Seu - Geia Plural

ISSN 2238-4413
número 7 dezembro 2012/janeiro 2013
São Luís, por seus romancistas
Sebastião Moreira Duarte
O Natal ainda existe?
João Dias Rezende Filho
Brasileiros no mundo
Álvaro Lima
Calçadas de São Luís
Ricado Laender Perez
“Seu” Google é o tal!
Antôno Nelson Faria

São Luís, por seus
romancistas
Sebastião Moreira Duarte
O Natal ainda existe?
João Dias Rezende Filho
Brasileiros no mundo
Álvaro Lima
ÍNDICE
NÚMERO 07 - DEZEMBRO 2012 / JANEIRO 2013
Calçadas de
São Luís Ricardo Laender Perez
“Seu”
Apresentação
Associados
Expediente
é o tal!
Antônio Nelson Faria

APRESENTAÇÃO
A sétima edição da revista Plural oferece aos leitores
artigos com temas variados, escritos por especialistas do
naipe de Sebastião Moreira Duarte, dos mais assíduos
em nossas páginas, que descreve, utilizando-se da
literatura de Aluísio Azevedo, Nascimento Morais e
Josué Montello, “um passeio pelas ruas de São Luís do
Maranhão”; Ricardo Laender Perez brinda-nos com um
atualíssimo e esclarecedor escrito sobre as dificuldades
que os pedestres sofrem ao praticar uma das tarefas
mais primárias da nossa vida: andar; Álvaro Lima trata
da saga dos imigrantes brasileiros, presentes em um
número cada vez maior de países; Antônio Nelson Faria,
com seu costumeiro bom humor, apresenta-nos “Seu”
Google e as maravilhas de que é capaz; finalmente,
João Dias Rezende Filho, estreante em nossa revista,
faz uma reflexão sobre o Natal, que se aproxima, e as
adaptações que vem sofrendo com o passar do tempo.
Esta é a última edição do ano. Boas festas e muito
sucesso em 2013.
Jorge Murad
Presidente do Conselho Deliberativo
Instituto Geia

SÃO LUÍS, POR
SEUS ROMANCISTAS
Índice
Sebastião Moreira Duarte
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Foto: Albani Ramos

Que outra cidade no Brasil terá sido tão celebrada, em
prosa e verso, quanto São Luís do Maranhão? O Rio de
Janeiro, talvez, por muito tempo capital política do País
e, ainda hoje, centro de referência número um da cultura
nacional. Talvez a Bahia, a cidade do Salvador, sobretudo
através da recriação imaginária de Jorge Amado. O Recife,
quem sabe...
Que motivos encontraram, na capital maranhense, quantos
por ela se encantaram, desde quando aqui se estabeleceram
os primeiros colonizadores? Falando bem, como
Claude d’Abbeville e Simão Estácio da Silveira (um, dando
por certo que esta era a melhor terra dos domínios
portugueses, o outro, afirmando que por esses lados do
mundo Deus inaugurara o Paraíso Terrestre), ou falando
mal (conforme era o gosto do Padre Antônio Vieira, para
quem o Maranhão e seus colonos faziam uma amostra do
inferno, deixada na terra por Deus como aviso prévio aos
pecadores), fato é que a cidade de São Luís poderia ser reconstituída,
sem dificuldade, em sua paisagem física e social,
pelo que dela registraram os seus homens de letras,
apagados quando fossem outros os vestígios que a distinguem
como das mais documentadas entre as criações urbanas
em chãos do Brasil.
Mérito deles, escritores, desde as ficções do Padre Vieira,
até Aluísio Azevedo e Josué Montello? Sim, sem dúvida,
dado o pendor para as artes da escrita exibido pelos naturais
da terra e por outros mais que para cá manobraram
o próprio destino, a partir de João de Barros, donatário da
Capitania do Maranhão, gramático e primeiro romancista
da língua portuguesa. Certo, porém, a cidade mesma, por
aliciamentos que remontam à memória de sua gente, sua
antropologia, sua arquitetura, sua geografia, escancara-se
como obra de arte ao sol do equador, cenário e convite a que
a imaginação se acenda, e acrescente, à riqueza da história
e de seu panorama largo, o teatro da invenção literária,
cujas figuras nos levam ao reencontro dos atores reais que
fizeram os quatro séculos da Cidade quatrocentona.
É o que pretendemos demonstrar com esta recolta de
trechos de romances maranhenses, que nos propiciarão o
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prazer de um passeio pelas ruas de São Luís do Maranhão,
em meio às quais haveremos de flagrar, transcriados para
a letra impressa, a formação civilizatória de nossa gente.
Pode dizer-se que o prestígio da literatura maranhense faz
paralelo à presença de São Luís nas páginas de nossa ficção.
Alguns dos nossos melhores narradores – e cujo nome
corre também entre os maiores do Brasil – encontraram
aqui o meio e modo exatos para dar vida e movimento às
suas criaturas ficcionais. E veja-se que nos restringimos à
ficção extensa e passamos ao largo dos numerosos poetas
de que o Maranhão tem sido pródigo.
Neste primeiro segmento, trazemos amostras de três dos
nossos melhores romancistas: Aluísio Azevedo (1857-1913),
Nascimento Morais (1882-1958) e Josué Montello (1917-
2006), em cujas páginas é possível acompanhar, como em
sequência cronológica, a presença do negro em nosso ambiente
e sua contribuição para moldar, com feições singulares,
o modus vivendi dos maranhenses.
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Foto: Albani Ramos

ALUÍSIO AZEVEDO
(1857-1913)
Jornalista, caricaturista, romancista,
inaugurou no Brasil a escola naturalista,
de que foi o melhor representante.
Trocou depois a carreira literária pela
diplomacia, tendo servido em países
da América Latina, Europa, e Japão.
Fundador da Academia Brasileira de
Letras. Faleceu em Buenos Aires. Deixou
obra numerosa, de que se destacam
os romances O mulato (1881), Casa
de pensão (1883) e O cortiço (1890). O
mulato, objeto de escândalo e polêmica
quando saiu em São Luís, foi alterado,
em partes do texto e da trama, na edição
do Rio de Janeiro (B. L. Garnier,
1889), que passou a ser a mais conhecida.
Demos preferência à edição maranhense
dessa obra (Maranhão, Tipografia
d’O País), de que transcrevemos
o primeiro capítulo, com a atualização
da ortografia, da pontuação e de algumas
palavras: dois por dous; noite, por
noute; coisa, por cousa; infantaria, por
infanteria, etc.
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“Era uma dia abafadiço e aborrecido.
A cidade de São Luís do Maranhão parecia
adormecida em um forno quente – as paredes
tinham reverberações argentinas; as pedras
das ruas escaldavam; as vidraças faiscavam
ao sol, como enormes diamantes; as folhas das
árvores nem se mexiam; as carroças d’água,
pesadas e ruidosas, passavam com grandes e
sonoros estalos nas pedras da rua, e os aguadeiros,
em mangas de camisa e pernas arregaçadas,
invadiam sem cerimônia as casas para
encher as banheiras e os potes.
Em certos pontos da cidade não se via viva
alma na rua – estava tudo concentrado, adormecido;
só os pretos faziam as compras para
o jantar ou andavam no ganho.
A Praça d’Alegria tinha um aspecto fúnebre
e hipocondríaco – estava solitária, triste;
de um casebre miserável, de porta e janela,
ouviam- se gemer armadores enferrujados de
rede, e uma voz tísica e aflautada de mulher
cantar em falsete A gentil Carolina era bela;
de um outro lado uma preta velha, vergada
por um imenso tabuleiro, sujo, seboso, cheio
de sangue coalhado e coberto por um enxame
de moscas, apregoava em tom muito arrastado
e melancólico: Fígado, rins e coração! Era
uma vendedeira de fatos de boi. As crianças
nuas, com as perninhas tortas pelo costume
de cavalgar os quadris maternos, com as cabeças
avermelhadas pelo sol, a pele crestada,
os ventres salientes e amarelos, corriam e
guinchavam, empinando papagaios de papel.
Um ou outro branco, levado pela necessidade
de sair, atravessava a rua, suado, vermelho,
afogueado, com o enorme chapéu de sol aberto.
Os cães, estendidos nas calçadas, tinham
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gemidos humanos, sensuais e movimentos
irascíveis, mordiam freneticamente o ar, querendo
morder os mosquitos. Ouvia-se apregoar
ao longe “Arroz de Veneza, mangas e limões.”
As quitandas vazias fermentavam um cheiro
acre de sabão da terra e aguardente; o quitandeiro,
assentado sobre o balcão, cochilava
seu aborrecimento pesado e morrinhento, acariciando
o enorme pé descalço e espalmado.
Da praia de Santo Antônio enchia a cidade
um som monótono e invariável de uma buzina,
que anunciava peixe; para lá convergiam,
apressadas e cheias de interesse, as peixeiras,
negras, com os tabuleiros na cabeça, rebolando
os grandes quadris trêmulos e as tetas
opulentas.
A Praia Grande e a Rua da Estrela contrastavam
com o resto da cidade – era a hora do
movimento comercial; cruzavam-se em todas
as direções homens apressados e vermelhos;
pretos no carreto e caixeiros fumando cigarros
de papel ordinário; avultavam os paletós-sacos
de brim pardo, marcados nas espáduas e
nos sovacos por grandes manchas de suor. Os
corretores de escravos examinavam os pretos
e moleques, revistando-lhes os dentes, os pés,
as virilhas, fazendo-lhes perguntas sobre perguntas,
e como bons entendedores da mercadoria,
batiam-lhes com a biqueira do chapéu
nos ombros e nas pernas, experimentando-lhes
o vigor da musculatura, como se estivessem a
comprar cavalos. Na Casa da Praça, debaixo
das amendoeiras ou nas portadas dos armazéns,
discutia o câmbio, o preço do algodão,
a taxa do açúcar, a tarifa dos gêneros nacionais;
os volumosos comendadores resolviam
negócios, faziam transações, perdiam, ganhavam,
tratavam de embarrilar uns aos outros
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com boa gíria comercial, gestos amigáveis e
chalaças confiadas. Os leiloeiros cantavam os
preços das mercadorias com grande e afetado
abrimento de vogais – diziam mal rais em vez
de mil réis; nas portas dos leilões aglomeravam-se
os que queriam comprar e os simples
curiosos. Corria um sussurro baixo e reles de
feira.
O leiloeiro tinha piscos d’olhos significativos.
De martelo em punho, entusiasmado, o
ar teatral, mostrava com o braço erguido um
cálice contendo a amostra da cachaça ou,
comicamente acocorado, esbrocava com o furador
os paneiros de farinha e de milho E, quando
chegava a vez de vender, repetia, gritando
amiudadas vezes, o preço da mercadoria, e
batia por fim com grande barulho na pipa de
água-ardente ou no lote de caixões de batatas,
arrastando muito a voz em um tom cantado e
estridente.
Viam-se deslizar imponentemente pela praça
os monstruosos ventres dos capitalistas; encontravam-se
cabeças escarlates e descabeladas
pingando suor por debaixo do chapéu alto
de pelo – o sorriso de proteção, a boca dilatada
pelo calor, a perninha lépida e suada na calça
de brim de Hamburgo.
Havia uma atividade convencional, porém
cheia de movimento, fogo e agitação; até os
ricos ociosos, os caixeiros que faziam cera e
os simples curiosos afetavam preocupação e
pressa.
A varanda do sobrado de Manuel Pescada,
uma varanda larga e sem forro no teto, mostrando
as ripas e os caibros que sustentavam
as telhas, tinha um aspecto pitoresco, com
sua vista para o rio Bacanga, suas rótulas
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pintadas de verde-paris, toda aberta para o
quintal onde, à mingua de sol, mirravam-se
duas pitangueiras anêmicas e esgalhadas, e
passeava solenemente um pavão da terra. As
paredes, barradas de azulejos portugueses e
forradas para cima de papel pintado, mostravam
nos grupos repetidos de zuavos franceses
e chins caricatos, alguns lugares sem tinta,
cujas manchas brancas lembravam joelheiras
de calças surradas. Em uma das paredes laterais
um velho armário de jacarandá polido,
bem cuidado, com as vidraças muito lustradas
a cré, expunha as pratas e as porcelanas de
gosto moderno; a um canto uma máquina de
costura de Wilson, das primeiras que vieram
ao Maranhão, dormia esquecida na sua caixa
de pinho envernizado; nos intervalos das
portas simetrizavam ridiculamente litografias
vulgares representando estudos de Julien; em
uma das cabeceiras da sala um relógio de armário
pulsava monotonamente os segundos e
apontava flegmaticamente duas horas da tarde.
Sob a claridade reverberante que vinha do
quintal, permaneciam ainda a louça do almoço,
a garrafa oitavada com um resto de Colares e
a toalha branca, cheia de côdeas de pão e pingos
de chá, onde as moscas banqueteavam-se
com grande zunido, prendendo-se nas facas
sujas de manteiga.
De uma gaiola pendurada chilrava um sabiá.
Fazia preguiça estar ali – a viração do Bacanga
refrescava o ar abafado da varanda e
criava no ambiente um tom morno, que enervava
os sentidos; sentia-se o quebranto dos dias
inúteis, uma vontade de abrir a boca e esticar
as pernas.
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De fronte, do outro lado do Bacanga, a vegetação
do Anjo da Guarda convidava a uma
sesta descansada e feliz das mangueiras, deitado
no capim. As árvores tinham estremecimentos
voluptuosos e pareciam abrir de longe
os braços, provocando amores.
– Então, que me respondes, Ana Rosa? – disse
Manuel, estendendo-se mais na cadeira à
cabeceira da mesa. – Olha, filha! Sabes que
não te contrario, desejo este casamento, mas
em primeiro lugar quero saber se é de teu gosto.
Vamos... fala!.
E voltando-se para o interior da casa: – Então
esta mesa não se levanta hoje, moleque?!
Ana Rosa não respondeu, continuou assentada
ao lado do pai, distraída a mexer com
uma colherzinha os resíduos de chá e açúcar
no fundo da xícara.
Manuel Pedro da Silva, mais conhecido por
Manuel Pescada, era um português de uns cinquenta
anos, forte, vermelho, bom e sadio, atilado
para o comércio e amigo do Brasil e dos
brasileiros; dava-se à leitura constante dos
jornais portugueses; em rapaz decorara respeitosamente
Camões e não ignorava de todo
a existência do Garrett; sempre fora fanático
pelo Marquês de Pombal, de quem sabia várias
anedotas e tinha uma assinatura no Gabinete
Português de Leitura, que chegava para
ele e para a filha, que em compensação era
uma devoradora de romances.
Manuel Pedro fora casado com uma senhora
brasileira, de Alcântara, chamada Mariana,
muito virtuosa, rigorosíssima em coisas de religião,
como a maior parte das senhoras brasileiras.
Quando morreu deixou em legado seis
escravos para Nossa Senhora do Carmo.
A filha ficou com dez anos e Manuel Pedro
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desamparado; foi uma época triste para ambos.
Moravam neste tempo no Caminho Grande,
em uma casinha térrea, para onde a moléstia
da mão de Ana Rosa os levara em busca de
novos ares; porém Manuel, que era negociante
e tinha o seu armazém na Praia Grande, mudou-se
logo para o sobrado em que o vimos na
rua da Estrela, e em cujos baixos há dez anos
prosperava.
Para não ficar só com a filha que estava se fazendo
uma mulher, convidou a sogra, D Maria
Bárbara, a fazer companhia à neta e mesmo
para guiá-la, encaminhá-la bem. – Um homem
nunca servia para essas cousas e se fosse a
chamar uma preceptora – o que não diriam por
aí?... No Maranhão falava-se de tudo. D. Maria
Bárbara que viesse – estaria como em sua
casa, bom quarto, boa mesa e plena liberdade.
A sogra aceitou e lá foi, carregando seus cinquenta
e tantos anos, alojar-se em casa de
Manuel com seus moleques, suas crias e os
cacaréus ainda do tempo do defunto marido.
Mas em breve, o bom português arrependeu-
-se da má aquisição que fizera. – D. Maria Bárbara,
apesar de uma senhora piedosa, de não
sair do quarto sem estar bem penteada; sem
faltar-lhe nenhum dos cachinhos de seda preta,
com que emoldurava disparatadamente o
rosto pálido e enrugado, apesar de seu grande
fervor religioso e das missas que absorvia quotidianamente,
saíra-lhe má dona de casa – era
uma víbora! Dava nos escravos por hábito e
por gosto, só falava a gritar e quando punha-
-se a ralhar – Deus rios acuda! –, incomodava
toda a vizinhança. Enfim, era insuportável,
mas o que se pode chamar insuportável!
Maria Bárbara tinha o verdadeiro tipo das
velhas maranhenses criadas na fazenda –
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tratava muito dos avós, eram quase todos
portugueses, muito orgulhosa, muito cheia de
escrúpulos de sangue; sempre que falava nos
pretos dizia – os negros, os sujos! e quando
se referia a um mulato, dizia – o cabra! Fora
sempre devota; em Alcântara tivera uma capela
de Santa Bárbara e obrigava a escravatura
a rezar todas as noites, em coro, com os
braços abertos, às vezes algemados. Falava
com grandes suspiros do marido – do seu João
Hipólito –, um português fino, de olhos azuis e
cabelos louros.
Este João Hipólito fora brasileiro adotivo e
alcançara boa posição oficial na Secretaria do
Governo; morreu como posto de coronel.
Maria Bárbara tinha grande admiração pelos
portugueses, falava deles com entusiasmo
erótico, preferia-os aos brasileiros. Quando a
filha foi pedida por Manuel Pedro, então principiante
no comércio, dissera: – Bom! Ao menos
tenho certeza de que é branco!
Porém Manuel nunca fora amado pela mulher;
a virtude fizera dela esposa dedicada,
mãe extremosa, mas fria para o marido, foi talvez
mártir.
A mãe de Ana Rosa dedicara-se desde os
quinze anos, com o entusiasmo do primeiro
amor, ao nosso talentoso José Cândido de Moraes
e Silva, conhecido popularmente pelo Farol,
mas não lograra casar com ele, nem só em
razão das perseguições políticas que tão cedo
atribularam a pequena vida dessa bela criança,
como também pela oposição inflexível que
tal ideia encontrou na família de Mariana.
Entretanto dizia ela amargamente – tinha
sua felicidade presa à sorte do desventurado
maranhense. É que sentira-lhe a mágica influência
que os homens superiores exercem
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sobre a mulher – vira-lhe os olhos claros e inteligentes,
onde o amor deveria de ter um reflexo
especial, ouvira a música que ele, nos serões
de família, arrancava de seu violão inspirado
e os bonitos versos que compunha para a namorada
–, naquela fronte tão nova e já tão imponente
admirava a virilidade do talento revolucionário
e o heroísmo brilhante de um gênio
superior à época em que floresceu! E tudo isso,
como é muito natural, arrebatava-a para ele
com todo o ardor do primeiro desejo.
Quando o grande herói morreu, na Rua dos
Remédios, vítima de seu talento e de sua lealdade,
escondido, perseguido, cheio de necessidades,
odiado, temido e adorado, tendo apenas
vinte e cinco anos, a pobre senhora deitou
luto e nunca mais se enfeitou. – Não tinha gosto
para nada – dizia. Ficou mais feia e entristeceu
até morrer, três anos depois.
Ana Rosa era nesse tempo uma criança,
porém a mãe ensinara-lhe a respeitar e compreender
a memória do talentoso revolucionário,
cujo nome despertava ainda entre os portugueses
a raiva antiga do motim de 7 de agosto
de 1831.
– Minha filha – disse a mãe de Ana Rosa
em vésperas da morte –, nunca te deixes casar
sem sentires muito amor pelo homem que te
destinarem. Pensa bem no que te estou dizendo
– não cases no ar! O casamento, filha de
minh’alma, deve ser sempre a consequência
de duas inclinações – a gente se deve casar
porque ama, e nunca ter de amar porque se
casou; se fizeres o que te digo, serás feliz! –
concluiu, pedindo à filha que prometesse, no
caso que viessem a obrigá-la a casar, de arrostar
tudo, tudo, para evitar semelhante coisa,
principalmente se ela já gostasse de outro;
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e então por esse outro, sim – fizesse sacrifícios,
dedicasse-lhe toda a sua vida, porque isso era
a verdadeira virtude.
E foram estes os conselhos que a infeliz mulher
de Manuel legou à filha. Ana Rosa não os
compreendeu logo, decerto, nem tão cedo procurou
compreendê-los, porém tão ligados estavam
eles à morte da mãe, que não lhe acudia
esta à memória sem as palavras da moribunda.
Manuel Pedro, apesar de bom, era um desses
homens pouco susceptíveis aos sentimentos
muito delicados; seria um bom esposo para
outra mulher, nunca compreendeu porem a
que lhe coube, e é de supor até que chegasse
a aborrecê-la. Quando viu-se viúvo não sentiu,
a despeito do coração, mais do que a falta de
uma companheira com quem já se tinha habituado;
contudo não pensou em tornar a casar,
convencido que o afeto da filha lhe chegaria de
sobra para amenizar canseiras do trabalho, e
os bons serviços da sogra para zelar pela decência
de sua casa e pelos buracos de suas
meias.
Ana Rosa cresceu, como se pode calcular,
entre os cuidados insuficientes do pai e o mau
gênio da avó; ainda assim aprendera a gramática,
lera alguma coisa, sabia rudimentos
do francês e tocava modinhas sentimentais ao
violão e ao piano. Era porém inteligente, tinha
intuição da virtude, bonito modo e lamentava
não se ter instruído mais. Conhecia muitos trabalhos
de agulha, bordava bem e tinha uma
voz boa que era um gosto! Em pequena servira
várias vezes de anjo da verônica nas procissões
da quaresma; e os cônegos da Sé gabavam-lhe
o metal da voz e davam-lhe grandes
cartuchos de amêndoas de mendubim, muito
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enfeitados com suas pinturas toscas a goma
arábica e tintas de botica.
Ana Rosa, nessas ocasiões, sentia-se radiante,
com as faces rubradas de carmim, os
cabelos retorcidos em cachos artificiais, grande
roda no vestido curto como uma dançarina
francesa. E muito concha, ufana de seus galões
e de suas asas de papelão e escomilha,
caminhava triunfante e feliz, entre as irmandades,
segurando a extremidade de um lenço
que lhe dava a segurar o pai. Isto eram promessas
feitas pela mãe ou pela avó em dias
de grande enfermidade.
Ana Rosa crescera bonita de formas, sadia,
tinha os olhos pretos e os cabelos castanhos de
Mariana e puxara os dentes fortes e as rijezas
do pai. Aos vinte anos era o santo Antoninho
de casa – senhores e escravos tinham-na por
senhora –, mandava, resolvia a seu bel-prazer.
Com a puberdade apareceram-lhe caprichos
românticos e fantasias poéticas –gostava dos
passeios ao luar, das serenatas, tinha um
quarto de estudo, uma variada biblioteca de
romancistas e poetas, à cabeceira da mezinha
de trabalho o retrato do Farol, que herdara de
Mariana, sobre a estante um Paulo e Virgínia
de biscuits. Lera com entusiasmo a Graziella e
o Raphaël de Lamartine, e à noite, antes de dormir,
procurava construir o sorriso que possuía
a procitana quando fitava o amante. Praticava
bem com os pobres, adorava os passarinhos
e não podia ver matar junto de si urna borboleta.
Um bocadinho supersticiosa – não queria
as chinelas emborcadas debaixo da rede
e aparava os cabelos durante o quarto-crescente
da lua –, não porque acreditasse nessas
coisas! justificava-se ela – mas fazia porque
os outros faziam. Tinha sobre a cômoda um
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cromo litográfico de Nossa Senhora dos Remédios
e rezava-lhe todas as noites. Dava a vida
por um passeio ao Cutim, e quando soube que
se projetava uma linha férrea de bondes até lá
teve uma alegria nervosa e feliz.
Feitos os dezenove anos, Ana Rosa pouco e
pouco principiara a descobrir em si sintomas
esquisitos e crescentes, sentiu que qualquer
transformação importante se operava em seu
espírito e em seu corpo – sobressaltavam-na
tristezas infundadas e temores ideais. Um dia
acordou mais preocupada – assentou-se cismando
na rede, e, com grande espanto, reparou
que seus membros se tinham arredondado,
que a linha curva suplantara a reta e que
suas formas eram inteiramente de mulher –,
veio-lhe um contentamento estranho e violento,
porém pouco depois entristeceu – sentiu-se
só, não lhe bastava o amor do pai e da avó,
queria uma afeição mais exclusiva, um afeto
mais dela. Lembrou-se então de seus namorados,
riu-se – Coisas de criança! Aos doze anos
namorara um estudante – conversaram três ou
quatro vezes nas salas do pai e supunham-se
deveras apaixonados um pelo outro; o estudante
seguiu para a Escola Central da Corte e
ela nunca mais pensou nele. Depois foi um oficial
de Marinha – como lhe ficava bem a farda!
Que moço engraçado! Bonito! E como sabia se
vestir!... Ana Rosa chegou a principiar a bordar
um par de chinelas para oferecer ao gentil
namorado, antes porém de terminar o primeiro
pé, já ele tinha desaparecido na corveta Baiana.
O outro, um empregado do comércio – bom
rapaz, cuidadoso da roupa e das unhas. Parecia
que ainda o estava a ver: todo metódico,
escolhendo palavras para pedir-lhe a subida
honra de dançar com ela uma quadrilha no
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Clube União. Ah tempos, tempos! E não queria
mais pensar nisso: criancices! Criancices! Hoje
ela queria, mas era o marido, o seu! O verdadeiro!
O legal homem de sua casa! O dono de
seu corpo, a quem ela pudesse amar abertamente
como amante e obedecer como escrava.
Queria se dedicar a alguém, sentia necessidade
de aplicar sua atividade em governar uma
casa e educar muitos filhos.
E com estas ideias vinha-lhe sempre um arrepiozinho
de febre – ficava excitada, idealizando
um homem forte, corajoso, com um bonito
talento, e capaz de se matar por amor dela! E
debuchava em seus sonhos agitados um vulto
confuso, que galgava a galope precipícios medonhos
para chegar onde ela estava – merecer-
-lhe um sorriso, uma esperança de casamento.
E sonhava o noivado – um banquete esplêndido
e um mancebo formoso e impaciente, a seu
lado, queixando-se com um olhar terno e varonil
da demora dos convivas.
Depois via-se dona de casa – pensando muito
nos filhos, sonhava-se feliz, independente,
presa ao ninho e às cadeias do marido, e
imaginava umas criancinhas louras, engraçadas,
dizendo ternas asneirinhas, chamando-a
mamã. – Como devia ser bom!... Como havia
mulheres que se não casavam!... Não podia
admitir o celibato, o convento, principalmente
para a mulher. Um homem, vá! Viveria triste,
só! Mas enfim sempre era um homem! Teria
outras distrações! Mas uma mulher! Que melhor
futuro poderia ambicionar que o casamento?
Que melhor prazer do que a maternidade!
Que melhor companhia do que a dos filhos,
esses diabinhos tão feiticeiros?! Além de tudo
isso – ela sempre gostara muito de crianças –,
pedia-as emprestado às mães e as demorava
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quanto fosse possível em sua companhia; tinha
um afilhado de dois anos, para quem cosia
camisas, com paciência, boa vontade, gostava
de vestir bonecas e, quando alguma de suas
amigas se casava, Ana Rosa sempre guardava
um cravo do casamento, com muita fé – pregava-o
no vestido com os alfinetes dourados
da noiva, e, depois de tudo isto, suspirava longamente,
com o desânimo do viajante que já
se sente cansado e não avista ainda o lar.
Mas o noivo onde estava que não vinha?!
Esse mancebo tão ardente, tão romântico,
tão apaixonado, por que não se apresentava?
Dos homens que conhecia nenhum decerto podia
ser! E não obstante ela amava! A quem?
Não sabia, mas amava! Sim! Fosse um ideal,
fosse o que fosse, mas ela sentia estremecimentos
pensando nele, chorava, ria, estorcia-
-se, soluçava e chamava-se infeliz, desgraçada.
Os dias foram se passando no aborrecimento
de seu celibato e nada!... Ana Rosa principiou
a emagrecer a olhos vistos, dormia menos, à
mesa mal tocava nos pratos.
– Ó pequena! Tu tens alguma coisa! – disse-
-lhe um dia o pai, já maçado com o ar doentio
da filha. – Não me pareces a mesma! Que é
isso, Anica?!
– Não era nada!...
E Ana Rosa sobressaltava-se, como se tivesse
cometido uma falta. – Andaço! Incômodo de
nervos! – Não era coisa que valesse a pena!...
E chorava.
– Olha! Aí temos! Agora estás a chorar! Nada!
É preciso chamar o médico!
– Chamar o médico?! Ora, papai! Não vale a
pena!
E tossia. – Que a deixassem em paz! Que
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não a estivessem apoquentando com perguntas!...
E tossia mais, sufocada.
– Vês?! Estás achacada! Levas nesse chrum
chrum! chrum, chrum!
E arremedava a tosse da filha: – E é só. – Não
vale a pena! Não precisa chamar o médico! –
Não, senhora, com moléstias não se brinca!
O médico receitou banhos de mar na Ponta
d’Areia. Foi um tempo delicioso para Ana
Rosa os três meses que passou lá – os ares da
costa, os banhos de choque, os passeios a pé
abriram-lhe o apetite e trouxeram-lhe algum
sangue; ficou mais forte, chegou a engordar.
Na Ponta d’Areia travara uma nova amizade:
D. Eufrasinha. Era viúva de um oficial do
Quinto d’Infantaria, que morreu na guerra do
Paraguai.
Eufrásia era muito romântica – falava, requebrando-se,
do marido e poetizava-lhe a curta
história. – Dez dias depois de casado partira
para o campo de batalha e, no denodo de sua
coragem, fora atravessado por uma bala de artilharia,
morrendo a balbuciar com o lábio ensanguentado
o nome da esposa estremecida!
E com um enorme suspiro histérico a viúva
concluía, pesarosa: – Que conhecera prazeres
nesta vida apenas dez dias e dez noites!...
Ana Rosa lamentava muito a amiga e ouvia-lhe
de boa-fé as frioleiras, com atenção e
recolhimento, cheia de ingênua sinceridade.
Identificava-se facilmente com a história singular
daquele casamento tão triste e simpático
– por mais de uma vez chegou a chorar pela
morte do moço oficial de infantaria.
D. Eufrasinha ensinou a sua nova amiga
muitas cousas que esta ignorava –instruiu-a
em certos segredinhos do casamento; pode-
-se dizer que deu-lhe lições de amor. Falou-lhe
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muito dos homens – como a gente devia lidar
com eles; ensinou-lhe a conhecer as manhas
dos namorados; quais eram os tipos preferíveis,
o que queriam dizer olhos mortos, beiços
grossos, nariz comprido.
Ana Rosa ria-se – não ligava importância a
essas cousas – bobagens! – dizia ela com um
sorriso de dúvida. Contudo foi insensivelmente
reconstruindo seu ideal pelas informações de
Eufrásia – fê-lo mais material, mais homem,
mais possível de ser encontrado, e, pensando
só no corpo, corrigiu-o, reformou-o, poliu-o,
deu-o por pronto, e então amou-o mais, muito
mais!, tanto como si fosse uma realidade.
Desde então começou a servir-se desse ideal
como base de suas observações concernentes
ao homem: era ele o termo de suas comparações,
a bitola por onde media o merecimento
de cada sujeito que lhe aparecia. E se o desgraçado
não tivesse o nariz, o olhar, o gesto,
o todo enfim, igual ou pelo menos semelhante
à bitola, podia perder a esperança de cair nas
graças da filha de Manuel Pedro.
Eufrasinha mudou-se para a cidade. Ana
Rosa já lá estava. Visitaram-se de parte a parte
– confidenciaram. E na intimidade de suas
confidências acharam consolo mútuo para o
celibato de uma e para a viuvez da outra.
Havia, empregado no armazém do pai de
Ana Rosa, um rapaz português, de nome Luís
Dias – muito ativo, econômico, discreto, trabalhador,
boa letra e muito estimado da praça.
Contavam dele invejáveis partidas de viveza
comercial, e ninguém se lembrava de dizer
mal do Dias. Era um desses tipos incapazes
de inspirar a alguém qualquer sentimento bem
definido e dos quais em geral se diz: – É um homem
inofensivo. Quase sempre que falavam a
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espeito dele diziam: – Coitado! E este coitado
não tinha uma razão de ser, porque ao Dias
nada faltava – tinha casa, comida, roupa lavada
e engomada e cobres, mas é que o diabo do
homem inspirava compaixão com o seu eterno
ar de piedade, de súplica, de humilhação; fazia
pena, incutia dó em quem o visse tão submisso,
tão passivo! A graça é que ninguém se
lembraria de levantar sobre ele o braço sem
sentir a repugnância da covardia.
Outros elogiavam-no. – Que não fossem atrás
daquele ar modesto, porque ali estava um empregado
de truz! Muito hábil! inteligente! Expedito!
Um entusiasta chamou-o de uma feita
– gênio privilegiado do comércio! E a fórmula
ficou! Respeitavam-no.
Vários negociantes ofereciam-lhe boas vantagens
para deixar a casa de Manuel; o Dias
recusava sempre, de cabeça baixa, humilde. E
tão firmemente se negou às repetidas propostas,
que todo o comércio, dando como certo o
casamento dele com a filha do patrão, elogiou
a escolha de Manuel, e profetizou ao novo casal
um futuro de riqueza. – Foi acertado, foi! –
diziam com o olhar fito.
De fado Manuel Pedro via naquela criatura,
trabalhadora e passiva como um boi de canga,
e econômico como um usurário, o homem mais
habilitado para fazer a felicidade da filha. Queria-o
para genro – apreciava-o, louvava-lhe a
morigeração e contava a toda gente que o seu
Dias retirava por ano apenas a quarta parte
do ordenado. – Deve ler seu pecúlio! Deve! A
mulher que o quisesse levava um bom marido!
Aquele vem a possuir alguma cousa! – dizia
ele com convicção.
E pouco a pouco foi se habituando a julgá-lo
da família e a estimá-lo como tal. Só faltava que
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a filha se inclinasse, se resolvesse, mas ela
– qual! Tinha-lhe até como que repugnância –
não o queria ver com seu cabelo curto, o bigode
convencionalmente raspado, os dentes sujos,
os movimentos acanhados e reles; a exagerada
economia do Dias causara-lhe tédio. – Um
somítico! – dizia ela, franzindo o nariz.
Um dia o pai falou-lhe no casamento.
– Com o Dias?!... – perguntou espantada.
– Sim.
– Ora, papai!
E soltou uma rizada.
Manuel não se animou a dizer mais nada,
porém à noite contou tudo em particular ao
compadre, um amigo velho, íntimo da casa – o
cônego Diogo.
– Optima saepe despecta! – sentenciou o amigo.
– É preciso dar tempo ao tempo, seu compadre!
A coisa há de ser; deixe estar.
No entanto o Dias não desanimava, esperava
pacificamente, calado, sem erguer os olhos,
cheio de resignação e humildade.”
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NASCIMENTO
MORAES
(1882-1958)
Professor, crítico, polemista, poeta,
ativista intelectual, e, sobretudo, jornalista,
José do Nascimento Moraes
foi “sem exagero o maior e mais fecundo
polígrafo maranhense deste século
(XX)” (Nauro Machado). Sua obra
publicada inclui Puxos e repuxos, crítica
(1910); Vencidos e degenerados,
romance (1915; republicado, junto
com Contos de Valério Santiago – São
Luís: Secma/Sioge, 1982 ); Neurose
do medo, crônicas (1923; republicado
em 1982, junto com 100 artigos
do autor – São Luís: Secma; Rio de
Janeiro: Civilização Brasileira), entre
outros títulos.
O texto abaixo foi extraído das primeiras
páginas de Vencidos e degenerados,
(livro que, como diz Jean-Yves
Mérian, “mais que um romance, é
uma crônica da vida em São Luís do
Maranhão em fins do século XIX e no
começo do século XX.” Observe-se
que a personagem principal do relato,
José Maria Maranhense, foi um
dos pseudônimos do Autor (Zé Maranhense).
O texto foi levemente revisto,
além de atualizada a ortografia).
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Às oito horas da manhã do dia 13 de maio de
1888, a residência de José Maria Maranhense,
à Rua São Pantaleão, uma meia-morada de
bons cômodos, regurgitava de gente. Ele, Maranhense,
membro saliente do Clube Abolicionista
Maranhense, era um dos mais ardorosos
e salientes cabos de guerra do abolicionismo e
um dos que mais se expusera pela nobilíssima
causa da liberdade, não poupando em favor
dela as suas pequenas economias.
Os que lá se achavam naquela gloriosa manhã
eram pessoas de diversas classes sociais,
desde o funcionário público e o homem de letras,
até artistas, operários livres, não faltando
vagabundos e desclassificados.
Principiara o reboliço na noite passada, durante
a qual ansiosamente esperaram que
chegasse o telegrama transmissor da grande
e luminosa notícia da redenção dos cativos, de
que, há muitos dias, já se vinha falando, animados
todos por vigorosas esperanças.
Maranhense mandara vir, à noite, uma haste
tosca e grosseira, e a colocara numa das janelas,
sustentada na extremidade inferior pelo
parapeito mais acima e por grossas cordas
que se enrolavam fortemente em dois pregos
enterrados na parede, dentro da sala. Com alguns
reparos que lhe fez, elevou-a à categoria
de pau de bandeira.
Nela se desfraldaria o pavilhão nacional assim
que chegasse a promissora notícia.
O movimento continuava intenso na residência
de Maranhense, como em muitos pontos
da cidade, em todas as casas onde moravam
abolicionistas decididos e afervorados.
Os vizinhos, curiosos, estavam à janela,
apreciado aquilo que não compreendiam muito
bem...
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Nas esquinas com a Rua do Monteiro, em frente
da casa de Maranhense, populares comentavam
os boatos e notavam os que entravam e
os que saíam daquela formidável assembleia
em que se reuniam tão variados elementos.
Às nove horas, pouco mais ou menos, notouse
maior reboliço na sala; afluíram muitos casacudos
às janelas, ao mesmo tempo, com
sensível curiosidade: era que se aproximava,
descendo a rua, João Olivier, jornalista vibrante
e orador fluente, que pela imprensa muito
trabalhava em favor dos oprimidos.
João Olivier dirigia-se para a casa de Maranhense.
Era um rapaz alto, magro, moreno, rosto largo,
olhos negros e vivos, faiscando através das
vidraças do pincenê. Envergava um fato azul
claro; trazia um colarinho alto, gravata parda,
a borboletear. Não dispensava uma flor qualquer
à botoeira, e exibia naquela manhã um
desabrochado botão de rosa amarela, luvas no
bolso do peito do paletó, e um palhinha airoso
e leve. Caminhava com o passo largo e medido.
Quando andava, metia o dedo polegar esquerdo
na cava do colete, balanceava o corpo
e a cabeça, jogando com as espáduas para a
direita e para a esquerda, fronte alevantada,
altiva, e, se porventura a baixava, era para se
espelhar no verniz da botinha. Era mestiço e
fora com dificuldade que se colocava na imprensa
e se fizera guarda-livros de importante
casa comercial. Era um cronista excelente e
sustentava no jornal as graças e as louçanias
do dizer castiço e vernáculo.
– Ilustradíssimo causeur! – cumprimentou-o
à porta um dos que se apresentou a recebê-lo,
sacudindo-lhe a mão com mãos ambas.
– Pena bizarra do galanteio feminil, salve! –
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espondeu o moço jornalista, numa curvatura
entre o grotesco e o irônico, descobrindo-se com
elegância, pegando do chapéu e do leque com
a mão esquerda em cima do peito.
Passou entre filas e penetrou na sala, apinhada
de homens e senhoras. Olivier era uma
figura simpática e insinuante. Seu nome era
um florão de pérolas, na época, uma centelha.
Por isso, à sua presença, quem não lhe vinha
ao encontro compunha-se, voltava-se, para lhe
examinar a figura original. Maranhense o levou
para um canto da sala, e, em voz baixa,
lhe falou assim:
– A coisa está demorando. Que achas tu?
– Acho que devemos estar tranquilos. A demora
é um nada. Sou capaz de apostar que é
hoje que a bomba arrebenta.
– Eu de ânsias estou ficando doente. Acredita
que não preguei olhos à noite passada.
Este pessoal só me deixou depois das duas da
madrugada.
– E quem dormiu à noite passada? Nós não
dormimos e eles não dormiram.
– Eles?...
– Escravos e senhores.
– Ah, sim, percebo. E por que não vieste até
cá?
– Estive em casa do Freire, com o Vítor, até
muito tarde. Quando saí de lá, fui beber um
café no Zé Bento. Com quem me havia de encontrar?
Com João Reis. O resto, com certeza,
adivinharás.
– O patife, creio que ainda não chegou à casa,
porque ainda há pouco o mandei procurar, e a
velha me mandou dizer que dele não tem nem
novas, nem mandadas...
– É terrível...
Olivier se abanava e conservava a mão
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esquerda no bolso da calça, espraiando o olhar
observador por todos os circunstantes: uns formavam
pequenos grupos e conversavam sobre
os últimos acontecimentos relativos à liberdade
dos escravos; outros, agitados, a fumar, passavam
pelas salas, trocando palavras aqui e
ali. José Maria recostou-se ao umbral da porta
que comunicava ao quarto. Olivier fechou o leque
e acendeu um charuto fino, tendo antes
dado outro ao fogoso abolicionista. José Maria
não quis fumar e guardou o charuto no bolso
de dentro do fraque. Olivier [lhe disse], depois
de uma longa fumaça:
– O Pereira e o Freire devem estar aborrecidos,
lá no telégrafo, a esperarem... Deixa lá
que é uma cacetada...
E depois de alguns instantes, como quem se
recorda:
– Que faz o teu vizinho, o Coronel Patusco?
– Está danado... Temo que ele não resista
ao golpe... Para te falar com franqueza, temo
mais pela mulher dele. É medonha! Irra!
– Horrorosa!...
Coronel Patusco era o Coronel Lousada, a
quem Olivier pregou aquele apelido canalha,
por causa de suas maneiras e hábitos na sociedade.
O povo, porém, ferindo outro alvo, o
alcunhara de Alma Negra.
Lousada era um terrível senhor de escravos,
que abalava a cidade com suas torpezas, quase
diariamente cometidas, com variantes de requintada
selvageria. Lousada tinha especiais
e originalíssimos instrumentos de suplício,
como fossem: cabos preparados com estilhaços
de vidros, por onde forçadamente subiam
e desciam os escravos, até cortarem inteira e
profundamente as mãos; redes com lâminas
lacerantes e pregos onde se embalavam, num
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horrível balanço, aqueles infelizes, até se retalharem
as carnes e se rasgarem os tecidos
das costas e dos flancos; martelinhos para baterem
na arcada do peito até o sangue espirrar
ou golfar pelo nariz e pela boca; espetos de
ferros que se levavam ao fogo até o rubro, para
queimarem os olhos, a língua, e os membros
dos escravos, que endoideciam nas prisões
úmidas e sufocantes do pavimento térreo.
De noite, à placidez mórbida e pavorosa de
seu silêncio, ouviam, os que moravam nas casas
contíguas ao sobrado do Coronel Lousada, gemidos
surdos que mãos de ferro violentamente
estrangulavam na garganta, espanqueamento
de corpos, de encontro às paredes e às lajes,
queixas e ais, imprecações de almas desesperadas,
rugidos de corações intumescidos pela
cólera, brados, pragas e vingança e, frequentemente,
uma frase cheia de terror, do terror
nascida, repetida com precipitação e fervor, na
agonia da dor e do martírio: “Ai, meu senhor!
Ai, meu senhor!”
– Principiando por casa – continu[ou] Olivier
–, eu já disse a tia Rosa que ponha no olho da
rua a sua pouca gente, antes que a coisa chegue.
É uma medida, José Maria, que, a meu
ver, algo de moral e prudência...
– E a velha está pelos autos?
– Com a maior carga de resignação que pode
concentrar. Porque, na verdade te digo eu –
coordenou Olivier com um sorriso em que a pilhéria
se debruçava graciosa –, esta pobreza
fidalga daqui já ia pegando a moda (notaste o
ia de minha frase?), e não viria longe o dia em
que os escravos, os próprios escravos, procurariam
ter escravos!...
José Maria não pôde conter o riso ante o sério
com que o Olivier proferiu estas palavras.
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Olivier sorriu e foi-se pelos grupos que enchiam
a sala, apimentando e salgando a prosa alheia
com epigramas que ele lançava com muito chiste
e superior agudez de espírito.
Olivier era uma prosa encantadora, fluente,
salpicada de notas alegres e leves, até quando
tratava de fatos, por sua natureza, graves
e sérios. Suas crônicas eram as mais apreciadas
da Província e, fora dela, corria o seu nome
em evidência, recomendado pela pureza da
linguagem, muito parecida, pela forma e pela
ironia, com a do afamado folhetinista e poeta
maranhense Gentil Homem de Almeida Braga,
a cuja leitura Olivier, arrebatado por sua admiração
incondicional, muito se entregara, de
modo que os seus primorosos lavores saíam
impregnados daquele suave perfume que ainda
se evola dos períodos do folhetinista de
Entre o céu e a terra, recordando o fino gosto
artístico com que aquele excelso cinzelador de
tão boa prosa escreveu o memorável folhetim
que ele intitulou: Se os Holandeses não tivessem
perdido a Batalha dos Guararapes!...
Olivier, colocado com desassombro num dos
mais afamados periódicos da Província, foi um
dos maiores elementos contra a escravidão, e,
como se não bastasse a sua ação na imprensa,
onde ele, com vigor, e até certa violência,
doutrinava, repisava o assunto na conversação,
descrevendo negras cenas de selvageria
desconhecida na capital e que se davam no
interior, nas fazendas, e cujas notícias lhe chegavam
por intermédio de cartas que raríssimos
amigos lhe escreviam de lá, ou que escravos
vendidos e que vinham para a capital contavam
a tremer e espavoridos.
Maranhense enfiou pelo quarto e foi ter
à varanda a repetir pausadamente a seus
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auxiliares as ordens já dadas sobre os foguetes
e a bebida. O que não queria era que, à
hora em que se recebesse o telegrama, nada
estivesse em seu lugar e houvesse atrapalhos
e descontentamentos.
Maranhense era mulato, mais baixo que alto,
e careca. Contava quarenta e tantos anos, grisalho,
gordo e simpático. Marceneiro de profissão,
e estudante nas horas vagas. Tinha
decidido gosto pelas letras, pela ciência, por
tudo enfim que fosse do domínio da inteligência
humana. Se bem não lhe fosse possível
cultivar o espírito com o trato constante do estudo,
em disciplinas regulares, fazia, contudo,
o que estava ainda à altura de suas forças:
procurava relacionar-se com os literatos da terra,
chegava-se àqueles de quem se apregoava
um espírito esclarecido; e, como era inteligente,
de uma assimilação fácil, deu força à sua
loquacidade. José Maria discutia, argumentava,
tinha ideias e pensamentos, e os expunha
sempre, defendendo-os, quando se fazia preciso,
ajudado do bom senso que sempre tivera.
Entusiasta, impressionável, agitador e cheio
de resolução entre os abolicionistas do grupo,
tomou posição evidente, e sua casa, que já era
um ponto de conservação assiduamente frequentado
por muitos dos intelectuais da época,
tornou-se um dos centros de reuniões de
abolicionistas.
Os escravos o consideravam como um dos
seus protetores, e, porque ele era sincero na
causa que defendia, eles o procuravam a todo
o momento, para tratarem da liberdade deles.
Os abolicionistas estavam preparados para
festejar a grande e áurea Lei, salientando-se,
entre todos os preparativos, os do Clube Artístico
[sic] Maranhense, que eram caprichosos,
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sem igual.
A passeata do Clube devia sair de uma casa,
à Rua de Santaninha, onde já se achavam todos
os aprestos, ornamentos e dourados que
tinham de figurar na “sensacional”, segundo
se expressava Santana Reis, um dos mais valentes,
inteligentes e prestimosos membros do
Clube.
À Rua de Santaninha já estavam o retrato
de José do Patrocínio e os de Nabuco, João Alfredo
e outros do gabinete libertador e de gabinetes
que o precederam, trabalhando para a
liberdade dos negros.
Da casa de Maranhense ainda tinham de ir
muitas dúzias de foguetes, de balões, pequenos
andores para os retratos, velas, alguns
archotes, e um retrato da Princesa Isabel, já
colocado com andor lantejoulado, trabalho imperfeito
quanto às particularidades, mas tratável
e completo nas linhas gerais.
Depois de ter recomendado a seus discípulos
um transporte cuidadoso de tudo aquilo, como
quem diz uma oração, voltou à sala, onde o
reboliço crescia momento a momento com os
boatos desordenados que corriam.
Olivier continuava a palrar, saboreando delicioso
charuto. Maranhense acendeu o seu e
foi-se, pensativo, a olhar o movimento da rua,
que a mais e mais se aumentava, e a cumprimentar
com rasgados cheios os transeuntes.
O telegrama chegou às três horas da tarde.
Os da comissão destacada no telégrafo deram
o sinal convencionado, fazendo subir aos
ares girândolas e foguetes.
O pessoal de prontidão na casa de José
Maria respondeu tocando também outras tantas
girândolas. A sala do velho abolicionista
tremeu de vivas atroadores, que romperam do
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peito ansioso de toda a assembleia.
As moças correram às cestas de flores, e José
Maria, com ar marcial, foi postar-se em frente
a um retrato coberto de gaze transparente, colocado
na sala, por cima do sofá. Ouviu-se,
após, o tocar de foguetes em todos os bairros.
Um grupo de populares, vindo da Rua do Passeio
pela Travessa do Monteiro, desembocou
em frente da casa de Maranhense, invadindo-
-a depois. Olivier, a um sinal de José Maria,
subiu a uma cadeira, impondo a sua estatura
simpática e atraente, estendeu o braço direito,
com a mão aberta, pedindo silêncio. Súbito o
burburinho estancou. O orador começou o discurso.
O causeur era um tribuno elegante e veemente.
Palavra fácil, fluente, cativante dicção,
imagens fortes e cheias de vida, voz áspera,
gesto nervoso, dominou o auditório, comoveu-o,
entusiasmou-o, lançou a chama encantadora
do arroubo, e perorou entre frenéticos e
tumultuosos aplausos.
Foi um discurso de conceitos, de pensamentos,
sentimental, que tocou ao auge de beleza
e forma, quando falou na Princesa Isabel.
Foi nesse ponto que Maranhense, repuxando
a gaze com o correr do cordel que se lhe ligava,
fez aparecer o retrato dela, feito a craiom, por
um talentoso artista plástico. Uma orquestra
composta de conhecidos professores, dirigida
pelo clarinetista Evaristo da Conceição, executou
um Hino da Liberdade, composição do
mesmo Evaristo.
Maranhense não se tinha em si de alegria:
a todos abraçava, atabalhoadamente, derramando
uma verbosidade sem fim. Olivier, ufano,
chega à janela e fala ao povo que se apertava
na rua estreita. Nesta ocasião, rebenta
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um grupo de abolicionistas, companheiros de
Maranhense, rompendo violentamente a multidão.
Levantou-se novo aranzel: novos discursos,
novos abraços. José Maria não se contém:
lança-se, por sua vez, à janela e saúda os seus
irmãos de luta. Vítor Castelo responde, inflamado,
fogoso, sacudindo o chapéu ao ar, num
estrondoso viva a Isabel! E em frente da casa
de José Maria, e dentro dela, se erguem exaltados
ânimos, entusiásticas falas, e perene
reina uma indizível e eloquente comunicação
de ideias e pensamentos, por muito tempo enfreados
e subjugados.
Eram cinco horas da tarde, e a cidade fulgia
de delírio, ardia na febre ruidosa e empolgante
de sugestionadora alegria. Pelas ruas,
cruzavam-se grupos e grupos de escravos, a
gritar, loucos de satisfação; outros berravam
obscenidades que, como pedradas, iam bater
nas janelas dos escravocratas: insultos soezes,
ofensas terríveis contra a família dos ex-
-senhores que, temendo violências físicas, fechavam
as portas, apenas acabavam de sair
os últimos libertos.
Momentos depois de proclamada a Lei, começou
a divulgar-se a notícia de que uma escrava,
ao passar pela Rua dos Afogados, dera
uma bofetada numa senhora que estava à janela.
Esta senhora passava por amarga decepção:
viu saírem, portas a fora, sem um adeus,
desvairados pela comoção da notícia, todos os
seus escravos. Diziam os que a conheciam que
era uma mulher má, sedenta de cruéis castigos,
e que se apontava, distinta, pela impiedade
de sua cólera, pelo arrebatamento do gênio
irascível e impensadas ações.
A arrebatada que lhe batera no rosto fora uma
das suas escravas. Era um carafuza ainda
nova, farta de carne, sensual, de bem talhadas
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formas sedutoras, que fascinara o marido da
senhora, um velho comendador, bonacheirão,
roído de reumatismo, constrangido de achaques
próprios da velhice, mas que ainda tinha
vista para os atrativos do gozo. As olhadelas
furtivas do velho libidinoso deitavam chispas
que feriram a retina de D. Amandra. A crioula
começou a ser espiada e por vezes maltratada.
Fatos tais eram comuns e provocavam sempre
a indignação popular. Por isso comentavam
a bofetada, com chacotas e sarcasmo
pungente.
Provocaram fortes gargalhadas e pilhérias
picantes os inesperados cômicos que se deram:
cozinheiras que abandonavam os patrões, sem
lhes apresentar o jantar; outras, que faziam
compras e que se foram com dinheiro e balde.
E em muitas casas, se passaram cenas deprimentes
e tristes: escravos dando expansão à
raiva e ao ódio cometeram desatinos de toda
a espécie, quebrando móveis e louças, e mais
objetos que se lhes deparavam, e deixavam, a
blasfemar, o teto onde tão desgraçados dias
viveram, atirando ferinos e brutos impropérios
que se iam quebrar, como garrafas e vidros,
nas rótulas das janelas, nas portas, e na alma
aniquilada dos infelizes ricaços de ontem, que
se viram, em grande parte, pobres de um momento
para outro.
Não obstante, alguns dos ex-senhores não
ficaram completamente abandonados, porque
não eram maus. Ao abrirem as portas, ao franquearem
a saída aos de há pouco escravos,
ofereceram abrigo aos que quisessem continuar
na sua companhia. Muitos aceitaram os
convites, na maioria os velhos, já inválidos
para uma existência laboriosa, e moças que
eram crias de muito estima e algum conforto,
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em geral filhos [sic] de escravas com senhores
moços. Mais que os ricos, sofreram, porém, os
pobres que tinham escravos. Os pobres presumidos.
Faziam economias, com prejuízo da
alimentação, e ostentavam pequeno cabedal
de negros. Os escravos dos pobres sofriam as
mais ridículas vexações, porque o espírito pequenino
dos seus senhores se deliciava em os
ocupar a todo instante com as coisas mais insignificantes,
bagatelas, que, à vista da falta
de meios neles patentes, tomavam aspectos
bem deslavados e grotescos.
Pertencer à primeira sociedade era possuir,
pelo menos, duas ou três cabeças de negros.
Imagina-se facilmente o desconsolo em que ficaram
esses pequenos proprietários, quando
se viram, num minuto, abandonados pelos escravos
que eles tinham comprado à custa de
mil sacrifícios e inúmeras necessidades, aqueles
servidores que trabalhavam diariamente à
chuva e ao sol expostos, e que lhes garantiam,
com o produto das energias gastas, o pão de
cada dia.”
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Acervo do arquivo da Casa de Cultura Josué Montello
JOSUÉ MONTELLO
(1917-2006)
Voltado, desde os bancos escolares,
às plúrimas facetas da vida intelectual,
Josué Montello destacou-se
pela numerosa bibliografia de que foi
autor (mais de cem títulos), da qual
sobressai a obra romanesca, em larga
parte ambientada em cenário maranhense.
Seus romances Os tambores de São
Luís (Rio de Janeiro: José Olympio,
1975) e Noite sobre Alcântara permanecem
entre as grandes realizações
da literatura brasileira do século XX.
O texto abaixo foi extraído das páginas
iniciais e finais de Os tambores
de São Luís.
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“Até ali os tambores da Casa Grande das
Minas tinham seguido seus passos, e ele via
ainda os três tamboreiros, no canto esquerdo
da varanda, rufando forte os seus instrumentos
rituais, com o acompanhamento dos ogãs e
das cabaças, enquanto a nochê Andreza Maria
deixava cair o xale para os antebraços, recebendo
Toi-Zamadone, o dono do lugar.
Por vezes, no seu passo firme pela calçada
deserta, deixava de ouvir o tantantã dos tambores,
calados de repente no silêncio da noite,
com o vento que amainava ou mudava de direção.
Daí a pouco Damião tomava a ouvi-los,
trazidos por uma rajada mais fresca, e outra
vez a imagem da nochê, cercada pelas noviches
vestidas de branco, lhe refluía à consciência,
magra, direita, porte de rainha, a cabeça
começando a branquear.
Fora ela que viera buscá-lo, à entrada do
querebetã. A intenção dele era apenas ouvir
um pouco os tambores e olhar as danças, sentado
no comprido banco da varanda, de rosto
voltado para o terreiro pontilhado de velas. Já
o banco estava repleto. Muitas pessoas tinham
sentado no chão de terra batida, com as mãos
entrelaçadas em redor dos joelhos; outras permaneciam
de pé, recostadas contra a parede.
Mas a nochê, que o trouxera pela mão, fez sair
do banco um dos assistentes, e ele ali se acomodou,
em posição realmente privilegiada, podendo
ver de perto os tambores tocando e as
noviches dançando, por entre o tinir de ferro
dos ogãs e o chocalhar das cabaças.
Vez por outra sentia necessidade de ir ali,
levado por invencível ansiedade nostálgica,
que ele próprio, com toda a agudeza de sua
inteligência superior, não saberia definir ou explicar.
O certo é que, ouvindo bater os tambores
rituais, como que se reintegrava no mundo
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mágico de sua progênie africana, enquanto se
lhe alastrava pela consciência uma sensação
nova de paz, que mergulhava na mais profunda
essência de seu ser. Dali saía misteriosamente
apaziguado, e era mais leve o seu corpo
e mais suave o seu dia, qual se voltasse a lhe
ser propício o vodum que acompanha na Terra
os passos de cada negro.
Embora só houvesse no céu uma fatia de
lua nova, por cima da igreja de São Pantaleão,
uma tênue claridade violácea descia sobre a
cidade adormecida, com a multidão de estrelas
que faiscavam na noite de estio. Em cada
esquina, a sentinela de um lampião, com seu
bico de gás chiante. Todas as casas fechadas.
Perto, para os lados da Rua da Inveja, o apressado
rolar de um carro, com o ruído do cavalo
a galope nas pedras do calçamento. E sempre
o baticum dos tambores, ora fugindo, ora voltando,
sem perder a cadência frenética, muito
mais ligeira que o retinir das ferraduras.
No canto da Rua do Passeio com a Rua do
Mocambo, antes de passar para a calçada
fronteira, Damião parou um momento, batido
em cheio pela claridade do gás.
Resguardado do sereno pelo chapéu de feltro
inglês, presente do governador Luís Domingues
no último Natal, parecia mais comprido, a espinha
dorsal direita, o corpo seco e rijo, os ombros
altos. Aos oitenta anos, dava a impressão
de ter sessenta, ou talvez menos, com muita
luz nos olhos, o passo seguro, a cabeça levantada.
Até o começo do século, não dispensava
a bengala de castão de prata com que entrou
pela primeira vez no sobrado do Foro, sobraçando
a sua pasta de solicitador, para defender
outro negro. Agora, trajava com simplicidade,
muito limpo, a barba escanhoada, o paletó
abotoado acima do peito, um alfinete de ouro
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junto ao laço da gravata.
– Faça favor...
Damião assustou-se com a voz rouca que lhe
vinha por trás do ombro direito, do lado da Rua
do Mocambo. Não tinha sentido rumor de passos.
E deu de frente com o Sátiro Cardoso, pequenino,
enxuto, metido na sua sovada casaca
de mágico, o colarinho alto, o rosto encovado,
bigode, nos negros olhos uma faísca de loucura,
e que logo lhe disse, com um pedaço de papel
impresso na ponta dos dedos:
– É o convite para o meu próximo espetáculo.
– Outra vez A queda da bandeira?
– É. O pessoal pede sempre. E o público é
quem manda.
Damião quis ainda saber por que o velho mágico
preferia aquela hora da noite, com as casas
fechadas, para distribuir os seus convites.
– De dia – redarguiu ele, dando-lhe outro convite
– os moleques vêm atrás de mim, me chamando
de Troíra. Chegam a atiçar cachorros
para me morder. De noite é mais calmo: os moleques
estão dormindo.
E lá se foi, Rua do Mocambo abaixo, a enfiar
o papelucho por baixo das portas, sem ruído,
apenas roçando o chão da calçada com seu
passo macio.
Já fazia alguns anos que Damião vira aparecer
na cidade aquela figura caricata, debaixo
de uma cartola preta, casaca, sapatos
cambados, a andar acima e abaixo, com uma
pasta de couro, também preta, e apresentando-se
no Largo do Carmo, no Palácio do Governo,
na redação dos jornais, no Liceu, no Paço
Episcopal, e também à porta das igrejas, nas
missas dominicais e nos casamentos, como o
Ilusor Maranhense. Dias depois, apenas por
curiosidade, tinha ido assistir, no Teatro São
Luís, ao seu primeiro espetáculo, que daí em
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diante se repetia todos os anos: a caprichada
mágica intitulada A queda da bandeira. Sátiro
subia uma escada, até o último degrau, bem
no centro do palco, e dali, com uma bandeira
desfraldada, recitava comprido bestialógico,
cheio de palavras abstrusas, numa suposta
língua de sua invenção, o gramazino, da qual
proporcionava antes um pano de amostra com
esta explicação: “O A do alfabeto gramazino
é a mesma coisa que o A do alfabeto em português,
com a diferença de que se escreve de
cabeça para baixo e tem o som de bé.” Em seguida,
enrolava-se na bandeira. Um tiro de pólvora
seca estrondava, assustando a plateia. E
eis que o mágico se atirava lá do alto, em arremesso,
como se fosse voar, e caía pesadamente
cá embaixo, nas tábuas do chão.
– Bis, bis – gritavam-lhe da torrinha.
E Sátiro repetiu o monólogo, uma, duas, várias
vezes, com o mesmo tiro e a mesma queda,
até que Damião, compadecido de sua insânia,
começou a reclamar – Chega! Chega! – e o mágico
afinal se retirou, manquejando, uma das
mãos no quadril machucado, enquanto o pano
do teatro vinha descendo, debaixo de gritos e
assobios.
Antes que ele desaparecesse, sempre a enfiar
o impresso por baixo das portas, Damião
mudou de calçada, ainda ouvindo o baticum
dos tambores. Para trás, em linha reta, ficava
o Cemitério do Gavião, com o Padre Policarpo,
a Genoveva Pia, a Aparecida, o Dr. Celso de
Magalhães, a Dona Bembém, a Dona Páscoa,
a Dona Calu, o amigo Barão, cada qual no seu
jazigo ou na sua cova rasa, na santa paz do
Senhor. À frente, era o Largo do Quartel; em
seguida, torcendo para a direita, a Rua das
Hortas, o Largo da Cadeia, a Praia do Jenipapeiro
e por fim a Gamboa, com a casa de sua
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isneta, num cômoro verde que escorregava
para o mar.
O próprio Tião, no mesmo carro em que fora
buscar a parteira, viera dar-lhe a notícia de
que, antes do anoitecer, a Biá começara a sentir
fisgadas fortes, no alvoroço de dar à luz o
primeiro filho.
– Deixei sua bisneta gemendo. A casa já está
cheia de parentes. É bom que o senhor também
esteja lá, para receber o seu trineto.
– Sim, irei – concordara. – Mas não já. O primeiro
parto dá muito rebate falso. Isso é coisa
para o meio da noite.
E antes do Tião sair:
– Eu sou do tempo em que os mais moços esperavam
pelos mais velhos.
– Hoje, tá tudo mudando – emendou o Tião.
E como o tinham deixado só, no rebuliço do
primeiro trineto da família, apenas com a criada
que lhe servira apressadamente o jantar (e
também se fora para a casa da Biá), Damião
se vestiu devagar, sabendo que não adiantava
ter pressa, e ainda passou por um cochilo, na
cadeira de balanço da varanda, antes de deixar
a casa entregue ao Veludo, que andava na
fase de latir e correr, próprio do cio insatisfeito.
Levara bom tempo na esquina da Rua das
Cajazeiras, a ver se aparecia um carro que o
transportasse à Gamboa. Terminara reconhecendo
que, se dependesse mesmo de um carro,
só iria conhecer o trineto depois de grande. O
jeito era ir a pé, aproveitando a fresca da noite.
Ao entrar na Rua de São Pantaleão, já distante
do Cemitério dos Ingleses, experimentou de
repente uma sensação de frio, que lhe desceu
da cabeça aos pés, como se um sopro gelado o
tivesse apanhado por trás, em toda a extensão
do corpo. Respirou fundo, e prosseguiu no seu
caminho, sem aumentar nem diminuir o passo,
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ao mesmo tempo que procurava convencer-se
de que a rajada viera da Rua da Cotovia. Parou
adiante, apalpando os bolsos da calça, à
procura do maço de cigarros. Tinha trazido os
cigarros, mas esquecera a caixa de fósforos.
– Velho é assim mesmo: quando se lembra
de uma coisa, esquece outra. Paciência.
Senhor de si, voltou a caminhar, procurando
espairecer os olhos no ermo da rua longa. De
novo o vento soprou, agora mais forte, como se
o tempo fosse mudar. O céu limpo tranquilizou
Damião. Uma janela bateu; por cima de um
muro, estalou um galho de árvore, que resvalou
para a calçada; adiante, uma vidraça partiu,
no bater violento de outra janela; uma lata
vazia rolou pelo meio-fio.
Antes de alcançar o fim do quarteirão, ele
teve a impressão de que algo estranho, que
se associava à sua pessoa, estaria ocorrendo
naquele momento. Tentou sacudir de si a impressão
aborrecida, e esta retornou, insidiosa,
opressiva, com a teimosia de um mau presságio.
Pensou na Biá. Não, não seria nada com
ela: o médico tinha-a visto pela manhã, e assegurara
que seu parto seria normal. Tudo bem,
e a criança no seu lugar; era só esperar agora
pela reação da natureza, sob a vigilância experiente
da Comadre Ludovina.
– E a Comadre Ludovina já está lá.
Foi então que escutou o romper dos tambores,
ali perto, na Casa Grande das Minas. Quase no
mesmo instante tiniram os ogãs e sacudiram
as cabaças, mas não suplantaram os tambores,
que iam acelerando o tantantã nervoso que
obriga as noviches a girarem sobre si mesmas.
Dir-se-ia que uma batida queria alcançar a seguinte,
sem que um tamboreiro destoasse dos
outros na vertigem do compasso. E só esse baticum
frenético se impunha agora, apagando o
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som dos outros instrumentos, e também só ele
o vento levava, rua abaixo e rua acima, dispersando-o
na grande noite de agosto que se
fechava sobre a cidade.
Depois de passar para o outro lado da rua,
Damião deu consigo na calçada do querebetã,
e ali retardou a caminhada, querendo entrar.
Era uma casa baixa, de beiral saliente, caiada
de novo, na esquina do Beco das Crioulas,
com janelas de rótulas e porta de duas folhas,
sobre a Rua de São Pantaleão. Só uma banda
da porta estava aberta. Parado na soleira, ele
olhou para dentro, e viu o corredor e a varanda
já repletos, com as noviches dançando em volta
da nochê Andreza Maria. E ia dar o primeiro
passo no corredor, quando a nochê subiu o
xale para os ombros, compelindo os tamboreiros
a uma pausa brusca, logo interrompida por
um bater mais forte, em outro ritmo, e veio caminhando
para a porta, no espaço que se ia
abrindo para lhe dar passagem. Damião tinha
dado outro passo, e ali esperou que ela o levasse.
Quando saiu, ele não saberia dizer ao certo
quanto tempo ali permanecera. Vinte minutos?
Meia hora? Ou mais ainda? Mais ainda, certamente.
O importante é que, depois de ouvir
os tamboreiros e assistir às danças rituais, se
sentia preparado para ir ao encontro de seu
trineto. Sentado no banco, a olhar as noviches
dançando rodeadas de velas, era outra vez o
negro puro, filho de sua raça, em contato com
as remotas raízes africanas. E assim entrou
na Rua do Passeio, descendo pelo Beco das
Crioulas, sempre acompanhado pelo tantantã
dos tambores.
A Rua do Passeio, longa, retilínea, parecia
não ter fim. Casas de azulejos de um lado e de
outro, com grades de ferro rendilhadas, vidros
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coloridos no leque das janelas, um ou outro
portal de pedra. Sem relógio para ver as horas
(o seu andava na loja do Maneco Ourives,
para limpeza geral da máquina, já fazia uma
semana), era debalde que Damião consultava
de vez em quando a posição da lua, que ora
se escondia por trás dos mirantes mais altos,
ora repontava adiante, curva e pontuda como
um chavelho de bumba-meu-boi entrando no
terreiro.
No canto da Rua de Santana, o bico de gás
do lampião estava prestes a apagar, reduzido
a uma chamazinha débil, que se encolhia no
bocal empoeirado, com medo da noite, a escuridão
a se fechar à sua volta. E outra vez Damião
se assustou, agora com a zoada de uma
lata de lixo, que ia sendo arrastada nas pedras
do chão. Era um cão magro, só pele e osso, com
uma pata traseira pendurada, que a arrastava
com o focinho, enquanto o lixo se esparramava
na calçada escura. Ao pressentir os passos de
Damião, já bem perto, o cão assustou-se também,
retirou depressa a cabeça de dentro da
lata, e correu para o outro lado da rua, capengando,
com um osso na boca.
Um pouco além, Damião ouve o som de um
piano mal tocado, para os lados da Rua do
Oiteiro. E enquanto apura a orelha, tentando
identificar os compassos da valsa, uma carruagem
dispara pela Rua do Passeio, à altura
do Hospital Português, e é tão próximo o tropel
dos cavalos e o estrondo das rodas, que ele fica
esperando que ela passe ao seu lado, seguindo
a toda brida na direção do Largo do Quartel;
como demore passar, ele se volta para trás,
e não a vê: na rua deserta, só o cão rói o seu
osso, à luz de outro lampião. A carruagem dobrou
a Rua do Mocambo, e seu rumor se afasta
no sentido da Praça da Alegria, ao mesmo
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tempo que o piano se cala, e volta a ressoar,
um pouco mais distante, o baticum dos tambores,
na Casa Grande das Minas.
Damião se lembrou que Donana Jansen saía
de seu túmulo, nas noites de sexta-feira, e dava
uma volta comprida pela cidade, numa carruagem
puxada por duas parelhas de cavalos sem
cabeça, com um esqueleto na boleia brandindo
o chicote. Só se ouvia o ruído das rodas e das
ferraduras, despencando ladeira abaixo.
– Bobagem – reagiu Damião. – História inventada
pelos inimigos políticos da velha. Quem
morreu quer sossego.
E apalpando novamente o bolso da calça,
tirou fora um cigarro, que deixou no canto da
boca. Mais além, talvez ainda estivesse aberto
o botequim da esquina da Rua Grande. Como
fora esquecer de trazer a caixa de fósforos?
Logo ele que, depois de velho, não dispensava
os cigarrinhos da noite, para esperar o sono...
E nisto se viu saindo do quarto da Maria Quitéria,
nos baixos de um sobradinho da Rua da
Estrela, já querendo amanhecer. Na subida da
Rua de Nazaré, estranhou uma zoada ressoante
de louça quebrada, a poucos passos, adiante
da escadaria da Rua do Giz. Retardou o andar,
intrigado. Era uma louça atrás da outra,
e muitas a um só tempo, debaixo das mesmas
pancadas firmes, que faziam voar para todos
os lados os cacos partidos.
Do patamar da escadaria, estendeu o olhar
para baixo.
Ao pé do último socalco, à porta do sobrado
do comendador Antônio Meireles, na claridade
do dia que ia rompendo, um bando de negros
em ação, cada qual com seu porrete de pau-
-roxo, quebrava depressa pilhas e pilhas de
vasos de louça empilhados na calçada.
Damião desceu os socalcos quase a correr, e
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antes de chegar cá embaixo começou a rir, adivinhando
o que se passava.
Dias e dias, já fazia alguns meses, era o assunto
de São Luís inteira, nas rodas do Largo
do Carmo, nas conversas do Passeio Público,
no cochicho das sacristias. Inimigo de Donana
Jansen, com quem vivia às turras, o comendador
Meireles tinha mandado preparar na Inglaterra,
para vendê-los quase de graça, um milheiro
de belos penicos de louça, com a cara da
velha no fundo do vaso. Donana Jansen soube
do fato e suportou com paciência o riso da cidade.
Não reagiu logo: deu tempo ao tempo,
enquanto ia mandando comprar, aos dois, aos
três, às dezenas, na loja do Comendador, os
penicos com seu retrato, até ter a certeza de
que, agora, sim, só ela os possuía.
Apenas por perguntar, mal contendo o frouxo
de riso, Damião perguntou a um dos negros:
– De quem vocês são escravos?
– De Donana Jansen.
Eram mais de trinta negros, todos fortes, espadaúdos,
e iam quebrando os urinóis com
uma fúria divertida, repetindo as cacetadas rijas,
que desfaziam a louça apenas com uma
pancada. A vizinhança ia despertando com a
zoadaria estranha. Caras estremunhadas entreabriam
as rótulas, nas janelas dos sobrados,
e já algumas pessoas se debruçavam das
sacadas, enquanto outras, na rua, em chinelos,
no chambre de dormir, riam alto, vendo as
matanças dos penicos. Um cheiro insuportável
de mijo podre desprendia-se de um vaso à
parte, por sinal que maior que os outros, quase
o triplo, e coberto com uma tampa também de
louça.
– E esse aí? – quis saber Damião.
– Minha sinhá deu ordem pra despejar o mijo
dele na cabeça do Comendador, se ele aparecer
pra tomar satisfação.
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E sem interromper as pancadas seguras, o
negro abriu para Damião a dentadura farta,
que lhe encheu a boca feliz, rematando com
este comentário, entre um penico e outro:
– Donana Jansen não é gente. Tou cansado
de dizer. Quem se mete com ela tem sarna
muita pra se coçar. Ora se tem!
Ainda com o cigarro apagado no canto da
boca, Damião aproximou-se da Rua Grande,
pensando onde ia encontrar, ali perto, uma
caixa de fósforos para comprar. E não tinha
chegado à esquina, defronte de um casarão de
altas janelas ogivais, quando viu entreaberta
uma porta do botequim.
Sempre o ruído dos tambores seguindo-lhe
os passos, com a lua nova a se esconder e a
brilhar, na faiscação do céu estrelado. E agora
o assobio do vento, que disparava na rua deserta,
varrendo as calçadas, para se desfazer
no giro doido de um remoinho.
Dentro do botequim, a única luz era a chama
de um candeeiro a óleo, suspenso da parede
esfumaçada por um suporte de metal. Essa luz
mortiça, por trás do bocal enegrecido, caía por
cima do balcão, mal dando para clarear uma
parte da saleta pontilhada de mesas vazias.
Dentro do balcão, ninguém.
Damião subiu o degrau da porta, avançou
uns passos, bateu palmas. Enquanto esperava
que o atendessem, olhou em volta, aproximando-se
do balcão. E foi aí que viu por terra,
entre as duas primeiras mesas à sua direita,
o vulto de um negro magro, comprido, bem trajado,
caído de bruços numa poça de sangue,
com uma facada nas costas, à altura do coração.
Parado, ficou um momento a fitá-lo, de
olhos crescidos. Não lhe podia ver o rosto, só a
nuca e uma parte do pescoço. Pela roupa, era
gente de fora. Empurrou-o de leve, para ver
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se lhe restava um alento de vida, mas o corpo
permaneceu imóvel, com o busto achatando o
braço direito, na posição em que tinha caído.
Na claridade que ia esmorecendo, Damião
olhou em volta, de sobrancelhas travadas.
Numa das mesas, mais para o fundo da saleta,
acumulavam-se garrafas de bebida, quase
todas tombadas sobre o tampo de mármore,
juntamente com um copo quebrado e um cinzeiro
atulhado de cinza e pontas de cigarro.
Cacos de vidro rangeram debaixo da sola de
suas botinas, assim que deu outro passo, na
direção do candeeiro. E ali, com uma suspeita,
espiou para dentro do balcão. Outro morto
jazia no ladrilho do piso, com a cabeça fendida
por uma paulada. Estava de frente, com o
busto meio apoiado no ângulo entre o balcão e
a prateleira. E a luz que descia sobre ele, muito
tênue, levemente avermelhada, permitiu que
Damião prontamente identificasse, pelo rosto
coberto de sangue pisado, o senhor gordo, de
bigode em ponta, que, dias antes, ali mesmo,
lhe tinha vendido um maço de cigarros.
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***
Agora, deixado para trás o prédio da Cadeia
Pública, ele via a luz da casa da Biá, ao fim de
longo estirão baldio. Lá adiante, esparramava-se
a Fábrica da Gamboa, com seus teares
adormecidos. Do outro lado, a Quinta da Vitória,
sem vivalma lá dentro, com o velho sobrado
invadido pelo mato, as pilastras do portão cobertas
de hera e musgo, as janelas desmanteladas,
e só o tamarindeiro do Dr. Sousândrade
ainda intacto, com as garras das raízes a se
contorcerem por entre pedras salgadas, resistindo
ao mar, ao abandono e aos ventos gerais.
Já fazia mais de dez anos que Damião tinha
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visto o poeta pela última vez, ali mesmo, arrimado
à bengala, o rosto encovado, sem o tom
vermelho de outrora, um fulgor febril nos olhos
pensativos, caminhando com esforço, a voz fatigada:
– Sabe de que vivo hoje, Professor? De pedras.
Estou vendendo as pedras da quinta
para comer.
E com a ponteira da bengala mostrou o muro
circundante, já quase todo desfeito sob os ramos
verdes de uma trepadeira.
No entanto, quando a República foi proclamada,
ninguém mais feliz e lépido do que ele.
Andava depressa, de bengala sobraçada, as
abas do fraque a lhe festejarem as pernas magras,
o cabelo liso caindo sob as abas da cartola,
sempre com uma rosa branca na botoeira.
Nomeado intendente da capital, dispensara a
carruagem a que tinha direito, fazendo questão
de andar a pé, da Quinta da Vitória ao outro
lado da cidade, para dar o exemplo de que,
no novo regime, as autoridades eram o próprio
povo, sem regalias nem privilégios. Até mesmo
a sua velha traquitana ele a pusera de lado.
Depois de um silêncio, Damião aventurara a
pergunta:
– E a nossa universidade, Dr. Sousândrade?
O poeta cruzou as mãos enrugadas por cima
do castão da bengala, enquanto engolfava os
olhos na linha do horizonte:
– Longe... longe... longe... Mas, quando se
aproximar, será tudo uma outra cidade, uma
outra gente... Mas virá, e eu não verei.
E pôs-se a recitar, sempre com o olhar perdido
na distância, os ombros curvados:
Solitário vivi, porque arruinaram
Meu lar, meu Deus, e o amor que nele vive.
Depois, ainda a recitar baixinho, foi andando
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devagar, por um caminho aberto na relva queimada,
como alheado do mundo, sem despedir-
-se do Damião, que o acompanhou com o olhar
consternado, até vê-lo desaparecer, no mesmo
passo lento, os ombros caídos, apoiando-se na
bengala, entre as pilastras do portão da quinta.
Lembrava-se bem de seu enterro, com o ataúde
envolto na bandeira do Estado – idealizada
pelo próprio Sousândrade, com as listas branca,
vermelha e negra, simbolizando a fusão das
raças na formação do povo brasileiro, e mais a
estrela branca sobre campo azul, representativa
da unidade autônoma do Maranhão. Muita
gente, na tarde de sol. À frente do cortejo, a
carreta negra, com frisos doirados, levando o
esquife. E quando o féretro se aproximou do
portão do cemitério, uma revoada de andorinhas
cortou o céu, por cima da capela, e duas
rolinhas se puseram a cantar, como a seguir o
lento rolar do coche fúnebre, até que este sumiu,
na volta da alameda.
Damião desce agora uma pequena ladeira,
perlongando o terreno baldio. Na luz escassa,
consegue ver o chão que vai pisando. Em redor,
silêncio, um grande silêncio, só interrompido
por um coaxar de sapos, junto ao túnel por
onde passa o trem. Aqui, ali, reluz um vaga-
-lume. E sempre o cansado arfar das águas do
rio que se misturam às águas do mar.
De cabeça baixa, redobrando de atenção
para não pisar em falso com a claridade escassa,
Damião torna a ver o Dr. Sousândrade
atravessando o Largo do Carmo, um livro contra
o peito, para dar a sua aula de grego no Liceu
Maranhense. Onde andariam os livros do
poeta? Que fora feito dos seus últimos versos?
E logo outros amigos lhe refluem à consciência:
o Aluísio Porto, o Silvino Peres, o Albino Frias, o
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Vítor Lobato. Ele sabe agora, com a longa experiência
de seus oitenta anos, que a vida é uma
coleção de mortos. Os nossos mortos. Os mortos
que só nós podemos ressuscitar nas iluminações
de nossa consciência, e que carregamos
conosco, sem que nos pesem, constranjam ou
perturbem, até que sobrevenha para eles a
morte definitiva, que é a nossa própria morte.
Erguendo o olhar, divisou as cadeiras do alpendre,
o pé de carambola ao lado da casa, o
lampião aceso defronte do portão. E tomando
por um atalho de terra, que subia em aclive,
encurtou mais o caminho, logo ouvindo o latido
do Veludo, que, ainda de longe, de orelhas
fitas, as patas em cima do muro, lhe sentira o
ranger dos passos.
E assim que ele se pôs a limpar os pés cansados
no capacho da entrada, antes mesmo
de abrir o portão, ainda com o Veludo a saltar
no jardim sacudindo a cauda, a Benigna apareceu
no alpendre, com a sua cabeça branca
bem penteada, a pele do rosto marcada com
as rugas dos olhos e dos cantos da boca, mas
ainda de ombros altos, elegante, a cintura fina,
o brinco nas orelhas.
Ela veio abrir-lhe o portão, com um xale passado
nos ombros contra a friagem da noite:
– Graças a Deus que chegaste! – exclamou,
puxando o ferrolho. – Eu já estava assustada
com a tua demora. Na certa, resolveste ler depois
do jantar, e pegaste no sono. Foi o que
eu calculei. Até prometi uma novena para São
Cipriano. Se não chegasses agora, eu já tinha
pedido ao Tião que fosse lá em casa te acordar.
E Damião, depois de beijá-la:
– É que eu vim a pé, querida. Procurei um
carro, não achei: vim mesmo com as minhas
pernas.
– Damião! – ralhou ela, espantada, já no
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degrau do alpendre. – Isso é coisa que se faça
na tua idade? Vir a pé do Largo de Santiago
até à Gamboa! Não me faças mais isso!
E segurando-o pelo braço, como a ampará-lo
na subida do degrau, ajudou-o a dar impulso
ao corpo, ao mesmo tempo que a filha, duas
netas e quatro bisnetas acudiam ao alpendre,
saindo da sala iluminada e cercando o velho
com alvoroço.
Sem largar o braço do marido, a Benigna dirigiu-se
à Janu, que arrastava os pés pesados,
muito gorda, amparando-se nos braços de uma
das netas:
– Teu pai não cria juízo. Nesta idade, parece
menino. Não é que ele veio a pé, lá de casa até
aqui?
E obrigando Damião a sentar na cadeira mais
próxima, ali mesmo no alpendre, continuou a
ralhar-lhe, num tom de voz que era mais de
ternura que de reprimenda:
– Como castigo, não te dou a grande notícia.
E depois de impor silêncio ao resto da família,
com o dedo em riste defronte dos lábios:
– Descansa um pouco aqui e tira logo as botinas:
deves estar com os pés ardendo, de tanto
andar.
Damião sentiu a cadeira de vime gemer com
os movimentos de seu corpo, e ia olhando em
volta, com ar de riso, vendo os rostos felizes
que o cercavam, enquanto um dos bisnetos,
que chegara por último, tentava puxar-lhe as
botinas, para calçar-lhe as chinelas do Tião.
O próprio Tião entrou no alpendre, risonho,
vermelho, um permanente ar alvissareiro, e
despejou a novidade:
– Já estávamos pensando que o senhor não
tinha pressa em conhecer o seu trineto. Ele já
está aqui à sua espera.
E Damião, radiante:
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– É homem? – indagou, após uma risada gostosa.
– É – confirmou a Benigna. – A Biá teve um
parto feliz, sem muitas dores, desses em que
Deus põe a mão. E é um rapagão. Quatro quilos
e duzentas. Um menino e tanto. E já tem nome,
escolhido por mim. Desta vez, não vou deixar
que ponhas nas crianças os tais nomes bonitos
que tiras de teus livros. Nada de Plínios, nem
de Píndaros, nem de Eurípedes. Chega! Aqui,
queriam que fosse Alfredo. Que Alfredo coisa
nenhuma. Vai se chamar Damião, como o trisavô.
Damião é nome que enche a boca: Da-mi-
-ão!
E Damião, quando ela se calou:
– Não – retrucou, com firmeza. – Fica para o
outro. Este vai ser Julião, que era o nome do
meu pai.
– Vá lá – concordou a Benigna depois de um
silêncio.
E para o Tião, muito séria:
– Assim que a Biá estiver mais descansada,
pode arranjar o outro. Quanto mais cedo, melhor.
E bonito, como o trisavô.
E enquanto a filha, os netos e os bisnetos cercavam
Damião, dando-lhe outras notícias do
parto e do trineto, a Benigna desapareceu pela
porta da sala, deixando no alpendre um pouco
de seu perfume, que se misturava ao cheiro ativo
da latada do jasmineiro, no muro do jardim.
Calçado nas chinelas do Tião, que eram grandes
para seus pés, Damião sentia que a paz
da noite límpida o envolvia, com o sussurro do
vento, a lua nova no céu estrelado, o silêncio
da cidade adormecida e o choro de seu primeiro
trineto. Chegaria ao tetraneto? Só se Deus
lhe conservasse a lucidez, a vista perfeita e a
companhia da Benigna. Sem isso, preferia a
outra paz, quieto no seu túmulo.
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E nisto a Benigna tornou a apontar no retângulo
da porta, chamando-o agora para conhecer
o Julião:
– É clarinho – preveniu-lhe.
E quando ele se curvou sobre o berço, muito
emocionado, sentindo os olhos úmidos, ela lhe
foi dizendo, enquanto erguia o candeeiro, para
dar mais luz sobre a criança:
– Tem tua cara, meu filho. Até o nariz chato
é teu. Olha a testa. Também é tua. E esse beicinho
espichado. Tudo teu. É mais para branco
que para preto: moreninho, como um bom
brasileiro.
Damião olhava embevecido aquela pequena
massa humana, ainda mole, com uns fios
de cabelos úmidos, os olhinhos cerrados, os
bracinhos encolhidos na camisinha de linho, e
não podia deixar de lembrar-se do Barão, com
a sua famosa teoria de que só na cama, com o
rolar do tempo, se resolveria o conflito natural
de brancos e negros, no Brasil. Tinha ali mais
uma vez a prova, na sua própria família. Sua
neta mais velha casara com um mulato; sua
bisneta, com um branco, e ali estava seu trineto,
moreninho claro, bem brasileiro. Apagara-
-se nele, é certo, a cor negra, de que ele, seu
trisavô, tanto se orgulhava. Mas também se
viera diluindo, de uma geração para outra, o
ressentimento do cativeiro. Daí a mais algum
tempo, ninguém lembraria, com um travo de
rancor, que, em sua pátria, durante três séculos,
tinham existido senhores e escravos, brancos
e pretos. Agora, ali em São Luís, já os negros
entravam no Palácio do Governo, mesmo
os do povo, com os pés no chão, a camisa para
fora das calças, e iam falar com o governador
Luís Domingues, que se levantava de sua cadeira
e vinha apertar-lhes a mão. No Liceu
Maranhense, além dele, Damião, ensinavam
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o Dr. Tibério e o Nascimento Moraes, ambos
negros. Viriato Correia, que ele vira menino,
de cabelinho espichado, muito serelepe, colete,
corrente de ouro, já lhe mandara do Rio de
Janeiro, com uma dedicatória feliz, o seu novo
livro, os Contos do Sertão. O Públio de Melo,
doutor formado no Recife, era agora o delegado
da capital. Na Biblioteca Pública, estava o Astolfo
Marques. Todos negros, compenetrados
de sua origens, e abrindo caminho na vida,
sem que ninguém lhes perguntasse de quem
eram filhos, e ali em São Luís, na mesma terra
onde outrora o poeta Gonçalves Dias, por ser
bastardo e mestiço, não pudera casar com a
Ana Amélia Ferreira Vale – que ele também conhecera,
de cabelos longos, olhos negros, esbelta,
cintura fina, um mimo de mulher.
– Agora, chega! – interrompeu a Benigna,
puxando Damião pelo braço. – Vamos deixar o
menino dormir.
E foi pôr o candeeiro sobre a cômoda.
Damião tornou a olhar o trineto, desta vez na
penumbra, ainda emocionado. Depois correu
o cortinado de filó, para protegê-lo dos mosquitos.
Na ponta dos pés, afofando os passos,
aproximou-se da bisneta, beijou-lhe a testa e
saiu do quarto sem ruído, cautelosamente.
No corredor, disse-lhe o Tião, na sua grossa
voz de dono da casa:
– O senhor dorme hoje aqui.
E a Benigna, atalhando:”
– Eu já te disse, Tião, que esse tu não dobras.
Eu, por mim, onde ponho a cabeça, aí durmo.
Mas ele, não: só dorme no cantinho dele, e assim
mesmo depois de ouvir o rangido da rede.
– O rangido da rede, não – corrigiu Damião,
dando o braço à Benigna. – O rangido da minha
rede – acentuou. – É, Tião: velho é como
gato – só está bem no seu canto. Quando
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chegares à minha idade, verás que eu tenho
razão. Tem um pouco de paciência: dá um jeito
de nos levar.
Daí a pouco, encolhidos no fundo da carruagem,
com o próprio Tião a dirigir a parelha,
os dois velhos começaram a atravessar a cidade,
de mãos dadas, um junto do outro, a
caminho do Largo de Santiago. Na saída da
Rua do Passeio para a Rua Grande, Damião
se lembrou dos dois homens assassinados no
botequim da esquina. Lá dentro, as luzes estavam
acesas: sinal de que a Polícia já sabia
do crime. Quis contar o caso à Benigna; mas a
viu tão sonolenta, com a cabeça descansada
no seu ombro, que achou melhor só lhe falar
na manhã seguinte. Além do mais, não queria
que o Tião o escutasse: terminaria por dar com
a língua nos dentes, cedendo ao seu incorrigível
pendor para contar novidades. Só na Benigna
podia mesmo confiar.
Retraído na extremidade do banco, com o
braço direito envolvendo as espáduas da companheira,
sentia no rosto e nas mãos a úmida
frialdade da madrugada, mais fria na longa
rua deserta ao galope dos cavalos. Já no Largo
do Quartel, também deserto, apenas com
a figura miúda da sentinela na sua guarita
de madeira, voltara a ouvir os tambores da
Casa Grande das Minas, e logo recordou as
noviches dançando, todas de branco, com um
lenço na cabeça, os colares tilintando ao tilintar
dos ogãs. Na esquina da Rua de Santa
Rita, sentira mais próximo o bater cadenciado.
E mais uma vez reconheceu que, a despeito
do muito que vivera, e também do muito
que lera e meditara, aqueles tambores tinham
ainda o dom de lhe descer às raízes da consciência,
para lhe dar de novo o mundo mágico
de seus antepassados africanos, como se por
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eles falassem os voduns primitivos, princípio e
essência de todas as coisas.
Na manhã seguinte levantou tarde, contra
seu costume. A Benigna, ainda cedo, tinha saído
para pagar a promessa de uma vela benta
a São Benedito, na igreja de Santo Antônio,
por ter o parto da Biá corrido normal. Ele tomou
sozinho o seu café, que o aguardava na mesa
posta, com o bule e a leiteira dentro dos abafadores.
Depois, com uns restos de preguiça,
foi à sala, tirou da estante um de seus clássicos
latinos, e veio lê-lo na cadeira de balanço
da varanda, junto ao velho vaso de cerâmica
onde ainda se abriam as largas folhas de um
tinhorão. Ali, antes de começar a leitura, deixou
os olhos no ar, pensativo, com a sensação
de que ia fechando harmoniosamente a parábola
de seu destino, em paz com Deus e os
homens. Apesar do que sofrera na infância e
na juventude, e também dos reveses com que
a adversidade agride o homem em qualquer
tempo, a sorte lhe fora propícia. Tinha sido escravo,
era um homem livre. Socialmente, viera
de muito baixo, e ali se achava, com a sua
casa, o seu nome, a sua família. Lutara pela
libertação de sua raça e vira raiar o dia da
almejada redenção. A rigor, só havia amado
realmente uma mulher, com todo o ardor das
paixões irreprimíveis, e era ela a companheira
perfeita de sua velhice. Em casa, quando estava
lendo ou escrevendo, não lhe sentia sequer
os passos. E sempre disposta a servi-lo,
sem uma queixa, sem uma rusga, espalhando
alegria e confiança em seu redor. Da irmã,
acabara por saber que morrera em Minas Gerais,
para os lados de Congonhas do Campo,
já velha e muito chorada pelos antigos senhores,
dos quais não se quisera separar depois
da abolição. No balanço da vida, pungia-lhe
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apenas a tristeza de nunca ter tido notícias do
Balbino. Mas consolava-se com a certeza de
que, onde quer que estivesse, na Terra ou no
Céu, não andaria fazendo má figura.
– Que Deus olhe por ti, meu filho – suspirou.
E ainda com o dedo indicador interposto nas
folhas do livro, os olhos no ar, reclinou a cabeça
no espaldar da cadeira, de coração reconhecido.
Vira nascer agora o seu primeiro
trineto, e era ainda um homem de cabeça lúcida,
passo firme e memória feliz. Vivia rodeado
de lembranças, na velha casa onde duas
vezes se casara, e ali aprimorara a inclinação
para encontrar nos livros a complementação
da vida, com o gosto da leitura. Para ler, graças
a Deus, nunca precisara de óculos. De vez
em quando, sem qualquer aviso, entrava-lhe
corredor adentro, com seu cavanhaque bem
aparado, os olhos faiscantes, muito bem vestido,
um cravo vermelho na lapela, o Dr. Luís
Domin- gues, governador do Estado, sempre
lhe trazendo um novo livro de presente, além
da lembrança de uma rosa ou de um vidro de
perfume para a Benigna, a quem chamava
de “minha madrinha”. Aos domingos, reunia
à sua volta, com os panelões que a Benigna
preparava como ninguém, a filha, os netos e
os bisnetos, com as mulheres e os maridos, e
ainda alguns amigos mais chegados, e era tão
grande a algazarra dentro de casa, que até
o papagaio protestava, ralhando todo mundo
de cima de seu poleiro. No Largo do Carmo,
dia sim, dia não, tinha a sua roda de companheiros,
em volta de uma fonte onde cantava e
reluzia um repuxo. Nos outros dias, ia à Biblioteca
Pública, e ali conversava com o seu amigo
Astolfo Marques, que andava a coligir uma
seleta de autores maranhenses, a que dava
também a sua colaboração. Se mandava um
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artigo para a Pacotilha, via-o sempre na primeira
página. Na rua, não eram apenas os
amigos que o saudavam, com mostras de reverência:
até mesmo pessoas desconhecidas,
com as quais casualmente se encontrava, tiravam-lhe
respeitosamente o chapéu. Da vida,
que mais podia querer?
Sentindo o ar abafado, levantou-se, abriu a
porta do meio, deixando correr o vento da rua
pela casa. E outra vez na cadeira de balanço,
abriu ao acaso uma das elegias de Ovídio.
Depois, de olhos cerrados, repetiu-a, verso
a verso, parte pelo gosto de recordar, parte
para sentir que a memória ainda lhe era fiel.
E ia volver ao livro, para ler uma nova elegia,
quando ouviu os passos da Benigna, desta
vez soando alto nos ladrilhos do corredor. Interrompeu
a leitura e ficou esperando por ela,
com uma certa ansiedade, ao perceber-lhe no
rosto contraído uma expressão nervosa.
Depois de uns momentos, não conteve mais
a pergunta:
– Que é que tens, minha filha?
Ela se deixou cair numa cadeira ao seu lado,
ainda ofegante. E de mãos frias, os olhos
assustados:
– Ah, meu filho, nem te conto. Aqui em São
Luís, ontem de noite, houve um crime medonho.
Morreram duas pessoas. Imagina que foi
assassinado o dono daquele botequim da Rua
Grande que faz esquina com a Rua do Passeio
e também um preto, de meia idade, que tinha
acabado de desembarcar, vindo de Liverpool,
para fazer surpresa ao pai, que não via desde
que saiu daqui. Ele desceu do vapor já meio
bêbado, com muito dinheiro na carteira, e foi
para o botequim da Rua Grande, levado por
um espanhol. Lá o espanhol matou ele com
uma punhalada, para lhe roubar a carteira,
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Sebastião Moreira Duarte
e depois matou o dono do botequim com uma
paulada. Um horror. Me contaram tudo na
igreja. Na cidade, não se fala de outra coisa.
Damião tinha deixado cair as mãos sobre as
pernas, tomado de um pressentimento terrível,
que era quase uma certeza. Preto? De meia
idade? Que vinha ver o pai? E vindo de Liverpool?
E se fosse mesmo seu filho? Ficou uns
momentos cm silêncio, o olhar parado, sem coragem
de comunicar o seu temor à companheira.
A tragédia pareceu-lhe brutal demais para
o seu fim de vida. E ainda atordoado, com uma
sensação repentina de secura queimando-lhe
a boca, pediu à Benigna que lhe fosse buscar
um copo d’água.»
M.Sc Administração Universitária, University of Alabama; PhD em Literatura Latino
Americana, University Illinois, membro da Academia Maranhense de Letras.
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O Natal ainda existe?
Comemorado pelos cristãos de toda orbe, a festa do Natal
é tempo de corações abrandados pela presença de Deus
conosco, é tempo de fazer as pazes entre os que estão brigados,
pois o menino-Deus está no meio de nós e estando
Deus, ainda que Deus-criancinha, vivendo com os homens,
não se pode, nem se deve, viver com quizilas, futricas e
disse-me-disse. Devem-se deixar de lado os egoísmos que
durante o ano atrapalharam a comunhão com o próximo.
É tempo de viver em fraterna alegria com todos. É tempo de
partilha. É o tempo natalino! É ou não é?
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João Dias Rezende Filho
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Foto: Albani Ramos

Como um escritor-cristão ou um cristão-escritor, ou pelo
menos um mero escrevinhador, já que escritor soa, certamente,
pretensioso e acadêmico, pois bem, como eu dizia,
como um escrevinhador e com algum apreço que tenho pela
História começo traçando brevemente as origens do Natal.
As primeiras notícias sobre a comemoração pelos cristãos
do nascimento de Jesus Cristo, o Filho de Deus, datam,
pelo menos no Oriente, de fins do século I, ainda que fosse
comemorado no dia 06 de janeiro, em vez do hoje tradicional
25 de dezembro ocidental, em conexão com a festa dos
chamados Reis Magos, ou, em grego, festa da epifania, que
significa fenômeno milagroso, aparição maravilhosa. Cristo
se revela em seu nascimento, mas revela-se, de modo excelente,
às nações todas, representadas pelos três reis-magos
e suas peles branca, amarela e negra, quando lhe visitam
recém-nascido na estrebaria de Belém.
No Ocidente, o Mistério de um Deus que se encarna e
torna-se verdadeiro homem sem deixar de ser verdadeiro
Deus é comemorado, segundo a mais antiga “folhinha” de
que se tem notícia e que não é a do Sagrado Coração, tão
popular entre os católicos de hoje, e sim o cronógrafo de
354, pelo menos desde o século IV.
Fontes diversas, como os comentários de São Cipriano de
Cartago e São João Crisóstomo, ligam a origem da comemoração
natalina com uma festa em honra ao Solis invictus
(o sol invicto ou invencível); outras fontes ligam a festa do
Natal aos festivais de inverno em que se dançava até altas
horas da madrugada em honra de deuses pagãos. O certo
é que muita coisa da cultura dita pagã ou pré-cristã europeia
foi “batizada” e acolhida no seio do cristianismo em
um legítimo abraçar de culturas e costumes diversos que
resultou em um hibridismo muito natural e hoje familiar a
todos. Assim, o dia 25 de dezembro não é a data real, isto é,
histórica do nascimento de Cristo, mas uma data litúrgica,
de natureza cultual, que foi introduzida na Igreja Católica
no século IV para substituir o festival pagão do solstício de
inverno, cristianizando costumes antiquíssimos daqueles
povos.
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Em seu Segundo Sermão no Natal do Senhor, o Papa Leão
Magno (por volta do ano 440 d.C.) condena o costume que
muitos ainda possuem no dia 25 de dezembro de cultuarem
o sol e outros astros, ou seja, criaturas, em lugar do
Sol verdadeiro, o Cristo. Diz São Leão Magno: “Caríssimos,
animados da confiança que nasce de tão grande esperança,
permanecei firmes na fé sobre a qual fostes estabelecidos,
para que esse mesmo tentador, de cujo domínio Cristo
vos subtraiu, não vos seduza novamente com algumas de
suas ciladas e não corrompa as alegrias próprias deste dia
mediante a habilidade de suas mentiras. Porque ele zomba
das almas simples, servindo-se da crença perniciosa
de alguns, para os quais a solenidade de hoje recebe sua
dignidade não tanto do nascimento de Cristo quanto do
levantar-se, como eles dizem, do ‘novo sol’. (...) Longe das
almas cristãs essa superstição ímpia e essa mentira monstruosa.
Nenhuma medida poderia traduzir a distância que
separa o eterno das coisas temporais; o incorpóreo, das coisas
corporais; o Senhor, das coisas que lhe são submetidas,
porque, embora elas tenham uma beleza admirável,
não tem a divindade, a única que deve ser adorada”. (1996:
42 e 43)
Sobre o ano exato do nascimento, sempre houve na Igreja
uma preocupação em datar os eventos importantes da vida
de Cristo, e com o Natal não seria diferente. Os Evangelhos
fornecem algumas pistas para a datação do nascimento de
Cristo, mas são insuficientes. Em Mateus, há a referência
ao governo de Herodes, o Grande (Mt 2,1); em Lucas, faz-
-se alusão a Quirino como governador da Síria (Lc 2,2). São
duas indicações muito vagas que necessitam do complemento
de outras fontes, como a do escritor e historiador judeu
Flávio Josefo. Segundo Josefo, Herodes morreu antes
da Páscoa do ano 750 da fundação de Roma ( em latim ab
Urbe condita). A Páscoa neste ano teria caído no dia 11 de
abril. Já Lucas faz referência ao censo convocado através
do edito do Imperador César Augusto. O censo foi realizado
no ano 746 da fundação de Roma. Se Cristo nasceu
na época do censo e quando Herodes ainda vivia, logo terá
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que ter nascido, necessariamente, entre os anos de 746 e
750 da fundação de Roma. Quando da organização do chamado
calendário gregoriano pelo monge Dionisius Exiguus
(Dionísio, o Pequeno), este cometeu um erro e atribuiu a
data do nascimento do Salvador ao ano de 753 da fundação
de Roma, muito depois do censo e da morte do Tetrarca
da Galiléia. Logo, Jesus não teria nascido no ano 1 da era
Cristã, mas pelo menos 3 anos antes.... Pode-se dizer, fazendo
uma blague, que Cristo nasceu antes de Cristo!
Etimologicamente a origem da palavra natal é a seguinte:
quer dizer nascimento, em latim, nātālis, substantivo que
provem do verbo nāscor (nāsceris, nāscī, nātus sum), nascer.
Em português, Natal, e em outras línguas neolatinas,
como o italiano natale, o francês noël, natal em castelhano
e mais tarde, navidad, de natividade, com o mesmo sentido.
No Inglês, Christmas, que provem de Christes maesse
(‘Christ’s mass’), que quer dizer missa de Cristo.
Demos um enorme salto na história! E no Brasil, como
era comemorado o Natal?
No período colonial a Missa sempre foi o fato central na
comemoração natalina. Era uma noite especial, onde as
pessoas, mesmo as mais pobres, buscavam trajar-se da
melhor forma possível para comparecer à Missa do Galo,
que tem este nome, ou melhor, este apelido, por iniciar à
meia-noite a acabar já madrugada adentro quando os galos
estavam começando a cantar nos quintais. Outra explicação
dá-nos conta de uma antiga lenda que fala de um galo
de belo e afinado canto que teria anunciado em Belém de
Judá a chegada do Filho de Deus.
Naqueles Natais de outrora, os padres estavam em seus
melhores e mais ricos paramentos litúrgicos; a solenidade
perpassava toda igreja, o incenso enchia os ares e tudo
perfumava; o cantochão da Schola Cantorum, bem ensaiado,
entoando aleluias e Gloria in excelsis, adoçava os ouvidos,
tudo isso contribuía para a sacra atmosfera natalina
da Missa do Galo que maravilhava os fiéis, sobretudo no
momento em que o sacerdote aproximava-se do presépio
armado, em passos lentos e compassados, para deitar na
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humilde lapinha a singela imagem de um menino que, ao
mesmo tempo, é Deus.
Este fascínio que a aparatosa e bela Missa do Galo celebrada
em iluminadas igrejas exercia nas pessoas é bem
retratado em um famoso conto machadiano que tem por
título justamente o de Missa do Galo. O jovem rapaz interiorano
que estuda no Rio de Janeiro demora-se mais na
Corte após o ano letivo para assistir à Missa do Galo. Claro
que a prosa machadiana não deixaria de por uma Conceição
no meio da história que quase faz o mancebo perder a
tão esperada Missa.
Além da Missa, havia outras formas de festejar o Natal
que não as da liturgia da Igreja, como vemos no Dicionário
do Folclore Brasileiro, de Luís da Câmara Cascudo:
“Natal – É a maior festa popular do Brasil, determinando
um verdadeiro ciclo, com bailados, autos tradicionais, bailes,
alimentos típicos, reuniões, etc. De meados de dezembro
até Dia de Reis, 6 de janeiro, uma série de festas ocorre
por todo Brasil, especialmente pelo interior, onde a tradição
é mais viva e sensível. O bumba-meu-boi, boi, boi-calemba,
cheganças, marujadas ou fandango, pastoris com as velhas
lapinhas de outrora, congadas ou congos, reisados estão
nos dias prestigiosos. Para aguardar-se a missa do galo, à
meia-noite, há todos estes divertimentos públicos, nas festas
particulares ou nas sociedades.” (1962: 505)
E continua o mestre potiguar falando sobre os grandes e
comoventes autos encenados até o século XVIII dentro das
Igrejas, antes da Missa, e, depois, em grandes e iluminados
palcos nas praças das cidades.
Jomar Moraes, em seu Guia de São Luís do Maranhão,
também nos fala sobre as comemorações populares do Natal,
citando trecho de notícias publicadas em jornais maranhenses,
em fins do século XIX e início do XX:
“(...) e as festas do pujante ciclo natalino: filhas de Belém,
de Jerusalém ou de Judá, pastorinhas, pastores, reis, lapinhas,
presépios, queimação de palhinha”.
Seguem aleatoriamente do rico material existente na imprensa,
estas notas sobre festas natalinas:
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Pastores de Natal – A começar no dia 23 do corrente, realizar-se-ão
danças de pastores artisticamente armado no
Estaminet da Estrada de Ferro em frente à estação Central
da Companhia Ferro-Carril. Será facultado grátis o ingresso
às exmas. famílias que se dignarem comparecer e também
aos cavalheiros que dentro do Estaminet encontrarão
cerveja fria, café, chocolate, cariru e frios que serão servidos
por preços módicos
Os Reis d’Avenice – Sairão hoje a cantar a tradicional
vinda dos Magos os conhecidíssimos Reis d’Avenice, que
tão apreciados foram no ao passado. Onde houver cerveja
aí estarão eles glorificando Baltazar, Belchior e Gaspar,
conforme nos informaram. Preparem-se para recebê-los
condignamente as pessoas que tiverem deles cartões de
aviso. E que o luar e as estrelas os acompanhem na sua
peregrinação noturna.
Hoje são outras as celebrações alusivas à época natalina.
É que a cultura, expressão dinâmica da vida e espelho tridimensional
do que, no povo, corresponde às exteriorizações
de sua vitalidade, recicla-se permanentemente, ajustando-
-se ao fluir do tempo, em sua marcha recriadora. Entretanto
permanece a mesma a alma lúdica do nosso povo, representada
por suas danças, seus festejos, suas inúmeras
“brincadeiras”. (1989: 178, 179)
Mas como disse Jomar Moraes, outras são as formas de
festejar hoje o Natal; já não há mais os pastoris, os presépios
e lapinhas. Temos o Papai Noel, que até tem origem cristã no
velho bispo e depois santo Nicolau, mas que hoje é só uma
personagem do imaginário popular que traz os presentes
para as crianças e ajuda a aquecer as vendas natalinas...
Cristo? Este já não aparece mais em primeiro plano, mas,
às vezes, quando aparece, é um mero ator coadjuvante. O
consumismo tomou o lugar do sentimento de fraternidade
e união que dava ao Natal o ar de festa familiar. Agora o comércio
reina absoluto onde antes reinava um Deus recém-
-nascido.
Porém, é tempo de lamentar-se? É tempo de acabar esta
crônica repetindo a fina ironia do Bruxo do Cosme Velho:
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Mudaria o Natal ou mudei eu? Nem o Natal mudou, nem
nós mudamos, mudaram os tempos, porque nossas virtudes
e vícios permanecem os mesmos, e agora o folguedo
natalino é o comprar e o ter, é o possuir e o gastar, o consumir
e o comerciar, o roubar e o vender, vender até mesmo
a ilusão de que o Natal ainda existe! Há, ainda, aqueles
que possuem o tão falado espírito natalino e que se alegram
verdadeiramente pela vinda do Salvador, com o nascimento
da criança mais importante de toda a História e não apenas
com os presentes e os lucros auferidos pelo ávido comércio
e que, no Natal, partilham a vida e os bens? Ou temos que
repetir com Leão Magno e reconhecer que no lugar da divindade
o que hoje se adora é a criatura? No lugar de Deus,
antes, adoravam-se as estrelas, a lua, o sol... Hoje, já nem
os astros têm este privilégio. Adoram-se carros, casas, computadores,
roupas e outros objetos que nem obras de Deus
são, e sim obras do próprio homem. Ao fim e ao cabo, tudo
não passa de um autoculto, uma adoração de si mesmo. O
Natal ainda existe?
Referências
CÂMARA CASCUDO, LUíS DA. DICIONÁRIO DO FOLCLORE BRASILEIRO. RIO
DE JANEIRO: INSTITUTO NACIONAL DO LIVRO- MINISTÉRIO DA EDUCAçãO E
CULTURA,1962.
LEãO MAGNO. SERMõES. SãO PAULO: PAULUS, 1996.
LIRA, BRUNO CARNEIRO. O CICLO DO NATAL. CELEBRANDO A ENCARNAçãO
DO SENHOR. SãO PAULO: PAULINAS, 2010.
MORAES, JOMAR. GUIA DE SãO LUíS DO MARANHãO. SãO LUíS: EDIçõES LE-
GENDA, 1989.
João Dias Rezende Filho
Bacharel em Direito, Teologia e Seminarista.
Índice
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BRASILEIROS
NO MUNdO
Índice
Álvaro Lima
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Imagem institucional

Historicamente, o Brasil pode ser considerado um país
receptor de população. Ao longo da sua história acolheu
imigrantes de vários países do mundo. Desde 1822 até
1949, o país recebeu cerca de cinco milhões de imigrantes.
De 1880 a 1903, entraram no país cerca de 1,9 milhão
de europeus, sobretudo portugueses, espanhóis e alemães.
De 1904 a 1930, outros 2,1 milhões, destacando-se a presença
de italianos, poloneses, russos e romenos. De 1932
a 1935, vieram os imigrantes japoneses. Finalmente, entre
1953 e 1960, registrou-se uma imigração significativa de
espanhóis, gregos e sírio-libaneses. Depois destas grandes
levas migratórios o país «fechou-se», mantendo um fluxo
líquido próximo a zero no período entre o pós-guerra e os
anos 1980. Após um longo período de estabilidade migratória,
na década de 1980, o Brasil experimentou, pela primeira
vez, uma mudança negativa, passando desde então de
um país majoritariamente receptor a um país expulsor de
população. Isto não quer dizer que o país deixou de receber
imigrantes. Principalmente a partir dos anos 90, verificou-
-se a entrada de muitos coreanos e latino-americanos.
O processo de emigração brasileira se inicia na década
de 70 e sofre um crescimento abrupto ao longo da década
de 80. A década de 90 representa um momento de estabilização
relativa dos estoques, com um declínio nos fluxos
de saída. Este processo retoma seu crescimento a partir de
2000.
Estima-se que desde de 1987, quando aproximadamente
300.000 brasileiros viviam fora do país, a emigração brasileira
tenha aumentado a uma taxa de 20 por cento ao ano.
De acordo com o Centro de Desenvolvimento e Planejamento
Regional da Universidade Federal de Minas Gerais, mais
de 2,5 milhões de brasileiros viviam fora do país em 1995.
O Ministério das Relações Exteriores estima que em 2010
havia cerca de 3,1 milhões de imigrantes brasileiros espalhados
por todos os continentes.
Duas características importantes da emigração brasileira
são a sua composição de classe e o seu caráter de imigração
transnacional. Os imigrantes brasileiros, ao contrário de
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vários outros grupos de imigrantes, não estão fugindo de
condições de pobreza absoluta assim como não são também
refugiados políticos a procura de asilo, ou fugindo de
guerras civis. A maioria deles é oriunda de zonas urbanas
e das classes médias e médias baixas, vários deles com
educação universitária. A exceção corresponde somente
aos trabalhadores agrícolas e aos garimpeiros que partiram
para as regiões fronteiriças do Brasil.
Os imigrantes brasileiros, particularmente os saídos na
década de 80, fugiam principalmente da crise econômica
que assolou o país, tornando impossível para a classe média
manter seu padrão de vida. Este período, além de conhecer
hiperinflação, foi marcado por profundo desemprego, baixos
salários, alto custo de vida e recessão econômica. Uma
situação econômica drástica que pode ser exemplificada
pelo fato de que o Brasil conheceu, nesse período, quatro
moedas, cinco congelamentos de salários e preços, e nove
programas de estabilização econômica (Brooke 1993).
A imigração brasileira assume cada vez mais um caráter
transnacional, isto é, os imigrantes brasileiros mantêm relações
econômicas, sociais e políticas cada vez mais robustas
com o Brasil e entre si, aumentando sua complexidade e
impacto não somente econômico, como é o caso das remessas
de dinheiro (remittances), mas também das remessas
sociais (social remittances), como idéias, comportamentos e
valores que, da mesma forma que as remessas econômicas,
num constante vai e vem, desafiam noções de fronteiras e
culturas nacionais rígidas.
Por fim, o processo migratório envolve não somente aqueles
que deixam o país para viver no exterior, mas também
aqueles que, terminadas as suas jornadas em outras terras,
voltam a seu lugar de origem - os chamados retornados.
A atual crise econômica internacional e as políticas
restritivas dos países receptores têm contribuído de forma
crescente para esse fluxo de volta. Segundo o Ministério do
Trabalho e Emprego, aproximadamente 20 por cento dos
brasileiros residentes no Japão já retornaram ou preparam
o retorno ao Brasil.
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Aeroporto Marechal Cunha Machado / São Luís - MA
Por que os brasileiros emigram – A partida
A partir de 1979, a economia brasileira começou a sentir
o impacto do aumento da taxa de juros internacionais e do
segundo choque do petróleo, ocorrendo então a maxidesvalorização
de 1979, que causou um aumento da taxa de
inflação, fazendo com que esta ultrapassasse 50 por cento
ao ano, chegando ao final de 1979 a superar a casa dos
três dígitos. No começo dos anos 1980 o país passou por
uma forte recessão econômica, marcada por altas taxas de
desemprego que se estenderam até o final da década. Durante
este período e o início dos anos 90 verificou-se uma
grande redução de postos de trabalho na economia e o crescimento
do trabalho informal. Acoplado a este cenário de
desemprego e precarização do trabalho, viveu-se um processo
inflacionário que atingiu, em 1990, 1.795% ao ano.
Por fim, as reformas econômicas do Presidente Collor de
Mello trouxeram mais desencanto do que resultados, principalmente
para as classes médias.
A crise, juntamente com o impacto da reestruturação
da economia mundial, afetaram o mercado de trabalho
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Imagem institucional

asileiro nos anos 90 e provocaram a queda na mobilidade
social brasileira (Brito, 1995). Entre os anos de 1990 e
1992, verificou-se uma redução de 19% no nível de emprego
assalariado formal e uma elevação do trabalho por conta
própria e do trabalho doméstico (Martes, 1999). Assim,
conforme salienta Patarra e Baringer (1995), a migração interna,
que foi sempre um elemento de absorção do excesso
de mão de obra das várias regiões do país, não mais garantiu
a mobilidade social, induzindo parcela significativa da
classe média, principalmente os mais jovens, a buscar novas
oportunidades na emigração para os Estados Unidos,
Europa e Japão.
A recuperação econômica dos anos 1993-1995 foi insuficiente
para alterar este quadro econômico. No final da década,
juros altos, aumento do desemprego, e a diminuição
na produtividade, mantiveram a situação de crise. Por fim,
não podemos minimizar a importância de fatores como a
violência urbana e a desorganização social como motivos
que influenciaram a decisão de emigrar. Em várias pesquisas
realizadas nos Estados Unidos, assim como em outros
países, os imigrantes brasileiros apontam como causa importante
da emigração a “busca de uma vida melhor”, frase
que engloba não só aspectos econômicos mas também de
qualidade de vida.
É necessário ressaltar que houve uma reestruturação no
sistema produtivo das economias avançadas que provocou
um aumento, como explica Piore (1980), da demanda por
trabalhadores altamente qualificados e bem pagos, ao mesmo
tempo que houve uma crescente procura por trabalhadores
manuais de baixa qualificação e remuneração. Dá-
-se, desta forma, uma bifurcação na estrutura do emprego
das economias avançadas quanto ao salário, condições de
trabalho, segurança e estabilidade.
É nesse quadro, via a emigração, que se opera a troca
do trabalho que dá prestígio no Brasil pelo trabalho que
paga bem no exterior. Os imigrantes brasileiros, ainda que
inseridos no mercado de trabalho informal desses países,
conseguem rendimentos cerca de três a quatro vezes
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superiores do que aqueles que alcançariam no Brasil. Como
afirmou Teresa Sales (1999), esta é uma ascensão truncada,
pois geralmente significa a troca de status pela possibilidade
de consumo maior.
Na década de 80, o fluxo de saída era oriundo principalmente
das regiões sudeste e sul do Brasil, representando
aproximadamente 91% de todo o fluxo de saída. Na década
de 90 ele caiu para aproximadamente 79%. Esse declínio
se deu em função (1) do aumento do retorno dos imigrantes
brasileiros oriundos do Paraguai; (2) do aumento significativo
da emigração da região norte para a Guiana Francesa,
Venezuela, Peru e Bolívia; e (3) o aumento significativo da
emigração da região nordeste para a Europa e os Estados
Unidos. Além disso, a emigração para os Estados Unidos
tornou-se mais diversificada, incluindo novas regiões de
origem, como Goiás e vários estados do nordeste. Finalmente,
na metade da década de 90, aumentou o fluxo de
São Paulo para o Japão, com a emigração dos chamados
dekasseguis.
Cada vez mais os brasileiros que emigram são oriundos
dos centros urbanos modernos e fazem parte das camadas
médias da população. Hoje, mais de 16 estados brasileiros
contribuem de forma expressiva para esse fluxo emigratório,
sendo que os estados de Minas Gerais, Goiás, São Paulo,
Paraná e Santa Catarina são os cinco estados que mais
contribuem.
Quanto somos e onde vivemos
A mensuração dos imigrantes brasileiros em geral e num
determinado país é muito difícil, porque (1) os registros sobre
as saídas de brasileiros são muito precários; (2) poucos
são os países que têm estatísticas confiáveis sobre o número
de imigrantes em seu território, já que muitos estão no país
irregularmente; (3) o tipo de informação obtida refere-se ao
estoque, isto é, ao volume acumulado de imigrantes residentes
no país na data do censo. Dessa forma, as informações
sobre o número de brasileiros vivendo no exterior são
contraditórias e, dependendo da fonte, apresentam grande
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variação, como veremos a seguir.
Utilizando técnicas indiretas, Carvalho (1996), com base
nos censos brasileiros de 1980 e 1991, estimou que 1,8 milhão
de pessoas com mais de dez anos de idade deixaram
o país nos anos 1980. O Instituto Brasileiro de Geografia e
Estatística (IBGE) “descobriu” no censo brasileiro de 1991
uma ausência estatística de cerca de 1,4 milhões de pessoas
entre as idades de 20 a 44 anos. Carvalho (2004), considerando
o saldo migratório internacional do Brasil entre
1990 e 2000, da população de 10 anos ou mais de idade,
calcula que este saldo seria negativo em aproximadamente
500 mil pessoas.
Entretanto, mesmo com toda dificuldade em estimar os
saldos migratórios, pode-se dizer com alguma certeza que,
de 1980 a 2000, o Brasil perdeu no mínimo uma população
de aproximadamente 2 milhões de pessoas – 1,8 milhão na
década de 80, e pelo menos meio milhão na década seguinte.
Como referido anteriormente, o Ministério das Relações
Exteriores estima que em 2010 havia cerca de 3,1 milhões
de imigrantes brasileiros concentrados, na sua maioria,
na América do Norte (45,9%), Europa (29,2%), América do
Sul (13%), Ásia (7,7%), África (0,9%), Médio Oriente (1,3%),
América Central (0,2%) e Oceania (1,7%). Na América do
Norte, os imigrantes brasileiros estão concentrados nos Estados
Unidos (44%); na América Latina, no Paraguai (6%);
na Ásia, no Japão (7%); e na Europa, no Reino Unido (6%),
Portugal (4%) e na Alemanha (3%).
O Censo Brasileiro Demográfico de 2010 incluiu um bloco
de perguntas visando conhecer de forma mais detalhada
o fenômeno da emigração brasileira. O IBGE estima que
491.645 brasileiros vivem no exterior, reconhecendo que
esse número sub-enumera essa população. Entre outros
fatores para tal sub-enumeração, o IBGE cita (1) a possibilidade
de todas as pessoas que residiam em determinado
domicílio terem emigrado; (2) aquelas que ficaram no
território brasileiro tenham vindo a falecer; (3) ou aqueles
que há muito tempo encontram-se no exterior sejam
desconsiderados.
Finalmente, a Organização Internacional para as Migrações
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- OIM (International Organization for Migration - IOM), no
seu Perfil Migratório do Brasil de 2009, estima que há entre
2,5 a 4 milhões de brasileiros vivendo fora do país, na sua
maioria nos Estados Unidos, Paraguai, Japão, Reino Unido
e Portugal.
Por que os brasileiros voltam - O retorno
O retorno dos brasileiros do exterior pode ser aferido pelo
número daqueles que na data dos censos demográficos de
1991 e 2000 residiam no Brasil, mas que retornaram ao país
nos anos compreendidos entre 1986 e 1991, e 1995 e 2000.
Neste caso, verificou-se um incremento de 181,5% nesse
contingente, isto é, em 1991, 31.124 pessoas declararam
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Imagem institucional

um país estrangeiro de residência cinco anos antes da data
de referência do censo, enquanto que em 2000 esse número
era 87.599.
Segundo Wilson Fusco e Sylvain Souchaud, o fluxo de
retornados brasileiros, ainda que bastante diversificado,
concentra-se em três países: Paraguai, Japão e Estados
Unidos, responsáveis por cerca de 60% desse fluxo. Estes
autores analisaram o retorno com base nos dados do censo
brasileiro de 2000 (IBGE), o qual indica a distribuição,
por município, dos retornados, definidos em função do país
de nascimento e residência no momento do censo e da declaração
da última residência em país estrangeiro nos dez
anos anteriores ao censo.
O retorno do Paraguai constitui o maior fluxo de brasileiros
retornados. Em 2000, 50.201 pessoas nascidas e residentes
no Brasil declararam residência anterior no Paraguai,
representando 26,8% do total da população brasileira
retornada. De uma forma geral, os retornados têm um nível
educacional mais elevado do que o observado para os não-
-migrantes, com exceção destes retornados do Paraguai,
que têm um nível próximo do encontrado para os não-migrantes
residentes em zonas rurais (instrução fundamental
incompleta) e têm salários inferiores a estes da população
residente. Esse fato pode ser explicado pela origem destes
retornados que são na sua maioria agricultores. No entanto,
os retornados da Europa, Estados Unidos, Canadá e
Japão tinham pelo menos o 3º grau completo e salários
superiores aos dos brasileiros morando em áreas metropolitanas
(Fernandes, 2008).
Ainda de acordo com Fernandes, em geral, os retornados
dos países vizinhos estão, na sua maioria, trabalhando
por conta própria e em atividade de um perfil de menor remuneração,
enquanto que aqueles retornados dos Estados
Unidos e da Europa estão ocupados em atividades, em geral,
melhor remuneradas. A maioria dos retornados estão
concentrados nos estados do Paraná (61,8%), Mato Grosso
do Sul (16,3%), Mato Grosso (5,4%), Santa Catarina (5,4%),
São Paulo (3,8%), Rio Grande do Sul (3,5%) e Rondônia
(1,1%).
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O Paraná não só é o lugar de nascimento de muitos migrantes
mas também o lugar de última residência anterior
ao ingresso no Paraguai. Muitas vezes, gaúchos, catarinenses
e baianos, por exemplo, viviam por um determinado
período de tempo no Paraná antes de emigrar para o
Paraguai. O Rio Grande do Sul, assim como o Paraná, é
um lugar onde a expansão da fronteira agrícola nos anos
1980 e 1990 expulsou muitas famílias que alimentaram
as camadas mais pobres da população brasileira imigrante
no Paraguai. Diferentemente destes dois estados, que na
sua grande maioria recebem retornados natos, os estados
do Mato Grosso e Rondônia recebem retornados em busca
de oportunidades e empregos ligados ao crescimento e
dinamismo da agricultura comercial, principalmente aquela
ligada à soja.
Ainda de acordo com Fusco e Souchaud, os retornados
do Japão formam o segundo maior grupo, contando
com 17% do total dos retornados (31.775 pessoas). Ainda
que perto do número de retornados dos Estados Unidos, a
comunidade brasileira no Japão é muito menor do que esta
última. Esse fenômeno pode ser explicado pelo fato de a lei
de imigração japonesa permitir múltiplo retornos, enquanto
que a população brasileira indocumentada nos Estados
Unidos raramente se arrisca a um retorno temporário.
A maioria dos retornados do Japão, mais de 80%, volta
a residir nos mesmos estados marcados pela imigração japonesa
para o Brasil – São Paulo e Paraná. Em menor proporção
eles se dirigem para Minas Gerais e Rio de Janeiro.
Aqueles que voltam para o Pará são originários da antiga
colônia Acará, atualmente Tomé-Açu (Beltrão et al, 2006).
O retorno dos Estados Unidos, o terceiro maior, registrou
um volume de 29.591 pessoas (16% do total de brasileiros
retornados), segundo o censo de 2000.O número grande de
imigrantes brasileiros indocumentados nos Estados Unidos
dificulta não só a sua contagem no país de destino mas
também a sua contagem quando do retorno.
Os retornados dos Estados Unidos, predominantemente,
voltam para São Paulo (7.495), Minas Gerais (6.241), e Rio
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de Janeiro (4.971). Em seguida, verifica-se a presença destes
no Paraná (1.755), Rio Grande do Sul (1.468), Distrito
Federal (1.269) e Goiás (1.266).
Finalmente, a maioria dos retornados dos Estados Unidos
(97,2%) e Japão (94,4%) retornam para zonas urbanas,
enquanto que os retornados do Paraguai apresentam um
menor índice de domicílios urbanos (72%). Quando consideramos
também as suas ocupações quando do retorno, a
maioria daqueles retornados dos Estados Unidos trabalha
nos setores de educação (19,8%), comércio (15%) e atividades
imobiliárias (13%). Aqueles voltados do Paraguai apresentam
uma grande participação no setor da agricultura
(32%), seguido de ocupações industriais (15%), comércio
(13,6%) e serviços domésticos (12%). Os brasileiros retornados
do Japão ocupam posições com maior frequência
nos setores do comércio (29,7%), industrial (12,5%) e agrícola
(10,6%), conforme ilustrado na tabela ao lado.
Contribuição econômica
Os imigrantes brasileiros contribuem de várias maneiras
para o progresso social e econômico dos países onde vivem.
Suas contribuições resultam das suas atividades como trabalhadores
e empresários e dos seus gastos como consumidores.
Eles contribuem também para as economias locais das
suas cidades natais via a remessa de dinheiro que, em
2005, segundo o Banco Interamericano de Desenvolvimento,
totalizou mais de US$ 7,2 bilhões, tornando o Brasil o
segundo maior receptor de remessas na América Latina,
atrás apenas do México. Cerca de metade das remessas recebidas
no Brasil vem de brasileiros que vivem nos Estados
Unidos. Os seus investimentos e empreendimentos nos locais
de origem, além das poupanças que trazem quando do
retorno, aumentam o impacto econômico destes imigrantes.
Esse fluxo de remessas não somente aumenta o consumo
direto das famílias receptoras, mas também impacta a
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economia como um todo, em virtude da maior propensão
de consumo das famílias de baixa renda. O Professor Manuel
Orozco, Diretor do programa “Remittances and Development”,
da organização Inter-American Dialogue, calcula
que cada dólar remetido aumenta a renda em $ 1,78 dólares,
um impacto multiplicador bastante significante.
Participação cidadã
Os brasileiros contribuem ainda através da sua participação
cultural e cívica. Suas organizações midiáticas, jornais,
programas de televisão e rádio, são hoje parte do refazer destas
sociedades. A mídia brasileira tem estabelecido presença
permanente na vida das comunidades brasileiras. Hoje,
somente nos Estados Unidos, há cerca de 300 veículos de
comunicação de vários tipos, incluindo a existência da Associação
Brasileira de Imprensa Internacional (ABI-I). Além
destes veículos, a comunidade brasileira sustenta três das
maiores redes de televisão brasileiras com transmissão diária
via cabo ou satélite – a TV Globo Internacional, a TV Record
e a Band Internacional, além da televisão pública TV
Brasil Internacional.
Organizações não governamentais de apoio social e de integração
nas sociedades locais, de defesa dos direitos humanos
e dos direitos dos trabalhadores brasileiros abundam
entre as comunidades brasileiras imigrantes. Além destas
organizações, existem várias entidades mais ou menos formais
que se dedicam a aspectos culturais e esportivos - Organizações
Culturais e Desportivas. Papel importante também
é desempemhado pelas Entidades Religiosas. Estas
entidades proporcionam não somente apoio espiritual, mas
também material, e, às vezes, político para imigrantes que
vivem à margem da sociedade.
Além disso, a participação política via o voto à distância é
de fundamental importância para que os imigrantes brasileiros
articulem suas demandas junto ao governo brasileiro,
de forma que este se engaje no apoio à diáspora brasileira.
Por fim, Conselho de Representantes Brasileiros no
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Exterior e as Conferencias “Brasileiros no Mundo” são resultados
de um longo processo de organização das comunidades
brasileiras imigrantes. Estes instrumentos podem
efetivar, na prática, a cidadania sem fronteiras.
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Presidente e Diretor de Pesquisas da Initiative for a Competitive Inner City – ICIC,
uma organização nacional fundada em 1994 pelo Professor da Harvard Business
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CALÇAdAS
dE SÃO LUÍS
Índice
Ricardo Laender Perez
O lugar de pedestre é na calçada.
Ou pelo menos deveria ser. Fora da calçada, só na hora
de atravessar a rua e, preferencialmente, na faixa a ele
destinada. Parece não haver dúvidas a esse respeito. Mas
basta que olhemos o que acontece na nossa cidade para
começarmos a duvidar se todos entendem isso.
Um olhar mais atento muda, no entanto, o
questionamento. A questão não é se as pessoas entendem
que a calçada é o local do pedestre: o pedestre na
verdade não encontra a calçada. Pelo menos a calçada
destinada ao deslocamento de pessoas. Aqui encontramos
a calçada para estacionar carros, a calçada para prática
de alpinismo entre os seus inúmeros desníveis, a calçada
para colocar postes, a calçada dos latões de lixo, a
calçada como rampa de entrada de carros, a calçada com
crateras lunares, a calçada para colocar mostruário das
lojas, a calçada para as bancas de ambulantes e... melhor
parar por aqui.
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Imagem institucional

Estacionamento
sobre a calçada:
falta dE consciência
do cidadão.
Só não encontramos a calçada para caminhar, aquela calçada
básica, só para o deslocamento do cidadão, com segurança,
sem risco de ser atropelado, de cair num buraco, de
tropeçar no desnível do piso, se livrando dos postes da sinalização,
dos da rede elétrica, das lixeiras.
Na verdade precisamos mais do que calçadas: precisamos
de passeios públicos, que sirvam para o deslocamento
apressado dos que vão para o trabalho ou para o compromisso
importante, mas que sejam também locais para o
passeio, conversando com o amigo, olhando a cidade, as
vitrines, de mãos dadas com alguém, tomando um sorvete
numa tarde quente, levando as crianças pela mão... E mais:
encontrando um banco em que se possa sentar, protegido
pela sombra de uma árvore; a lixeira, para que o cidadão
possa mostrar sua civilidade não jogando o lixo no chão; o
telefone público, que anda meio fora de moda, mas ainda
é útil; a floreira, que dá vida e embeleza a paisagem construída,
tudo projetado visando a funcionalidade e dotado
de um bom desenho, sem que sua existência prejudique os
que precisam simplesmente se deslocar.
Por que nossa realidade é tão diferente disso?
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Acervo pessoal

desníveis, postes,
floreiras e lixeiras:
ondE Está a calçada?
“Ao analisar
as razões
do porque a
cidade não tem
sequer aquela
calçada básica,
dois fatores
saltam aos
olhos: falta de
fiscalização
pelo poder
público e falta
de civilidade
do cidadão.”
Ao analisar as razões do porque a cidade não tem
sequer aquela calçada básica, dois fatores saltam aos
olhos: falta de fiscalização pelo poder público e falta
de civilidade do cidadão. Na legislação urbanística da
cidade existem definições sobre a responsabilidade
pela execução e manutenção das calçadas e a respeito
da largura das mesmas, de acordo com o tipo
de via. O proprietário do lote tem a responsabilidade
pela execução e manutenção da calçada no trecho
contíguo à sua propriedade; a largura está definida
no Anexo I da Lei municipal 3253, que trata do Zoneamento,
Parcelamento, Uso e Ocupação do Solo
no município de São Luís. É tratado de forma quase
simplória, mas cumpre o papel de definir a ocupação
do solo no que diz respeito às calçadas. Normas complementares,
que aqui não existem, devem definir
melhor questões técnicas como declividades transversal
e longitudinal, tipos de piso, acesso aos lotes e
edificações, ocupação e uso da faixa da calçada, etc.
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Acervo pessoal

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Pedestre: com a ocupação
da calçada a solução é
andar pela rua.
Temos, portanto, a legislação. Mas falta a fiscalização. Quando
a falta de fiscalização encontra a falta de civilidade do
cidadão - a falta de educação mesmo! - , dá-se início ao processo
que gera o cenário urbano caótico e feio que se estende
atualmente por toda a cidade: no lugar da calçada, o matagal,
o lixeiro a céu aberto, o depósito de entulho, material
de construção, estacionamento de veículos... E o pedestre
no meio da rua, driblando carros e motos.
O incivilizado proprietário, que gosta de dizer que calçada
é responsabilidade da prefeitura, às vezes até faz a “calçada”.
Mas, na sua ganância imoral – apoiado na nossa conhecida
lei de Gerson - surrupia precioso 01 metro - ou mais - da já
estreita calçada para anexar ao seu terreno de 1000 m², que
não muda nada no lado interno com essa anexação, mas esmaga
o pedestre no lado externo e mais uma vez o joga no
meio da rua.
Atitudes cidadãs, civilizadas, a partir do entendimento do
conceito do bem comum, fundamental para a vida em comunidade,
resolveriam a maior parte do problema. Não havendo
essa consciência, cabe ao poder público zelar pelo bem estar
da coletividade, fiscalizando o cumprimento das normas legais
e corrigindo os desvios.
Mas aqui estamos falando, por enquanto, somente de conseguir
implantar e manter aquela faixa singela, mínima, indispensável
para o deslocamento seguro do pedestre.
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Acervo pessoal

a ocupação ilegal
do espaço público:
falta de civilidade
É preciso, entretanto, que essa faixa lindeira aos lotes, de
responsabilidade de cada proprietário, não seja um trecho
isolado, desconectado dos trechos a cargo dos vizinhos.
É preciso que o somatório dos trechos se constitua num
elemento contínuo, que permita a circulação do pedestre
sem sobressaltos, especialmente daqueles portadores de
necessidades especiais. É desejável ainda que haja um tratamento
formal, estético, adequado, para que não se transforme
esse caminho numa colcha de retalhos de gosto duvidoso
e, pior ainda, com a funcionalidade prejudicada pelo
uso de materiais inadequados (pisos de baixa durabilidade,
materiais escorregadios, peças soltas e desniveladas, etc.).
Prefeituras de várias cidades têm elaborado manuais de
construção e manutenção de calçadas, disponibilizados pela
internet, com instruções sobre sistema construtivo, materiais
de acabamento, padronização formal, elencando os problemas
mais comuns e respectivas soluções. Em certos casos,
como em Belo Horizonte, a parte central da cidade é tratada
rua a rua, indicando a padronização a ser seguida, disponibilizando
os desenhos técnicos com os materiais, as cores, o
desenho do piso e prevendo as principais situações a serem
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Acervo pessoal

ESQUINA
Implantar sinalização tátil de
alerta conforme folha de
detalhe DO4 do projeto de
padronização da área central
resolvidas pelo construtor: rampas de acesso, instalação de
bancas de revista, telefones públicos, posteamento de energia
e sinalização, bancos e floreiras, árvores, jardineiras, etc.
PADRONIZAçãO DE CALçADAS EM BELO HORIZONTE
PLANTA DE TRECHO DA RUA DOS AIMORÉS
1
Ladrilhos hidraulicos liso, acabamento
rucoso antiderrapante, cor natural.
Ladrilhos hidraulicos faixa direcionamente
tátil cor vermelha
Calçada portuguesa branca
Calçada portuguesa vermelha
Calçada portuguesa preta
Calçada portuguesa vermelha
OBS:
1 - Projeto aprovado pelo CDPCM - BH
2 - O desenho da calçada portuguesa tem como referência o projeto Afonso Pena eixo simbólico - Baptista e
Schimidt Arquitetura e Urbanismo.
3 - O piso das esquinas com Rua da Bahia ou Av. Afonso Pena será em pedra portuguesa, ver detalhe dos desenhos
das mesmas.
4 - A localização das rampas de pedestre nas esquinas deverá ser definida por tecnicos da BHTRANS.
5 - A sinalização tátil das esquinas, rampas de garagem e pedestres e mobiliário urbano, além da construção
das calçadas
portuguesas, piso cimentado, calçadas com inclinação acima de 10%, rampas de pedestre, anéis permeáveis e
entrada de
veículos devem seguir as normas estabelecidas nos detalhes construtivos folhas 01 a 011.
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Reprodução do Portal PBH

É urgente que São Luís produza o seu manual, nesse
momento em que a cidade cresce de forma acelerada, com
novas ocupações e adensamentos em áreas já urbanizadas.
Seria muito bom que nessa nova São Luís, que hoje se espalha
rápida e desordenadamente, pudéssemos ter os belos
passeios da capital dos nossos fundadores. Paris, com as intervenções
de Haussmann no período de 1853 a 1870, viu
surgir os belos bulevares, com suas amplas calçadas, até hoje
um exemplo do que há de mais convidativo para o caminhar.
Paris - Amplos espaços públicos: calçadas largas e arborizadas.
Estamos sendo muito ambiciosos? Paris... Europa...
Não custa, então, lembrar de um exemplo nosso, tropical...
No Rio de Janeiro, no começo do século passado, o prefeito
Pereira Passos, no período de 1903 a 1906, empreendeu
grandes reformas urbanísticas, transformando o centro da
cidade. Grandes avenidas foram abertas, com demolição de
edificações e desmonte de morros. Surgiam ali os passeios
públicos generosos e os grandes espaços públicos.
A frota de veículos era tão pequena que os pedestres
podiam andar sem sustos até pelo meio da rua, mas ainda
assim as calçadas eram largas e ordenadas.
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Acervo pessoal

avenida central
Rio de Janeiro
1906
Mobiliário urbano
arborização: conforto ambiental
São exemplos que mostram que é possível fazer
quando há visão e interesse publico. É preciso
pensar a cidade para o futuro.
Não precisamos, entretanto, de tal padrão em
todas as vias. Estudos adequados podem definir
dimensões mínimas compatíveis com o tipo
de via, com os usos permitidos na área e a densidade
populacional prevista. O que é realmente
necessário, atendidas pelo menos as dimensões
mínimas, é que as calçadas tenham as características
essenciais para que o deslocamento
das pessoas se faça de forma segura, eficiente,
confortável. E que, sempre que possível, possam
ser agregados elementos que tornem o uso
do lugar público também prazeroso, como bancos
que permitam o descanso eventual do passante
e a conversa descontraída dos moradores
da vizinhança; árvores que, além da benfazeja
sombra, ajudam a reduzir o som das ruas nos
imóveis adjacentes e melhoram a qualidade do
ar; equipamentos de apoio ao cidadão tais como
telefones públicos, caixas eletrônicos, bancas de
revista, etc.
ATENçãO! Vamos abrir aqui um parêntese:
ainda há tempo para salvar a Avenida dos Holandeses!
Existe espaço suficiente – que, diga-se
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Foto: Augusto Malta

de passagem, é público e está sendo gradativa e silenciosamente
privatizado. Bons e largos passeios, arborizados,
com todo o mobiliário urbano, são ainda possíveis. Acrescidos
de uma ciclovia, dariam a essa via a feição e o conforto
para o pedestre, compatíveis com sua importância no
sistema viário da capital e com a ocupação que hoje já se
vislumbra no seu entorno.
Mas, afinal, como deve ser, em linhas gerais, uma calçada?
Quais as dimensões mais adequadas? Onde colocar o
mobiliário urbano? As árvores? Como resolver problemas
já existentes?
A calçada, em função do que nela ocorre, deve possuir 3
faixas distintas: a de serviço, próxima ao meio fio, a faixa
livre e a de acesso.
De acordo com a cartilha do Programa Passeio Livre, da
Toronto - Canadá: as três faixas que definem a ocupação da calçada
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Acervo pessoal

Prefeitura de São Paulo, a faixa de serviço é “destinada
à colocação de árvores, rampas de acesso para veículo ou
portadores de deficiências, poste de iluminação, sinalização
de trânsito e mobiliário urbano como bancos, floreiras, telefones,
caixa de correio e lixeiras”.
“A faixa livre é destinada exclusivamente à circulação
de pedestres, portanto deve estar livre de quaisquer
desníveis, obstáculos físicos, temporários ou permanentes
ou vegetação. Deve atender as seguintes características:
• possuir superfície regular, firme, contínua e antiderrapante
sob qualquer condição;
• possuir largura mínima de 1,20m (um metro e vinte centímetros);
• ser contínua, sem qualquer emenda, reparo ou fissura.
Portanto, em qualquer intervenção o piso deve ser reparado
em toda a sua largura seguindo o modelo original.”
E, finalmente, a faixa de acesso, aquela área “em frente
ao seu imóvel ou terreno, onde podem estar a vegetação,
rampas, toldos, propaganda e mobiliário móvel como mesas
de bar e floreiras, desde que não impeçam o acesso aos imóveis.
É, portanto, uma faixa de apoio à sua propriedade.”
Obviamente em locais onde a calçada já está implantada,
a ocupação dos lotes consolidada e a calçada não tem largura
suficiente, é preciso zelar primordialmente pela correta
execução da faixa livre.
É importante entender que se está falando aqui de dimensões
mínimas, aquelas suficientes para a passagem de duas
pessoas e a colocação de equipamentos tais como postes,
placas de sinalização, etc. Excetuando as vias locais, com
ocupação predominantemente residencial, as calçadas poderiam
ter dimensão inicial de pelo menos 3,5m. Novas vias
deveriam ser pensadas com o olhar no futuro. Passeios com
10m de largura? Por que não? Não é necessário que sejam
executados num primeiro momento com essa dimensão,
mas é preciso que, orientado por um planejamento urbano
de médio e longo prazos, sejam garantidos os espaços para
a ampliação tanto da caixa de rolamento quanto dos passeios,
quando necessário.
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Programa Passeio livre – Prefeitura de são Paulo
Faixas de serviço, livre e de acesso
F a i x a s d e s e r v i ç o , l i v r e e d e a c e s s o
Programa Passeio Livre – Prefeitura de
São Paulo
Índice
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Programa Passeio livre – Prefeitura de são Paulo
Exemplo de uso das faixas da calçada
F a i x a s d e s e r v i ç o , l i v r e e d e a c e s s o
Programa Passeio Livre – Prefeitura de
São Paulo
Índice
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Programa Passeio livre – Prefeitura de são Paulo
Exemplo de uso das faixas da calçada
F a i x a s d e s e r v i ç o , l i v r e e d e a c e s s o
Programa Passeio Livre – Prefeitura de
São Paulo
Índice
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A sensação que temos é que nossos padrões “involuíram”.
Bairros de implantação antiga, como o Olho D´Água, têm
um sistema viário e calçadas com dimensões bem mais
adequadas aos tempos atuais do que aqueles surgidos em
tempos mais recentes, como o Renascença II. Com o agravante
que este último tem uma ocupação muito mais densa
devido à verticalização das edificações.
Onde a ocupação dos lotes já aconteceu e as calçadas foram
implantadas de forma inadequada, a prefeitura deve
cobrar a regularização, oferecendo a orientação técnica
através de cartilhas e desenhos técnicos colocados à disposição
do cidadão, inclusive pela internet e mesmo com a
orientação presencial de técnicos dos órgãos municipais.
Problemas como os “degraus”, que acontecem em ruas
com declividade longitudinal, podem ser resolvidos com intervenções
que definam uma faixa livre uniforme.
São vários os exemplos constantes dessas cartilhas e
contemplam a maior parte dos problemas hoje encontrados
nas calçadas das nossas cidades. Bom senso e assessoria
dos órgãos públicos podem resolver os casos não previstos.
Bairro de são luís: olho d’ água
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Acervo pessoal

os “degraus” impedem a
circulaçao do pedestre.
ondE Está a faixa livRE?
Para que a São Luís do futuro possa ser mais humana e
agradável, para que vidas possam ser preservadas e para que
o ato de caminhar possa deixar de ser uma aventura penosa
– e perigosa –, é preciso ações urgentes de planejamento
urbano, de fiscalização pelo poder público e maior conscientização
do cidadão.
Ricardo Laender Perez
Arquiteto, Urbanista, Professor da Faculdade de Arquitetura e Urbanismo – Universidade
Estadual do Maranhão e Membro do Conselho de Arquitetura e Urbanismo – CAU/MA.
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Acervo pessoal

“Seu”
é o tal!
Índice
Antônio Nelson Faria
Não identificado em quaisquer verbetes nos dicionário
dos mestres Aurélio e Houaiss, o vocábulo Google – apesar
de palavra originária de língua estrangeira – faz parte do
dia a dia dos moradores do Oiapoque ao Chuí, e de todos os
outros habitantes desse nosso monumental mundo novo,
reconhecido como Planeta Virtual.
Com sua popularização, detonou pesados petardos e acabou
defenestrando as clássicas enciclopédias Barsa e Delta
Larousse, os ícones que dominaram por mais de um século
a consulta à fonte da sabedoria, ajudando a formar e a
ampliar a vida escolar, acadêmica e cultural dos cidadãos.
Golpe perverso, o deste organizador instantâneo de informações.
A essa baixa pode-se aplicar perfeitamente o axioma, quase
que verdadeiro, que diz que a diferença entre o remédio e
o veneno está na dose aplicada. Verdade ou mentira, o certo
é que os antigos glossários impressos do conhecimento
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humano foram desbancados por este novo sinalizador do
conhecimento. E, a partir da sua existência e disponibilização
na Internet, o Google virou o tal, ao permitir, a qualquer
simples mortal, usufruir o seu conteúdo com a instantaneidade
e a velocidade de um cometa.
Nestas novas eras da automação, a utilitária cartilha de
tabuada, tão prática na memorização das operações matemáticas,
foi aposentada. Como, também, a consulta no
livro de Canto Orfeônico, da FTD, para confirmar que fagotista
e oboísta são músicos que fazem soar os instrumentos
de sopro derivados dos seus nomes. Esta inovação abafou
os belos tempos do estudo e da pesquisa rascunhadas em
caneta tinteiro, nas folhas de papel dos cadernos Avante,
os únicos com capa de tema nacionalista e grampeado no
miolo. Da mesma maneira com que acabou a época em que
se batia em máquina de escrever. E igualmente da vantagem
de possuir diploma do Curso Remington como item
imprescindível para arranjar emprego em qualquer lugar.
O tempo e o vento rolaram esse período ladeira abaixo.
Você talvez se lembre da canção Que será, será, na voz de
Doris Day, protagonista, com James Stuart, da espetacular
película O homem que sabia demais, um dos clássicos do
cinema. E das peripécias do comandante Garcez, aquele
piloto da antiga Varig que, por pura barbeiragem, derrubou
um Boeing 737, repleto de passageiros, na floresta do Mato
Grosso do Sul, acabando com um bocado de gente... Pois é,
esse motor de buscas, o Google, tem arquivado todas essas
passagens da vida passada e uma infinidade de outras, do
momento atual.
Esse sítio eletrônico, apesar de americano, é adorado por
todos. Está engajado no cotidiano do povo asiático, europeu,
americano, africano e da Oceania. Isso mesmo! Em
todo local em que existe vida humana, ele está presente.
Independentemente de credo, língua ou cor, esta marca poderosa
é presença viva no seu computador, tablet ou smartphone.
Nos anos 70 do século passado, o gênio musical John
Lennon cometeu a asneira de declarar que a sua banda, The
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Beatles, era mais famosa e conhecida do que Jesus Cristo.
Na época deu reboliço, e muitos fãs fizeram vista grossa ao
compositor e cantor aclamado mundialmente. Hoje o Google
serve todas as tribos e religiões e nem se gaba por isso.
A sua notoriedade e sua extrema importância tornam o sítio
imprescindível na vida de todo cidadão do planeta.
Quem quer saber o significado de qualquer coisa, data,
ou evento e, também, de qualquer fato, por mais insignificante
que o seja, é só fazer a consulta. O nosso anjo da
guarda da tecnologia e do acesso fácil à informação responde
com precisão, na hora, a qualquer coisa. Até na área
da famosa cultura inútil. Por essa e tantas outras é que
nesse portal também se pode subtrair, copiar e plagiar,
desde simples trabalhos para o ensino fundamental, até
teses de mestrado e doutorado, acompanhadas de recheios
ao gosto do freguês, e sem a necessidade de ir ao forno convencional
ou de micro-ondas. Depende apenas da cara de
pau do plagiador.
Sempre fui péssimo em datilografia, horoscopia e quiromancia.
Jamais consegui a façanha de dedilhar a máquina
com todos os dez dedos das mãos que Deus nos deu. No
máximo, até hoje, consigo tamborilar o teclado com o indicador
e o médio de cada mão, criando uma reserva técnica
de seis dedos, inúteis e fora de uso na lida diária nos teclados
da informática.
Quanto às minhas previsões e avaliações dos signos e do
zodíaco, sempre foram péssimas e estapafúrdias. Meu turbante
de astro foi para o beleléu bem antes do presságio da
derrota da Seleção Canarinho, na Copa de 1978.
Em contraposição à minha presciência furada, seu Google
sempre tem respostas e soluções às pencas para curar o mau
olhado, a calvície, a dor nos quartos, as doenças do amor,
o bicho-de-pé, a lêndea e as promessas não cumpridas. E
apresenta, de quebra, vasta literatura complementar de incentivo
à plantação de joão-gomes, tamarindo, vinagreira,
cânhamo, bombom da roça e mastruço, para quem estiver
disposto a se aventurar no agronegócio da agricultura
familiar.
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Noções de criação de jaçanã, jurará, tatu, cotia e anta são
itens suplementares acessados na mesma pesquisa. E se o
internauta requerer aprendizado para cultivar outras espécies
exóticas e proibidas, é só consultar a empresa on-line,
que ela não pestaneja.
Diligenciar a vida pública nacional está na moda. Por esta
fantástica via, é possível identificar o salário de qualquer
barnabé, edil ou alcaide da capital e do interior. Como, por
exemplo, salientou um dileto amigo, satisfeitíssimo ao saber
o “pomposo ordenado” do seu predileto opositor político.
Tudo está escancarado neste fofoqueiro portal.
O contato diário com este meio eletrônico acabou com a
mania de guardar revista velha. Agora esse tipo de publicação
só se encontra em consultório de dentista e em antessala
de empresa de plano de saúde, local frequentado
apenas por pobre coitado necessitando de autorização para
qualquer consulta médica ou exame laboratorial.
Mas, como da vida nada se leva a não ser as triviais aporrinhações
e o eterno zelo para manter a vida atualizada e
dentro dos padrões da indiferença alheia, como tão bem
afirmou o grande pensador do átrio da Feira da Praia Grande,
o inesquecível Basílio, nada nos resta a acrescentar,
senão atualizar as nossas citações no www.google.com.br.
Ou como sempre falou o intérprete da praça João Lisboa,
Rei dos Homens, “doce só se for de tamarinho e refresco
inigualável é o de jaca”. Haja paladar e estômago para digerir
uma dupla de frutas tão extravagantes. Desse modo,
assim “o mundo gira e a Lusitana roda”, antológico lema
publicitário divulgado em placa de neon, da cidade do Rio
de Janeiro.
“Très exotique” também foi a expressão utilizada pelos
franceses que desembarcaram em 1612, aqui na terra dos
papagaios amarelos. Fascinados pela exuberante e rica variedade
de nossas frutas, a numerosa força expedicionária
da França Equinocial se esbaldou nestas plagas. O fidalgo
gaulês Daniel de La Touche, Senhor de La Ravardière,
ao longo de três anos de permanência na cidade, deve ter
aproveitado ao máximo essas coisas raras e desconhecidas
dos europeus.
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Neste sítio de busca podemos encontrar igualmente similitudes
com sinais da existência de coisas de suma importância,
tais como conhecer as normas e procedimentos para
alistamento na Legião Estrangeira; o marco regulatório necessário
para a eficiência das agências reguladoras nacionais
e a convenção para fabricação ilícita das cópia-piratas.
Se você quiser ilustrar mais ainda a sua cultura, estão disponíveis,
com fácil acesso, detalhes das carreiras de especialista
em logística de alimentos e de distribuidor de produtos
alternativos de alta rotatividade – os populares garçom
e camelô – e o curso prático de empobrecimento ilícito para
quem quer levar vantagens em concursos e nos vestibulares.
Se você não se der por satisfeito, não desanime nem entre
em paranoia, afinal de contas, o Seu Google sabe tudo. Basta
selecionar a manha pretendida e apertar a tecla. Prontinho!
Então ele aponta algum rumo ou até uma proposição
qualquer, com fundamentação, argumentação e até um
processo discursivo a perder de vista, de duas mil páginas
ou mais. Quem determina a extensão é você.
A sabedoria aponta para a busca da fonte da felicidade.
Nela é emanada a luz maior que ilumina a nossa vida. Para
quem ainda não encontrou as suas coordenadas, não desanime:
procure Seu Google e pronto: logo, logo, a lâmpada
se acenderá no fim do túnel e um caminho será indicado.
É fantástico. É sobrenatural e inimaginável a força que
a ferramenta possui para assessorar o seu conhecimento
pretendido. E ainda mais: acendendo a luz no Google, a iluminação
é de graça. Diferentemente do clarão da lâmpada
da sua casa que é cobrada, todo mês, pela Cemar.
Antônio Nelson Faria
Jornalista.
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Editor: Jorge Murad
Edição: Instituto Geia
Gerente Executiva: Josilene Maia
Editoração Eletrônica: Aline Durans e
Raimundo Queiroz (estagiário)
Fotografia: Albani Ramos
Desenvolvedor Web: Helder Maia
Colaboradores: Álvaro Lima, Antônio Nelson Farias, João Dias
Rezende Filho, Ricardo Laender Perez e Sebastião Moreira Duarte.
Plural é uma publicação bimensal editada pelo Instituto Geia,
localizada na Av. Cel.Colares Moreira, nº 1, Q. 121, sala 102,
São Luís–MA CEP 65.075-440 Fonefax: +55 98 3227 6655.
contato@geiaplural.org.br
www.geiaplural.org.br
ISSN: 2238-4413
Índice
EXPEDIENTE
As opiniões e conceitos emitidos pelos autores são de exclusiva
responsabilidade dos mesmos, não refletindo a opinião da revista
nem do Instituto Geia. Sua publicação tem o propósito de estimular
o debate e refletir as diversas opiniões do pensamento atual.
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EMPRESAS ASSOCIADAS
Agropecuária e Industrial Serra Grande
Alpha Máquinas e Veículos do Nordeste
ALUMAR
Atlântica Serviços Gerais
Bel Sul Administração e Participações
CEMAR - Companhia Energética do Maranhão
CIGLA - Cia. Ind. Galletti de Laminados
Ducol Engenharia
Grupo Mateus
Lojas Gabryella
Mardisa Veículos
Moinhos Cruzeiro do Sul
Niágara Empreendimentos
Oi
Rápido London
SempreVerde
Televisão Mirante
UDI Hospital
VALE
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