Ogni angelo è tremendo - Su ali d'aquila

7.Che cosa sappiamo davvero di ciò che si trasmette, attraverso i geni, da una generazioneall’altra? Apparentemente molto, sempre di più, ma in realtà ancora quasi niente.Quando penso alla mia linea di discendenza paterna, al gelo che usciva da quel portone ea quello anaettivo che usciva da tutte le gure a me note, non posso pensare ad altro chea qualche micron di filamento trasmesso devotamente di generazione in generazione.Il gelo dei Carpazi, il gelo degli Urali, il gelo dei Kurgan, popoli scesi dalle steppeassieme al vento a colonizzare le miti sponde dell’Adriatico, il gelo della Transilvania, deivampiri addormentati nelle segrete dei castelli, dei morti viventi che, di paese in paese,attraversavano i Balcani bevendo slivovitz e raccontando storie.La verità sulla morte della sorella di mio padre la conobbi soltanto intorno ai trent’anni,in modo piuttosto casuale.Ero a Roma, durante una cena a casa di amici, e la mia vicina di tavolo, una signora diuna certa età – allora non ero ancora una persona nota – vedendomi prendere il tovagliolo,esclamò:“Le mani di Marisa!”“Probabilmente sì,” le risposi, “dato che sono sua nipote.”Allora la signora mi raccontò la storia che, da più di vent’anni, aspettavo di conoscere.Marisa era infatti la sua migliore amica, avevano fatto il liceo insieme, e con lei avevatrascorso gli ultimi giorni della sua vita. Mia zia allora viveva a Firenze, dove studiavaScienze naturali. La mia vicina di tavola invece si era trasferita a Venezia da Trieste.Tornando a casa per le vacanze di Natale, Marisa si era fermata un paio di giorni atrovare la sua vecchia amica. Lì, vuoi per il freddo, vuoi per la stanchezza del viaggio, leera esplosa una brutta inuenza, così aveva chiamato il padre chiedendogli di poterrimanere a Venezia no a quando non si fosse sentita meglio. Ma il padre, uomo inessibile– nuca rigida e baetti stretti –, non ne aveva voluto sapere. “Il Natale si deve passare infamiglia! A questa regola non esistono eccezioni!”Così, seppure molto malata, Marisa dovette mettersi in viaggio da Venezia a Trieste conla bora, con il ghiaccio, con i treni del 1936. Arrivata a casa, prese parte al pranzo natalizio– che cosa festeggiassero non mi è chiaro, visto che erano tutti dei feroci anticlericali – e simise a letto. Qualche giorno dopo, in quello stesso letto, passò dal sonno alla morte.Era sola a casa, il padre era uscito per andare al caè e la madre a incontrare delleamiche. Rientrati all’ora di pranzo, trovarono il suo corpo ormai freddo. Il morbomisterioso, il fato maligno, alla fine, non fu probabilmente altro che una polmonite.Dall’amica, poi, avevo saputo che Marisa era una persona libera, indipendente, ribelle e