osservatorio73-74 - Osservatorio Letterario

atlantidei, con l’intenzione di rinsaldare l’antica alleanza
che legava i delfini alla nostra gente. Fra gli
ambasciatori era presente anche il mio futuro marito,
Adaion, che conobbi in occasione di uno dei favolosi
balli organizzati in occasione dei festeggiamenti.
L’opale chiamato sole fu riposto nel Labirinto dei Mille
Cristalli, strettamente sorvegliato, e la Regina rigenerò
la magia per riscaldare il pianeta. Tutto era andato per
il verso giusto ed io, preso congedo dai sovrani, tornai a
casa accompagnata dall’ambasciata, felice e
soddisfatta. Ma come voi ben sapete, mia cara
sorellina, poco tempo dopo decisi di intraprendere un
nuovo viaggio… ma questa è un’altra storia.
E la promessa che avevo fatto all’umano di tornare in
superficie a visitarlo? Come ogni promessa che ho fatto
durante la mia vita – fatta eccezione di quella a Kleth il
Falco Folle – l’ho mantenuta. Non saranno passate
duecento maree da quando, presa dalla nostalgia,
decisi di fare un salto sul mondo di superficie e
ritrovarmi nei luoghi della mia prima giovinezza. Devi
sapere che gli umani calcolano lo scorrere degli anni
diversamente da noi e anche se non conosco
precisamente in che modo, sono certa che da quel
giorno per loro è passato molto tempo. Così, senza
sapere se avrei rivisto Luigi oppure no, nuotai alla baia
di pietra, dove lo avevo incontrato per la prima volta.
Nel Labirinto dei Mille Cristalli avevano ruotato gli
specchi, spostando il riflesso del sole all’altro emisfero.
C’era la luna, però, grande e pallida a illuminare quella
romantica sera terrestre. Un silenzio magico permeava
il luogo, mentre la superficie dell’acqua era una calma
coperta d’argento che si agitava appena appena in uno
sciabordio rilassante. Sospiravo di malinconia nel
vedere che la scogliera, nonostante tutto, era rimasta
intatta al lavorio umano. Spuntai fuori e mi diedi una
rapida occhiata intorno: sopra, rischiarato dai fievoli
raggi lunari, vidi un uomo sdraiato sulla pietra. Era
anziano e sembrava dormisse, perché i suoi occhi erano
chiusi ed egli giaceva immobile. Uscii fuori quatta
quatta, incantando la mia pinna e trasformandola in un
paio di agili gambe, e mi avvicinai al vecchio dormiente.
A vederlo, mi accorsi che c’era qualcosa di vagamente
familiare in quel vecchietto, ma per quanto mi sforzassi
di ricordare non capivo. All’improvviso ebbi una
folgorazione. I lineamenti di quel viso rugoso, bruciato
dal sole e dalla salsedine… non potevano esserci dubbi.
Mi ricordai della buffa faccia di stupore che Luigi fece la
prima volta che ci incontrammo e sorrisi. “Luigi!” lo
chiamai dunque nella sua dolce lingua, ma il vecchietto
non mi rispose. Allora gli posai una mano sulla guancia
per scuoterlo dolcemente con una carezza, e fu così che
scoprii che Luigi era freddo, gelido come i ghiacci del
mare del sud. Posai una mano sul suo fragile torace: il
cuore aveva smesso di battere proprio lì, nel luogo che
più aveva amato nella sua vita. Il destino aveva voluto
che lo incontrassi quella sera, ma io non volevo credere
che il caro Luigi era morto. I miei occhi si bagnarono di
molte lacrime e il mio cuore soffrì una grande tristezza,
simile al senso di vuoto che provai quando Adaion mio
marito morì. Ma non c’era nulla che io potessi fare, se
non stringerlo a me e baciarlo sulle gelide labbra, un
bacio che lo avrebbe raggiunto ovunque si trovasse, un
bacio di addio.
Non piangete, Ildratha. Non dovete disperare per Luigi,
la morte è la via naturale delle cose e gli umani, ahimè,
hanno una vita così breve… Ma io sento che lo spirito di
Luigi perdura, e benevolo sorveglia eternamente sulla
sua amata baia di pietra. Sì, un giorno non lontano vi ci
condurrò e anche voi potrete ammirare l’azzurro del
cielo e l’illusione di un sole che non è. Ma adesso
riposate sorellina, è tardi e l’ora delle fiabe è passata da
un pezzo… Sogni d’oro piccola, sogni d’oro…
…Grandi Tracce… Grandi Tracce… Grandi Tracce…
Mariano José de Larra (Madrid,
24 marzo 1809 – Madrid, 13
febbraio 1837) critico satirico e
letterario, scrittore costumbrista e
giornalista spagnolo, nonostante la
sua breve vita, è considerato,
assieme a Espronceda, Bécquer e
Rosalía de Castro, uno dei massimi
esponenti del romanticismo
spagnolo. Pubblicò più di duecento
articoli in soli otto anni, gettando le
basi per la saggistica. Scrisse sotto
vari pseudonimi, tra cui Figaro, Duende, Bachiller, El
pobrecito hablador. Assieme a Iris M. Zavala, Larra
rappresenta il Romanticismo democratico in azione. Lontano
dal godere di effusioni sentimentali, Figaro pone la Spagna al
centro della sua opera critica e satirica. La sua opera deve
essere interpretata alla luce del contesto delle Cortes, nate
subito dopo il Decennio vergognoso (1823-33) e la Prima
guerra Carlista (1833-40).
Suicidatosi giovanissimo, a 27 anni, al suo funerale Zorrilla
si consacrerà poeta, leggendo un'elegia. Nel 1908, alcuni
rappresentanti della Generazione del 98, Azorin, Unamuno, e
Baroja, portano una corona di fiori sulla sua tomba, omaggio
che rappresenta la riscoperta e l'identificaziopne del gruppo
con il pensiero di Larra e con la sua preoccupazione per la
Spagna.
Mariano José de Larra nasce il 24 marzo del 1809 a Madrid,
in Calle de Segovia, dove si trovava in passato la Casa de la
Moneda, nella quale lavorava suo nonno. I suoi genitori,
Mariano de Larra y Langelot e la sua seconda moglie Maria de
los Dolores Sanchez de Castro. Il padre medico e
afrancesado, si distinse occupando il posto di medico militare
per l'esercito bonapartiano, durante la Guerra di
Indipendenza, per cui nel 1813, quando il piccolo Mariano
aveva quattro anni, la sua famiglia dovette lasciare il Paese
seguendo il re Giuseppe Bonaparte nell'esilio, prima a
Burdeos e poi a Parigi. Grazie all'amnistia promossa da
Ferdinando VII, la famiglia poté ritornare in patria nel 1818 e
si stabilì a Madrid, dove il padre divenne medico personale
dell'infante don Francisco de Paula, uno dei fratelli di re
Ferdinando. Larra proseguì gli studi cominciati in Francia a
Madrid, e seguì suo padre nelle destinazioni che il suo lavoro
gli procurava in tutta la Spagna (Corella,22-23; Càceres, 23-
24; Aranda de Duero, 1824 in poi). [Fonte: Wikipedia]
Ora riportiamo un racconto con la nota critica della
Traduttrice:
Mariano José de Larra (1809-1837)
FINALMENTE REDATTORE
- Ya soy redactor -
Traduzione e note © di Valentina Monaca
Per quale strana fatalità l’uomo anela sempre a ciò
che non ha? Domandiamo a un imberbe che cosa
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OSSERVATORIO LETTERARIO Ferrara e l’Altrove ANNO XIV – NN. 73/74 MARZ.-APR./MAGG.-GIU. 2010