1980 (2) - giampaolo barosso

1980 (5)
pezzi di ghiaccio grossi come le classiche uova di
piccione, e anche più; violentissimi. Violenza resa
maggiore dal vento, ora fortissimo da tramontana.
Dopo qualche minuto arriva anche la pioggia. Dalle
persiane accostate entra in casa e comincia ad allagare.
Mi mobilito, corro, chiudo, asciugo. Una persiana
è aperta; la finestra è chiusa; la grandine batte
sui vetri: temo li spezzi. Di fronte a quella sassaiola
non ho il coraggio di aprire la finestra per chiudere
la persiana. Guardo sgomento la furia che si abbatte.
Fuori si formano mucchi, tra rivoli scroscianti
d'acqua che scavano la breccia della strada e solcano
la terra. Il finimondo dura circa un quarto d'ora.
Poi, una pioggerella sottile. Poi torna, beffardo, il
sereno. Non trovo il coraggio di uscire per un'ispezione,
che prevedo funerea. Mi metto a tradurre.
Verso le sei mi faccio forza, indosso gli stivali e
esco. (Ieri, prima della grandine, si udì, fievole, la
prima cicala dell'anno; oggi nulla frinisce; altro segno
dell'anomalia stagionale.)
23 luglio, mercoledì
– Altro che vacanza, ieri. Ho dovuto rinunciare a
descrivere i postumi della grandinata di ierlaltro per
intraprendere un gran lavoro organizzativo finalizzato
a mietitura e trebbiatura di quel poco che è
rimasto. Ed ero solo, a occuparmi di tutto, perché
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