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nella vecchia gavetta,<br />
le notti all’addiaccio<br />
Col canto dei grilli<br />
che come<br />
una vecchia mitraglia<br />
sminuzzava il silenzio,<br />
tossiva, increspava e moriva<br />
ma poi ripigliava<br />
sgranando lo stesso rosario…<br />
Allora<br />
contavano i morti<br />
sepolti nel fango<br />
o impigliati<br />
come bioccoli di lana nei voci,<br />
ai cavalli di frisia,<br />
allora<br />
Contava le poche<br />
monete di rame rimaste,<br />
le ciocche ormai marce,<br />
le stelle<br />
Invecchiate d’un tratto.<br />
“Al paese…” diceva ogni tanto.<br />
Ma il paese<br />
era un’ombra lontana<br />
Ed i vecchi<br />
le facce stupite<br />
e un po’ sciocche<br />
d’una foto gualcita.<br />
“Al paese…”<br />
diceva sommesso,<br />
e pensava<br />
che un paese ci fosse davvero<br />
laggiù dove i monti<br />
vestivano l’azzurro<br />
E che ancora ci fosse<br />
la bruna Maria<br />
con occhi di pianto,<br />
nascosta<br />
Oltre il nuovo pagliaio<br />
dove una sera,<br />
piangendo e soffiando<br />
come una giumenta…<br />
Al paese…<br />
Le ore bastavano appena<br />
per le cose d’un giorno,
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