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Nel cuore di Trasteve-
re, prima di piazza
S.Maria, vi è un’altra
piazzetta con un ristorante,
due bar e
gente che si gode il clima primaverile.
Ma questo, è ciò che succede
a terra.
Se si alza lo sguardo verso l’ultima
finestrella del palazzo, si avverte la
presenza di uno strambo personaggio.
Il pittore, l’artista Emidio che fino
a poco tempo fa teneva in finestra
bambole, pupazzi, giocattoli appesi
per i capelli o per le braccia, visibili a
tutti i passanti. Se si guardano con
ansia sembrano sull’orlo del suicidio,
se si guardano con fanciullezza
non sono altro che pupazzi stesi ad
asciugare.
Il nonnetto si affaccia e mugugna
qualcosa di incomprensibile, ma
alla fine ci apre il portone. Forse un
po’ incoscienti ad entrare in casa di
un folle sconosciuto, veniamo catapultate
nella prima sala ove non
si identificano bene gli oggetti data
una penombra scurissima. Ciò che
arriva dritto al cervello è un odore
stantio e un pulviscolo di germi e
batteri. Emidio ci accoglie seduto
sul letto e comincia a parlare in maniera
vaga, ma con una scioltezza
che lascia pensare sia solito intrattenere
persone colloquiando. In ef-
fetti è proprio così; c’è una quantità di oggetti, ninnoli,
cianfrusaglie e doni da ubriacare la vista.
Poco si sa di lui, data anche la scarsa attendibilità delle
sue parole. Ciò che conta è che è divenuto un pittore
per un “veto fatto dalla zia”, ed egli è assolutamente
consapevole di non aver alcuna vocazione artistica definendosi,
anzi, un dannato. “Nella mia vita ha commesso
molti errori e il Signore mi sta punendo tenendomi
all’inferno, in questa casa”, da cui non esce da anni, data
anche la sua cecità. Della sua arte,nessuna traccia, ad
eccezione di un quadro raffigurante una Madonna, dalla
dubbia autenticità.
Emerge il ritratto di un uomo solo, triste, pazzo, che si è
lasciato andare e che non vuole parlare molto né della
sua famiglia (a detta sua, i familiari sono quasi tutti morti,
e i figli non li vede), né dei suoi quadri (di cui non vi è
prova tangibile perché venduti tutti). Si dice andasse in
giro con due paia di occhiali e due cravatte, quest’ultime
ancora ben visibili, polverose e appese sopra il letto,
ma le cose che lasciano senza parole, oltre alla quantità
di oggetti che farebbe impazzire un mercataro di
Portaportese, sono le scritte che coprono tutti i muri .
“Emidio poeta dell’arte!”. Segni di amici? ci dice che non
ne ha più, ma possiamo affermare quasi con certezza
che tutte quelle parole sui muri sono la testimonianza di
chi, come noi, era curioso di conoscere “il matto pittore
trasteverino”.
Dopo un’ora di chiacchiere (sempre le stesse, data qualche
rotella fuori posto del nostro interlocutore) ci esorta
ad andarcene per non stancarci, mica scemo! Ci chiede
di fare un miracolo per lui, con la consapevolezza che
in verità non si possa fare niente per la sua “dannata
esistenza”. Uscendo ci cade lo sguardo su una scritta
colorata “la stanza dei pensieri”. Mai nessuna scritta fu
più azzeccata.
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