Souviens-toi - MEMOIRE de RUGLES

hommes sont placés. Fourbus, nous attendons, rivés au sol champenois qui
tout à l’heure sera peut-être notre linceul.
Des obus asphyxiants, presque inoffensifs dans leurs éclatements lancent avec
un bruit étouffé de petits nuages meurtriers dont les vapeurs nous brûlent les
yeux et la gorge « les gaz ». Vite les masques ! »
Désormais on attendra, la tête emprisonnée comme le corps. De la crête notre
Artillerie crache des morceaux de ferraille et l’homme sa fragile carcasse,
assiste à cette cruelle avalanche d’autant plus dangereuse que quelques
« marmites » s’écrasent sur nos propres tirailleurs …
Des fusées lancées pour demander d’allonger le tir se perdent dans les nuages
de fumée et de poussière, impuissants, nous attendons toujours, receuillis et
confiants.
Un focker de teinte grisaille, avec ses larges croix noires, nous survole à basse
altitude et nous mitraille copieusement, des poings se tendent, des fusils se
lèvent, mais dans ce combat inégal que peut le fantassin, sinon courber le dos,
la rage au cœur, sous les balles qui sifflent ? …
Le froid vif et pénétrant nous mordille, on peut cacher les mains et trouver
pour elles un peu de chaleur. Mais les pieds, déjà inertes du fait d’une longue
immobilité, vous arrachent des cris de douleur. Va-t-on partir, enfin ! la mort
soit … Mais au moins l’espace !.
On remue vers la gauche, vers les tranchées de Trèves et de Pologne conquises
le 16 Avril. D’homme à homme l’ordre arrive : « Heure H : 6H50 ! ».
Un jour pâle se lève et le soleil printanier refuse même aux acteurs de ce
drame émouvant la chaleur de ces rayons !
Un nuage épais, poussiéreux, s’abat sur les occupants. On ne peut rien
distinguer à 20 pas. Un regard sur la montre, l’aiguille des secondes qui tourne
impitoyable dans sa course, semble agitée d’imperceptibles soubresauts sous le
cadran vite terni par la buée. Vingt minutes encore…, la poignante attente de
ces hommes dont le cœur éclate dans la poitrine ! Plus que dix minutes… plus
que cinq… plus qu’une… Déjà les mains nerveuses se cramponnent… dans le
brouillard les dernières secondes… Vers la gauche, où la mer humaine déferle,
un cri s’élève vite répété : « En avant… En avant ! » C’est la ruée hors des
trous…, la course dans l’espace libre.
Comme vous êtes grands, ainsi alignés dans la plaine, amis qui paraissiez
ratatinés dans la terre humide et glacée. Vous redressez-vous ainsi pour mieux
affronter la mort ?
Grenades en mains, on s’élance à la grâce de DIEU, au milieu de la fumée des
éclats et des balles qui sifflent et hachent les pans des capotes !
Des blocs, déjà poussiéreux, luttent et avancent rageusement. Les vides
s’accentuent, des « poilus » tombent en tournoyant comme des feuilles
balayées par l’ouragan, d’autres, un genou à terre, en des gestes lents et
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