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IX CLASSIFICATO Angelo Taioli<br />
Di tutte le sentinelle<br />
Di tutte le sentinelle di polvere<br />
lasciate a contare anni sulle vene<br />
dei mobili, a tremare sulle cenge<br />
ridenti dei ricordi incorniciati,<br />
confidi ancora almeno una<br />
abbia vegliato attenta nelle notti<br />
di ciglia della bambola sul letto?<br />
Nel vai e vieni dei fantasmi, qualcuno<br />
abbia segnato in eterei libri<br />
mastri, il resoconto dell’assenza?<br />
dell’erba alta nel cortile, dell’edera<br />
che allunga occhi<br />
nello scuro di crepe di lucertole?<br />
O anche tu sei rimasta, con le spalle<br />
contro un angolo di vento, confusa<br />
nel mite di un natale? Assieme al pino<br />
che mettemmo a dimora nell’abbraccio<br />
di una fioriera di cemento? (uguale<br />
a quelli che vedemmo in fila, appena<br />
fuori il parcheggio a pagamento in piazza<br />
duomo, davanti al velluto deserto<br />
della porta della misericordia<br />
- spruzzati di neve sintetica -<br />
che imploravano sguardi sotto i portici<br />
degli ultimi saldi,<br />
alla gente senza peccato,<br />
che camminava svelta e sicura<br />
nelle scarpe con l’acca.)