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dai contadini,/ come i capelli della bambola/ che tu hai pettinato./Guarda i colori, giù giù fino in<br />
fondo/ dove cominciano le case, /ricamate sull’orlo/del tappeto celeste ,il mare,/che fa la corte alla<br />
strisciolina di rena./guarda le maggesi, le vigne,/ gli olivi, il grano che verdeggia…/tutto insieme pare<br />
una coperta /che ti ha fatto nonna a scacchi,/con l’uncinetto…e l’autostrada/ è una piega nel mezzo./<br />
Fermati. Fermati ad ascoltare i passeri che cantano/le gazze che starnazzano, il tordo che zirla, il merlo<br />
che chioccola…/fra qualche giorno torneranno le rondini a stormi/e ricomincerà la festa./Poi senti<br />
quest’odore e custodiscilo:/ ancora è quello antico della campagna/anche se i palazzi sono spuntati a<br />
ripetizione;/è quello del venticello di bora/ che ti bacia la fronte,/degli alberi che buttan fuori i<br />
fiori;/quest’odore che ti si appiccica all’anima,/come quello della pelle di tua madre/che, passati gli<br />
anni, non potrai scordare/e se sarai distante ti darà gusto tornare a trovare.