A Moeda - Viverpontocom

Capítulo Um
Existem duas coisas de que sempre me lembrarei sobre os verões em
St. Louis. Uma delas é andar descalça em um chão tão quente que eu
podia estourar as bolhas de piche com os dedos dos pés. Um chão tão
quente que, por volta do fim de julho, a pele da sola dos meus pés
estava tão grossa quanto a minha bolsa de moedas de couro curtido
da Woolworth’s, e eu podia atravessar a Arsenal Street sem precisar
correr. Todos os anos, algum fotógrafo do jornal local Post-Dispatch
tirava uma fotografia de um ovo estrelado fritando na calçada e o jornal
a colocava na primeira página. A manchete dizia: Tão Quente a
Ponto de Fritar um Ovo na Calçada! Como se eles estivessem nos
dizendo alguma coisa que ainda não soubéssemos!
A outra coisa de que sempre vou me lembrar é o verão da moeda.
No atual momento da minha vida ando recolhendo moedas o tempo
todo, mas esse não era o caso naquela época. Não antes daquela moeda,
aquela importante moeda, aquela que me levou à srta. Shaw na
joalheria.
Aprendi com aquela primeira moeda especial o quanto as pequenas
coisas da vida podem ser importantes, porque aquela moeda me
levou a conhecer a srta. Shaw, e conhecê-la foi o que fez com que as
coisas começassem a mudar entre Papai e Jean, e entre mim e Mamãe.
Antes da moeda, se você perguntasse o que eu sabia sobre a srta.
Shaw, eu teria me encolhido e reagido como se você estivesse louco.
“Não sei nada sobre ela”, eu lhe teria dito, porque, afinal, garotas
como eu não tinham motivos para falar com senhoritas como a srta.
Shaw.
Ninguém na vizinhança sabia muita coisa sobre a srta. Shaw. Embora
eu e minha única amiga, Marianne Thompson, a tivéssemos
visto cumprimentar os clientes com um sorriso caloroso como se ela

A Moeda
soubesse alguma coisa especial sobre eles, pessoas como nós nunca
teríamos qualquer razão para colocar nossos pés dentro de uma
joalheria. Então Marianne e eu simplesmente nos perguntávamos:
ela enriqueceu ou ganhou esse dinheiro? Será que ela cresceu por aqui?
Quantos anos tinha? Como conseguia manter o cabelo seco nos dias de
chuva sem usar um guarda-chuva? E por isso mesmo, por ninguém
saber de onde ela viera ou quem eram seus pais ou como chegara a
ser proprietária de uma joalheria, ela era o mistério mais profundo
das redondezas da Grand Avenue. E você sabe como todos gostam de
falar sobre um mistério.
“Aquela mulher só pode estar fazendo alguma coisa errada”, Papai
comentava quando por acaso via a srta. Shaw passeando na calçada
pelo centro da cidade com sua carteira debaixo do braço. Papai tinha
uma desconfiança generalizada com relação a tudo o que se relacionava
a mulheres que subiam na vida, e em especial nutria um desprezo
gratuito pela srta. Shaw. “Afinal de contas, aquela mulher é responsável
por todo esse falatório. Ela faz de tudo para chamar a atenção,
do contrário não ficaria assim de boca fechada como costuma fazer.
Tenho de dizer que ali está uma mulher cheia de arrogância e que age
como se os outros não fossem bons o bastante para conhecê-la”.
Apenas uma parte dos boatos que corriam pela vizinhança sobre
a srta. Shaw não correspondia às histórias relacionadas à sua graça,
beleza e superioridade. Marianne Thompson certa vez me garantiu
que havia visto a srta. Shaw se esgueirando pelas sombras do cemitério
da cidade. “Ela estava se escondendo entre as árvores”, Marianne
insistiu; “e dava passos cautelosos em meio às folhas caídas de modo
a não fazer qualquer som com seus saltos altos, ao mesmo tempo
em que olhava em volta furtivamente a fim de se assegurar de que
ninguém a estava observando”. “Ela procurava um túmulo”, disse
Marianne, “e quando encontrou aquele que procurava, ele não tinha
uma lápide”. Marianne havia visto a srta. Shaw se inclinar e retirar
as folhas secas de um monte liso de terra e colocar a sua mão coberta
por uma luva em cima daquele monte. “Ela deixou sua mão no chão
por um longo tempo”, contou Marianne, “como se esperasse sentir o
bater de um coração”.
12

Joyce Meyer e Deborah Bedford
Estas eram as coisas que eu sabia sobre a srta. Shaw a partir da minha
própria observação: ela chegava à Shaw Joalheiros antes das nove
todas as manhãs, a fim de ter bastante tempo para polir os balcões e
arrumar as pérolas dos pescoços sem cabeça na vitrine antes de abrir a
loja. Usava escarpins que me faziam lembrar daqueles que eu havia visto
uma vez quando Mamãe me levou ao mercado A&P, sapatos tipo
princesa que podíamos comprar na seção de brinquedos, com joias de
plástico em volta dos dedos e com solas tão duras e curvadas que seus
pés ficavam arqueados como os de uma bailarina.
Todas as vezes que eu a via, queria olhar para ela e observar como
se comportava. Até hoje, aposto que a srta. Shaw equilibrava livros
sobre a cabeça enquanto andava pela casa com aqueles lindos sapatos.
E tem mais uma última coisa importante que eu sabia sobre ela.
Ninguém nunca viu a srta. Opal Shaw sem suas luvas brancas de domingo,
com os botões pequenos apertados contra a parte inferior macia
de seus pulsos. Ela usava suas luvas quer estivesse contando recibos
sujos de tinta, manobrando seu Cadillac conversível ou mostrando
diamantes a um cliente. Mas o que você precisa saber é que o sul de
St. Louis não é um lugar onde você gostaria de usar luvas brancas de
domingo em qualquer outro dia da semana.
Mas é melhor voltarmos à moeda.
Foi naquele verão que conheci pela primeira vez os filmes de Grace
Kelly, graças principalmente ao fato de que o cinema Cine Fox tinha
ar refrigerado. O cartaz, em letras autorrelevo pintadas de branco parecendo
neve e com pingentes em forma de gelo pendurados nas letras
A e C, dizia: ar condicionado. Aquele cinema era tão sofisticado,
que depois de pagar a entrada no guichê, você podia escolher entre
uma dúzia de portas deslumbrantes aquela em que preferia entrar.
Morávamos na parte superior de um apartamento de dois andares
na Wyoming Street, em um bairro onde os prédios haviam sido
construídos muito próximos uns dos outros. O que no princípio eram
tijolos vermelhos, inclinados e cobertos de fuligem de carvão, agora
eram tijolos marrons, cor de ferrugem. Quando o ar quente subia,
nossos quartos pareciam um forno. O apartamento pertencia a Papai
e poderíamos morar na parte de baixo se quiséssemos, mas sempre
13

A Moeda
que minha mãe perguntava por que não fazíamos isso, ele a lembrava
que podia conseguir um aluguel mais alto se mantivesse os inquilinos
nos quartos mais frescos localizados na parte de baixo.
O humor da minha irmã mais velha era compatível com o calor
daquele mês de julho. Jean andava pela casa tão inquieta quanto
um lince rondando sua jaula no zoológico, e também quase tão mal-
-humorada quanto ele. Podia-se quase ver a sala escurecer quando ela
entrava pela porta.
Jean era cerca de quatro anos mais velha que eu e havia se formado
cedo. No ano em que iniciaria a alfabetização, o colégio não formou
turmas, então a diretoria compensou esse problema separando os alunos
inteligentes do terceiro ano pré-escolar daqueles que não iam tão
bem, colocando-os em uma turma avançada. Jean agia como se tivesse
ganhado o Prêmio Nobel ou algo parecido, mas tudo que ela tinha
feito fora comparecer e ir aonde lhe mandavam. Além disso, se eu estivesse
naquela turma, eles teriam me deixado na terceira série, e Jean
sabia disso. Ela se gabava por estar progredindo o tempo todo. Acho
que eu entendia a razão. Às vezes, para sobreviver à maldade de Papai,
nós nos sentíamos melhor andando com nosso nariz empinado.
As aulas de secretariado de Jean teriam início em dois meses. Ultimamente
Mamãe havia começado a fazer sugestões inesperadas a Jean
sobre me levar para sair: “Você vai trabalhar como secretária em breve,
Jean, e não vai ter tempo para aproveitar a companhia de sua irmã”,
Mamãe dizia com muito cuidado, como se estivesse pisando em ovos.
Ainda assim, Jean me ignorava. Ela se jogava na cadeira próxima à
janela e olhava para fora com os braços cruzados.
Imagino que minha irmã e eu convivíamos como a maioria das
irmãs. Eu sempre me sentia como se estivesse vivendo à sombra dela.
Ela me disse mais tarde como a incomodava o fato de eu estar sempre
grudada nela. Eu disse a ela que estava errada — eu apenas estava
sempre tentando acompanhá-la para não ficar para trás.
No dia da moeda, Jean tinha ficado emburrada outra vez porque
Adele Middleton a havia convidado para passar a noite com sua família
em um quarto refrigerado no Hotel Ambassador, mas, como
sempre, Papai havia dito que não. Papai sempre dizia não a tudo. Só
14

Joyce Meyer e Deborah Bedford
porque ele era infeliz, não sei por que achava que precisava fazer todos
nós infelizes também.
Mesmo quando minha irmã estava emburrada, Jean era tudo o
que eu não era: alta e esbelta, com cabelos castanhos claros e olhos
cor de avelã que tinham um tom esverdeado. Meus cabelos pareciam
um punhado de grama cor de cortiça quando eu os amarrava em um
rabo de cavalo. Os cabelos de Jean desciam por suas costas, lisos como
uma fita.
Quando ela perguntou “Por que eu não posso ir?”, senti um nó
em minha garganta de medo, do mesmo jeito que acontecia quando
Jean insistia com Papai. Ele nunca iria mudar. E minha irmã parecia
destinada a ser aquela que estava mais disposta a provar da sua fúria.
Eu queria agarrá-la e fazê-la ficar quieta, mas antes que conseguisse
fazer isso, ela explodiu: “Por que não?”.
Minha irmã e eu éramos muitas coisas uma para a outra: aliadas,
rivais, cúmplices, inimigas. Em determinados dias nós nos tornávamos
uma mistura indecifrável dessas quatro coisas. Enquanto eu observava
Jean enfrentar Papai, sua bravura me deixava morrendo de
medo e ao mesmo tempo me revirando de amor. Eu queria matá-la
por ser tão tola.
Quando Papai atravessou a sala em direção a ela, seu corpo volumoso
se moveu com uma agilidade surpreendente. A raiva nos seus
olhos verde-claros parecia ser capaz de atravessar minha irmã. Uma
madeixa de seus poucos cabelos castanhos, que ele tentava manter
penteada para trás da cabeça, caiu em sua testa. Seus lábios finos e
desagradáveis franziram.
“Se você me responder desse jeito, garota, e eu a jogo do outro lado
da sala”.
“Jean”. Peguei o aquário com o peixe dourado na mesa do café
enquanto ele avançava em direção a ela. “Não”. Eu já sabia que não
ajudaria nada chamar a Mamãe.
Mas Jean, por sua vez, já estava exaltada demais para pensar em se
proteger. “Você nunca nos deixa fazer nada”.
E sem mais nem menos, Papai agarrou-a pelos cabelos com uma
mão larga como a tábua de uma cerca e desfechou uma bofetada do-
15

A Moeda
lorosa em seu rosto. Ela foi jogada sobre a mesa do café, tentando se
proteger com seu braço esquerdo, mas o soco de Papai em seu estômago
a lançou ao chão. Quando ela ergueu os olhos, ele disse: “Nós não
temos dinheiro para lugares como o Hotel Ambassador e você sabe
disso. Pare de querer aquilo que não pode pagar”.
Jean olhou furiosa para o Papai. Eu sabia o que ela devia estar pensando
pelo brilho em seus olhos. Ora, é claro que temos dinheiro. Você
gasta dinheiro o tempo todo.
Foi um convite, eu quis gritar para ele, mas não tive coragem.
Quando as pessoas nos convidam para fazer alguma coisa, elas não
têm intenção de que você pague.
O ventilador na janela não fazia nada além de deixar o ar sufocante
ir de um lugar para outro. Desde que o calor começara, mal se podia
ver carros ou pessoas na rua, nem mesmo no Parque Tower Grove.
Sirenes soavam nas ruas. E Papai continuava.
“Você vai apanhar toda vez que olhar para mim deste jeito. Está
me ouvindo?”.
Talvez não fosse certo pensar assim, mas eu ficava imaginando se
poderia acontecer alguma coisa que o derrubasse no chão.
“Vamos”. Jean agarrou minha mão com tanta força que os ossos
das articulações foram esmagados uns contra os outros. “Podemos
não ter o suficiente para o Ambassador, mas temos o bastante para um
cinema, Jenny”. Eu sabia que ela estava me usando para se proteger
do Papai, e isso fez com que eu me sentisse um pouco importante e
me aterrorizou ao mesmo tempo. Eu me senti importante porque eu
estava ajudando Jean. E estava assustada porque Papai podia muito
bem me bater em seguida. “Está passando Janela Indiscreta”.
Cutuquei o braço de Jean e tentei fazer com que ela olhasse para
mim, mas ela não queria. Se olhasse nos meus olhos, uma de nós
teria de admitir que Papai nos apavorava. Ninguém queria fazer isso.
Era mais seguro manter a mente cheia de ideias sobre Grace Kelly e
Jimmy Stewart; já havíamos visto Janela Indiscreta duas vezes.
“E vocês não vão conseguir tirar os olhos da sua beleza radiante”, a
voz no trailer anunciava com a respiração entrecortada. Eu havia visto
aquilo tantas vezes, que já decorara as palavras. “Ela captura o coração
16

Joyce Meyer e Deborah Bedford
e a curiosidade de James Stewart nesta história de um romance obscurecido
pelo pavor de um segredo aterrorizante”.
A delicada e sofisticada atriz em um safári com Clark Gable, a noiva
pioneira que protegeu Gary Cooper em um tiroteio, não parecia
tão notável para mim. Mas os filmes em que ela trabalhou representando
garotas que alcançaram o sucesso mexiam com o meu interior
como a lua toca o rio Mississipi.
Era Jean quem copiava tudo de Grace Kelly, desde o cabelo que
ela puxava para cima na forma de uma banana na nuca, até os óculos
escuros que a faziam parecer glamorosa e misteriosa ao mesmo tempo,
e também a echarpe que ela usava, ondulante como uma nuvem de
primavera amarrada abaixo do queixo. Jean me deixava maluca com a
maneira como ela deixava os pensamentos sobre Grace Kelly dominarem
sua vida. Às vezes eu pensava que ia ficar louca se não parasse de
falar sobre o sr. Kelly ter dado o apelido de graciebird para sua filha,
ou sobre como no seu primeiro comercial ela aparecia usando um
spray de inseticida em uma sala, ou sobre como, no início, a maioria
dos diretores para os quais ela havia feito audições a haviam achado
alta demais. Eu não aguentava mais ouvir a história a respeito da adolescência
de Grace e de como ela se sentou no banco da frente de um
conversível e dirigiu o carro segurando o volante com os pés.
Eu estava revirando minha carteira, procurando a bolsa de moedas,
pensando em como minha irmã me tirava do sério por não conseguir
falar sobre nada além de Grace Kelly, quando Jean chegou e me arrastou
pela escada estreita. “O bonde está chegando”, ela disse, enquanto
eu virava os olhos na direção dos raios fortes de luz. Mas ela não
precisava ter me dito aquilo. O alarme soou enquanto a porta abriu e
Jean me empurrou pelos degraus. Fomos para a parte de trás comprar
as passagens e nos jogamos nos assentos quentes e duros. Minha irmã
cruzou as pernas, colocou os óculos escuros na testa e tirou um batom
vermelhíssimo. Ela desenhou um círculo perfeito em torno de sua
boca e o secou com papel. Quando ela abriu a bolsa para guardar o
batom, captei o princípio do que seria o cheiro da Jean adulta: uma
mistura de pó de arroz e lenço de papel com perfume fraco e colônia
17

A Moeda
Emeraude. Aquele perfume doce deixou minha cabeça doendo e meu
estômago enjoado.
Quando o bonde parou na frente da loja de departamentos
Woolworth’s e descemos, Jean se apressou para atravessar a rua na minha
frente a fim de entrar na fila e comprar as entradas. Mesmo daquela
distância, eu conseguia ver a marca vermelha que a fúria de
Papai havia deixado em sua bochecha. Ela logo se afastaria de nós. Eu
mal conseguia respirar quando pensava em Jean saindo de casa e indo
para a escola de secretariado.
“O que você está olhando?”, ela pôs as mãos na cintura. “Vamos”.
Geralmente, quando estávamos sozinhas em casa, quando Papai
havia saído e Mamãe estava fora, e eu ficava doida para fazer confidências
à minha irmã, eu pegava Jean olhando para mim como se
lamentasse me conhecer. Talvez ela não gostasse muito da ideia de
que, em razão do acontecimento inoportuno do meu nascimento, ela
estava ligada a mim para toda a vida. Às vezes ela quase parecia achar
que não havia problema em ter uma irmã. Outras vezes, ela deixava
claro que não gostava de quem sua irmã era. Eu não podia fazer nada
para mudar isso, além de desejar que ela tentasse me ver de forma diferente.
Enquanto estávamos de pé na rua do lado de fora do cinema,
eu pensava em como o humor de Jean podia me incomodar de vez em
quando, mas eu queria ficar bem com ela. Ela era tudo que eu tinha.
Foi quando o bonde elétrico tocou o alarme e deu a partida atrás
de nós.
Foi nesse exato instante que vi a moeda pela primeira vez.
Foi naquele instante que a história realmente começou.
A moeda estava no chão, com o lado com a inscrição do número
voltada para cima, tão suja que estava quase invisível. Como eu disse,
não estava acostumada a recolher moedas naquela época. Uma moeda
é algo tão pequeno — nunca vale muito. Era uma moeda de um centavo.
Olhei para ela, pisei nela, e segui em direção à minha irmã que
esperava do lado de fora do teatro.
Então o barulho da Grand Avenue silenciou. Volte, algo dentro de
mim insistia. Não perca esta chance.
18

Joyce Meyer e Deborah Bedford
Até hoje não posso deixar de imaginar o que poderia ter acontecido.
E se eu tivesse pisado naquela moeda de um centavo e a deixado
ali onde ela estava? Ou se eu tivesse me abaixado e apanhado a moeda
logo de primeira sem parar para pensar, se Jean não tivesse se voltado
para mim do caixa para gritar, se ela não tivesse me tratado com
aquele jeito mandão (“Está bem Jenny, vamos lá — não faça isso. Isso
é nojento, pegar coisas na rua. Você vai lavar as mãos antes de pegar
qualquer coisa no bar!”), será que tudo teria acontecido da mesma
maneira?
Mas eu realmente passei por cima da moeda, a princípio. Quando
algo sussurrou pegue-a, Jenny. Pequenas coisas fazem uma grande diferença,
meu coração quase parou de bater. E eu soube sem dúvida
alguma. Tão certo quanto se alguém de confiança tivesse sussurrado
em meu ouvido.
Este momento tem algo a ver com o seu destino.
Foi uma questão de segundos até eu voltar. Segundos que, como descobri
mais tarde, mudariam tudo.
O cobre havia deixado sua forma no asfalto derretido. Abaixei-me
— ainda posso ver com os olhos da minha mente — e usei minhas
unhas para retirar a moeda quente do asfalto. Lembro-me de ter me
levantado, com a moeda marcando a palma da minha mão bem ali
no meio da Grand Avenue. E foi quando a cadeia de acontecimentos
misteriosos começou.
Tudo começou quando o caminhão de laticínios da Pevely Dairy
freou para não me atropelar. Isso fez com que as garrafas, tanto as vazias
quanto as cheias, tombassem de lado. Uma dúzia mais ou menos
caiu na rua e quebrou fazendo um barulho estridente.
Vidros voaram. Garrafas de leite se espatifaram no chão. Depois,
a porta da loja de artigos tipo 1,99 abriu, e uma mulher que puxava
seu bebê em um carrinho saiu exatamente quando as últimas três garrafas
caíam. “Oh, meu Deus”, disse a mulher, empurrando o carrinho
em direção ao prédio, protegendo sua criança do que deve ter soado
19

A Moeda
como o “ataque dos cacos assassinos do espaço”. Então, quando ela se
virou, bateu sem querer em Bennett Mahaffey, que por acaso estava
indo para casa com seu disco favorito, That’s All Right (Mama), de
Elvis Presley, debaixo do braço.
O impacto atingiu Bennet com tanta força que fez com que o
disco pulasse de seu braço. Quando o disco atingiu a calçada ele caiu
da beirada e começou a rolar ladeira abaixo na direção de todos que
estavam esperando na fila do guichê do cinema.
Bennett decolou atrás de seu disco.
Ele não estava exatamente correndo, porque não é possível correr
atrás de uma coisa que está girando em um círculo completo, depois
em semicírculos, até começar a cair no chão. Ele saltou atrás dele com
os braços abertos e os joelhos dobrados, na tentativa de agarrá-lo todas
as vezes que ele se aproximava, como se That’s All Right (Mama) pudesse
realmente ficar girando daquele jeito e não ter nenhum arranhão.
Agora, há algo sobre a srta. Shaw que eu não sabia — e só fui saber
bem mais tarde. Todas as quartas-feiras após as cinco da tarde, independentemente
de estar nevando em St. Louis ou caindo uma tempestade
ou de estar quente como um forno, a srta. Shaw rearrumava as vitrines.
A Joalheria Shaw ficava próxima ao cinema, com a porta da frente sombreada
por um toldo verde com letras prateadas, com as bordas enfeitadas
do toldo levantando-se a mais leve brisa. Qualquer pessoa que se
importasse em observar poderia ver as mãos enluvadas da srta. Shaw
trabalhando, retirando um colar aqui, uma pulseira ali, posicionando
um par de brincos, empurrando um anel mais para o centro.
A srta. Shaw trabalhava religiosamente por algum tempo, arrumando
pedras preciosas, alinhando correntes, combinando cores.
Ocasionalmente ela saía para olhar as vitrines, inclinando a cabeça,
avaliando o seu talento artístico. Toda vez que a srta. Shaw saía, ela
levava um pano de polir no bolso e colares enrolados em volta de suas
luvas, olhando para ver se um deles tornaria a vitrine mais atraente.
Acontece que naquele dia em especial, Pete Mason viu a srta. Shaw
olhando suas vitrines, de onde ele estava sentado, em um banco do
outro lado da rua. Na verdade, como disse mais tarde, ele observou
tudo: o caminhão de laticínios, o momento em que o carrinho de
20

Joyce Meyer e Deborah Bedford
bebê bateu, a multidão comprando entradas para o cinema. Ele observou
o estranho medindo os passos desde o meio-fio, traçando uma
linha reta até a srta. Shaw. Ele observou a destreza planejada das mãos,
a retirada dos colares da luva da srta. Shaw, e a escapulida para se proteger
em meio à multidão junto à bilheteria.
“Ei!”, gritou a srta. Shaw, surpresa demais para fazer qualquer outra
coisa.
Foi assim que Pete Mason entrou no meio da multidão e foi ao
encalço do ladrão. Foi assim que Bennett Mahaffey, que entregava
equipamentos para a loja de departamentos Stix, Bauer & Fuller e
que era um homem do tamanho de uma caixa de gelo pequena, conseguiu
se abaixar para agarrar com êxito seu disco bem na hora em
que o meliante em fuga, ao olhar para trás para medir a distância de
Pete, tropeçou nele. Bennett soltou um “ughhh” com a respiração que
parecia um pneu estourando. O ladrão deu um salto mortal e caiu no
chão. A srta. Shaw correu até a bilheteria do cinema em cima dos seus
sapatos de salto fino. O homem atrás do balcão gritou: “Mais algum
ingresso para Janela Indiscreta?”.
“Isto é seu?”, Pete recolhia os colares que haviam voado e caído na
calçada. Ele os limpou usando um lenço bordado com seu monograma.
“Sim”. A srta. Shaw estendeu a mão enluvada. “Muito obrigada”.
Tudo aconteceu diante de mim, se desenrolando como um sonho onde
nada está ligado, mas, no fim, as peças se encaixam de alguma forma.
“Você viu aquilo?”, corri para o lado de minha irmã, sabendo que
ela devia ter percebido alguma coisa.
“O quê?”.
“O caminhão”. Apontei na direção das garrafas quebradas na rua.
“A srta. Shaw e seus colares”. Apontei na direção oposta para o toldo
verde. Fechei os dedos sobre a moeda, que já havia esfriado em minha
mão. Um momento para definir o meu destino.
Foi quando vi Pete Mason fazer um sinal com a cabeça em minha
direção. A srta. Shaw olhou na minha direção e soltou um sorriso
caloroso e curioso.
“Jenny Blake”, Jean ordenou, sem se dar conta de tudo que havia
acontecido, “se você não vier aqui, vamos perder os trailers outra vez”.
Ela estava emburrada, como sempre.
21