Notte senza fine, di Alessandro Giglia - Il primo amore

tovagliolo di carta, ci siamo baciati un’ultima
volta, poi ha seguito le sue amiche. Sono
tornato al camarote, lasciando Vito e il
fotografo che discutevano ancora del cellulare,
mi sono affacciato e ho guardato di sotto. Due
bande di due diversi blocchi si erano scontrate,
andavano in direzioni opposte, e nessuna delle
due sembrava voler lasciar passare l’altra. Un
percussionista che portava la grancassa è
partito a razzo, e ha spaccato la bacchetta in
testa al collega della banda rivale, dando inizio
alla rissa. Il trombettista infilava la pompa
d’intonazione nell’occhio dell’altro trombettista,
arrivavano calci secchi nelle palle, pugni nel
naso, ginocchiate sul mento. Ho visto i poliziotti
balzare giù dalle torrette di guardia in un
attimo, mescolandosi con le loro tute mimetiche
alle maschere, sembravano anche loro
travestiti, si facevano largo spingendo
violentemente chiunque gli intralciasse il passo,
hanno iniziato a randellare i musicisti senza
fare torto a nessuno, a caso. Sentivo i colpi sordi
dei manganelli che rompevano setti nasali e
costole, il sangue ha cominciato a uscire dai
sopraccigli aperti e dalle labbra spaccate. Solo
allora mi sono accorto che, ai margini di quella
sciarra selvaggia, proprio sotto di me, qualcuno
con le braccia alzate mi faceva segni per attrarre
la mia attenzione, era Macra, che quasi stava
per prendersi anche lei le bastonate e mi
chiedeva disperata di scendere ad aprire la
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