Scarica il pdf di 02 Doppelganger - Fashion E-zine

potete, voi, creature stupende, datemi la redenzione.
Non sentite la puzza di bruciato che è in questo luogo
maledetto, ditemi, angeli miei, non sentite il calore asfissiante
del fuoco, il fumo che sale a intridervi i polmoni col
puzzo di morte, voi che conoscete il miracolo ditemi la
verità, non vi si bruciano le ali, in questo Inferno?
Volate via, prima che sia troppo tardi. Il sole è fuori da
qui, alto, stupendo, non posso dipingerlo, altrimenti
saprei spiegarvelo meglio, io e le parole non andiamo
molto d’accordo, mi piacciono le immagini, i pennelli,
posso dipingervi mentre prendete fuoco in questo Inferno,
angeli miei?, andate via c’è il sole là fuori volate
verso di lui, non lo temete, vero Dedalo, non avete paura
di lui ma solo dell’Inferno, che ne dici, Icaro, ricorda un
po’ il vostro labirinto questo orrore che gli umani hanno
dentro di loro?
Andate via da qui, se non potete salvarmi, fuori c’è
un sole bellissimo che non mi appartiene perché non
posso rappresentarlo, non ho più quadri, né speranze,
angeli, mi restano solo le mie bambine e voi non le porterete
via, è chiaro? Ogni giorno le lascio stare sospese
sul mondo, i piedi che ballano nell’aria. Voglio che vivano.
Io ero un morto ambulante in cerca d’emozioni. Che
almeno le mie bambole si salvino dall’eterna angoscia
che è in questa casa, volete portarle via con voi, angeli
miei?, portatele sul sole, lì è tutto più bello, non è così?
Lì la fine arriva, prima o poi, non si muore come qui, respiro
dopo respiro.
Andate via, angeli.
Lasciatemi da solo con le mie bambole.
Io vivo fuori dal tempo, e sono un pittore, ma quando
ero ancora vivo –vivo per davvero- ho visto l’orizzonte,
quella linea ultima in cui il mare e il cielo si incontrano
davvero, per sempre, e ho capito che è quella la verità,
la verità che l’arte dovrebbe ricercare, perché è il
modo che ha la natura per descrivere l’eterno, col suo
inchiostro, l’orizzonte, angeli miei, quell’orizzonte che le
mie bambole fissano ogni giorno appese alla finestra, lo
cercano senza trovarlo –sì, ecco cosa fanno tutto il giorno
sospese sul mondo- e ora vi faccio una domanda,
angeli, una domanda cruciale cui non so rispondere ma
dalla quale dipende tutto la mia vita cristallizzata in questo
limbo infernale che è la casa buia in cui vivo senza
più un quadro, senza più una passione, senza più la dignità
di chi ha dalla sua ancora la ragione, una semplice
domanda, angeli profani che non sanno il miracolo: può
un pittore scrivere l’orizzonte sulla sua tela?
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