Os Irmãos Leme - Unama

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Em Cuiabá, porém, o vigário recusa-se a confirmar o casamento. Faz mais:
anula-o. E anula-o publicamente! Ah, o desaforo foi como um golpe de chibata. Os
Lemes, chuçados no seu orgulho, pulam, sanhudos, como um bando de caetetus.
— Cavichí, ajunte o povo!
Cavichí ajunta o povo. E a caterva, aquela ameaçante caterva de desordeiros
e de matadores, lá vai, aos bufos, desagravar iradamente a honra menoscabada dos
dois régulos. Cercam eles a casa do vigário. E, "com desmedido estrondo de
armas", invadem-na, matam gente, chacinam - um fim de mundo!
O vigário, por milagre, consegue escapulir. E foge, são e salvo, mas aterrado,
a caminho de São Paulo.
Pascoal Moreira era homem reto. Homem tosco, sim mas limpo de coração.
Aquela insolência, aquele ímpio desacato ao vigário, revoltou-o. O velho, mesmo
sem força armada, não pode sofrer calado tão despejados atrevimentos.
— Vancês desembarcaram aqui com semblante de paz. Mas vejo que era só
semblante. Pois vancês não truxeram senão guerra. Fiquem porém, avisados: de
hoje prá diante, eu não deixarei, sem castigo, os desaforos de vancês...
Não foi preciso mais. Os Lemes aceitaram prontamente o desafio:
— Cavichí, ajunte o povo!
E saem à rua como onças. Saem com o seu bando de facínoras. Que negra
chusma de homens broncos! Vêm todos vestidos de couro, sapatorras de cordovão,
botas altas de bezerro cru. Trazem armas de todo jeito - mosquetes de Biscaia.
bacamartes, adagas, facões-de-mato, compridas lapianas de folha larga. Vem tudo,
pela vila, em algazarra amedrontadora, por entre roncos de buzina e estrépitos de
caixas. O povo alvorotado, corre a ver o tropel. O povo entremeia-se à chusma. A
chusma engrossa. Que é aquilo? A chusma engrossa mais. E engrossa ainda. Credo,
que são aqueles estrépitos e roncos? E vêm todos. E acorre a vila inteira. Até que
enfim, na praça do povoado, estaca a multidão borrascosa. Os sertanejos, sem
compreender, rodeiam estupefatos os Lemes. E Lourenço Leme, com o seu linguajar:
— Este arraiar de Cuiabá, moçada, tá sem governança. E não se pode, no
sertão, vivê deste jeito. É perciso, pro sussego da vila, que o povo tenha Regente. É
perciso tratá, hoje, de elegê o nosso chefe. Quem há de sê? Pasquár Moreira?
A caboclada ouve, surpresa, aquela fala. Ninguém responde. Cai súbito
silêncio na praça. E Lourenço:
— Pasquár Moreira? Não! Esse já não serve mais. Tá velho. Tá velho e sem
ânimo. Não é mais home prô sertão. Por isso, moçada, eu, co'a minha gente, digo
aqui diante de vancês: Pasquár Moreira não há de sê o Regente de Cuiabá! E hão
há de sê, moçada, porque eu não deixo! Não há de sê porque eu, co'a minha gente,
boto esse home daqui prá fora, sendo perciso, a tiro de trabuco!
Os de Cuiabá escutam aquilo com espanto Mas o espanto deles é
passageiro. Aquela gente é ruim. Aquela gente é chucra demais para ter no peito
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