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Sarà come abitare il destino, passerai le giornate<br />
a incartare quel che resta dei sogni<br />
nel giornale di ieri.<br />
Sarà come guardare un vassoio di frutti di cera<br />
posato sul tavolo della cucina<br />
là, dove c’era la fetta di anguria.<br />
La voce non troverà più la bocca<br />
nemmeno per mettere un “mio”<br />
dopo una parola o un pensiero d’amore.<br />
Il silenzio che resta non possiamo dividerlo mai<br />
con nessuno, ognuno avrà il suo.<br />
Rimarrai in quelle vecchie stazioni<br />
dove i treni non fermano più,<br />
con i ricordi che ronzano in testa,<br />
segmenti di voli di mosche<br />
sotto una lampada spenta da tempo.<br />
Ti farà compagnia solo un vento di treno<br />
che trascina davanti ai tuoi oggi<br />
le pagine del giornale di ieri,<br />
dentro un dialogo fitto<br />
tra la neve e la neve.