CASPAR Joseph : Un rescapé de la baraque 22 ... - Malgré-Nous

CASPAR Joseph : Un rescapé de la baraque 22
Joseph Caspar, né à Friedolsheim le 21 décembre 1924, est appelé au Reichsarbeitsdienst,
puis incorporé de force dans la Wehrmacht. Sur le front en Ukraine, il se rend aux Russes.
Transféré au camp de Tambov, son état de santé est tel qu’il est déposé dans la baraque 22, la
baraque des morts. C’est une connaissance, Constant Litzelmann, de Lupstein, qui remarque
de justesse qu’il n’était pas mort. Il est envoyé à l’hôpital de Kirsanov et va progressivement
retrouver ses forces ; sur 26 mois de captivité à Tambov, il en a passé 16 à Kirsanov. Il rejoint
ses foyers le 21 octobre 1945.
« Je suis né le 21 décembre 1924 à Friedolsheim, Bas-Rhin. J’ai effectué le
Reichsarbeitsdienst (RAD) du 17 avril au 26 septembre 1942. J’ai été cherché en car ; j’étais
le seul à partir à cette date. Après une nuit passée à Strasbourg, nous sommes partis en train
pour Münster (Westphalie), puis nous avons été transférés à Osnabrück.
Joseph Caspar au Reichsarbeitsdienst (RAD). (Coll. J. Caspar)
Souvenirs du RAD
Tous les matins, nous nous levions à 6h. Après une toilette à l’eau froide – nous n’avions
finalement pas besoin d’eau chaude puisque c’était l’été – dans une sorte de lavoir, nous
déjeunions : café noir et sucre (qui aurait été fait à base de houille) et 600 grammes de pain –
du Pumpernickel, par personne. Il nous était interdit de parler. Le contrevenant écopait de la
corvée de chiotte. Mais il arrivait, à condition d’avoir de la chance, d’être de corvée de
cuisine : on pouvait lécher le fond des grandes gamelles dont se servait le cuisinier. Puis,
retour à la baraque. Vers 7h avait lieu l’appel de la compagnie, soit 120 personnes. Puis nous
nous rendions à pied, en rang, jusqu’à un aérodrome qui se trouvait à 6km du camp. Là, nous
devions remplir de sable des wagonnets pouvant basculer. Nous étions deux par wagonnet et
les tas de sable étaient énormes. Nous remplissions les wagonnets au coup de sifflet : « Stich !

Hub ! Wurf ! » ( Plantez ! Levez ! Jetez ! »). Malheur à celui qui n’était pas dans le rythme,
car le chef considérait son manque de rigueur comme un acte d’insoumission. Il était puni par
des exercices physiques et devait par exemple ramper ou monter dans un arbre.
Nous avions droit à une pause de 10/15mn pendant laquelle on pouvait casser la croûte et
pisser (Pinckelpause) – il nous était d’ailleurs strictement interdit d’aller pisser en-dehors de
cette pause !
Je dois dire que nos surveillants n’étaient pas méchants avec nous et que nous pouvions
discuter avec eux. Le tout était de se soumettre à la discipline.
On s’arrêtait de travailler vers 11h pour être de retour au camp à 12h30. Nous mangions à
13h. Il fallait qu’on se tienne correctement, pas question de chahuter. Puis nous faisions la
sieste jusqu’à 15/16h pour aller ensuite faire du sport sur la place d’exercice ou du maniement
de la bêche (celle-ci devait toujours briller comme un miroir). A noter que celui qui avait bien
travaillé le matin était dispensé de sport et pouvait rester couché.
Le soir, nous avions droit à une soupe, puis nous avions du temps libre que nous passions
dans ou à l’extérieur de la baraque. Tel était notre quotidien.
Il nous arrivait aussi de « faire le mur ». On passait l’enceinte clôturée du camp pour aller
chez un paysan voisin avec lequel on aimait discuter. Il faut dire qu’il avait surtout deux jolies
filles. Mais il fallait surtout ne pas se faire prendre. Les gradés ne plaisantaient pas avec
l’obéissance et la discipline. Certains d’entre nous ont été en « taule », une sorte de bunker
semi enterré. Ils avaient pour toute nourriture du pain et de l’eau et avaient des rats pour toute
compagnie.
Joseph Caspar (à droite) et un ami allemand au RAD. (Coll. J. Caspar)

Envoyé en Ukraine
Après 6 mois, nous sommes rentrés à la maison. Mais, trois semaines plus tard, je partais pour
la Wehrmacht le 17 octobre 1942. Deux soldats, baïonnette au canon, sont venus me chercher
à l’heure indiquée sur mon ordre de mobilisation. Mon père était absent : il avait été
réquisitionné pour creuser des tranchées anti-char. Les adieux avec ma mère ont été
poignants : elle ne voulait pas me laisser partir et a été brutalisée par un des hommes qui la
repoussée de telle manière qu’elle est tombée pat terre. Puis ils m’ont conduit dans une
caserne à Strasbourg. Le lendemain, je me trouvais à Bamberg où a débuté mon instruction.
Les exercices étaient nombreux et nous faisions des sorties de nuit pour nous familiariser avec
les techniques de combats nocturnes. Pour toutes les recrues, Allemands et autres, un seul mot
d’ordre : respect et obéissance. Et je n’avais pas encore 18 ans.
En tenues de travail au RAD. Joseph Caspar (3 e depuis la droite) et ses camarades, dont Lambert (2 e depuis la
gauche), Sprunghart (3 e depuis la gauche) et Fritz Roth, de Wolfisheim (5 e depuis la gauche). (Coll. J. Caspar)
En février 1943, j’ai eu une permission de 15 jours, mais j’ai été rappelé après 10 ou 11 jours :
les Allemands pensaient qu’ils pourraient encore nous envoyer pour sauver Stalingrad ! Nous
avons été envoyés à Coburg où nous avons touché nos uniformes et nos armes. Et la troupe a
été transférée en Ukraine.
Nous avons atteint le front le 14 avril 1943, de nuit, dans le secteur d’Izioum (oblast de
Kharkiv). Nous étions dans des tranchées qui se développaient en zig-zag pour ne qu’elles ne
puissent pas être mitraillées en enfilade par l’aviation ennemie. Nous étions aux avant-postes
et on pouvait entendre ce que se disaient les Russes qui étaient en face ! On était vraiment tout
près.

Cette première nuit, j’ai vu pour la première fois un soldat dont le ventre avait été d échiqueté
par des éclats d’obus.
Nous avons ensuite été relevés et avons cantonné à l’arrière pour souffler. Durant ces 5/6
semaines, je me souviens que nous buvions pas mal de vodka qui était sensée nous remplir de
courage. Nous assurions aussi des gardes par groupe de trois. Il y avait là de belles filles, bien
plantureuses… Mais gare ! On était obligé de passer notre chemin : il ne fallait pas les suivre,
car elles risquaient de nous entraîner dans un véritable coupe-gorge.
Un jour, j’ai avisé un acacia qui poussait devant la fenêtre d’une maison traditionnelle. J’ai
tiré un coup de feu dans le tronc de l’arbre et cela a fait un bruit du tonnerre, comme quelque
chose qui virevolte. Une pauvre vieille s’est pendue à mon bras en pleurant, terrorisée : elle
pensait que je voulais la tuer !
Au front, nous avions parfois des accrochages qui se résumaient à des tirs de mitrailleuses et
de fusils. Un jour, je devais aller aux avant-postes, mais il s’est trouvé que j’étais malade. Un
gars a pris ma place et il n’est jamais revenu.
Notre réseau de tranchées était ponctué de petits bunkers. Un soir de mai, j’observais l’un
d’eux et trouvait qu’il n’y avait pas beaucoup de terre qui le recouvrait. J’empoignais donc
une sorte de corbeille, pour la remplir de terre. Je montais ensuite sur le bunker et, une fois sur
le tertre, les balles ont sifflé tout autour de moi !
Dans le même ordre d’idée, nous attendions tous les jours la cantine. J’attendais moi aussi
lorsqu’un éclat d’obus s’est fiché en terre à 20 cm de moi ! Je l’avais échappé belle ! J’ai
voulu prendre cet éclat pour le ramener à la maison en guise de souvenir et je me suis brûlé la
main !
Au mois de mai, nous assistions à de beaux couchés de soleil. Les Russes, qui se trouvaient à
une soixantaine de mètres, nous haranguaient au moyen d’un mégaphone : « Soldats
allemands, venez chez nous ! Amenez la culasse de vos armes et votre gamelle ! Chez nous
vous attendent des milliers de lèvres rouges ! ». Puis ils passaient la chanson qui disait
« Komm zurück, ich warte auf dich » (« J’attendrais, le jour et la nuit, j’attendrais…. » en
français). Personne n’a répondu à ce genre d’invitation : on savait qu’on serait abattu.
Une fois, je suis sorti avec un autre pour patrouiller. Soudain, nous nous sommes retrouvés
face à un gigantesque Russe qui se trouvait à deux mètres de nous. Nous étions tous tellement
surpris que personne n’a songé a tirer et chacun est reparti dans son coin.
Les Russes lançaient des attaques vers minuit ou 1h du matin. Celles-ci duraient de 1 à 2
heures. Dès fois, au clair de lune, on les voyait de loin, dans leurs tranchées. Mais nous avions
ordre de ne pas tirer. D’ailleurs, on tirait assez peu la nuit.
Je dois dire que nous n’aimions pas tirer, mais pour nous défendre, sauver notre vie, nous
aurions tout fait. Nous étions jeunes et nous voulions survivre à tout ça. Mais,
paradoxalement, lorsque vous avez passé du temps au front et au combat, vous finissez par ne
plus avoir peur de la mort, car vous la côtoyez au quotidien. Et puis on en avait marre de la
guerre, tellement marre que si on mourrait, on mourrait.

Quatre Alsaciens dans la Wehrmacht.
De gauche à droite : Charles Mehl, de Hohfrankenheim, Joseph Caspar,
Ernest Krieger et Urban, de Ringendorf. (Coll. J. Caspar)
La fin (août 1943)
En août 1943, notre Kampfgruppe (groupe de combat) de 11 gars a vécu les trois pires
journées.
Cela a commencé dans la nuit du 16 au 17 août 1943. Après l’attaque des Russes, j’étais le
seul homme encore valide, encore capable de tirer : les autres étaient blessés ou morts ! A ce
moment-là, notre chef de groupe était un remplaçant : il remplaçait notre chef de Bamberg, un
vrai salopard que nous nous étions promis d’abattre dès que l’occasion se présenterait. Et ce
remplaçant, le Gruppenführer Waldometz gisait à 10-20m de notre tranchée, tué par un éclat
d’obus. Je savais qu’il possédait une belle montre à gousset et je voulais la récupérer en
souvenir. Mais son cadavre était déjà couvert de mouches et j’ai laissé tombé.
Cette première nuit, nous avons reçu l’ordre de nous replier. En reculant, j’ai retrouvé mon
copain Willy, un Autrichien, qui faisait partie d’un autre groupe qui avait été, lui aussi,
décimé. Nous avons donc reculé ensemble. Sur le chemin, il y avait déjà des soldats morts
dont des femmes, ce qui signifiait qu’il y avait eu des combats dans notre dos et que nous
avions manqué d’être encerclés.
A un moment, nous avons creusé un petit abri pour ne pas être repérés par les Russes. La nuit
du 17 au 18 a été calme.
C’est dans la nuit du 18 au 19 août que des milliers de Russes ont attaqué pour nous encercler.
De loin, on les entendait crier « Hourraï !! », des cris qui étaient destinés à nous effrayer et
donc, en quelque sorte, à nous paralyser ; on nous avait aussi appris cette technique pendant
les classes à Bamberg.
Les Russes étaient à présent à une trentaine de mètres de nous. J’ai salué Willy : « Auf
wiedersehen im Himmel » (« Au revoir au ciel »), ce à quoi il m’a répondu : « Auf
wiedersehen im Massenbgrab » (« Au revoir dans la fosse commune »). Puis on s’est levé,
les bras en l’air, après nous être débarrassés de nos armes ; j’avais même jeté mon rasoir, car
nous savions que nous avions face à nous des Mongols, des salauds qui vous coupaient la tête,
et je ne voulais pas me faire couper la tête avec mon propre rasoir.
Nous étions donc là, les mains en l’air. Un Russe, un gradé, s’est approché et nous a tendu la
main en nous saluant (en russe bien sûr) d’un « Salut camarades » ! Nous avons répondu
« Franzousky » et « Austrian »… Nous pensions mourir et cela n’a pas été le cas.

En fait, si Willy et moi n’avions pas dormi, nous ne serions pas restés dans notre trou et
aurions reculé avec les autres lorsque l’ordre de repli a été donné. Ce qui fait que lorsque j’ai
raconté plus tard ce fait au Centre de démobilisation, je n’ai pas été reconnu comme
déserteur… tout simplement parce que j’avais dit la vérité.
Suite à ça, j’ai été porté disparu par l’armée allemande, mais ma mère a toujours été
persuadée que j’étais en vie.
Début de captivité soviétique
Le gradé russe nous a envoyé assez loin à l’arrière, à la Kommandantura. Nous étions escortés
par deux jeunes de 15-16 ans. Ces jeunes, garçons et filles, portaient un sac à dos plein de
cartouches et accompagnaient les hommes au combat pour que ces derniers ne manquent pas
de munitions.
Une fois arrivé, nous avons été interrogé par un officier de très grande taille. Avec lui se
trouvait un jeune soldat armé d’un pistolet-mitrailleur et une jeune femme parfaitement
francophone : elle vérifiait si j’étais bien français. Elle m’a demandé : « Pourquoi tirez-vous
sur les soldats russes
- Parce qu’il le fallait ! » ai-je répondu.
Pour prouver ma nationalité française, ma mère m’avait envoyé un billet de 1000 francs. Je
l’ai tendu à l’officier. Celui-ci m’a demandé ce que c’était et n’a pas été convaincu que c’était
de l’argent français, puisqu’il a haussé les épaules avant de déchirer le billet !
A un moment donné, l’officier a secoué la tête en réponse à une question du soldat. Sans
doute ce dernier lui avait-il demandé l’autorisation de nous abattre. De rage, le soldat nous a
donné un coup de pied au niveau de la gorge (l’endroit étant légèrement en pente, il se tenait
un peu plus haut que nous), nous envoyant à terre. Sans avoir le temps de ramasser nos
casquettes, l’ordre nous est donné : « Dawaï ! Dawaï ! », « Vite ! Vite », et, en courrant, nous
rejoignons une forêt assez éloignée. Là, au fond d’une petite vallée où se trouvaient déjà
d’autres prisonniers, nous recevons de l’eau dans un seau et du rosbeef. En fait, nous n’avons
pas mangé, mais nous avions très soif : il faisait dans les 38° (pour 12° la nuit).
Puis nous avons dû écrire une lettre à nos parents pour leur dire que nous étions prisonniers et
que tout allait bien. Evidemment, cette lettre n’est jamais arrivée.
Je me souviens que de jeunes soldats, postés sur les hauteurs environnantes, nous tiraient
dessus avec une fronde. Plusieurs prisonniers se sont écroulés. Etaient-ils morts
A la tombée de la nuit, nous étions à présent dans une sablière (Sandgrube). Il y avait là un
prisonnier grièvement blessé à la jambe. Le lendemain, il était mort et avait succombé à la
fièvre (Wundfieber). Par la suite, nous sommes passés par trois camps (fermes, kolkhozes…).
On dormait sur de la paille et on recevait 600 grammes de pain et 60 grammes de sucre par
jour, plus une soupe le matin. Nous étions toujours dans le secteur d’Isioum. Durant les
trajets, les femmes voulaient nous donner du maïs, du tournesol, etc., mais c’était strictement
défendu et aucun de nous ne se serait permis de sortir des rangs. Certaines de ces femmes
pleuraient en nous voyant.
A un moment, nous avons longé un fleuve, le Don ou le Donetz. Il y avait là des chevaux
morts, gonflés par la chaleur et picorés par des oiseaux. J’ai bu de l’eau de ce fleuve, à côté
d’algues et de chevaux flottants.

Puis, fin octobre, nous avons pris place à bord de wagons cellulaires. Au milieu se trouvait un
grand trou pour faire nos besoins. Il y avait un long couloir où se tenait une sentinelle et des
cellules où l’on ne pouvait se tenir debout. J’étais couché près du trou et c’est pour ça que j’ai
attrapé une pleurésie et que j’ai eu les pieds à moitié gelés.
Nos vêtements se limitaient à des manteaux russes, un pantalon (sans caleçons), des chiffons
en guise de chaussettes (Schuhlumpe) et de vieilles chaussures trouées. Les Russes nous
avaient pris nos uniformes et n’hésitaient pas à porter des vestes de la Wehrmacht.
De la baraque 22 de Tambov à l’hôpital de Kirsanov
J’étais comme mort lorsque je suis arrivé à Tambov, le 13 décembre 1943. J’étais tellement
malade que je n’ai pas vu la gare de Rada. Au camp, je grelottais comme tout. Je n’ai pas
résisté au passage à l’épouillage, à la Sauna et à la douche à peine chaude. Je ne sais pas
quand ils m’ont mis dans la baraque 22, la baraque où l’on entassait les prisonniers morts en
attendant de les enterrer. Je ne l’ai appris que par la suite et c’est un miracle qu’on m’en ait
sorti. C’est grâce à un nommé Constant Litzelmann, de Lupstein. Il faisait partie du groupe
qui ramenait les morts dans cette baraque. Il m’a reconnu à mes cheveux : j’étais roux à
l’époque et j’étais donc connu dans notre région. Ce n’était pas un copain, mais il me
connaissait. C’est lui qui a remarqué que je respirais toujours ! Il m’a alors sorti de là avec ses
camarades et m’a installé dans une baraque normale. Et je me suis finalement remis, j’ai
retrouvé la vie.
J’ai sans doute été soigné. En fait, j’étais tellement malade que je ne sais plus comment je
suis arrivé à Kirsanov, cet hôpital où je devais passer un total de 16 mois de ma captivité
(mais pas en continu, car j’y suis allé à chaque fois que je rechutais). J’ai côtoyé de
nombreuses nationalités dans cet endroit.
La première fois qu’on m’a cru guéri, on m’a renvoyé au camp de Tambov, mais j’avais
toujours ma pleurésie. Et la deuxième fois que j’étais à Kirsanov, j’y avais la malaria, la galle
et la dysenterie.
Je suis retourné à Tambov pour le départ des 1500 en juillet 1944. Comme j’étais alors en
bonne forme, je m’étais porté volontaire pour partir et cela avait été accepté ar les Russes.
Malheureusement, je suis tombé dans les pommes en cours de route et je n’ai pas pu partir
avec eux ! Les Russes auraient pu m’achever sur place et m’enterrer au bord de la route, mais
non : ils m’ont conduit pour la troisième fois à Kirsanov et j’ai ressuscité une nouvelle fois.
Lorsque j’étais bien malade, un souvenir m’est resté. Après m’avoir ausculté, un médecin
hongrois m’a dit : « Vous avez un bon cœur, vous allez vivre encore très longtemps ». Il ne
s’est pas trompé !
Comme médicament, je ne recevais que de la belladone à Kirsanov.
C’est à partir de là que j’ai vraiment commencé à guérir. J’avais fait la connaissance d’un
cuisinier italien. On avait sympathisé et il m’avait dit : « Avec moi, tu ne mourras pas ». Tous
les soirs, à ses risques et périls, il me donnait de la Kacha, une sorte de purée qui avait été
préparée pour le lendemain dans une boîte de conserve de 2 à 3 litres. Grâce à cette nourriture
supplémentaire, j’ai progressivement repris des forces. Quel bonheur le jour où j’ai pu me
soulever sur mes bras pour m’installer sur le réservoir du système de chauffage d’eau. J’ai
remercié Dieu de m’avoir rendu ces forces.

A Tambov, les échanges entre prisonniers allaient bon train : Mahorka (tige du tabac séché),
sucre, sous-vêtements, etc. Ceux qui cédaient leur sucre, en particulier les fumeurs, se
privaient d’un élément essentiel pour leur survie et se condamnaient à mort ; pour eux, la
fumée était la plus forte.
Les quelques semaines où j’étais bien à Tambov, je me souviens avoir fabriqué des pinceaux
à partir d’écorce de bouleaux.
Dessin de Jean Thuet représentant la baraque des latrines (à gauche),
un des symboles de la détresse physique et morale des Malgré-Nous (Coll. Jean Thuet/FAT).
Le commando des morts de Kirsanov
Grâce aux soins et à la nourriture du cuisinier italien, j’étais redevenu un homme et les Russes
qui dirigeaient l’hôpital ont estimé que je pouvais travailler. C’est ainsi que je suis devenu une
sorte d’infirmier, de Sanitäter, chargé de réveiller le matin et de donner de la soupe ou de la
Kacha aux malades à demi-morts qui ne pouvaient plus se nourrir seuls. Parmi eux se trouvait
un grand jeune homme blond, un dessinateur norvégien. Je lui donnais du thé lorsqu’il a
commencé à cracher. Dans l’obscurité (on s’éclairait à la bougie), j’ai d’abord cru qu’il avait
avalé de travers, mais en regardant de plus près, j’ai vu que c’était son sang qu’il vomissait. Il
est mort dans mes bras. Un grand gaillard nommé Hartwig (je ne me souviens plus de son
prénom), paysan à Beblenheim (Haut-Rhin), est également mort dans mes bras ; il a été
enterré à Kirsanov.
Je ne sais plus pendant combien de temps j’ai rempli ces fonctions. Ensuite, mes forces
revenant, j’ai intégré le commando des morts. Avant de poursuivre, je voudrais dire que ceux
qui allaient mourir ne mangeaient plus guère et mettaient leur pain de côté. Ce n’est qu’une
fois l’homme décédé que les autres patients étaient autorisés à se partager son pain ; j’en ai
bien sûr aussi pris.

Toutes les trois nuits, l’« équipe de la mort » (soit quatre gars) s’éveillait à 1h30/2h pour aller
chercher les cadavres nus dans le bunker où ils étaient stockés. Il faut savoir que tous ces
corps avaient servi de cobayes : ils avaient tous été ouverts par des chirurgiens (des Russes,
des Hongrois plus un Français nommé Leblanc) et avaient été recousus avec du fil ou des
agrafes.
L’intérieur du bunker – semi enterré comme les baraques du camp de Tambov - n’étant pas
éclairé du tout et mes camarades redoutaient un peu d’y entrer. A l’inverse, ma volonté de
vivre était telle – je ne voulais pas crever ! – qu’elle me donnait tous les courages. Ainsi, à
tâtons, j’attrapais un pied, puis appelais les autres pour qu’ils m’aident à sortir le corps ; il y
en avait une dizaine. Je le faisais, car j’étais tellement content d’être en vie. D’ailleurs, on ne
parlait jamais de la mort à Tambov et à Kirsanov.
Les cadavres étaient chargés sur une charrette conduite par un Russe – très gentil : on
discutait ensemble – et tirée par deux poneys. Il stationnait devant la porte du bunker et nous
prenions les morts, deux par les bras, deux par les pieds, et le balancions sur la charrette. Les
corps étaient placés d’abord en longueur, puis en largeur.
Puis le Russe ordonnait « Dawaï ! » et nous courrions à côté de la charrette jusqu’au cimetière
de Kirsanov. On ne voyait pas grand-chose de l’agglomération en elle-même, car le seul
éclairage était le clair de lune. Je me souviens qu’à l’arrière du cimetière se tenait une grande
statue de Staline en bronze, les bras tendus comme s’il bénissait les environs.
Dessin de Jean Thuet représentant une autopsie pratiquée à l’hôpital de Kirsanov (Coll. Jean Thuet/FAT).
Au cimetière, une équipe creusait des fosses communes d’environ 8 ou 10 x 4 ou 5m pour
une profondeur de 4 à 5 m. Une fois, la charrette s’est renversée à une trentaine de mètres du
cimetière et nous avons été obligés de tirer les corps jusqu’à la fosse ! Les cadavres étaient
nus et pour la plupart gonflés d’eau à cause des maladies. On répandait de la chaux sur les
corps.
Quand une grande fosse était pleine, elle était rebouchée et une tombe plus petite était encore
aménagée par-dessus.

Il y avait devant l’église, à côté du cimetière, de nombreux chars. Leur présence, incongrue en
ce lieu, ne pouvait s’expliquer que parce que l’église devait abriter un atelier de réparation.
Le reste du temps, nous restions à l’hôpital, sauf pour chercher de l’eau. Nous sortions par une
des deux portes avec guérite pour atteindre un puits qui se trouvait non loin. Le puisard était à
ras du sol et l’endroit était gelé, si bien que je redoutais d’y tomber.
Le matin du 8 mai 1945, la cheftaine de l’hôpital a crié en russe : « Camarades, la guerre est
finie ! ». Nous avons tous pleuré de joie. Je me rappelle qu’il y avait trois cheftaines : Tania,
Maroussa et Nina. Je rigolais souvent avec elles. A l’hôpital, on m’appelait « le Rouge » à
cause de la couleur de mes cheveux. Il faut croire que les rouquins étaient rares à cette époque
en Russie.
J’ai passé 26 mois à Tambov et à Kirsanov. Pour finir, je voudrais dire qu’en dehors du jeune
soldat, aucun Russe ne m’a frappé.
Le chemin du retour
Le retour a duré plusieurs semaines. Je dois bien admettre qu’à nouveau la gare de Rada ne
m’a laissé aucun souvenir. Nous étions tellement émus de pouvoir rentrer, même en wagons à
bestiaux !
Dans le train, les échanges étaient nombreux, ainsi qu’avec les civils lors des arrêts :
nourriture, peaux de bêtes pour rendre plus confortable les planches sur lesquelles on se
couchait.
Les responsables de chaque wagon étaient des Lorrains désignés par les Russes. Ils avaient
pour mission de veiller à ce qu’il n’y ait pas de vols ni de bagarres.
En Pologne, alors que nous étions à l’arrêt, un autre train s’est arrêté vis-à-vis du nôtre. Il
s’avéra que ce train venait lui aussi de Tambov, car je vis mon camarade Florent Heitz, de
Friedolsheim ! Je lui demandais : « Mais qu’est-ce que tu fais-là
- Mais on rentre à la maison !». J’ai profité de l’arrêt pour lui donner quelques-unes de nos
patates, ce qui lui a donné une chiasse pour longtemps ! Un souvenir qui est d’ailleurs resté
gravé dans nos mémoires.
Nous avons été escortés par les Russes jusqu’à la Porte de Brandenburg de Berlin. Là, nous
avons échangés nos effets soviétiques contre des uniformes français (les uniformes russes ont
été brûlés pour des raisons sanitaires).
J’ai été démobilisé au centre du Wacken, à Strasbourg où j’ai passé deux jours dans la
Caserne Ganeval pour établir mes papiers de rapatriement. Le troisème jour, j’ai été conduit à
la gare pour prendre le train jusqu’à Wilwisheim où, sur le quai, j’ai rencontré Xavier Diss,
une connaissance de Landersheim. Ensemble, nous avons poursuivi notre chemin à pied.
Lorsque nous sommes arrivés à la chapelle qui domine le « pays », ce fut un grand moment
d’émotion : enfin à la maison !

Je suis arrivé chez moi le 21 octobre 1945. L’incorporation de force m’avait fait perdre trois
ans et demi de ma vie. Longtemps après la guerre, je n’avais peur de rien ni de personne,
même quand il y avait de la bagarre. Si bien que je faisais un peu peur.
Carte de rapatrié (recto-verso) de Joseph Caspar qui porte le tampon « Alsaciens-Lorrains déportés dans la
Wehrmacht ». A l’époque, les incorporés de force étaient encore considérés comme des déportés militaires.
(Coll. J. Caspar)

Un dernier choc
Alors que je traversais Friedolsheim, en ce dimanche 21 octobre 1945, je croise un jeune du
village âgé de 16 ans, Léon Schneider (aujourd’hui décédé) qui était (comme toujours) en
retard pour la messe. Il me voit et me demande : « Mais d’où viens-tu », puis il se rue à
l’église et crie : « Joseph est rentré ! ». Quant à moi, j’ai poursuivi mon chemin jusqu’à la
maison de mes parents. En poussant la porte, je découvre un prisonnier de guerre allemand
occupé à surveiller le plat qui mijotait sur le feu ! Je crie : « Toi, t’es un Boche ! Je ne veux
pas te voir ici ! Dehors ! ». Et le gars, qui devait avoir environ 5 ans de plus que moi, se met à
pleurer. Et moi de fondre également en larmes. Il s’agissait d’August Bochtler, de Constance.
Nous sommes devenus amis, mais pendant longtemps j’ai gardé une rancœur terrible contre
les Allemands ».
Pages suivantes : Questionnaire relatif à une demande de reconnaissance de la qualité
d’incorporé de force dans la Wehrmacht renseigné par Joseph Caspar. (Coll. J. Caspar)