Wu Ming – Pantegane e sangue (.pdf scaricabile) - lucatleco

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Quando sul palco della Topaia salì un gruppo chiamato T.Rex, mi resi conto che si era fatto
tardi. Che cazzo di roba, un vero schifo, mai visto niente del genere. Per un attimo, mi chiesi
di cosa diavolo si trattasse. Un travestimento tanto perfetto quanto orripilante? Uno scherzo
della natura giocato da qualche maniaco del DNA? L’ennesima assurdità di questi giorni
confusi?
Tre tirannosauri, impossibile classificarli A o Z, si contorcevano sul palco lanciando grida
strazianti. Il cantante, ricoperto da squame di un rosso vivo, sbavava come un lavandino
rotto, le fauci spalancate verso il pubblico e frustava l’aria con la coda. Chitarra e basso,
stretti nelle minuscole braccia dei due musicisti, venivano suonati a forza di artigliate. Mi
accorsi che le “mani” dei bestioni avevano solo due grosse dita e tremando di ribrezzo salutai
il Papero e uscii in fretta dal locale, anche perché dovevo pisciare e i cessi della Topaia erano
rinomati per la sporcizia.
Mi infilai in una stradina buia a fianco dell’edificio. L’odore che ne veniva era appena più
sopportabile dei miasmi tipici della TPO- latrina. Un tappeto di bottiglie rotte scricchiolava
sotto le scarpe ad ogni passo.
Stavo ancora sgrullandomi l’uccello, quando un fetido piccione A spennacchiato si avvicinò
ciondolando con la solita richiesta:
- Oh, vecchio, non è che avresti due spiiiccioli per un caffè, che so, un po’ di pane raffeeermo,
del miiiglio…?
Era troppo, cazzo, davvero troppo. Mi sentivo esasperato, al limite della sopportazione. La
coca m’era scesa da ore eppure tremavo come una foglia, i nervi a pezzi. Il volatile
pidocchioso era sempre lì e dondolava avanti e indietro come un ebete.
Infilai la mano sotto la giacca, e il gesto risvegliò la sua attenzione, ma non stavo per estrarre
il portafoglio e farlo contento, le dita frugavano verso l’impugnatura della pistola. Avevo
bisogno di sfogarmi, di sentirmi di nuovo forte, di cancellare un po' dell'orrore che mi
assediava. Nessuno avrebbe pianto sul cadavere di un piccione punkabbestia, giusto gli
spazzini, domani, ci sarebbero restati un po’ male. O forse no, dato che erano tutti iene A,
magari se lo sarebbero pure mangiato.
Con uno scatto di nervi sfilai l’arma dalla fondina e proprio nel momento di premere il grilletto
un suono improvviso, sorta di muggito prolungato, catturò la mia attenzione e mancai il colpo.
Pur con i riflessi a zero, il piccione riuscì a saltare di lato, a salvarsi le zampe e barcollare
lontano.
Il muggito continuava, modulato, acuto e poi grave, simile a un didjeridoo australiano. Ma non
era uno strumento, erano corde vocali. Proveniva dal fondo del vicolo e mi avventurai in
quella direzione, curioso di scoprire che cazzo fosse.
Dopo cinquanta passi nell’oscurità più fitta, ero ancora lontano, il suono sempre davanti a me,
ininterrotto. Camminai per un altro minuto, ma il vicolo sembrava senza fondo e l’origine del
suono sempre più distante. Mi accorsi che il puzzo di cloaca tipico del luogo stava
scomparendo via via che procedevo, lasciando il posto a un odore di incenso.
Adesso basta, pensai, basta con le stronzate. Perché mi vado a infilare in un altro casino?
Non capivo. Cercai di distogliere la mente dal muggito e di applicarmi con tutta la volontà
all’obiettivo di girare i tacchi e tornare verso casa, ma niente, una forza insondabile e potente
me lo impediva.
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