Scènes d'exposition

Objet d’étude III : Le texte théâtral et sa représentation, du XVII e siècle à nos jours.
Séquence unique : Alfred de Musset, On ne badine pas avec l’amour (1834).
Documents complémentaires.
1. Marivaux, L’Ile des esclaves (1725), Scène 1
Scènes d’exposition
Iphicrate s'avance tristement sur le théâtre avec Arlequin.
IPHICRATE, après avoir soupiré. Arlequin !
ARLEQUIN, avec une bouteille de vin qu'il a à sa ceinture. Mon patron !
IPHICRATE. Que deviendrons-nous dans cette île ?
ARLEQUIN. Nous deviendrons maigres, étiques, et puis morts de faim ; voilà mon sentiment et notre
histoire.
IPHICRATE. Nous sommes seuls échappés du naufrage ; tous nos amis ont péri, et j'envie maintenant leur
sort.
ARLEQUIN. Hélas ! ils sont noyés dans la mer, et nous avons la même commodité.
IPHICRATE. Dis-moi ; quand notre vaisseau s'est brisé contre le rocher, quelques-uns des nôtres ont eu le
temps de se jeter dans la chaloupe ; il est vrai que les vagues l'ont enveloppée : je ne sais ce qu'elle est
devenue ; mais peut-être auront-ils eu le bonheur d'aborder en quelque endroit de l'île et je suis d'avis que
nous les cherchions.
ARLEQUIN. Cherchons, il n'y a pas de mal à cela ; mais reposons-nous auparavant pour boire un petit coup
d'eau-de-vie. J'ai sauvé ma pauvre bouteille, la voilà ; j'en boirai les deux tiers, comme de raison, et puis je
vous donnerai le reste.
IPHICRATE. Eh ! ne perdons point notre temps ; suis-moi : ne négligeons rien pour nous tirer d'ici. Si je ne
me sauve, je suis perdu ; je ne reverrai jamais Athènes, car nous sommes seuls dans l'île des Esclaves.
ARLEQUIN. Oh ! oh ! qu'est-ce que c'est que cette race-là ?
IPHICRATE. Ce sont des esclaves de la Grèce révoltés contre leurs maîtres, et qui depuis cent ans sont
venus s'établir dans une île, et je crois que c'est ici : tiens, voici sans doute quelques-unes de leurs cases ; et
leur coutume, mon cher Arlequin, est de tuer tous les maîtres qu'ils rencontrent, ou de les jeter dans
l'esclavage.
ARLEQUIN. Eh ! chaque pays a sa coutume ; ils tuent les maîtres, à la bonne heure ; je l'ai entendu dire
aussi ; mais on dit qu'ils ne font rien aux esclaves comme moi.
IPHICRATE. Cela est vrai.
ARLEQUIN. Eh ! encore vit-on.
IPHICRATE. Mais je suis en danger de perdre la liberté et peut-être la vie : Arlequin, cela ne suffit-il pas
pour me plaindre ?
ARLEQUIN, prenant sa bouteille pour boire. Ah ! je vous plains de tout mon cœur, cela est juste.
2. Sophocle, Œdipe-roi (V e siècle av. J.-C.)
Cette tragédie met en scène un épisode du mythe d’Œdipe. Au début de la pièce, on apprend que la peste, punition
divine, s’est abattue sur Thèbes ; Œdipe, roi de Thèbes, s’engage à retrouver le meurtrier de Laïos, l’ancien roi.
Entre le chœur des vieillards.
Large.
LE CHOEUR. - O douce parole de Zeus, que viens-tu apporter de Pythô 1 l'opulente à notre illustre ville, à
Thèbes ? Mon âme, tendue par l'angoisse, est là qui palpite d'effroi. Dieu qu'on invoque avec des cris aigus,
dieu de Délos 2 , dieu guérisseur, quand je pense à toi, je tremble : que vas-tu exiger de nous ? Une obligation
nouvelle ? Ou une obligation omise à renouveler au cours des années ? Dis-le-moi, Parole éternelle, fille de
l'éclatante Espérance. C'est toi que j'invoque d'abord, toi, la fille de Zeus, immortelle Athéna ; et ta sœur
1 Autre nom de Delphes, ville grecque où Apollon rendait ses oracles par l’intermédiaire de la Pythie.
2 Île des Cyclades qui accueillit Apollon à sa naissance.
1

aussi, reine de cette terre, Artémis, dont la place ronde de Thèbes forme le trône glorieux ; et, avec vous,
Phoebos l'Archer 3 ; allons ! Tous trois ensemble, divinités préservatrices, apparaissez à mon appel ! Si
jamais, quand un désastre menaçait jadis notre ville, vous avez su écarter d'elle la flamme du malheur,
aujourd'hui encore accourez !
Plus animé.
Ah ! Je souffre des maux sans nombre. Tout mon peuple est en proie au fléau, et ma pensée ne possède pas
d'arme qui nous permette une défense. Les fruits de ce noble terroir ne croissent plus à la lumière, et
d'heureuses naissances ne couronnent plus le travail qui arrache des cris aux femmes. L'un après l'autre, on
peut voir les Thébains, pareils à des oiseaux ailés, plus prompts que la flamme indomptable, se précipiter sur
la rive où régne le dieu du Couchant. Et la Cité se meurt en ces morts sans nombre. Nulle pitié ne va à ses
fils gisant sur le sol : ils portent la mort à leur tour, personne ne gémit sur eux.
3 Autre nom d’Apollon.
Traduction de Paul Mazon, Folio, 1973.
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Le mariage en question au théâtre
1. Molière, Les Femmes savantes, 1672, Acte 1, scène 1.
ARMANDE, HENRIETTE.
ARMANDE
Quoi? Le beau nom de fille est un titre, ma sœur,
Dont vous voulez quitter la charmante douceur,
Et de vous marier vous osez faire fête?
Ce vulgaire dessein vous peut monter en tête?
HENRIETTE
Oui, ma sœur.
ARMANDE
Ah! ce « oui » se peut-il supporter,
Et sans un mal de cœur saurait-on l'écouter?
HENRIETTE
Qu'a donc le mariage en soi qui vous oblige,
Ma sœur... ?
ARMANDE
Ah, mon Dieu ! fi !
HENRIETTE
Comment?
ARMANDE
Ah, fi ! vous dis-je.
Ne concevez-vous point ce que, dès qu'on l'entend,
Un tel mot à l'esprit offre de dégoûtant?
De quelle étrange image on est par lui blessée?
Sur quelle sale vue il traîne la pensée?
N'en frissonnez-vous point? et pouvez-vous, ma sœur,
Aux suites de ce mot résoudre votre cœur?
HENRIETTE
Les suites de ce mot, quand je les envisage,
Me font voir un mari, des enfants, un ménage ;
Et je ne vois rien là, si j'en puis raisonner,
Qui blesse la pensée et fasse frissonner.
2. Marivaux, Le Jeu de l'amour et du hasard, Acte I, scène 1.
ARMANDE
De tels attachements, Ô Ciel ! sont pour vous plaire?
HENRIETTE
Et qu'est-ce qu'à mon âge on a de mieux à faire,
Que d'attacher à soi, par le titre d'époux,
Un homme qui vous aime et soit aimé de vous,
Et de cette union, de tendresse suivie,
Se faire les douceurs d'une innocente vie ?
Ce nœud, bien assorti, n'a-t-il pas des appas ?
ARMANDE
Mon Dieu, que votre esprit est d'un étage bas !
Que vous jouez au monde un petit personnage,
De vous claquemurer aux choses du ménage,
Et de n'entrevoir point de plaisirs plus touchants
Qu'un idole d'époux et des marmots d'enfants !
Laissez aux gens grossiers, aux personnes vulgaires,
Les bas amusements de ces sortes d'affaires ;
À de plus hauts objets élevez vos désirs,
Songez à prendre un goût des plus nobles plaisirs,
Et traitant de mépris les sens et la matière,
À l'esprit comme nous donnez-vous toute entière.
Vous avez notre mère en exemple à vos yeux,
Que du nom de savante on honore en tous lieux :
Tâchez ainsi que moi de vous montrer sa fille,
Aspirez aux clartés qui sont dans la famille,
Et vous rendez sensible aux charmantes douceurs
Que l'amour de l'étude épanche dans les cœurs ;
Loin d'être aux lois d'un homme en esclave asservie,
Mariez-vous, ma sœur, à la philosophie,
Qui nous monte au-dessus de tout le genre humain,
Et donne à la raison l'empire souverain,
Soumettant à ses lois la partie animale,
Dont l'appétit grossier aux bêtes nous ravale.
Ce sont là les beaux feux, les doux attachements,
Qui doivent de la vie occuper les moments ;
Et les soins où je vois tant de femmes sensibles
Me paraissent aux yeux des pauvretés horribles.
SILVIA : Mais encore une fois, de quoi vous mêlez-vous, pourquoi répondre de mes sentiments ?
LISETTE : C'est que j'ai cru que dans cette occasion-ci, vos sentiments ressembleraient à ceux de tout le
monde ; Monsieur votre père me demande si vous êtes bien aise qu'il vous marie, si vous en avez quelque
joie ; moi je lui réponds que oui ; cela va tout de suite ; et il n'y a peut-être que vous de fille au monde, pour
qui ce oui-là ne soit pas vrai, le non n'est pas naturel.
SILVIA : Le non n'est pas naturel ! quelle sotte naïveté ! Le mariage aurait donc de grands charmes pour
vous ?
LISETTE : Eh bien, c'est encore oui, par exemple.
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SILVIA : Taisez-vous, allez répondre vos impertinences ailleurs, et sachez que ce n'est pas à vous à juger de
mon cœur par le vôtre.
LISETTE : Mon cœur est fait comme celui de tout le monde ; de quoi le vôtre s'avise-t-il de n'être fait
comme celui de personne ?
SILVIA : Je vous dis que si elle osait, elle m'appellerait une originale.
LISETTE : Si j'étais votre égale, nous verrions.
SILVIA : Vous travaillez à me fâcher, Lisette.
LISETTE : Ce n'est pas mon dessein ; mais dans le fond voyons, quel mal ai-je fait de dire à Monsieur
Orgon que vous étiez bien aise d'être mariée ?
SILVIA: Premièrement, c'est que tu n'as pas dit vrai, je ne m'ennuie pas d'être fille.
LISETTE : Cela est encore tout neuf.
SILVIA : C'est qu'il n'est pas nécessaire que mon père croie me faire tant de plaisir en me mariant, parce que
cela le fait agir avec une confiance qui ne servira peut-être de rien.
LISETTE : Quoi, vous n'épouserez pas celui qu'il vous destine ?
SILVIA : Que sais-je ? Peut-être ne me conviendra-t-il point, et cela m'inquiète.
LISETTE : On dit que votre futur est un des plus honnêtes du monde, qu'il est bien fait, aimable, de bonne
mine, qu'on ne peut pas avoir plus d'esprit, qu'on ne saurait être d'un meilleur caractère ; que voulez-vous de
plus ? Peut-on se figurer de mariage plus doux ? D'union plus délicieuse ?
SILVIA : Délicieuse ! Que tu es folle avec tes expressions !
LISETTE : Ma foi, Madame, c'est qu'il est heureux qu'un amant de cette espèce-là veuille se marier dans les
formes ; il n'y a presque point de fille, s'il lui faisait la cour, qui ne fût en danger de l'épouser sans cérémonie
; aimable, bien fait, voilà de quoi vivre pour l'amour ; sociable et spirituel, voilà pour l'entretien de la société.
Pardi ! tout en sera bon, dans cet homme-là, l'utile et l'agréable, tout s'y trouve.
SILVIA : Oui dans le portrait que tu en fais, et on dit qu'il y ressemble, mais c'est un on dit, et je pourrais
bien n'être pas de ce sentiment-là, moi ; il est bel homme, dit-on, et c'est presque tant pis.
LISETTE : Tant pis, tant pis, mais voilà une pensée bien hétéroclite !
SILVIA : C'est une pensée de très bon sens ; volontiers un bel homme est fat, je l'ai remarqué.
LISETTE : Oh, il a tort d'être fat ; mais il a raison d'être beau.
SILVIA : On ajoute qu'il est bien fait ; passe !
LISETTE : Oui-da, cela est pardonnable.
SILVIA : De beauté, et de bonne mine je l'en dispense, ce sont là des agréments superflus.
LISETTE : Vertuchoux ! Si je me marie jamais, ce superflu-là sera mon nécessaire.
SILVIA : Tu ne sais ce que tu dis ; dans le mariage, on a plus souvent affaire à l'homme raisonnable, qu'à
l'aimable homme : en un mot, je ne lui demande qu'un bon caractère, et cela est plus difficile à trouver qu'on
ne pense ; on loue beaucoup le sien, mais qui est-ce qui a vécu avec lui ? Les hommes ne se contrefont-ils
pas ? Surtout quand ils ont de l'esprit, n'en ai-je pas vu, moi, qui paraissaient, avec leurs amis, les meilleures
gens du monde ? C'est la douceur, la raison, l'enjouement même, il n'y a pas jusqu'à leur physionomie qui ne
soit garante de toutes les bonnes qualités qu'on leur trouve. Monsieur un tel a l'air d'un galant homme, d'un
homme bien raisonnable, disait-on tous les jours d'Ergaste : aussi l'est-il, répondait-on ; je l'ai répondu moimême
; sa physionomie ne vous ment pas d'un mot. Oui, fiez-vous-y à cette physionomie si douce, si
prévenante, qui disparaît un quart d'heure après pour faire place à un visage sombre, brutal, farouche qui
devient l'effroi de toute une maison. Ergaste s'est marié ; sa femme, ses enfants, son domestique ne lui
connaissent encore que ce visage-là, pendant qu'il promène partout ailleurs cette physionomie si aimable que
nous lui voyons, et qui n'est qu'un masque qu'il prend au sortir de chez lui.
LISETTE : Quel fantasque avec ces deux visages !
SILVIA : N'est-on pas content de Léandre quand on le voit ? Eh bien chez lui, c'est un homme qui ne dit
mot, qui ne rit, ni qui ne gronde ; c'est une âme glacée, solitaire, inaccessible ; sa femme ne la connaît point,
n'a point de commerce avec elle, elle n'est mariée qu'avec une figure qui sort d'un cabinet, qui vient à table,
et qui fait expirer de langueur, de froid et d'ennui tout ce qui l'environne ; n'est-ce pas là un mari bien
amusant ?
LISETTE : Je gèle au récit que vous m'en faites ; mais Tersandre, par exemple ?
SILVIA : Oui, Tersandre ! Il venait l'autre jour de s'emporter contre sa femme, j'arrive, on m'annonce, je vois
un homme qui vient à moi les bras ouverts, d'un air serein, dégagé, vous auriez dit qu'il sortait de la
conversation la plus badine ; sa bouche et ses yeux riaient encore ; le fourbe ! Voilà ce que c'est que les
hommes, qui est-ce qui croit que sa femme est à plaindre avec lui ? Je la trouvai toute abattue, le teint
plombé, avec des yeux qui venaient de pleurer, je la trouvai, comme je serai peut-être ; voilà mon portrait à
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venir, je vais du moins risquer d'en être une copie. Elle me fit pitié, Lisette : si j'allais te faire pitié aussi !
Cela est terrible ! qu'en dis-tu ? Songe à ce que c'est qu'un mari.
LISETTE : Un mari ? C'est un mari ; vous ne deviez pas finir par ce mot-là, il me raccommode avec tout le
reste.
Molière, Dom Juan (1665). Acte II, scène 2.
Le double jeu amoureux
DOM JUAN, apercevant Charlotte : Ah! ah! d'où sort cette autre paysanne, Sganarelle ? As-tu rien vu de
plus joli ? et ne trouves-tu pas, dis-moi, que celle-ci vaut bien l'autre ?
SGANARELLE : Assurément. Autre pièce nouvelle.
DOM JUAN : D'où me vient, la belle, une rencontre si agréable ? Quoi ? dans ces lieux champêtres, parmi
ces arbres et ces rochers, on trouve des personnes faites comme vous êtes ?
CHARLOTTE : Vous voyez, Monsieur.
DOM JUAN : êtes-vous de ce village?
CHARLOTTE : Oui, Monsieur.
DOM JUAN : Et vous y demeurez?
CHARLOTTE : Oui, Monsieur.
DOM JUAN : Vous vous appelez?
CHARLOTTE : Charlotte, pour vous servir.
DOM JUAN : Ah! la belle personne, et que ses yeux sont pénétrants!
CHARLOTTE : Monsieur, vous me rendez toute honteuse.
DOM JUAN : Ah! n'ayez point de honte d'entendre dire vos vérités. Sganarelle, qu'en dis-tu ? Peut-on rien
voir de plus agréable ? Tournez-vous un peu, s'il vous plaît. Ah! que cette taille est jolie ! Haussez un peu la
tête, de grâce. Ah! que ce visage est mignon ! Ouvrez vos yeux entièrement. Ah! qu'ils sont beaux ! Que je
voie un peu vos dents, je vous prie. Ah! qu'elles sont amoureuses, et ces lèvres appétissantes ! Pour moi, je
suis ravi, et je n'ai jamais vu une si charmante personne.
CHARLOTTE : Monsieur, cela vous plaît à dire, et je ne sais pas si c'est pour vous railler de moi.
DOM JUAN : Moi, me railler de vous ? Dieu m'en garde ! je vous aime trop pour cela, et c'est du fond du
cœur que je vous parle.
CHARLOTTE : Je vous suis bien obligée, si ça est.
DOM JUAN : Point du tout ; vous ne m'êtes point obligée de tout ce que je dis, et ce n'est qu'à votre beauté
que vous en êtes redevable.
CHARLOTTE : Monsieur, tout ça est trop bien dit pour moi, et je n'ai pas d'esprit pour vous répondre.
DOM JUAN : Sganarelle, regarde un peu ses mains.
CHARLOTTE : Fi! Monsieur, elles sont noires comme je ne sais quoi.
DOM JUAN : Ha! que dites-vous là ? Elles sont les plus belles du monde ; souffrez que je les baise, je vous
prie.
CHARLOTTE : Monsieur, c'est trop d'honneur que vous me faites, et si j'avais su ça tantôt, je n'aurais pas
manqué de les laver avec du son.
DOM JUAN : Et dites-moi un peu, belle Charlotte, vous n'êtes pas mariée, sans doute ?
CHARLOTTE : Non, Monsieur; mais je dois bientôt l'être avec Piarrot, le fils de la voisine Simonette.
DOM JUAN : Quoi ? une personne comme vous serait la femme d'un simple paysan! Non, non: c'est
profaner tant de beautés, et vous n'êtes pas née pour demeurer dans un village. Vous méritez sans doute une
meilleure fortune, et le Ciel, qui le connaît bien, m'a conduit ici tout exprès pour empêcher ce mariage, et
rendre justice à vos charmes; car enfin, belle Charlotte, je vous aime de tout mon cœur, et il ne tiendra qu'à
vous que je vous arrache de ce misérable lieu, et ne vous mette dans l'état où vous méritez d'être. Cet amour
est bien prompt sans doute; mais quoi ? c'est un effet, Charlotte, de votre grande beauté, et l'on vous aime
autant en un quart d'heure, qu'on ferait une autre en six mois.
CHARLOTTE : Aussi vrai, Monsieur, je ne sais comment faire quand vous parlez. Ce que vous dites me fait
aise, et j'aurais toutes les envies du monde de vous croire; mais on m'a toujou dit qu'il ne faut jamais croire
les Monsieux, et que vous autres courtisans êtes des enjoleus, qui ne songez qu'à abuser les filles.
DOM JUAN : Je ne suis pas de ces gens-là.
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SGANARELLE : Il n'a garde.
CHARLOTTE : Voyez-vous, Monsieur, il n'y a pas plaisir à se laisser abuser. Je suis une pauvre paysanne ;
mais j'ai l'honneur en recommandation, et j'aimerais mieux me voir morte, que de me voir déshonorée.
DOM JUAN : Moi, j'aurais l'âme assez méchante pour abuser une personne comme vous ? Je serais assez
lâche pour vous déshonorer ? Non, non: j'ai trop de conscience pour cela. Je vous aime, Charlotte, en tout
bien et en tout honneur; et pour vous montrer que je vous dis vrai, sachez que je n'ai point d'autre dessein que
de vous épouser: en voulez-vous un plus grand témoignage ? M'y voilà prêt quand vous voudrez; et je prends
à témoin l'homme que voilà de la parole que je vous donne.
SGANARELLE : Non, non, ne craignez point : il se mariera avec vous tant que vous voudrez.
DOM JUAN : Ah! Charlotte, je vois bien que vous ne me connaissez pas encore. Vous me faites grand tort
de juger de moi par les autres; et s'il y a des fourbes dans le monde, des gens qui ne cherchent qu'à abuser
des filles, vous devez me tirer du nombre, et ne pas mettre en doute la sincérité de ma foi. Et puis votre
beauté vous assure de tout. Quand on est faite comme vous, on doit être à couvert de toutes ces sortes de
crainte; vous n'avez point l'air, croyez-moi, d'une personne qu'on abuse; et pour moi, je l'avoue, je me
percerais le cœur de mille coups, si j'avais eu la moindre pensée de vous trahir.
CHARLOTTE : Mon Dieu! je ne sais si vous dites vrai, ou non; mais vous faites que l'on vous croit.
Aveu tragique ; aveu comique.
Marivaux, Le Jeu de l'amour et du hasard, Acte III, scène 6.
LISETTE, ARLEQUIN
ARLEQUIN : Enfin, ma Reine, je vous vois et je ne vous quitte plus, car j'ai trop pitié d'avoir manqué de
votre présence, et j'ai cru que vous esquiviez la mienne.
LISETTE : Il faut vous avouer, Monsieur, qu'il en était quelque chose.
ARLEQUIN : Comment donc, ma chère âme, élixir de mon cœur, avez-vous entrepris la fin de ma vie ?
LISETTE : Non, mon cher, la durée m'en est trop précieuse.
ARLEQUIN : Ah, que ces paroles me fortifient !
LISETTE : Et vous ne devez point douter de ma tendresse.
ARLEQUIN : Je voudrais bien pouvoir baiser ces petits mots-là, et les cueillir sur votre bouche avec la
mienne.
LISETTE : Mais vous me pressiez sur notre mariage, et mon père ne m'avait pas encore permis de vous
répondre ; je viens de lui parler, et j'ai son aveu pour vous dire que vous pouvez lui demander ma main
quand vous voudrez.
ARLEQUIN : Avant que je la demande à lui, souffrez que je la demande à vous, je veux lui rendre mes
grâces de la charité qu'elle aura de vouloir bien entrer dans la mienne qui en est véritablement indigne.
LISETTE : Je ne refuse pas de vous la prêter un moment, à condition que vous la prendrez pour toujours.
ARLEQUIN : Chère petite main rondelette et potelée, je vous prends sans marchander, je ne suis pas en
peine de l'honneur que vous me ferez, il n'y a que celui que je vous rendrai qui m'inquiète.
LISETTE : Vous m'en rendrez plus qu'il ne m'en faut.
ARLEQUIN : Ah que nenni, vous ne savez pas cette arithmétique-là aussi bien que moi.
LISETTE : Je regarde pourtant votre amour comme un présent du ciel.
ARLEQUIN : Le présent qu'il vous a fait ne le ruinera pas, il est bien mesquin.
LISETTE : Je ne le trouve que trop magnifique.
ARLEQUIN : C'est que vous ne le voyez pas au grand jour.
LISETTE : Vous ne sauriez croire combien votre modestie m'embarrasse.
ARLEQUIN : Ne faites point dépense d'embarras, je serais bien effronté, si je n'étais modeste.
LISETTE : Enfin, Monsieur, faut-il vous dire que c'est moi que votre tendresse honore ?
ARLEQUIN : Ahi, ahi, je ne sais plus où me mettre.
LISETTE : Encore une fois, Monsieur, je me connais.
ARLEQUIN : Hé, je me connais bien aussi, et je n'ai pas là une fameuse connaissance, ni vous non plus,
quand vous l'aurez faite ; mais, c'est là le diable que de me connaître, vous ne vous attendez pas au fond du
sac.
LISETTE, à part. Tant d'abaissement n'est pas naturel ! (Haut.) D'où vient me dites-vous cela ?
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ARLEQUIN : Et voilà où gît le lièvre.
LISETTE : Mais encore ? Vous m'inquiétez : est-ce que vous n'êtes pas ?...
ARLEQUIN : Ahi, ahi, vous m'ôtez ma couverture.
LISETTE : Sachons de quoi il s'agit ?
ARLEQUIN, à part. Préparons un peu cette affaire-là... (Haut.) Madame, votre amour est-il d'une
constitution bien robuste, soutiendra-t-il bien la fatigue, que je vais lui donner, un mauvais gîte lui fait-il peur
? Je vais le loger petitement.
LISETTE : Ah, tirez-moi d'inquiétude ! en un mot qui êtes-vous ?
ARLEQUIN : Je suis... n'avez-vous jamais vu de fausse monnaie ? savez-vous ce que c'est qu'un louis d'or
faux ? Eh bien, je ressemble assez à cela.
LISETTE : Achevez donc, quel est votre nom ?
ARLEQUIN : Mon nom ! (A part.) Lui dirai-je que je m'appelle Arlequin ? non ; cela rime trop avec coquin.
LISETTE : Eh bien ?
ARLEQUIN : Ah dame, il y a un peu à tirer ici ! Haïssez-vous la qualité de soldat ?
LISETTE : Qu'appelez-vous un soldat ?
ARLEQUIN : Oui, par exemple un soldat d'antichambre.
LISETTE : Un soldat d'antichambre ! Ce n'est donc point Dorante à qui je parle enfin ?
ARLEQUIN : C'est lui qui est mon capitaine.
LISETTE : Faquin !
ARLEQUIN, à part. Je n'ai pu éviter la rime.
LISETTE : Mais voyez ce magot ; tenez !
ARLEQUIN, à part. La jolie culbute que je fais là !
LISETTE : Il y a une heure que je lui demande grâce, et que je m'épuise en humilités pour cet animal-là !
ARLEQUIN : Hélas, Madame, si vous préfériez l'amour à la gloire, je vous ferais bien autant de profit qu'un
Monsieur.
LISETTE, riant. Ah, ah, ah, je ne saurais pourtant m'empêcher d'en rire avec sa gloire ; et il n'y a plus que ce
parti-là à prendre... Va, va, ma gloire te pardonne, elle est de bonne composition.
ARLEQUIN : Tout de bon, charitable Dame, ah, que mon amour vous promet de reconnaissance !
LISETTE : Touche là Arlequin ; je suis prise pour dupe : le soldat d'antichambre de Monsieur vaut bien la
coiffeuse de Madame.
ARLEQUIN : La coiffeuse de Madame !
LISETTE : C'est mon capitaine ou l'équivalent.
ARLEQUIN : Masque !
LISETTE : Prends ta revanche.
ARLEQUIN : Mais voyez cette margotte, avec qui, depuis une heure, j'entre en confusion de ma misère !
LISETTE : Venons au fait ; m'aimes-tu ?
ARLEQUIN : Pardi oui, en changeant de nom, tu n'as pas changé de visage, et tu sais bien que nous nous
sommes promis fidélité en dépit de toutes les fautes d'orthographe.
LISETTE : Va, le mal n'est pas grand, consolons-nous ; ne faisons semblant de rien, et n'apprêtons point à
rire ; il y a apparence que ton maître est encore dans l'erreur à l'égard de ma maîtresse, ne l'avertis de rien,
laissons les choses comme elles sont : je crois que le voici qui entre. Monsieur, je suis votre servante.
ARLEQUIN : Et moi votre valet, Madame. (Riant.) Ha, ha, ha !
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Photographies de mise en scène de Philippe Faure,
Théâtre de la Croix Rousse, Lyon, 2006.
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Synthèse sur Badine et le romantisme
1. Alfred de Musset, La Confession d’un enfant du siècle (1836).
Au début de la Confession, œuvre d’inspiration autobiographique, Musset se propose d’expliquer l’état d’esprit de
sa génération.
Trois éléments partageaient donc la vie qui s'offrait alors aux jeunes gens : derrière eux un passé à jamais
détruit, s'agitant encore sur ses ruines, avec tous les fossiles des siècles de l'absolutisme ; devant eux l'aurore
d'un immense horizon, les premières clartés de l'avenir ; et entre ces deux mondes... quelque chose de
semblable à l'Océan qui sépare le vieux continent de la jeune Amérique, je ne sais quoi de vague et de
flottant, une mer houleuse et pleine de naufrages, traversée de temps en temps par quelque blanche voile
lointaine ou par quelque navire soufflant une lourde vapeur ; le siècle présent, en un mot, qui sépare le passé
de l'avenir, qui n'est ni l'un ni l'autre et qui ressemble à tous deux à la fois, et où l'on ne sait, à chaque pas
qu'on fait, si l'on marche sur une semence ou sur un débris.
Voilà dans quel chaos il fallut choisir alors ; voilà ce qui se présentait à des enfants pleins de force et
d'audace, fils de l'Empire et petits-fils de la Révolution.
Or, du passé ils n'en voulaient plus, car la foi en rien ne se donne ; l'avenir, ils l'aimaient, mais quoi !
comme Pygmalion Galatée 4 : c'était pour eux comme une amante de marbre, et ils attendaient qu'elle
s'animât, que le sang colorât ses veines.
II leur restait donc le présent, l'esprit du siècle, ange du crépuscule qui n'est ni la nuit ni le jour ; ils le
trouvèrent assis sur un sac de chaux plein d'ossements, serré dans le manteau des égoïstes, et grelottant d'un
froid terrible. L'angoisse de la mort leur entra dans l'âme à la vue de ce spectre moitié momie et moitié fœtus
; ils s'en approchèrent comme le voyageur à qui l'on montre à Strasbourg la fille d'un vieux comte de
Sarvenden, embaumée dans sa parure de fiancée : ce squelette enfantin fait frémir, car ses mains fluettes et
livides portent l'anneau des épousées, et sa tête tombe en poussière au milieu des fleurs d'oranger 5 .
2. René de Chateaubriand, René (1802).
Personnage inspiré de la jeunesse tourmentée de Chateaubriand, René, jeune Français réfugié chez les Natchez
(tribu indienne d’Amérique du Nord), raconte « l’histoire de son cœur ».
On m'accuse d'avoir des goûts inconstants, de ne pouvoir jouir longtemps de la même chimère 6 , d'être la
proie d'une imagination qui se hâte d'arriver au fond de mes plaisirs, comme si elle était accablée de leur
durée ; on m'accuse de passer toujours le but que je puis atteindre : hélas! je cherche seulement un bien
inconnu, dont l'instinct me poursuit. Est-ce ma faute, si je trouve partout des bornes, si ce qui est fini n'a pour
moi aucune valeur ? Cependant je sens que j'aime la monotonie des sentiments de la vie, et si j'avais encore
la folie de croire au bonheur, je le chercherais dans l'habitude.
La solitude absolue, le spectacle de la nature, me plongèrent bientôt dans un état presque impossible à
décrire. Sans parents, sans amis, pour ainsi dire seul sur la terre, n'ayant point encore aimé, j'étais accablé
d'une surabondance de vie. Quelquefois je rougissais subitement, et je sentais couler dans mon cœur comme
des ruisseaux d'une lave ardente ; quelquefois je poussais des cris involontaires, et la nuit était également
troublée de mes songes et de mes veilles. II me manquait quelque chose pour remplir l'abîme de mon
existence : je descendais dans la vallée, je m'élevais sur la montagne, appelant de toute la force de mes désirs
l'idéal objet d'une flamme future ; je l'embrassais dans les vents ; je croyais l'entendre dans les gémissements
du fleuve ; tout était ce fantôme imaginaire, et les astres dans les cieux, et le principe même de vie dans
l'univers.
3. Gérard de Nerval, Les Chimères (1854).
« El Desdichado 7 »
4 Le sculpteur Pygmalion tomba amoureux de sa statue et obtint de Vénus, déesse de l’amour, qu’elle devînt vivante.
5 Le comte de Sarrewerden (orthographe allemande) mourut en 1677 à l’âge de 45 ans au combat. Son corps embaumé se trouvait dans un caveau
d’une église de Strasbourg, à côté de celui d’une fillette de 12 ans, qui n’était nullement sa fille, mais qui passait pour telle.
6 Rêve inaccessible, fantasme.
7 Desdichado (traduit en général par « le déshérité » : nom donné à un chevalier du roman Ivanhoé de Walter Scott ; ce jeune noble saxon a été
dépouillé de son fief par Jean sans Terre.
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Je suis le ténébreux, – le veuf, – l'inconsolé,
Le prince d'Aquitaine à la tour abolie
Ma seule étoile est morte, – et mon luth constellé
Porte le soleil noir de la Mélancolie.
Dans la nuit du tombeau, toi qui m'as consolé,
Rends-moi le Pausilippe et la mer d'Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon cœur désolé,
Et la treille où le pampre à la rose s'allie.
Suis-je Amour ou Phébus 8 ? ... Lusignan ou Biron 9 ?
Mon front est rouge encor du baiser de la reine ;
J'ai rêvé dans la grotte où nage la sirène...
Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron ;
Modulant tout à tour sur la lyre d'Orphée
Les soupirs de la sainte et les cris de la fée.
4. Victor Hugo, extraits de la Préface de Cromwell (1827).
Dans la préface de la pièce Cromwell, Victor Hugo, chef de file du romantisme, expose les caractéristiques d’un
nouveau genre théâtral, le drame romantique. Voici les extraits les plus significatifs de cette longue préface-manifeste.
Elle [la poésie] se mettra à faire comme la nature, à mêler dans ses créations, sans pourtant les confondre,
l’ombre et la lumière, le grotesque au sublime, en d’autres termes, le corps à l’âme, la bête à l’esprit. [...]
Et ici, qu'il nous soit permis d'insister ; car nous venons d'indiquer le trait caractéristique, la différence
fondamentale qui sépare, à notre avis, l'art moderne de l’art antique, la forme actuelle de la forme morte, ou,
pour nous servir de mots plus vagues, mais plus accrédités, la littérature romantique de la littérature
classique. [...]
Nous voici parvenus à la sommité poétique des temps modernes. Shakespeare, c'est le Drame ; et le
drame, qui fond sous un même souffle le grotesque et le sublime, le terrible et le bouffon, la tragédie et la
comédie, le drame est le caractère propre de la troisième époque de poésie, de la littérature actuelle. [...]
La poésie née du christianisme, la poésie de notre temps est donc le drame ; le caractère du drame est le
réel ; le réel résulte de la combinaison toute naturelle de deux types, le sublime et le grotesque, qui se
croisent dans le drame, comme ils se croisent dans la vie et dans la création. Car la poésie vraie, la poésie
complète, est dans l'harmonie des contraires. Puis, il est temps de le dire hautement, et c'est ici surtout que
les exceptions confirmeraient la règle, tout ce qui est dans la nature est dans l'art.
On voit combien l'arbitraire distinction des genres croule vite devant la raison et le goût. On ne ruinerait
pas moins aisément la prétendue règle des deux unités. Nous disons deux et non trois unités, l'unité d'action
ou d'ensemble, la seule vraie et fondée, étant depuis longtemps hors de cause.
Quoi de plus invraisemblable et de plus absurde en effet que ce vestibule, ce péristyle, cette antichambre,
lieu banal où nos tragédies ont la complaisance de venir se dérouler, où arrivent, on ne sait comment, les
conspirateurs pour déclamer contre le tyran, le tyran pour déclamer contre les conspirateurs [...] !
L'unité de temps n'est pas plus solide que l'unité de lieu. L'action, encadrée de force dans les vingt-quatre
heures, est aussi ridicule qu'encadrée dans le vestibule. Toute action a sa durée propre comme son lieu
particulier. [...]
Que fait-on en effet maintenant ? On divise les jouissances du spectateur en deux parts bien tranchées. On
lui donne d'abord deux heures de plaisir sérieux, puis une heure de plaisir folâtre ; avec l'heure d'entr'actes
que nous ne comptons pas dans le plaisir, en tout quatre heures. Que ferait le drame romantique ? Il broierait
et mêlerait artistement ces deux espèces de plaisir. Il ferait passer à chaque instant l'auditoire du sérieux au
rire, des excitations bouffonnes aux émotions déchirantes, du grave au doux, du plaisant au sévère. Car,
ainsi que nous l'avons déjà établi, le drame, c'est le grotesque avec le sublime, l'âme sous le corps, c'est une
tragédie sous une comédie.
8 C’est l’un des noms d’Apollon, dieu de la musique et de la poésie.
9 Lusignan : roi de Chypre, époux légendaire de la fée Mélusine ; Biron : seigneur fidèle à Henri IV.
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