Il pasto nudo - Autistici/Inventati

Carlparlò al dottore fuori, sotto il portico angusto dove la pioggia gli schizzava dalla
strada sui pantaloni, pensando a quante persone diceva la stessa cosa, e alle scale, portici,
prati, autostrade, corridoi e vie del mondo che sono là negli occhi del dottore.. Soffocanti
alcove tedesche, teche di farfalle imbalsamate fino al soffitto, silenzioso, portentoso odore
di uremia che filtra attraverso la porta, prati suburbani al suono dell'annaffiatore, in una
calma notte di giungla sotto le ali silenziose della zanzara anofele. (Nota: Questa non è una
figura retorica: le zanzare anofeli sono effettivamente silenziose). Case di cura a
Kensington, con tappeti spessi, discrete: rigide poltrone di broccato e una tazza di tè, il
salotto svedese moderno con i giacinti in un vaso giallo; fuori c'è il cielo del nord azzurro
porcellana e le nuvole vaganti, sotto i brutti acquerelli dello studente in medicina
moribondo.
— Uno schnaps, prego, Frau Underschnitt. Il dottore parlava al telefono tenendosi
davanti una scacchiera. — Una lesione assai grave credo... naturalmente senza aver visto
la radioscopia. — Prende il cavallo e poi lo rimette a posto pensosamente. — Sì... Entrambi
i polmoni... sicuramente. — Riattacca il ricevitore e si rivolge a Carl. — Ho osservato che
questi individui rivelano un rimarginamento della lesione sorprendentemente rapido, con
bassa incidenza di infezione. Sono sempre i polmoni qui... polmonite e, naturalmente, il
Vecchio Fedele. — Il dottore balza in piedi con una risata volgare, da contadino. Il suo
sorriso di europeo ignora la cattiva condotta di un ragazzo o di un animale. Continua a
parlare quietamente nel suo inglese stranamente privo di accento, privo di sostanza. — Il
Nostro Vecchio Fedele Bacillo di Koch. — Il dottore batte i tacchi e china la testa. —
Altrimenti moltiplicherebbero i loro stupidi sederi contadini fino al mare, no? — grida,
spingendo la propria faccia contro quella di Carl. Carl si ritira da una parte con il grande
muro grigio della pioggia alle spalle.
— Non c'è qualche posto in cui si possa curarlo?
— Credo ci sia qualche specie di sanatorio — tira fuori la parola con ambigua oscenità —
nella Capitale del Distretto. Vi scriverò l'indirizzo.
— Chemioterapia?
La sua voce ricade piatta e pesante nell'aria umida.
— Chi può dirlo? Sono tutti contadini stupidi, e i peggiori di tutti sono i cosiddetti
contadini istruiti. A questa gente non dovrebbero soltanto impedire di imparare a leggere,