou Internet du siècle dernier ? 1971, sort le grand œuvre de l’Homme à la tête de chou, Histoire de Melody Nelson. Il y a mis toute son âme et toutes ses tripes. Le chaland, lui, n’y mettra pas un rond. Aujourd’hui, il est de bon ton de révérer ce disque, maudit en son temps, puisque son échec ôta à jamais toute véritable ambition artistique à son auteur. L’objet du culte ressort aujourd’hui, reproduisant au format CD celui du vinyle d’origine. Bouleversant de beauté, articulé autour de l’immortel trio guitare, basse, batterie, mais rehaussé par les sublimes arrangements de cordes de Jean-Claude Vannier, la chose est évidemment indispensable. Universal. Le film Les Chinois à Paris : l’Occupation selon Jean Yanne Il fallait le faire. Et seul Jean Yanne pouvait l’oser. Quoi ? Mais cette évocation de l’Occupation de 40, pardi ! Vue au prisme d’une autre, imaginaire, des Chinois, dans les seventies giscardo-pompidoliennes. D’où un film certes tourné un peu en roue libre. Avec un Paul Préboist des plus suaves, en collabo cauteleux. Un Daniel Prevost glacial, en épurateur frustré. Et, surtout, un Jean Yanne sublime, en opportuniste enrichi dans le marché noir et le bobinard, finançant une fois un camp, une fois l’autre, misant sur le pinard et la cuisse légère pour bouter l’envahisseur hors du périphérique. Une jeunesse française, en quelque sorte. Seven 7 déchiré… De quoi dégonfler quelques ego démesurés. Revendiquant la position du flâneur, Jacques Villeglé n’est pas un auteur de “ready-made”, même s’il n’intervient pas (sauf par de rares coups de pouce) sur les affiches qu’il prélève dans les rues pour les maroufler sur toile. Son travail consiste plutôt à laisser émerger du chaos urbain ce qu’il ressent comme des beautés cachées. Et à le voir ainsi maroufler nos souvenirs transformés par son regard amusé, on sent devenir palpable la vanité des choses. Marie-Claire ROY FLASH #3 - 4 DECEMBRE 2008 - 15
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