1980 (2) - giampaolo barosso

1981 (1)
fumavi, ti accomiati cordialmente dai tuoi pensieri
(non passerà un minuto e già te li sarai scordati), e la
vita quotidiana riprende; ma tu hai goduto di dieci
minuti di alta spiritualità. Seduto, invece... Il pensiero
non scorre fluente, ignaro di sé. Gravano su di esso,
lo ostacolano, altri pensieri. L'ideazione della frase
formata. La scelta delle parole. Il periodo. L'equilibrio,
l'economia del discorso... Già tutto questo,
sovente, è una noia. E poi, pensare in parole sonanti
– più che sonanti: tangibili, scritte – non è atto
solitario (per solo che tu sia). E' atto intrinsecamente
sociale. E poiché tu sai che nei tuoi atti di penna
non sussiste invero socialità di sorta; che la socialità
del tuo scrivere è del tutto fittizia – la contraddizion,
che pur s'autoconsente, ti molesta. Le finzioni
– letterarie e morali – cui l'atto di scrivere ti costringe,
ti pesano sulla coscienza come cosa indegna. La
scelta del tono: quale che sia, non è mai il tono vero
dei tuoi veri pensieri (i pensieri pensati); né il tono
delle parole che pronunceresti nel comunicare i tuoi
pensieri conversando con un amico (i pensieri parlati).
L'uditorio cui ti rivolgi scrivendo è insieme
immaginario e sconosciuto; immaginario e impersonale;
dotato solo di vaghe qualità sociali e culturali,
ma non di qualità umane, spirituali; tu stesso, nel
porti di fronte al tuo immaginario uditorio collettivo,
ti senti diventare immaginario, ti senti spogliato
di ogni tua viva, vera qualità personale; cessi di
216