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di galoppo a fargli riparo col suo cavallo, e gli grida: “Generale,
così volete morire?” E lui risponde: “Come potrei morire meglio
che pel mio paese?” e se ne va avanti senza curarsi di quella grandine
di pallottole. In quel momento ho temuto che al generale
paresse impossibile vincere, e cercasse di morire. Ma subito
uno dei nostri cannoni tuona dalla strada. Ci pare di ricevere
l’aiuto di mille braccia. Avanti, avanti, avanti! Non si ode più che
quella tromba, che non aveva più cessato di suonare il passo di
corsa. Superiamo alla baionetta il primo, il secondo, il terzo
terrazzo, su per il colle, i battaglioni borbonici si ritirano più in
alto, si raccolgono e sembrano crescere di forza. Sembra impossibile
affrontarli ancora, sono tutti sulla vetta, e noi intorno al
ciglio, stanchi, affranti. C’è un istante di sosta, loro là sopra, noi
tutti a terra. Qua e là qualche schioppettata, i borboni rotolano
massi, scagliano sassate, si dice che una abbia colpito il generale.
Vedo tra i fichi d’India un giovane bello, ferito a morte,
sorretto da due compagni. Sta pregando i compagni che siano
pietosi coi napoletani, perché anch’essi sono italiani. Tutta l’erta
è ingombra di caduti, ma non si ode un lamento. Dalla vetta i
napoletani urlano a tratti: “Viva lo re!” Frattanto ci arrivano
rinforzi. Ricordo che a quel punto sei arrivato tu, Bandi, tutto
coperto di ferite ma in particolare con una palla che ti si era
ficcata sopra la mammella sinistra, e ho pensato che entro
mezz’ora saresti morto. E invece quando si fa l’ultimo assalto,
eccoti davanti a tutti, quante anime avevi?
– Sciocchezze, diceva il Bandi, erano graffi.
– E i francescani che combattevano per noi? Ce n’era uno,
magro e sudicio, che caricava un trombone con manate di
palle e di pietre, poi si arrampicava e scaricava a mitraglia. Ne
ho visto uno, ferito in una coscia, cavarsi la palla dalle carni e
tornare a far fuoco.
Poi Abba si metteva a rievocare la battaglia del ponte