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scintillarono per un istante davanti alle fiamme. Il suo volto era trasformato, distorto. Sembrava invecchiato, nonostante la giovane età. Il naso largo proiettava un’ombra sul resto del viso e sulle labbra sottili, impegnate in un parlottare segreto, in un biasimare carico d’ira. Gli occhi, piccoli e scuri, erano fissi sulle braci, quasi a volerle trafiggere. «Non devi sapere nulla più di quel che sai. Fidati di me. Papà non tornerà, questo è tutto.» «Ma quella donna… l’hai incontrata? Qualcuno in paese mormora che tuo padre fosse diretto da lei… sai cosa significa questo? Chi mi restituirà la dignità che tuo padre ha infangato?» Il ragazzo la guardò con sprezzo. «È questo che ti preoccupa? La tua dignità di donna ferita? Non starai pensando che quei due siano fuggiti assieme! Non ho incontrato nessuna donna, smetti di ascoltare la gente. Quella è un’altra storia. Fioranna e sua figlia avranno avuto a che fare con un maniaco, con un pazzo, non so, ma certo non con noi.» Lei non pareva convinta. «Tuo padre ha cercato di ingannarli, vero? Dimmi almeno questo!» Si alzò di scatto dalla sedia e frugò febbrile in un cassettino della credenza, a lato del focolare, dove era solita tenere le carte e i documenti. Quel suo movimento agitò la fiamma delle candele accese sul vecchio tavolo di quercia al centro della stanza. Un paio si spensero e sottili filamenti di fumo biancastro salirono al soffitto, perdendosi tra le travi scure. «Li ha ingannati, sì, ma non meritava quello che ha avuto in cambio» ammise tetro Frankye. Con le mani serrate sulla tavola del camino fissava le fiamme contorcersi come budella. I ricordi di quella notte colpivano la sua memoria come martellate. Lacrime salate scesero a bagnargli il viso. Suo padre aveva fatto uno sbaglio, ma lui aveva agito fuori da ogni consapevolezza e ora una maledizione pendeva sulla sua testa e su quelle dei suoi discendenti. Confessare avrebbe significato infangare l’immagine del padre morto, avrebbe significato passare per pazzo e ammettere l’esistenza dei Vicini. Essere internato, torturato magari. No, non avrebbe parlato. Avrebbe scontato la sua personale condanna per il resto dei giorni che gli restavano da vivere. 32
«Ecco, guarda» sua madre era tornata accanto al focolare. Nelle mani stringeva un foglietto sottile che da un lato recava ben visibile la calligrafia del marito, mentre dall’altro una diversa grafia, e una firma che Frankye conosceva bene. 33
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l’autrice Emanuela Valentini vive
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