Comentários sobre o conto - Geia Plural

Apresentação
A noite do perdão
Jomar Moraes
Nas horas de Deus- Amém
Ariel Vieira de Moraes
Comentário sobre o
conto“O monstro” José Neres
A serpente e o touro
Comentários sobre o conto
“O Duplo” Joaquim Gomes
Comentários sobre o conto
“Artes do Diabo”
Dino Cavalcante
Comentários sobre o conto
“O Asa-Negra” Dino Cavalcante
Associados
Arlete Nogueira da Cruz
O olhar da rã
Arlete Nogueira da Cruz
O monstro
ÍNDICE
NÚMERO 09 - ABRIL / MAIO 2013
Agora, Contos maranhenses
Sebastião Moreira Duarte
De como o homem foi à
Lua desceu no vale da Boa
Esperança Sebastião Moreira Duarte
Uma difícil escolha
José Neres
Humberto de Campos
A mulher cega
Arlete Nogueira da Cruz
Por quê o “ O Duplo” de
Coelho Neto Joaquim Gomes
O Duplo
Coelho Neto
Artes do Diabo
Alfredo de Assis
O Asa-Negra Arthur Azevedo
Expediente
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APRESENTAÇÃO
O conto é, hoje, um gênero literário não muito popular.
Com a valorização do romance e, em menor
escala, da poesia, o conto praticamente desapareceu
do mercado editorial. São raros os lançamentos de
novos contistas e mesmo as reedições de contistas
famosos, que sobressaíram em outros gêneros literários:
Machado de Assis, Aluísio e Artur Azevedo,
Monteiro Lobato, Clarice Lispector, Ruth Rocha, Lima
Barreto, Otto Lara Resende, Lygia Fagundes Telles,
José J. Veiga, Dalton Trevisan, Rubem Fonseca, e
tantos outros.
Nesta nona edição da revista Plural, dedicada ao
conto maranhense, os professores Sebastião Moreira
Duarte, Joaquim Gomes, José Neres e Dino Cavalcante
revelam as suas preferências e indicações de
antigos e novos expoentes desse gênero.
Jorge Murad
Presidente do Conselho Deliberativo
Instituto Geia

Agora, Contos
Maranhenses
Sebastião Moreira Duarte
O
Maranhão é a terra dos poetas, proclama-se
já por quase dois séculos. E não
faltam nomes que acorrem ao chamado da
nossa lembrança, de Gonçalves Dias a Ferreira
Gullar.
O Maranhão é também a terra dos grandes romancistas,
bastando lembrar criadores como Coelho Neto, Aluísio Azevedo,
Graça Aranha, e Josué Montello, para citarmos apenas
figuras pinaculares da literatura em prosa produzida
no Brasil.
Mas entre a Poesia e a Prosa está o Conto, gênero difícil
de definir (a ponto de Mário de Andrade, numa blague, ter
dito que conto é aquilo que cada um chamar de conto) e
ainda mais difícil de realizar: tem sido lugar-comum afirmar-se
que o conto está para a literatura de ficção como o
soneto está para a literatura em versos.
Pois, em que pese tenham sido mestres do gênero diversos
maranhenses como Artur Azevedo, Coelho Neto, Humberto
de Campos, Josué Montello, José Sarney, Nagib Jorge
Neto e tantos mais, o conto parece um gênero de cultivo
menor, no Maranhão e em qualquer parte.
Com este número, a revista Plural pretende oferecer ocasião
de desfazer tal ideia: em coerência com o seu feitio, de
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encontrar um tema para nuclear os artigos que formam
seu conteúdo, fez opção desta vez pelo Conto de sua terra,
com o objetivo, também, de uma dupla homenagem: em
primeiro lugar, aos contistas maranhenses de ontem e de
hoje, sem distinção de cronologia nem consulta à Bolsa de
Valores em que cada um se inscreva perante a Literatura;
e, depois, aos próprios leitores, a quem pretende oferecer
um variado cardápio de leituras que satisfaçam o seu apetite
e lhe façam o deleite com a arte da palavra.
Bom proveito. De todos. Para todos.
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A noite do perdão
Jomar Moraes
U ma velha rixa os mantinha ferrenhamente
inimizados.
Questão de limites de propriedade rural, antiga demanda
em torno da Vargem do Babaçu, terra de baixões
fertilíssimos, próprios para cultura de cana de açúcar. Em
toda a data Malhada Bonita, era o único lugar de águas
ambudantes e perenes. Excelente para criação de gado. E
não era só isso: calculava-se em aproximadamente vinte
toneladas anuais, a produção de amêndoas de coco babaçu,
caso fossem extraídas. Mas tudo se perdia, porque ambos
os condomínios reclamavam a sua posse total. E como
o caso se vinha arrastando ao longo de muitos anos, pelas
diversas instâncias do Judiciário, nenhum deles podia impunemente
penetrar ali. Pela só tentativa de fazê-lo, a parte
que se julgasse ofendida ou prejudicada protestava imediatamente.
E de maneira enérgica.
Assim ocorreu quando Zé Nogueira contratou a venda de
mil toros de cedro e pau darco à Serraria Boa Esperança.
Os madeireiros só tiveram tempo de derribar duas árvores.
Quando se preparavam para a terceira, foram emboscados
pelos homens de Chico Severo e se viram constrangidos a
trocar, de uma hora para outra, machados por rifles. E em
lugar de árvores seculares, começaram a tombar, de ambos
os lados, homens velhos e jovens, todos empenhados
na defesa dos interesses de seus patrões.
Ao todo morreram nove.
Houve denúncias na imprensa da capital, discursos de
acusação e de defesa na Assembleia Legislativa, mas tudo
resultou em nada, pois os dois latifundiários tinham cobertura
do Governo. Por golpe de matreirice, ambos pertenciam
às hostes situacionistas. Sustentavam acirrada luta
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política no âmbito do município, mas no plano estadual
sempre estiveram ao lado da oligarquia dominante, com
a qual tinham, inclusive, ligações de família. Até os parlamentares
representantes da região eram eleitos com os
votos dos dois adversários. E isso lhes dava condições de
manter uma luta em torno da qual já se ia escrevendo longa
crônica para cuja composição entravam sangue, ódios,
violências e incompreensões.
A cobiça funcionando como pomo de discórdias entre
aqueles dois homens odientos que, afinal de contas, descendiam
de um só tronco: o Coronel Jeremias Nogueira,
dono de patente da Guarda Nacional e agraciado com a Ordem
da Rosa, por “relevantes serviços prestados ao Império
Brasileiro”.
De como o velho Jeremias Nogueira se transformou em
proprietário daquelas terras é uma longa história cheia de
complicações, mas que importa contar, mesmo por cima,
sem descer a pormenores, pois isso tomaria muito espaço
e tempo, além de pôr a descoberto alguns aspectos do caráter
desse ancião que morreu rezando, de rosário na mão,
pedindo perdão pelos seus pecados e tendo sua alma encomendada
por Mestre Arnóbio, que naquela ocasião substituiu
o vigário, gravemente acamado, vítima de coice de
burro bravo e sestroso.
Diziam os mais antigos que, por ocasião da Balaiada, ele
comandava na região, como voluntário graduado no posto
de capitão, um grupo de legalistas que se destacou sobremodo
nas operações de emboscadas contra os revoltosos,
logrando abatê-los às dezenas. Afirmavam que saqueara
várias fazendas e, após os combates, passava em revista rigorosa
todos os cadáveres, arrancando-lhes até mesmo os
dentes de ouro a ponta de punhal.
Da Balaiada teria vindo o seu prestígio perante o Governo
ela Província, que, em recompensa, lhe deu importantes
posições de mando. ‘I’al foi sua ascensão, que chegou a
ser Deputado Provincial em duas legislaturas. Deixou nos
anais do Congresso um número considerável de projetos
de lei e apartes solicitados, farto documentário de sua ignorância
proverbial. Certa ocasião apresentou um projeto
de lei proibindo as moças de aprenderem a ler, escrever e
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contar, “para não arranjarem namoros escandalosos”. Foi
por isso vaiado em plenário e revidou, lamentando que a
família maranhense negasse o reconhecimento a um de
seus “mais legítimos defensores”. Na capital do Estado celebrizou-se
como uma figura bombástica. Mas no sertão,
reunia em torno de sua pessoa o prestígio da força e de
fortuna que detinha.
Fez-se abastado proprietário de terras e gado, constituindo
um vultoso patrimônio, herdado pelo filho único -
Josias Nogueira, de índole muito diferente do pai. Era um
solteirão festeiro. D. Juan matuto que morreu em plena
juventude, sem deixar prole. Homem de coração boníssimo.
Boêmio que nunca aprendeu a tocar nenhum instrumento
musical, mas tinha muita sensibilidade. Dava
casa, roupa e comida a Jerônimo Violeiro, que enchia de
canções dolentes as noites enluaradas do sertão, em serenatas
que marcaram para sempre a memória dos mais
velhos. Amava as caboclinhas moradoras de suas terras,
mas nunca fez mal a nenhuma delas sem que pagasse
um dote compensador. Era um romântico, um sonhador
que teria deixado até versos, talvez, se soubesse algo mais
que ferrar o nome. Seus herdeiros foram Chico Severo e
Zé Nogueira, primos entre si e os parentes mais próximos
do finado Josias, que morreu cedo, mas deixou fama de
bonitão.
Os dois novos ricos efetuaram a divisão do gado, das
casas e de alguns outros bens, sem grandes problemas. Mas
quando chegou a vez de partilhar as terras, discordaram
violentamente. Ambos reivindicavam o Baixão do Babaçu.
E de primos e amigos que eram, em pouco tempo estavam
feitos inimigos viscerais. Cada um se estabeleceu num ponto
extremo da Malhada Bonita. Mas nenhum deles investia
sobre aquela faixa de terra que valia, só ela, quase mais
que o restante de toda a data. E não havia como dividir
a contento de ambos as terras de Malhada Bonita. Se a
divisão fosse feita de norte a sul, ficaria para Zé Nogueira
o Baixão, com o que absolutamente não concordava Chico
Severo. Este exigia obediência à trajetória solar, isto é –
que a divisão da data Malhada Bonita tivesse por base
uma linha reta iniciada na direção em que o sol nasce,
terminando na em que se põe.
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E isso lhe daria o vale fértil. Ninguém chegava a um
acordo, principalmente nos últimos anos, quando o valor
econômico do babaçu estava subindo em decorrência de
sua industrialização. Ultimamente as coisas se haviam
agravado de tal sorte, que parecia não mais ser possível
evitar um desfecho que, mais hoje, mais amanhã, seria
fatal. Notadamente depois que os capangas de Chico
Severo tinham posto a perder todos os roçados dos
moradores de Zé Nogueira, ateando-lhes fogo, antes que a
derriba estivesse concluída.
Até já se falava na presença de caras estranhas na casa
de Zé Nogueira. Deviam ser matadores profissionais chamados
para um serviço sob encomenda, que em casos de
tamanha gravidade, não se manda gente de casa. Chico
Severo, por sua vez, também adotou as medidas julgadas
necessárias. Malhada Bonita estava em pé de guerra. De
nada vinham adiantando as tentativas de pacificação do
vigário da paróquia, Padre Saraiva. Os contentadores estavam
irredutíveis. E a essas alturas talvez não pensassem
somente no Baixão do Babaçu. O desenvolvimento das hostilidades
gerara um sem número de atritos de toda ordem.
E para eles não haveria mais remédio.
Segundo um antigo e sempre respeitado código de honra
vigente no sertão, a primeira vez que os chefes da contenda
se encontrassem na estrada, matar-se-iam irrecorrivelmente.
Bem verdade que eram primos. Mas o sertanejo que
em geral é muito cioso de suas relações de parentesco, indo
buscá-la remotamente, despreza-as e subestima-as, muitas
vezes, com relativa facilidade, principalmente se o motivo
da desavença é honra de família, terra ou gado.
E esse código de honra era de cumprimento irreversível.
Assim fora – registrava a crônica oral da região – no caso de
dois ricos fazendeiros contemporâneos do coronel Jeremias
Nogueira. Mantiveram uma prolongada disputa em torno
de pastagem de gado, começaram a hostilizar-se reciprocamente
e terminaram sendo encontrados mortos à beira
de um caminho, ligados pelos amarradilhos das próprias
camisas de mescla azul.
Aproximava-se o Natal. Os filhos de Chico Severo, estuantes
em São Luís do Maranhão, começaram a chegar,
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Vinham para as férias. Eles se sentiam felizes, por voltarem
à casa paterna, onde comemorariam o Natal. Mas não
escondiam o pesar de encontrarem aquela situação de intranquilidade
e sobressalto, com a vida do pai em constante
ameaça, Tentaram convencê-lo de que deveria mudar-se
para São Luís, onde poderia instalar uma firma dedicada ao
comércio ou à indústria. Mas Chico Severo repelia a ideia
com muita austeridade, tomando para justificativa dessa
decisão o seu orgulho de homem sertanejo:
– Se eu sair daqui, que esse patife vai dizer? Que sou covarde,
que corri com medo dele. Meus meninos, ninguém
foge ao seu destino. Se minha sorte é morrer de morte matada,
não adianta correr, E mesmo assim, não receio o Zé
Nogueira de nenhum, O risco que corre o pau, corre o machado.
Os filhos de Chico Severo lamentavam a obstinação do
pai. Mas afinal de contas, reconheciam que ele tinha suas
razões, Estava defendendo a honra pessoal e um patrimônio
que para eles era tão significativo quanto a própria vida.
Na véspera do Natal a fazenda amanheceu com o pátio
ornamentado de flores silvestres e palmeirinhas de pati. Na
sala principal da casa grande, o presépio armado, com figuras
em tamanho natural, dava ao ambiente um ar de festiva
religiosidade. Isso já era tradição em Malhada Bonita. Os
moradores se encarregavam espontaneamente de enfeitar a
casa do patrão. Ele mandava abater duas reses e as distribuía
fraternalmente a todos! À noite, fazia uma grande festa
dançante na casa de Nhô Fabriciano, o mais velho habitante
de Malhada Bonita. Chico Severo comparecia a ela, com
a família, dançava algumas partes com suas agregadas, o
mesmo fazendo sua mulher e filhos. Todos se confraternizavam,
Depois abraçava um por um dos seus moradores
e se retirava para a ceia familiar. E a festa continuava até
o raiar do dia seguinte. Ali nunca houve uma briga dia de
festa natalina, porque ninguém dançava armado. Era exigência
de Chico Severo, Ele não admitia que alguém cometesse
o sacrilégio de dançar armado no dia do nascimento
de Jesus. De sertanejo ríspido que era, convertia-se
em emotivo e sentimental. Certa ocasião, quando, antes
da festa, ouviu os acordes da canção “Noite Feliz”, pediu a
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Jomar Moraes
Bastião do Forró que fechasse a sanfona. Subiu num tamborete,
ensaiou breves palavras de confraternização e concluiu
anunciando que no ano agrícola que se aproximava
ninguém pagaria renda em suas terras.
Meia-noite em ponto! A família toda reunida em torno da
ceia natalina de rica baixela de prata e porcelana. Ao seu
redor, a mulher e os onze filhos, sentados com rigorosa
observância de idade. Tudo pronto. Esperam apenas que o
chefe da casa abasteça de vinho a sua taça e erga o brinde
à boa sina de todos. É a sua bênção patriarcal.
Um tropel desperta a atenção dos circunstantes, Quem
viria àquelas horas juntar-se à ceia do Chico Severo? O
compadre Marcelino ou Januário Melão, seu vaqueiro em
Fazenda Palestina? Ninguém estava sendo esperado naquela
noite.
O cavaleiro saltou rapidamente e sem pedir licença, sem
dizer palavra, foi entrando pelo varandão.
Era Zé Nogueira...
Ali, somente Chico Severo e seus familiares... todos imobilizados
pelo inesperado do fato. Chico Severo permanece
de pé, com a taça na mão. Os olhos se entrecruzam, como
chispas de muitos brilhantes ao sol. Silêncio absoluto!...
Zé Nogueira avança com firmeza. A cinco passos levanta
sugestivamente os braços, significando que a sua vinda é de paz.
Confraternizam-se e deliberam terminar, de uma vez por
todas, as divergências que há tanto os separam.
Chico Severo dá a Zé Nogueira seu lugar na cabeceira da
mesa.
E a família inteira se levanta para cantar “Noite Feliz”!...
Advogado, Escritor, Historiador e membro da Academia Maranhense de Letras.
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De como o homem que foi à Lua
desceu no vale da Boa Esperança
E“
m distância de 5 léguas do rio Gurupi e de 4 do Maracaçumé
existem as afamadas minas de Maracaçumé,
situadas no vale da Boa Esperança e seus
arredores, o qual corre de E. para O., e é fechado por colinas
baixas. [ ... ] Nos vales da Boa Esperança, do Piquizeiro,
Monte Cristo, Baixas do Ouro Fino, nos declives, nas baixas,
nos alagadiços, toda parte acha-se ouro, sendo os mais ricos
depósitos em terrenos de aluvião, situados nos lugares mais
baixos, e cercados pelas mais duras camadas de rocha”.
Ó cobiçada de França,
de Holanda, de Portugal,
ó ilha bravia e mansa,
tão fantástica e real.
........................................
Ó tu que, por força, entregas
teu mar, teu porto, teu chão,
para as ambições mais cegas,
que agora te explorarão,
tu, em que meu sonho encerro,
que mundo haverá por trás
desse horizonte de ferro,
que é a serra de Carajás?”
Sebastião Moreira Duarte
(César Marques, Dicionário Histórico- Geográfico da Província do Maranhão,
3ª ed. Rio de Janeiro, Editora Fon-Fon e Seleta, 1970, p. 368).
(José Chagas, Maré de Aço (Onda de Alumínio, ou Naufrágio da Ilha).
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– Vai tu, alma fresca!
Para além da Serra da Desordem, nos contrafortes da
Serra do Piracambu, rumo largo do rio que aí se abre, e por
léguas em tomo, nunca ninguém ouviu ou contou jamais a
história que não fosse começando assim:
– Foi no Vale da Boa Esperança! Foi no Piquizeiro Velho
do Vale da Boa Esperança!
E, de fato, onde mais se poderia imaginar a locação de
uma cena como as da anedota? A tradição vinha de longe,
não se sabe de que tempos imemoriais. Mesmo entre os
membros do velho ajuntamento, ninguém se atrevesse a
cruzar de noite a baixa do Piquizeiro. Na planície a perder
de vista, o areal faiscava por todos os lados como se fosse
a sala de espera do fogo do inferno. E, durante o dia, um
brilho de enxofre deixava fosforescentes os pés de quem se
metesse a passar sequer ao largo da clareira, onde se erguia,
solitário, o Piquizeiro Velho. Sem que ninguém fizesse
referências explícitas à árvore centenária, ali estava a raiz
de toda a assombração. No silêncio da noite, juntando-se
ao piado soturno de aves que nunca ninguém via, as suas
folhas chiavam como lixa e, infiltrando-se entre as suas
sombras, o luar dava vida a figuras amedrontadoras, espectros
magérrimos que se vestiam de branco e dançavam
em círculo, uma ciranda volátil que gelava o sangue nas
veias. Eram almas penadas? Pediam reza? Mas foi do meio
delas que uma se destacou, no galho mais alto do Piquizeiro
Velho, para se dirigir a três negros do Igarapé do Milho,
que por ali aconteceu de tomarem banho sem se darem
conta do crepúsculo que avançava:
– Irmão das almas quer ficar rico? Irmão das almas quer
ficar rico?
A voz ressoava como um ganido, por sete vezes, nos sete
morros ao redor. E a copa da velha árvore se sacudia e se
iluminava de repente, num amarelo de fornalha.
– Irmão das almas quer ficar rico?
Dois dos banhistas danaram-se a correr e ainda hoje
tresmalham pelo cocoruto da Serra, nus como nasceram,
podendo ser vistos como outra assombração, no contraste
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da lua cheia. Ao terceiro lhe faltaram pernas para sumir-se.
– Irmão das almas quer ficar rico?
O negro fechou os olhos, o coração saltando-lhe pelos
bofes, e, como num pesadelo infindo, estourou num grito:
– Q-u-e-r-o-, s-i-i-i-i-m!
– Pois vá tomar no cu, filho da puta!
E uma gargalhada rouquíssima regougou como trovões
intermitentes tomando conta do mundo. Folhas faiscaram.
Correntes foram arrastadas. Gemidos pareciam vindos dos
corredores do outro mundo. E, mais espantoso que tudo:
desde então, a água ficou pesadíssima, quase escorregando
dos dedos sem molhar as mãos, massa de chumbo brilhando
no meio da caparrosa sem conta, sumindo por entre as
rachaduras das pedras amarelentas.
Vale da Boa Esperança! Teria sido possível encontrar lugar
mais escondido no mundo? No fundo, as assombrações
do Piquizeiro Velho eram a proteção do isolado, pois só eles
sabiam: eram os maus senhores de escravos que ainda vinham,
depois de mortos, tirar sossego e tataranetos dos fugitivos
que, sem aviso prévio, orientados mais pelo instinto
e pelo bom conhecimento da mata e do rio, ali se haviam
entocado, a salvo da fúria dos capitães de mato. Sem se darem
conta, por sucessivos segredos passados de ouvido a
ouvido entre o estalejar do relho, do dia para a noite formaram
mais um quilombo. Tinha que ser assim. Os que viveram
de canoa a ninguém ensinaram o caminho e só por alto
relembravam, exagerado, os precipícios que haviam vencido
para chegarem às cabeceiras do rio. Os que tomaram o
caminho da floresta brava calavam sempre, pois eram eles,
mateiros experientes, os que guardavam o último segredo,
as veredas do derradeiro refúgio que haveria de abrigar a
todos contra o trabuco insaciável dos seus inimigos.
Assim sobreviveram. Ali estavam os seus descendentes,
cerca de duzentas famílias em convivência livre a céu aberto,
numa sociedade sem chefes, sem senhores nem escravos, e
da qual faziam parte até os animais domésticos, pois a ninguém
admirava que porcos, galinhas, bodes, e até vacas e
bezerros andassem soltos pelo casario de palha, entrando e
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saindo como gente da família, às vezes até mesmo dividindo
com eles a comida na mesma panela, que a terra era generosa
e sem fronteiras, e todos eram igualmente filhos da
Mãe Natureza. As roças não tinham cerca, as criações não
tinham chiqueiro, o gado não tinha curral, e ninguém tinha
peias. Ninguém iria perturbá-los jamais. Além dos sete
morros que os rodeavam e que por eles montavam sentinela,
tinham mais adiante os lombos largos da Serra dos
Carajás. Para que melhor esconderijo?
Só de vez em quando é que um representante deles, conhecido
como Chico Venâncio, era destacado para ir comprar
alguma fazenda ou vender cereais no povoado mais
próximo, que ficava muitos dias de viagem na esteira do rio.
Mas o diabo, que inventa tudo, inventou também o transístor,
o rádio e o helicóptero. Muito devagar, mas com irrefreável
curiosidade, os negros do Vale da Boa Esperança
foram tomando conhecimento do mundo, uns dando opiniões,
outros invejando o progresso, entusiasmados, firmando
posições, embora os mais velhos permanecessem
sempre absolutamente contra, atentos ao peso de palavras
antigas que com dificuldade ainda podiam reunir na memória.
Em todo caso, o aberto do mundo e suas novidades eram
sempre um convite tentador. O próprio Chico Venâncio recorda
a primeira vez que viu a televisão. Nunca pôde explicar
para si mesmo o que se passava com aquela caixa com
um homem falando e se mexendo, e o que conseguiu dizer
foi só isso:
– Quando der-se fé, o calunga vai querer soltar-se de lá
de dentro pra vir puxar cavaco com a gente no meio do terreiro.
Mas, quando uma vez levou a sua velha Bárbara numa
das descidas pelo rio e viu que ela, sentada, puxava a barra
do vestido porque o homem da televisão não parava de olhar
entre as pernas dela, deu-se conta de que havia feito uma
besteira descomunal e tratou de emendar-se a tempo. E
daí a sua reprovação imediata e a irreconciliação com Preto
Balbino, antes um dos mais chegados dos seus amigos e
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um dos mais encantados com as novidades que os tempos
anunciavam.
É noite de lua cheia. Navegando nos ares, o luar cruza um
nevoeiro esgarçado e volta a encher o mundo. Tomado pelo
banzo e pela cachaça, Balbino vem ver a lua cavalgando as
nuvens, a noite coalhada de branco:
– Quando eu imagino que já teve gente botando o pé naquela
jerigonça!
E Chico Venâncio, no mesmo instante:
– Nunca mais diga isso, viu?
– Ora, e por quê?
– Porque nunca ninguém teve na lua.
– E num tem a história de três homens que foram à lua?
Não diz que eles desceram na lua, pisaram e sapatearam
na lua, deixaram a marca dos pés lá nela? Num deu na televisão?
Todo mundo num viu?
– Isso não aconteceu coisa nenhuma.
– Você tá duvidando, é?
– Duvidando, não. Estou é dizendo. E ninguém bota na
minha cabeça que homem nenhum tenha chegado até a
lua.
– Será possível?
– Aquilo foi puro truque, pode ficar certo, mandinga daquela
cumbuca indecente. Coisa inventada pra pregar na
cabeça dos bestas. Pra depois, ficarem rindo da gente.
– Mas não pode. Diz que todo mundo viu.
– Pois é. “Todo mundo viu”. Você viu?
Quem diz que viu, só viu por aquela coisa. Pode ser?
Eles enganaram o mundo todinho.
– Mas tem até retrato.
– Tem retrato e tudo, tá certo. Mas eu já vi até branco metido
a sabedor das coisas dizendo que na lua não dá nunca
pra ninguém ir, não. Não tem escada que chegue lá. O que
acontece é que eles desceram aí em qualquer descampado
e depois espalharam a mentira.
– Será?
– No duro. Ou, quem sabe, foi outra assombração, que
nem essas do Piquizeiro Velho.
Como poderiam Chico Venâncio, Preto Balbino e seu
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grupo adivinhar jamais o que se passava na luzidia Capital
dos Timbiras? Na manhã quente de agosto, dois vultos
saíram apressados do Hotel Vila Rica a caminho do Correio.
Nenhum cuidado tiveram em não ser vistos, e foi uma
pena que ainda poucas pessoas estivessem se movimentando
pelo centro da cidade àquela hora, pois quase ninguém
pôde presenciar o espetáculo que só agora é relatado por
uma testemunha ocular: um deles era tão desmedido no
peso e na altura, que quando passou diante da estátua de
Benedito Leite, o gigante de bronze teve um estremecimento
geral e levou a mão à cabeça, certo de sua impotência em
competir com o outro Gigante vivo, com medo do que antecipavam
os seus olhos seculares. Na outra praça, quando
os viu entrar no Correio, a estátua de João Lisboa levantou-se
com fúria e jogou depressa mais um jornal debaixo
da cadeira, para contemplar com toda atenção o que o seu
amor à terra negava-se a aceitar: dessa vez era Atenas que
era visitada pelo cavalo de Tróia e o povo, dormindo como
antes, não se dava conta do assédio.
Fora isso, pode-se dizer que os dois vultos passaram pelo
centro da cidade quase sem ser vistos. No Correio, um deles
abriu a caixa postal, desfez nervosamente a embalagem da
encomenda e, em silêncio, entregou ao Gigante a copia de
alguns papéis.
– Os mapas chegaram, eh?
– Vamos. Não podemos perder tempo.
E saíram, quase voando, a caminho do aeroporto, onde
um big jato os fez voar mais rápido ainda.
– Sua excelência foi muito acessíve1.
– Yeah. Razoável.
– Nós devíamos ter voltado a falar com o Sunguelo.
– Talvez da próxima. Vamos voltar logo.
Voltaram logo, como prometeram, desta vez acompanhados
de mais gente e mais dinheiro.
Eram tempos agitados. Todo o Estado, por obras de sucessivos
governos, ardia em franco progresso, dividido entre
alguns poucos milionários e alguns muitos miseráveis.
Municípios havia já completamente loteados e leiloados.
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Noutros, mais da metade da área estava ocupada com a
plantação de capim, e por toda a parte mais da metade dos
crimes de morte era por questões de terra. O povo assistia a
tudo encantado com as cores da televisão, que o progresso
havia chegado para democratizar o conforto, misturando
com o êxodo rural e a poluição, que os governantes haviam
pedido a Deus em discursos oficiais.
Bem-aventurados tinham sido aqueles que, entendendo
o sinal dos tempos, haviam-se antecipado na prática difícil
da grilagem, arte pura, de iniciados. A cidade inteira apontava
com orgulho esses homens sumamente corajosos, que
se enchiam de muitos capangas para fazer valer ainda mais
a própria coragem.
Quem não conhecia Juca Sunguelo, rosado e sólido cidadão,
promovido de ex-incendiário de bancos a senhor
de moderníssimas fazendas e muitas terras, adquiridas às
custas de grossas gorjetas a escrivães, falsificadores de documentos
e jagunços bem armados? De uma ponta a outra
da cidade, se comentava com estupor o fulminante currículo
de tão hábil e impune grileiro, demonstração ambulante
de que o capitalismo rural alcançava o Grande Estado. Pois
todos sabiam que Juca Sunguelo se dava até ao luxo de
ter bezerros em incubadeiras e bois no ar condicionado, tomando
leite em pó, enquanto mais da metade da população
comia seis vezes menos do que precisava.
– Aquilo é que é boi repotreúdo, sô! Criado com toddy!
Eram tempos agitados aqueles, mas eram também tempos
inigualavelmente românticos, cheios de namorados e
poetas marginais, que tomavam a praça pública e invadiam
a noite, escrevendo nas paredes suas declarações de amor
e seus desabafos pessoais. Devia ser de um desses versejadores
a seguinte estrofe que foi encontrada certa manhã,
gravada no meio-fio, nas paredes, nas pontes da cidade:
No Brasil verde-amarelo Em nosso mundão tão belo Em
vez de pé-de-chinelo
Bom é ser boi de Sunguelo.
– Pelo que se vê, o homem não é assim tão querido em
sua própria terra, comentou um dos dois vultos, quando,
voltando, viu aqueles versos.
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– Gente invejosa tem sempre por toda parte, disse o Gigante.
Em todo caso, melhor para todos nós. Talvez isso o
force a vender um pouco de suas terras para não dar tanto
na vista. Nós vamos comprá-la barata.
E, por instinto, segurou com mais força a alça da pasta
grossa onde carregava os seus milhares de dólares vivos.
Compraram de Sunguelo as terras que quiseram: cento e
cinquenta mil hectares para um grande projeto de agricultura,
pecuária e minérios, que iria injetar uma dose cavalar
na andrajosa economia de subsistência estadual. Tiveram
antes o pequeno cuidado de conferir tudo de acordo com o
mapa que tinham em mãos. Tudo certo, tiveram só outro
cuidadozinho muito humano:
– Sr. Sunguelo... Só Outro probleminha final muito simples.
– E o dinheiro?
– Oh, no, dinheiro no problema. É que nós queremos a
terra como ustedes dicen...
– Livre e desembaraçada.
– Desembaraçada, isso mesmo. Não queremos questões
futuras.
–Bem, isso é fácil. No momento, tenho mais de duzentos
homens limpando a área. Posso lhe garantir que boa parte
do serviço já foi feito. O que falta eu lhe dou a minha palavra
de honra que dentro de dois, três meses...
– Está certo. Nós podemos esperar esse tempo. Não temos
tanta pressa e vamos dando andamento a outras fases do
projeto.
– Agora, pra ser sincero, como sei que vocês gostam das
coisas direitas...
– Sim.
– Tem uma coisa.
– Uma coisa?
– É. No meio da área, no pé da Serra de Piracambu, pra
dentro umas tantas léguas do último povoado que a gente
tá acabando de dar fim, tem um outro, numa clareira no
meio da mata, o Vale da Boa Esperança. Que aí não tem
jeito.
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– Como não tem jeito?
– É... É uma espécie de isolado negro. Moram lá desde
quando comprei as terras.
– E com isso? Os outros também estavam.
– Certo, mas é que nesses pretos a gente não pode mexer.
O Gigante passou a soltar labaredas aos quatro ventos:
– Mas, para que ser humanitário agora? Por que não poder
mexer?
– Não é bem isso. E que já fizemos o possível e não deu certo.
Os meus homens já foram lá, alguns foram até mortos.
A Polícia foi, voltou correndo. Todos voltam alarmados e
não encontram nada. Ainda chegamos a queimar algumas
casas deles, mas eles são capazes de reconstruir tudo com
uma rapidez incrível.
– Mas não se pode ter compaixão.
Juca Sunguelo se fazia humilde ao contar a derrota de
seus capangas e ao imaginar-se sem os dólares com que
sonhava.
– Não é o caso de ter ou deixar de ter compaixão, não se
trata disso. O negócio é que a gente chegou a chamar a
atenção de uma revoada de cientistas quando nos metemos
a expulsar o pessoal do Vale da Boa Esperança. Tem muita
gente interessada em estudar esses negros, os modos,
a fala deles. Por mim, era melhor estudar um zoológico.
Mas... Um dos seus assessores conhece o Professor Simplício
Piticaia.
– Quantos cientistas já foram lá?
– Que eu saiba, só o Dr. Piticaia, É dificílimo chegar ao
Vale. Mas todos fazem um barulho dos diabos.
– Então, nada feito.
O Gigante se levantou e deu com a cabeça nos lustres da
sala. O grileiro pulou de lado.
– No, nada interessa. Nenhum dos seus argumentos conta
para mim. Você pode nos entregar também aquela área
livre e...
Juca Sunguelo se viu obrigado a juntar as suas últimas
palavras, agarrando-se a elas com as forças todas que tinha:
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– O senhor não vai entender. Por favor, vocês expliquem
isso aí pra ele – pedia aos assessores do Monstro.
– Qual é o problema?
– É que a área é toda mal-assombrada. Todo mundo que
vai lá, até o mais corajoso, volta na carreira conversando
coisas que não sabe contar. No meio do Vale tem um piquizeiro
enorme, uma das nossas árvores tropicais, está
me entendendo? É impossível se fazer coisa séria contra os
pretos sem atravessar o caminho onde está o piquizeiro. E
contam que dois homens que foram enfrentar a visagem
também se encantaram, andando nus no alto da serra.
Surpreendentemente, o Gigante torceu a boca e, em vez
de labaredas, soltou uma gargalhada:
– Oh! Voodoo!
– É isso mesmo, feitiçaria – completaram os seus cupinchas.
– Coisas de negro mesmo.
– No problema, no problema. – E abriu-se no que importava:
- Paguem ao homem. O negócio está feito. Nós nos
arranjamos quanto a esse Vale.
– Está certo que negro e merda é tudo uma coisa só - concordou
o assessor imediato. - Mas, por isso mesmo, não vamos
apanhar merda com as mãos. Vamos limpar isso com
muito cuidado, se não a gente também se suja.
A comitiva olhava das alturas do helicóptero o casario de
palha lá em baixo e a população toda correndo, apavorada
com o bate-bate das asas do gafanhoto metálico.
– Destruam tudo. Use napalm, if necessary - insistia o
Gigante, encolhendo-se em oito das dez poltronas da máquina
voadora.
– Poderíamos fazer isso. O problema é que não iria pegar
bem.
– E quem vai se preocupar com esses animais nessa selva
escondida?
– Certo. Estamos distantes da civilização e estes são, em
verdade, uns bugres. Acontece que se transformam mesmo
numa atração internacional.
– Você está brincando. Esses são uns macacos.
– São, está bem. Mas, exatamente por isso, objetos dos
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estudos científicos de que lhe falou o Sunguelo. Deixe eu
lhe falar mais de Simplício Piticaia: é um antropólogo de
fama internacional, um dos poucos que já manteve contato
direto com esse grupo, depois de ganhar confiança deles, e
já vem pesquisando há anos esta estranha fauna, com trabalhos
apreciados em congressos e mais congressos.
– Não posso acreditar nisso.
– Acho melhor você acreditar. Nós nos colocaríamos muito
mal se fôssemos mexer nesses pretos assim sem mais
nem menos.
O mostro coçou-se com raiva, jogando de lado a cabeleira
leonina. Nunca que lhe pudesse entrar pela cabeça, qualquer
que fosse o motivo, chegasse a impedir as muitas léguas
contínuas dos seus muitos hectares de terra virgem.
– Compramos um país...
– Sim, um país dentro do País, maior do que muitos países
por esse mundo afora.
– Mas, desafortunadamente...
– O quê?
– Não podemos ocupa-lo.
– Oh, não, não, está cedo para qualquer decisão final.
Veja, eu não descartei nenhuma medida de força. É que
acho que o assunto podia se resolver diferentemente, se
pensássemos... Você me dá carta branca, por uns minutos?
Só a muito custo o assessor extraordinário convenceu-o a
descerem no meio da aldeia. À medida que o helicóptero perdia
altura, o Gigante passou a exalar uns odores estranhos,
não, como se pensou à primeira vista, em consequência do
medo de ser comido vivo, mas por causa de uma desidratação
amazônica de que ia sendo acometido.
Mas não existia viv’alma nos casebres. O assistente especial
percorreu toda a clareira até onde pôde e percebeu que
havia gente escondida à beira da mata.
– Alô, gente. Alô, gente. É de paz.
À sombra das árvores ele viu os negros amontoados a um
canto, apavoradíssimos, abraçados a um tronco como a um
mastro de navio negreiro.
– É de paz. Somos amigos. Quero falar com o chefe de
vocês. Pode vir sem medo que não viemos pra fazer mal.
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– Aqui num tem chefe. Quê que vocês andam procurando?
- perguntaram Chico Venâncio e Preto Balbino.
– Queríamos conversar com vocês.
– Pois já estão conversando. Digam logo o que querem.
– Onde estão os outros? Por que fugiram? Quantos são
vocês? De que tamanho é a terra de vocês?
– Tamanho? Aqui ninguém está preocupado com isso
não, senhor.
– Quem foi que deu ela a vocês?
– Quem foi? Deus Nosso Senhor, que deu tudo a todos.
– Não é isso. Pergunto como vocês conseguiram essa terra.
– Como? Trabalhando nela.
– Não, não eu quero dizer... como vocês podem dizer que
essa terra é de vocês?
Os dois pretos levaram-no a um canto da clareira e lhe
mostraram as covas do cemitério.
– Siô, os nossos avós e os avós dos nossos avós estão
enterrados ali. Faz muito tempo que nós possui esta terra
escondida nesse meio de mundo. Essa terra só pode é ser
nossa porque num pode ser de ninguém.
O homem parou, para tomar a medida do problema que
enfrentava.
– Bom, naturalmente...
– Naturalmente, o quê?
– Vocês estariam dispostos a se desfazer de sua terra...
– O que o siô tá dizendo?
– De vender parte dela?
– Não, nós não temos terra pra vender, nem pra dar, nem
pra escaimbar...
– Mas, eu só queria...
Chico Venâncio se viu obrigado a relembar uma longa história
toda igual e diferente, que poderia se multiplicar muitas
e muitas vezes, de como os seus antepassados falavam
de senhores sangrando negros só pra ver o sangue misturar-se
ao barro de construção das suas moradas ricas, outros
deixando _ e achando bonito - os filhos emprenharem
as mulheres negras e depois mandando queimar vivas, nas
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fornalhas dos engenhos, as escravas e os filhos nas barrigas
delas, os ventres estourando ao calor das chamas, as
cabeças dos inocentes espocando no fogo como coisa podre.
– Agora vosmicê vem me falar em vendas de terras? Pra
quê? Pra onde é que a gente vai? Fazer o quê com o dinheiro
de vosmicês?
– Mas o senhor poderia falar com os outros.
– Siô, aqui faz tempo que a gente aprendeu que é todo
mundo junto ou então ninguém escapa.
O assessor foi ficando nervoso, mudando de tática:
– Agora você vai ver uma coisa.
– Sim.
– Esta terra já está toda vendida.
– O quê? A quem?
– A nós.
– Nós, quem? De onde saíram vosmicês? Quem foi esse
que foi vender o que não tem?
Mas essa era outra longa história que não adiantava ser
contada.
– E então? – ressuscitou o Monstro, num grunhido.
– Agora posso dizer que é um caso impossível.
– Definitivamente?
– Sim, mesmo porque a negralhada se dispersaria pela
mata em qualquer ação mais séria e aí teria que ser uma
luta homem a homem, uma verdadeira caçada.
– Pro inferno – cuspiu o outro. – Vamos usar o desfolhante
laranja. Só lamento porque haveremos de queimar a mata
to a great extension.
– Tenho uma última sugestão.
– Outra? Qual?
– Alugar um cérebro. Vamos conversar com aquele antropólogo
de que lhe falei.
O professor Simplício Piticaia demorou alguns dias a retornar
de suas andanças pelo interior.
– Doctor...
– Em que posso servi-los?
– Conhecemos de longe a fama de suas pesquisas e
queríamos conhece-lo.
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– Muito obrigado. Mas, pelo jeito, algo mais do que a intenção
de ver um nariz ou um chafariz traz vocês até aqui.
– Verdade.
– Então, vamos ao que importa.
– Certo. Gosto de gente assim – rosnou o Gigante, soltando
fogo.
O assessor explicou-lhe de que se tratava:
– Ah, sim vocês são compradores de terras.
– É. Temos lá uma invasão.
– Sei: eles são invasores. Vocês são grileiros.
– Não, não. Nós temos o título de propriedade, tudo legalizado.
– Sim, como tem de ser. Uma questão de jeito, de prestígio
e de semântica. Ricos e pobres disputando o mundo,
há alguns milhões de anos. Grilagem e invasão são verso
e reverso de uma só moeda. O invasor é o grileiro pobre. O
grileiro é o invasor rico.
– Doctor Piti...
– Perdoem a digressão. O caso é que vocês estão mexendo
em chapim de caba. Aquela é uma das últimas comunidades
negras mais ou menos puras do País. Conservam
quase intactos uns velhos costumes, como a sua religião
anímica, e desconhecem muitos dos nossos. Como todos
nós, são muito supersticiosos...
– Supersticiosos?
– Sim. A superstição é o adubo das suas relações com o
Absoluto. Vocês certamente encontraram uma grande árvore,
um piquizeiro centenário no meio da clareira, não?
Não sei como lhes diga: eles temem a essa árvore como se
ela fosse ao mesmo tempo, e conforme a ocasião, a encarnação
de Deus ou do Diabo.
– E o que desconhecem do nosso mundo atual?
– Bem, não é desconhecer, mas... Por exemplo, a televisão,
as viagens espaciais. Lembro-me quando riram e
protestaram com animação quando lhes falei que o homem
já tinha ido à lua.
Os homens se despediram de Piticaia sem conseguir nada
do que buscavam.
No coração da megalópole paulista, no trigésimo segundo
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andar de uma agência de publicidade, abre-se o debate sobre
a comunidade de pretos do Vale da Boa Esperança.
Presentes, como convidados especiais, os assessores do
Gigante, que não escondiam o desalento pelo fracasso de
suas ideias, nem encontravam uma saída para salvaguardar
a imagem da Grande Companhia que havia comprado
uma parte das terras de Juca Sunguelo.
– Sei que estamos progredindo, mas ainda vamos levar
anos para no livrar deste sentimentalismo idiota no tratamento
das questões racionais no Brasil.
– Esperem um pouco – interveio um dos desenhistas da
agência. – Vocês disseram que esses negros são muito supersticiosos?
– São, sim.
– E têm um medo danado de assombração?
– Sim.
– E desconhecem as nossas tecnologias mais elementares?
– Sim, maios ou menos.
– Vocês querem suspender tudo e deixar o resto por minha
conta?
– O que você vai fazer?
– Quero apenas quinze dias e muito pouca grana. Dá pra
vocês esperarem? Isso aqui é uma agência de publicidade.
Eu preciso apenas de um camelô.
Manhã clara e quente no Hotel Grande Mina, anexo do
Aeroporto Internacional dos Carajás, em Santa Inês, no
Maranhão. Três vultos aparentemente respeitáveis, apenas
servido o café, encerram a conta e pagam em dólares. No
aeroporto, apressadamente a gasalham as matulas e partem
para o Vale da Boa Esperança.
– Vamos parando por aí. Não devemos ter nenhuma pressa
nisso.
Ao pôr do sol, a máquina em que voam bate as asas sobre
a árvore de que tanto se diziam coisas. Um deles desce por
uma corda e faz uns preparativos.
Como antes, quase todos os negros se escondem no mato.
O helicóptero alcança o meio da clareira e dele sai uma voz
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por um megafone, o foguetório acompanhando-a de entre
as folhas do Piquizeiro:
- Atenção, atenção! Estamos aqui - e a noite se faz uma
fogueira -, estamos aqui para anunciar uma grande novidade.
Amanhã, às dez horas da manhã, grande show, o maior
de todos os tempos, em todo o mundo, o maior de todos
os acontecimentos. Amanhã, no alto do Piquizeiro Velho,
o Homem-Que-Foi-à-Lua virá fazer uma visita a todos os
moradores deste lugar. Ninguém deve perder este grandioso
espetáculo em uma única apresentação: o senhor Neil
Armstrong em pessoa virá contar para todos como foi a sua
chegada à lua, as novidades incríveis, fantásticas, extraordinárias,
que trouxe de lá. Não percam, não percam! Amanhã
às dez horas!
A voz sobe e desce pelas encostas dos pequenos morros,
em cujas matas os pretos apavorados se escondem da
maior visagem de sua vida.
Só Preto Balbino e Chico Venâncio ainda teimam:
– Eu num lhe disse?
– Disse o quê, Balbino? Tu num tá vendo que o fim do
mundo começa assim?
– Eu num sei. Só sei que amanhã eu vou conversar com
esse tal de Nélio Armestrume. Vou tirar essa questão a limpo,
que não tou aguentando mais.
Cedinho da manhã, os visitantes correm para o Piquizeiro
com um sacolão e outros apetrechos. Quando os negros
abrem os olhos vêem um balão gigantesco amarrado ao
alto da árvore mal-assombrada.
– Em que língua querem que eu fale? - pergunta o pontífice
daquela cerimônia.
– Fale numa língua que essa pretama entenda bem do
que se trata - responde o chefe de operações.
Às dez horas em ponto começa o grande espetáculo. Nova
e estrondosa queima de fogos, para iniciar, e das alturas
do balão para dentro da mata faz-se o maior de todos os
anúncios:
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– Hello, people! Meu nome é Neil Armstrong e trago uma
saudação para todos os povos irmãos, habitantes do Universo.
Estamos em missão de paz e fraternidade. Mas cumprimos
o dever de avisar a todo o mundo sobre a Grande
Ruína que vai acabar com metade da Terra. Os homens
têm feito muito mal e estão se destruindo. Um grande banho
de fogo, um grande banho de fogo - (e o foguetório zune
por todo lado) - vai incendiar todas as florestas sem sobrar
uma. Quem não quiser morrer, deve procurar o caminho
dos rios ou refugiar-se por onde tenha água. Vocês não percam
tempo. Desapareçam dessa mata logo. Vão-se embora
todos. Quem não obedecer a essa recomendação vai virar
uma rocha acesa cheirando a carne assada.
A fala do astronauta termina por uma gargalhada e logo
recomeça no mesmo tom:
– Hello, people! Meu nome é Neil Armstrong ... - como se
fosse uma gravação. A voz ecoa pelos sete morros junto
com o ribombar dos foguetes e precisa ser repetidas muitas
vezes:
– ... meu nome é...
– Seu Nélio. Seu Nélio. Quero uma palavrinha com vosmicê.
Desça daí.
Na Capital, o professor Simplício Piticaia lê a notícia do
desbaratamento misterioso do isolado da Boa Esperança,
que ele mesmo levara à imprensa. O jornal informa: quase
todos parecem ter morrido afogados. Apenas um dos negros
ficou lá, endoidecido, zanzando no meio da clareira,
com as mãos pros céus:
- Seu Nélio, seu Nélio. Desça daí...
Só depois é que o jornal deu o que comprovavam há tempo
uns escondidos mapas do levantamento aerofotogramétrico
da Amazônia: no local onde era o casario dos negros
estava a maior mina de ouro da região. A céu aberto.
Sebastião Moreira Duarte
M.Sc Administração Universitária, University of Alabama; PhD em Literatura Latino
Americana, University Illinois, membro da Academia Maranhense de Letras.
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Nas horas de Deus - Amém
Ariel Vieira de Moraes
A ltos Paus... Redondelas
Mestre Barbosinha era homem de grandes predicativos,
sujeitão prestigioso e dono da estima
geral da gerente de Ribeira dos Pequis, comarca onde ostenta
a condição de rábula e disso fazia alarde. De botar
muito doutor munido de diploma e anel no dedo em posição
de humildade.
– Do desabusado requerer desterro em comarca distante
– dizia o amigo Bertoldo, em conversa solta em roda de oficiais
de justiça.
– É como eu digo e redigo, seu Bertoldo! Não sou homem
de apreciar demanda nanica, coisa de pequena monta. Sou
muito Barbosinha de fazer o constituinte deixar a desavença
se avantajar, amadurecer até dar o ponto. Aí este seu
criado ataca a pendência à moda de doutor médico, aplicando
mezinha de grande valimento, de desatarraxar o mal
pelo nascedouro, sem recurso ou embargamento capaz de
fazer voltar o padecimento.
Em época de festejo preparado em recinto de igreja por
padre Eucrásio, Barbosinha contraía modos de santo. De
não largar por nada deste mundo a batina do vigário. Nessas
ocasiões não botava conversa fora, nem desperdiçava
tempo em assunto pagão.
– Nem as pernas da prima Enedina, seu Bertoldo! Nem os
seus ondulamentos constituem motivo de tentação a este
seu criado.
Mas de cem afilhados de batismo e outros tantos de crisma
possía a jurisdição de Pequis.
– Não possuo constituintes, seu doutor! Tenho compadres
e comadres.
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Os honorários, no grosso, vinham em moeda de gratidão.
– Doutor Barbosinha, era gosto meu e da Do Santo que o
senhor fosse padrinho de Getulinho. Não se falava mais em
horários.
Onde já se viu cobrar besteira de compadre? Comadre é
parente! E estava enterrado o assunto.
Fora dos festejos de padre Eucrásio, a bem da verdade,
Barbosinha era outra pessoa. Dominava com grande competência
o terreno do delito de safadeza. Dançador pé-deseda,
não desperdiçava folguedo no Clube Cultural e Recreativo
Pequiense. E em prosa vadia no Café Palácio:
– É como eu sempre digo: não conheço ofício mais mimoso
que este de alisar cangote de moça donzela em salão de
festa de luz escassa. É ter início a função e este seu criado
contrair um fungado renitente, coisa de origem jurídico-filosófica,
mas muito do gosto das damas. Fungue, seu Barbosinha..
Olhe, seu Bertoldo, não é qualquer menino de
dezoito anos que vai colocar em situação de desvantagem
este seu criado, em tarefa de fungamento e sem-vergonhice
em casa de mulher desimpedida.
A bem dizer, uma única desamizade em Pequis. O coronel
Zequinha das contendas, político, dono de alambique e
perdedor contumaz de questões para mestre Barbosinha.
Na ultima demanda braba travada por encomenda de Damião
de Esmeralda, vereador de oposição e que sentia especial
gosto em patrocinar causas de seus eleitores contra
o coronel, Barbosinha fizera-lhe umas ponderações.
– Ouça, coronel: é do meu especial deleite contar com o
senhor entre os opositores de minhas causas, porque um
homem não pode, sem risco de rebaixamento, abrir mão do
direito de escolher seus amigos e seus inimigos, e este seu
criado nunca gostou de medir força com sujeito amareloso,
padecente de malária. De modo que, em me considerando
detentor vitalício de sua desamizade, da qual não abro mão,
me dou o direito de lhe passar aviso: se o coronel não requerer
reforço do céu, vai acabar pobrinho de Jó, em cobrimento
de despesas de honorários de advogados e taxas do
governo. E conselheirão: tome juízo, coronel! Tome juízo e
acabe com essa fome de terra, que o senhor não é minhoca.
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As ponderações de mestre Barbosinha ocuparam espaço
de latifúndio na cabeça e no sono do coronel. Sujeitinho
encapetado este Barbosinha, capaz de fazer gato-e-sapato
com as palavras e de deixar tonto o juiz Gouveia, que acaba
sempre concordando com suas teses, suas jurisprudências
e sua hermenêutica. E foi no rabo de noite passada, em
desconforto de insônia grave, que o coronel formou decisão
passada e repassada em travesseiro desdormido. Vou produzir
meu próprio advogado. Formo Astério meu filho em
doutor e fica resolvida a questão. E riu esperançoso: vai ser
Barbosinha de contrair mal de alegria a compartimento de
fórum.
Nos dias que se seguiam, o coronel não se dedicou a outra
tarefa. Escrevia cartas e mais cartas a amigos seus da
capital e passava o tempo restante em reunião do sigilo com
Astperio, que, do dia para a noite, assumiu ares de gente
importante, de não consentir intimidades com a criadagem,
coisa que nunca fora de seu natural proceder. Criado pelas
mãos de preta Emerenciana, acostuma-se desde menino
a brincar com os filhos de cambiteiros e dos cortadores de
cana, do sujeito não diferençar o patrão do empregado.
Numa coisa apenas não mudou Astério. No avançado
da madrugada com Rosilene, moça de grande serventia de
cama e cheiro de maresia, porto particular de suas navegações
noturnas, era menino de colo, chorão em noite de
manha, de só dispensar os serviços da menina no clarear
do dia.
E foi em manhã de muito conselho do coronel e lágrimas
de Rosilene, que Astério partiu para a capital.
– Não me volte aqui sem diploma, seu Astério – dizia o coronel.
Não carece! Mando tudo de que precisar, pois doutor
é vivente ocupado, sem tempo para desperdiçar em coisa
desimportante.
Vez por outra Astério se fazia presente em cartas que relatavam
os progressos que fazia. Já desbancara muita raposa
velha do direito na capital, em apenas três anos de
estudo. Contava as maiores vantagens, de deixar o coronel
orgulhosão. No final vinha sempre o pedido de dinheiro para
compra de livros e pagamento de cursos necessários à sua
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ilustração. Babando de contente o coronel despachava malas
de dinheiro para Astério.
Romualdo Galego, cunhado do coronel, intervinha cauteloso:
– Compadre, vá devagar com o andor, que o santo é
de barro...
– Umas favas, seu Romualdo! O santo é de madeira de lei!
O senhor até parece desconhecer o sobrinho que tem. Leia
as cartas! Leia e aquilate se é de barro! Ando a investir no
futuro, compadre Romulo. No futuro nosso e do País, no
campo da educação. Se todos obrassem com igual patriotismo,
quebraríamos as peias do subdesenvolvimento e o
País correria em asa de relâmpago ao encontro de seu glorioso
destino! E discursava de general.
A fama de Astério corria meio mundo, alardeada pelo coronel,
em palestras, cartas e notícias na Gazeta Pequiense.
Falavam do monstro da oratória em grandes julgamentos
na capital. Elegiam Astério à condição de professor da faculdade,
antes mesmo de terminar o curso. Contavam das
viagens que o rapaz fazia frequentemente ao estrangeiro em
tarefa de pesquisa, onde deixava ingleses e americanos embasbacados
com suas teses. Até mestre Barbosinha arriscava
em elogio:
– Nunca me enganou esse menino. Foi meu aluno ainda
no ginasial e já naquele tempo apresentava todos os sintomas
de gênio que viria a ser.
Passados seis anos desde a ida de Astério, chega a Ribeira
dos Pequis a notícia de sua formatura, e em carta jeitosa,
com fala macia, requeria mais dois anos de prazo para
estudo no exterior em matéria de especialização.
Não faz mal, seu Romualdo! – dizia o coronel. O doutor
quer chegar em Ribeira munido de cultura, de modo a desbancar
de vez com a topetice desse Barbosinha, que, a bem
dizer, ainda advoga pela aritmética.
– É compadre Zequinha, faz pena que Ribeira dos Pequis
não tenha crescido o bastante para comportar sujeito letrado
no calibre do doutor Astério... – dizia Romualdo compenetrado.
Não sabia o coronel que Astério nunca frequentara recinto
de faculdade e que empregava o tempo e o dinheiro que
recebia em ofício de sem-vergonhice nas boates e cabarés,
onde enterrava a fortuna do pai.
E foi em manhã de sol e passarinho na fazenda Rancho
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Grande, onde vivia a vida em gozo vitalício de alegria e felicidade,
que o coronel recebeu com ar de deboche a visita do
oficial de justiça Bertoldo, que exibia intimação por força de
demanda que dera entrada contra a pessoa do coronel no
fórum de Ribeira dos Pequis.
– É ate muito bom, seu Bertolo. Eu estava mesmo desejoso
de aquilatar o saber de um doutor de fabrico meu.
E em carta alongada e severona, requereu a presença de
Astério nestes termos: quero o senhor aqui, dentro do prazo
estipulado peplo juiz. Nem um dia de atraso, seu Astério!
Nem um dia!
A herança de sangue somada às más companhias haviam-se
encarregado de moldar a pessoa de Astério. De rapaz
brincalhão e meio irresponsável que fora, transformara-se
num vivente lavado de qualquer virtude. Formado e
doutorado em escola de safadeza e malandragem, não pedeceu
de abalo nem de preocupação. Viajou para Ribeira
dos Pequis em atendimento ao chamado do coronel.
Chegando na cidade, seguiu direto para a fazendo do pai
montado em cavalo de trote especial trazido por Balseiro,
seu afilhado, moleque de uns quinze anos, que, ao avistar
o padrinho, ensaiou movimento de quem pretendia abraçá-lo,
cujo gesto morreu ao nascer, frente ao olhar sério de
Astério.
–- A bênção, meu padrinho! Como o padrinho está formoso!
O coronel nem vai lhe reconhecer... Ai, meu Deus! Eu
ia esquecendo de entregar o bilhete de Rosilene. Meu padrinho
quer que eu vá junto? É só esperar um bocadinho
enquanto eu entrego uns queijos a padre Eucrásio.
– Deus te abençoe, Balseiro! Vai tua viagem, que eu sigo
na frente, pois careço de pensar e tu falas demais.
Na viagem, os pensamentos de Astério navegaram em noite
de tempestade e trvão brabo. Agora que se aproximava
o momento decisivo, a emoção da paisagem, a estrada, tão
sua conhecida, o cheiro da pastagem, os sons da terra,
tudo conspirava contra sua tranquilidade. Já não conseguia
sustentar a frieza de seu natural. Desta vez, seu Astério...
– dizia lá consigo mesmo. Você vai ter que usar de
toda astúcia ou não sobrará doutor para contar a história.
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Percorreu a estrada de Rancho Grande em marcha de preguiça.
Cada curva, cada riacho trazia-lhe à mente pedaços
de sua vida. Nem sempre fora assim. Naquelas paragens
conhecera Rosilene e navegara suas águas, não por mero
prazer carnal, mas por amor mesmo, paixão... E teve saudades
de si mesmo. Seria ainda capaz de chorar de emoção
como no tempo de criança? – indagou-se. Não obteve resposta,
pois um bando de macacos que saltavam de galho
em galho nas copas das árvores em grande alarido trouxe-o
de volta à realidade.
– Altos paus, redondelas, ouvem-se os clamores! – exclamou
em tom solene de discurso.
Gostava, desde garoto, desse tipo de artimanha. Interpretava
os acontescimentos em frases sem sentido lógico, o
que lhe causava especial prazes, pois, falando sem pensar,
às vezes criava frases curiosas, que depois anotava em caderno.
– Boa frase! – disse de Astério para Astério.
Agora, desperto dos pensamentos e mais dono das emoções,
passou de pensativo a observador. Iria até o final da
viagem ocupando o tempo em fazer suas frases.
Perto de um lago avistou mulheres que lavavam roupas.
Parando o cavalo, interpelou-as:
– Hem, comadres o negócio aí é de xirre xirre xinxirre!
As lavadeiras, que nada haviam entendido, concordaram
com sorrisos. Astério ficou satisfeitocom essa outra frase
que criaria e seguiu viagem e repeti-la, a fim de não a esquecer
até o instante em que tivesse à mão seu caderno.
O sol já apontave para o meio-dia, quando pisou em pastos
de Rancho Grande. Um rebanho de caprinos pastava
à beira da estrada. Astério ficou em pé sobre os estribos e
declarou:
– Aí vai o capitão Mendonça, com suas forças armadas,
comandando seu batalhão e balançando seus badulaques!
O capitão Mendonça, no caso, era um bode velho que
encabeçava o rebanho. Riu satisfeito. Não conhecia tarefa
a que tivesse maior apego que a de construir suas frases,
anotá-las e usá-las em conversa de salão. Sempre surtiam
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ons efeitos. Certa feita, em jantar na residência de deputado
amigo seu, em que tomava parte muita gente importante,
um convidado que não simpatizava com Astério, tentando
coloca-lo em má situação, perguntara-lhe sobre o que
achava da ditadura de vargas.
– Não dê importância ao que eu acho, doutor Crispim!
Mas, tenha medo daquilo que eu procuro. A resposta fora
assunto de conversa em muita reunião de políticos, pois, na
época, dizer o que pensava de Vargas era muito perigoso,
de modo que a saída de Astério fora considerada de grande
inteligência e ironia ao mesmo tempo, coisa que rendeu
grande prestígio ao rapaz, que a havia cunhado em tempo
da rapazote, quando em procura da chave do cofre da
fazenda para retirar dinheiro escondido, como era de seu
uso, encontrara um par de abotoaduras que o coronel julgava
perdido há muito tempo.
Chegando em casa, teve acolhida de grande ostentação;
rede branca armada na varando para descanso do doutor
e os parentes mais chegados, sentados ao redor, a indagar
das aventuras. Astério fazia pose de moralista e, a todas as
perguntas, respondia cauteloso, pois seu pai não era pessoa
fácil de ser enganada.
O coronel não regateou. Festejou o acontecido em jantar,
convidados e discursos de boas-vindas. O povinho de
Ribeira dos Pequis compareceu em peso e fez presença na
farra que varou a noite, não contando em boa parte com
a presença de Astério, que cedo recolheu-se, sob a justificativa
que carecia de preparar-se para a audiência do dia
seguinte.
– Obra bem doutor! Obra com acerto, pois doutor é que
nem soldado. Na hora da luta tem que estar descansado e
com as ideias no lugar! – justificou o coronel Zequinha.
– Tem razão, compadre! – dizia Romualdo em tom brincalhão.
O doutor amanhã vai enfrentar missão espinhosa... Vai
destroncar os chifres de um tal de Barbosinha.
– E que chifres, seu Romualdo! – completou o coronel, arrancando
risos dos convidados.
Astério mergulhou noite a dentro nas intimidades de
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Rosilene, que o esperava em camisola perfumada e corpo
de vulcão. Mesmo um sujeito do tirocínio de Astério, nesses
assuntos de cama, reconhecia ser de grande responsabilidade
navegar as ondas bravias da menina, seus recurvados
e possuídos de fundos.
De manhã, no fórum, o movimento dava gosto. Todos
queriam apreciar o duelo entre o experiente Barbosinha e
o estudioso Astério. Houve até bolsa de apostas e torcida
organizada.
Mestre Barbosinha não conseguia esconder uma ponta
de preocupação. Indagado pelo amigo Bertoldo, esclarecia:
– Não é nada não, seu Bertoldo. É que sempre fui homem
apreciador de demanda avultada, coisa grandona... E esta,
a não ser que o doutorzinho caia no desplante de mijar na
beca, vai ser guerra feia, coisa assim de cabrito pastar deitado
para evitar bala perdida em rebarba de tiroteio, como
diz o povo. Nunca neguei fogo, seu Bertoldo. Nunca! E é
só nas grandes causas que este seu criado aqui exibe um
chiado que aprendi com um doutor lá das Europas que conheci
na capital, em congresso de grande importância. É
coisa de meter medo, seu Bertoldo. Do vivente desavisado
abandonar a causa e requerer desistência na hora.
Doutor Gouveia, juiz do feito, não conseguia parar de alisar
o bigodinho, em gesto denunciador de grande nervosismo.
Consultava um livro atrás do outro. Em vão tentou
tirar prosa com Astério, que a todas as perguntas respondia
em monossílabos, contornando qualquer tentativa de
aproximação. Até os autos do processo recusou-se a consultar.
O escrivão Aparício Jurubeba comentava intrigado
com mestre Barbosinha:
– Olhe, seu Barbosinha, estou bestificado. O homem nem
quis pegar no processo. Pior... olhou a papelada e torceu o
beiço... Também, formado em escola do estrangeiro ia ligar
para nossos processozinhos subdesenvolvidos? Saber é saber,
meu Mestre.
Às dez horas em ponto, entre tiques nervosos, vestido em
beca engomada a exageradamente grande para sua pessoinha
raquítica, o juiz Gouveia deu inicio à audiência em tom
solene, dizendo não poder abrir mão de registrar a presença
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pela primeira vez no fórum de Pequis de tão agigantado
cultor das letras jurídicas, e no final, rendia graças ao Criador
que, assim sem mais nem menos, havia decidido prestigiá-lo,
escolhendo-o para presidir um feito grandemente
histórico.
Com a palavra, mestre Barbosinha cresceu em feitio de
gigante e assumiu a soberania do verbo. Falava em palavras,
em gestos e chiava à moda das cobras. Diquinho de
Irene, moleque recadeiro com expediente no fórum, saiu
porta a fora, no seu jeito desparafusado.
– Acudam, que seu Barbosinha endoidou de vez! Está
chiando em jeito de caldeira! Eu acho que ele vai explodir.
A oratória de mestre Barbosinha deixava a assistência
arrepiada. Era um desperdício de jurisprudência, um esbanjamento
de cultura, um chiado levado da gota, e arrematou
a peça com esta advertência educativa:
– E fique sabendo o requerido que não vai sair desta casa
da Justiça com a crista empinada de galo de briga. É bem
provável que desça as escadas em jeito de pavão misterioso.
Chegava sua vez, Astério, que exibira todo tempo uma
tranquilidade de pedra, falou sisudo e em tom grave:
– Em respeito à questão, tenho apenas três ponderações
e três avisos que se resumem na mesma coisa, uma vez que
quem adverte aconselha, quem aconselha avisa e quem avisa
amigo é. Primeiramente advirto: Altos paus, redondelas,
ouvem-se os clamores!
Doutor Gouveia sentiu ligeira tontura e requereu ao oficial
de justiça um copo de refresco de maracujá:
– Com muito açúcar, seu Bertoldo! E se avexe!
Astério dava seguimento à defesa:
– Segundamente, aconselho que é de xirre xirre xinxirre.
Danou-se – gritou Diquinho de Irene e calou-se para
até o final da audiência, por decisão do Juiz Gouveia, que
sentiu um desmaio e entornou o copo de refresco no processo
em julgamento.
– Terceiramente, quero fazer aviso: vejo o capitão Mendonça
com suas forças armadas, comandando seu batalhão
e balançando os seus badulaques.
Doutor Gouveia, que já dera cabo de vários fios do
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igodinho ralo, suspendeu a audiência e trancou-se no gabinete,
de onde jurava a si mesmo nunca mais sair.
Não se ouviu palavra em comentário da assistência. As
pessoas iam saindo pouco a pouco, com sintoma de sufocamento
e feições de quem enfrentara desavença com assombração.
Barbosinha tentou penetrar na sala do juiz Gouveia; bateu
e não obteve resposta.
Coronel Zequinha indagou encabulado ao filho:
– Só isso? Não se conformava. Pois contava de ver o filho
deitar falação em jeito político. Só isso, seu Astério?
– Achou pouco, coronel? Queria matar o juiz Gouveia?
Indagado pelo constituinte sobre o significado do discurso
de Astério, mestre Barbosinha ponderou cauteloso, diferentemente
de seu natural:
– Seu Damião, o homem tem grande preparo de estudo;
merece a fama que tem. Nunca encontrei sujeito que, por
mais artimanhoso que fosse, aguentasse cinco minutos de
meu chiado. Este aí, seu Damião, veio munido de arma de
grande poder de estrago; trata-se do prestígio e do poder
aliados ao saber. “Altos paus, redondelas”, ele disse, lembra-se?
Pois altos paus são os cassetetes deles e redondelas
são nossas cabeças. É tudo retórica ocultista, coisa para
iniciados nos grandes mistérios do direito, matéria em que
para felicidade nossa, este seu criado é doutor. “De xirre
xirre xinxirre” não passa de uma nova versão do chiado europeu
e significa sangue esguichando. O nosso sangue, seu
Damião! A última colocação quer significar que o homem
é amigo desse tal capitão Mendonça, que invadirá Ribeira
dos Pequis com suas forças armadas e, no final, serão
eles os únicos a prevalecer, balançando seus badulaques
na frente de nossas mulheres. Uma tragédia, seu Damião!
Uma tragédia!
– Vôte, seu Barbosinha! Então a coisa é séria mesmo...
– É pouco, seu Barbosinha! Sério é adjetivo desimportante
para aquilatar a gravidade da situação, mas guerra é guerra,
e se o compadre fizer questão, nós iremos até as derradeiras
consequências, e tombaremos mortos no campo
raso da luta.
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– Seu Barbosinha... Que mal pergunte, não lhe ocorre
saída menos danosa? Uma coisa mais suave? – indaga
Damião, encolhido.
– De existir existe, seu Damião, porque advogado nasceu
para este ofício de encontrar saída em labirinto. Só que eu
acho difícil o senhor concordar.
– Concordo sim, compadre Barbosinha! Diga a condição,
que eu concordo.
– Desista da ação e, se possível, faça as pazes com o coronel.
– Seu Barbosinha, compadre, o senhor pensou com acerto.
Depois, já era mesmo tempo do coronel ganhar uma,
senão a coisa ia perder a graça.
Formalizada a desistência que foi de pronto homologada
pelo juiz Gouveia, Barbosinha aproximou-se meio sem graça
de Astério e estendeu-lhe a mão.
– Posso dar-lhe meus parabéns? E caiu em elogios: o senhor
vestiu o arrazoado com roupa nova exibiu uma retorica
impecável! Falava e tocava na gola da beca de Astério,
como quem retira invisível poeira.
Num gesto elegante, Astério retirou a beca e a entregou a
mestre Barbosinha.
– É sua, mestre. E fico feliz que tenha gostado dela. É
nova em folha e eu faço questão que o senhor a receba
como recordação deste dia.
– Não sei se devo... – gaguejou Barbosinha.
– Claro que deve, mestre! Depois, eu tenho várias retóricas
em meu guarda-roupa. E, olhando em volta, em gesto de
despedida: agora me deem licença, que devo descansar. E
no ouvido de mestre Barbosinha: estou com o arrazoado
todo moído da viagem que fiz a cavalo.
Astério afastou-se em companhia do pai e de alguns parentes,
sob os aplausos dos que lotavam a praça do fórum.
Mestre Barbosinha sentiu uma tontura e apoiou-se num
poste. Ficara de repente só. Pensou na vida, pensou em
padre Eucrásio, nas pernas da prima Enedina e nos seus
avantajados, pensou em nos sessenta e cinco anos de idade,
em sua barriga, suas pernas finas, sua assimetria, seus
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compadres, sua língua solta, sua luta, pensou nos livros,
no tempo perdido, pensou em doutor Astério...
– Umas favas! Doutor, umas favas!
– Falando só, seu Barbosinha? Era padre Eucrásio. Se
avexe, homem! Ainda temos muita coisa a providenciar até
a saída da procissão. A reunião de hoje contará com a ilustre
presença de doutor Astério. Vamos, homem!
– Não, padre. Vá sozinho, que este seu criado mudou de
rumo. Vou requerer abrigo em compartimento de bar, seu
vigário. Vou encher a cara, depois vou foder a prima Enedina...
– Você endoidou, seu Barbosinha? Santo Deus, homem!
O que você tem, meu amigo?
– Não é nada não, seu vigário. É que daqui pra diante este
seu criado vai levar a vida na base do xirre xirre xinxirre.
E desceu a Rua da Mangueira em seu passo desavexado,
rumo ao cabaré de Sofia.
Ariel Vieira de Moraes
Advogado e Escritor.
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Uma difícil escolha
José Neres
S elecionar dois contos no meio de dezenas de
excelentes textos é sempre uma tarefa árdua,
principalmente quando tais escolhas serão levadas
a público. Os leitores têm, sem dúvidas, seus
autores e seus textos preferidos e isso invariavelmente levará
à pergunta “por que X e não Y?”, ou à pertinente observação
“Se fosse eu, colocaria o conto tal no lugar desse
outro que foi escolhido!”. Tudo isso é compreensível, já que
nem sempre entram em jogo apenas os critérios técnicos,
mas também as preferências pessoais e a abrangência da
leitura.
Quando recebi o convite do senhor Editor da Revista
Plural para selecionar dois contos, com total liberdade de
escolha, muitos títulos vieram à minha mente, entre eles
Sabina (Artur Azevedo), Miss Mary (Viriato Correa), Catimbau
(Humberto de Campos), O duplo (Coelho Neto), Vela
ao Crucificado (Ubiratan Teixeira), As quatro Estações
(Wilson Martins), O Motorista (Lindevânia Martins), Viagem
tão longa (José Ewerton Neto), além de alguns outros
contos que constantemente revisito em minhas leituras.
Mas era preciso sair do campo da emoção pura e apelar
para algo mais técnico. Decidi então escolher dois contos
que seguissem os seguintes critérios: um de autoria
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José Neres
masculina e outro de autoria feminina; um conto mais longo
e um mais curto; um de um autor já falecido e outro de
alguém que merecesse ser homenageado em vida. Dessa
forma cheguei aos dois contos que aqui estão: O monstro
(de Humberto de Campos) e A serpente eo touro, A mulher
cega e o Olhar da rã (de Arlete Nogueira).
Especialista em Literatura Brasileira pela PUC-MG e mestre em Educação pela Universidade
Católica de Brasília. Professor de graduação e pós-gaduação nas instituições UFMA, FAMA e
IESF.
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Comentários sobre o conto
“O Monstro”
José Neres
M
ais conhecido hoje como cronista e memorialista,
Humberto de Campos também incursionou
pelos Campos da ficção, mais propriamente
pelos contos.
Em O Monstro, que faz parte do volume O Monstro e
Outros contos, publicado em 1932, ele apresenta uma
versão alternativa para o surgimento do Ser Humano.
Mesmo partindo de referências bíblicas, Humberto de
Campos não coloca o Homem como parte direta da criação
divina, mas sim como fruto da inveja da Dor e da
Morte, que se juntam para plagiar os seres que já estavam
sobre a face da terra. De forma lírica, mas também
crítica, o contista sintetiza o aparecimento, o apogeu e
a morte do Homem, que, destituído de voz e obediente a
suas criadoras, leva o terror e o medo por onde passa.
Construído com leveza e objetividade, O Monstro é um
conto que pode servir de base para diversos estudos e
discussões acerca da essência humana.
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O Monstro
P elas margens sagradas do Eufrates, que fugia,
então, sem espuma e sem ondas, caminhavam,
na infância maravilhosa da Terra, a Dor e a Morte.
Eram dois espetros longos e vagos, sem forma definida,
cujos pés não deixavam traços na areia. De onde vinham,
nem elas próprias sabiam. Guardavam silêncio, e marchavam
sem ruído olhando as coisas recém-criadas.
Foi isto no sexto dia da Criação. Com o focinho mergulhado
no rio, hipopótamos descomunais contemplavam, parados,
a sua sombra enorme, tremulamente refletida nas
águas. Leões fulvos, de jubas tão grandes que pareciam,
de longe, estranhas frondes de árvores louras, estendiam
a cabeça redonda, perscrutando o Deserto. Para o interior
da terra, onde o solo começava a cobrir-se de verde, velando
a sua nudez com um leve manto de relva moça, que os
primeiros botões enfeitavam, fervilhava um mundo de seres
novos, assustados, ainda, com a surpresa miraculosa
da Vida. Eram aves gigantescas, palmípedes monstruosos,
que mal se sustinham nas asas grosseiras, e que traziam
ainda na fragilidade dos ossos a umidade do barro modelado
na véspera. Algumas marchavam aos saltos, o arcabouço
à mostra, mal vestidas pela penugem nascente. Outras
se aninhavam, já, nas moitas sem espinhos, nos primeiros
cuidados da primeira procriação. Batráquios de dorso
esverdeado porejando água fitavam mudos, com os largos
olhos fosforescentes e interrogativos, a fila cinzenta dos outeiros
longínquos, que pareciam, à distância, à sua brutalidade
virgem, uma procissão silenciosa, contínua, infinita,
de batráquios maiores. Auroques1 taciturnos, sacudindo
1 Auroque – Espécie de boi selvagem
Humberto de Campos
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a cabeça brutal, em que se enrolavam, encharcadas e
gotejantes, braçadas de ervas dos charcos, desafiavam-se,
urrando, com as patas enfiadas na terra mole.
Rebanho monstruoso de um gigante que os perdera, os
elefantes pastavam em bando, colhendo com a tromba,
como ramalhetes verdes, moitas de arbustos frescos. Aqui
e ali, um alce galopava, célere. E à sua passagem, os outros
animais o ficavam olhando, como se perguntassem que
focinho, que tromba, ou que bico, havia privado das folhas
aquele galho seco e pontiagudo que ele arrebatava na fuga.
Ursos primitivos lambiam as patas, monotonamente. E
quando um pássaro mais ligeiro cortava o ar, num voo rápido,
havia como que uma interrogação inocente nos olhos
ingênuos de todos os brutos.
Em passo triste, a Dor e a Morte caminham, olhando, sem
interesse, as maravilhas da Criação. Raramente marcham
lado a lado. A Dor vai sempre à frente, ora mais vagarosa,
ora mais apressada; a outra, sempre no mesmo ritmo, não
se adianta, nem se atrasa. Adivinhando, de longe, a marcha
dos dois duendes, as coisas todas se arrepiam, tomadas de
agoniado terror. As folhas, ainda mal recortadas no limo
do chão, contraem-se, num susto impreciso. Os animais
entreolham-se inquietos e o vento, o próprio vento, parece
gemer mais alto, e correr mais veloz à aproximação lenta,
mas segura, das duas inimigas da Vida.
Súbito, como se a detivesse um grande braço invisível, a
Dor estacou, deixando aproximar-se a companheira.
Para que mistério - disse, a voz surda -, para que mistério
teria Jeová, no capricho da sua onipotência, enfeitado a
terra de tanta coisa curiosa?
A Morte estendeu os olhos perscrutadores até os limites
do horizonte, abrangendo o rio e o Deserto, e observou,
num sorriso macabro, que fez rugir os leões:
- Para nós ambas, talvez...
- E se nós próprias fizéssemos, com as nossas mãos, uma
criatura que fosse, na terra, o objeto carinhoso do nosso
cuidado? Modelado por nós mesmas, o nosso filho seria,
com certeza, diferente dos auroques, dos ursos, dos mastodontes,
das aves fugitivas do céu e das grandes baleias do
mar. Tra-lo-íamos, eu e tu, em nossos braços, fazendo do
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seu canto, ou do seu urro, a música do nosso prazer... Eu
o traria sempre comigo, embalando-o, avivando-lhe o espírito,
aperfeiçoando-lhe a alma, formando-lhe o coração.
Quando eu me fatigasse, tomá-lo-ias, tu, então, no teu regaço...
Queres?
A Morte assentiu, e desceram, ambas, à margem do rio;
onde se acocoraram, sombrias, modelando o seu filho.
- Eu darei a água... - disse a Dor, mergulhando a concha
das mãos, de dedos esqueléticos, no lençol vagaroso da
corrente.
- Eu darei o barro... - ajuntou a Morte, enchendo as mãos
de lama pútrida, que o sol endurecera.
E puseram-se a trabalhar. Seca e áspera, a lama se desfazia
nas mãos da oleira 2 sinistra que, assim, trabalhava
inutilmente.
- Traze mais água! - pedia.
A Dor enchia as mãos no leito do rio, molhava o barro, e
este, logo, se amoldava, escuro, ao capricho dos dedos magros
que o comprimiam. O crânio, os olhos, o nariz, a boca,
os braços, o ventre, as pernas, tudo se foi formando, a um
jeito, mais forte ou mais leve, da escultora silenciosa.
- Mais água! - pedia esta, logo que o barro se tornava menos
dócil.
E a Dor enchia as mãos na corrente, e levava-a à companheira.
Horas depois, possuía a Criação um bicho desconhecido.
Plagiado da obra divina, o novo habitante da Terra não se
parecia com os outros, sendo, embora, nas suas particularidades,
uma reminiscência de todos eles. A sua juba era a
do leão; os seus dentes, os do lobo; os seus olhos, os da hiena;
andava sobre dois pés, como as aves, e trepava, rápido,
como os bugios 3 .
O seu aparecimento no seio da animalidade alarmou a
Criação. Os ursos, que jamais se haviam mostrado selvagens,
urravam alto, e escarvavam o solo, à sua aproximação.
As aves piavam nos ninhos, amedrontadas, e os
leões, as hienas, os tigres, os lobos, reconhecendo-se nele,
2 Oleira – Pessoa que trabalha em olaria. Pessoa que trabalha com barro.
3 Bugio – Espécie de macaco.
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arreganhavam o dentes ou mostravam as garras, como se
a terra acabasse de ser invadida, naquele instante, por um
inimigo inesperado.
Repelido pelos outros seres, marchava, assim, o Homem
pela margem do rio, custodiado pela Dor e pela Morte. No
seu espirito inseguro, surgiam, às vezes, interrogações inquietantes.
Certo, se aqueles seres se assombravam à sua
aproximação, era porque reconheciam, unânimes, a sua
condição superior. E assim refletindo, comprazia-se em
amedrontar as aves, e em perseguir em correrias desabaladas
pela planície, ou pela margem do rio, esquecendo por
um instante a Dor e a Morte, os gamos, os cerdos, as cabras,
os animais que lhe pareciam mais fracos.
Um dia, porém, orgulhosas do seu filho, as duas se desavieram,
disputando-se a primazia na criação do abantesma
4 .
- Quem o criou fui eu! - dizia a Morte. - Fui eu quem contribuiu
com o barro!
- Fui eu! - gritava a outra. - Que farias tu sem a água, que
amoleceu a lama?
E como nenhuma voz conciliadora as serenasse, resolveram,
as duas, que cada uma tiraria da sua criatura a parte
com que havia contribuído.
- Eu dei a água! - tornou a Dor.
- Eu dei o barro! - insistiu a Morte.
Abrindo os braços, a Dor lançou-se contra o monstro,
apertando-o, violentamente, com as tenazes das mãos. A
água, que o corpo continha, subiu, de repente, aos olhos
do Homem, e começou a cair, gota a gota... Quando não
havia mais água que espremer, a Dor se foi embora. A Morte
aproximou-se, então, do monte de lama, tomou-o nos
ombros, e partiu...
Referências
CAMPOS, Humberto. O Monstro e outros Contos. Rio de Janeiro: W. M. Jackson,
1945, p. 9-15
4 Abantesma - Fantasma. Assombração.
Humberto de Campos
Cronista, memorista. Foi membro da Academia Brasileira de Letras.
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Contos selecionados de
Arlete Nogueira da Cruz
A serpente e o touro
E
xiste uma cidade que fica numa ilha onde antigamente
só habitavam índios. Hoje convivem ali povos
de todo Brasil e do mundo, menos índios.
Por outro lado, havia antigamente um ecossistema nessa
ilha, com muitas espécies de árvores e de pássaros, principalmente
palmeiras e sabiás, pelos quais um poeta acabou
morrendo afogado, não existindo agora árvores, nem pássaros.
Nessa ilha mora um menino, Joaquim, que é interessado
nessas historias, observando ele mesmo como tudo vai seguindo
um rumo que lhe parece desafiador.
Mas, além dessas histórias, há também muitas lendas que
correm de boca em boca. Entre elas, a da serpente e a do
touro.
Dizem que há uma serpente em torno da cidade que ameaçava
apertar a ilha até que ela desapareça para sempre por
força desse abraço. Dizem também que há um rei encantado
em touro, aguardado para salvar o povo dele, mas que, quando
desencantar, a velha cidade mergulhará no mar.
Que destino, o dessa cidade! Joaquim pondera que, entre
as duas possibilidades, é melhor que o rei desencante.
Argumenta com os colegas da escola que é preferível viver
no fundo do oceano, entre peixes e caracóis, mas viver que
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desaparecer de vez, esmagado pela serpente.
Joaquim já pensa em especializar-se em qualquer coisa
ligada a oceanografia, engenharia de sobrevivência no mar
ou biologia marinha, a fim de ajudar os seus conterrâneos
caso rei desencante e o mar ali cubra o que resta.
A mulher cega
J
ustina era uma pobre mulher cega que vivia a
perambular pelas ruas, fazendo ponto nas imediações
do extinto fórum da cidade. Ninguém lhe
prestava a atenção e, quando muito, afastavam-na do caminho
para que não atropelasse os diligentes transeuntes.
Dizem que, há muitos anos, acontecera no lugar um crime
espantoso, quando mataram o juiz, porque ele, no seu papel,
começara a descobrir os crimes abomináveis de algumas personalidades
poderosas da cidade. E antes que revelasse os
nomes dos bandidos, foi assassinado numa emboscada, na
bela manhã de sol.
Foi justamente Justina quem descobriu o mandante do crime
e entregou-o de mão beijada à polícia. Quando lhe perguntaram
como conseguira essa façanha na qual tiveram empenhadas
inutilmente as polícias municipal, estadual e federal,
ela humildemente respondeu: “porque sou cega”.
Referências
CRUZ, Arlete Nogueira da. Contos Inocentes. Rio de Janeiro: Imago, 2000, p. 55.
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O olhar da rã
A
rã falava pelos olhos que lhe espocavam da
cabeça. Perto do lago, com as longas patas traseiras
mutiladas, a rã não podia pular: foi o que
concluiu o menino, conhecendo tão bem o olhar e pulo de
rã. E como o pulo era o que parecia ao menino a razão maior
de qualquer rã, esta rã estava sem a sua razão de ser.
Todo olhar de rã, por si, é sem igual. Toda rã olha como
quem está sob uma aflição, como quem fareja o alimento
ou perscruta o limiar da afronta. Esse olhar de rã está ligado
ao pulo com o qual empreende a busca ou a fuga na
hora necessária.
Mas o olhar desta rã era único, o menino logo percebeu.
Nenhuma outra rã terá olhar parecido: quer fosse abundancia
ou ameaça, ela apenas via com arredondados e enormes
olhos, escancarados para o fim.
O menino, então, agachou-se espantado e esperou.
Arlete Nogueira da Cruz
Romancista, ensaísta, poetisa e contista maranhense
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Por quê o “ O Duplo” de
Coelho Neto
Joaquim Gomes
S
abemos que não é fácil a escolha de
um autor, de um livro ou de uma narrativa,
por exemplo, para atender a uma determinada
linha de pesquisa, de publicação
de uma revista, por razões que envolvem aspectos
diversos, como o grau de afetividade com o autor, com
o gênero ou com a temática abordada. No entanto, coubenos
esta tarefa de apontar para a Revista Plural, do Instituto
Geia, um conto de autoria de um escritor maranhense,
para compor um número especial, evocando a escrita
de autores das “terras de Gonçalves Dias”. Evidentemente,
os participantes desse número especial reuniram, cada
um a seu modo, explicações para o critério de sua escolha,
embora tenhamos certeza de que não fora uma tarefa
fácil por razões já explicitadas acima.
Em nosso caso, partimos do desejo de trazer um autor
cujo trabalho ainda não tinha sido por nós examinado/
apontado, quer em publicação de artigos, quer em sala de
aula. Como a proposta da Plural, a análise não seria de
todo necessária, o que ainda não nos permitiu uma maior
profundidade com a obra; então, o que nos teria levado
Joaquim a Gomes escolher o conto “O Duplo”, de Coelho Neto, além do já
dito? A leitura rica e intrigante, que a narrativa oferece,
em que o leitor se encontra entre a dúvida e a certeza do
fato, permanecendo a visão do “duplo”, além de a obra
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atender a um viés de “comportamento”, enquadrando-se
Mestre em Teoria Literária pela Universidade Estadual Paulista de São José do Rio Preto-SP
e professor da Faculdade Atenas Maranhense.

Comentários sobre o conto
“O Duplo”
Joaquim Gomes
O
maranhense Coelho Neto (1864-1934) deixou um
número expressivo de obras, entretanto pouco se
vem lendo, por razões que se justificam em decorrência
do espírito modernista pelo qual a sociedade mundial
experimentou, produzindo rupturas no mundo das manifestações
artísticas e literárias.
Escritor de mão cheia, O Príncipe dos Prosadores Brasileiros
passeou por vários gêneros e sua marca é inconfundível
pelo estilo pomposo de sua linguagem. O conto “O Duplo”,
publicado originalmente em 1927, faz parte da coletânea
Contos da vida e da morte, merece destaque, pelo tema aqui
proposto, bem como pela forma como o leitor é convidado
a participar de um suposto caso de desdobramento, que se
dá a partir da primeira linha da narrativa.
O tema pode ser visto à luz de várias perspectivas, mas,
para muitos estudiosos, o conto em apreço faz parte de um
momento especial do autor, em que a presença do espiritismo
em sua vida, além do seu contato com o sertão nordestino,
o folclore, lendas, e outras histórias que povoam esse
universo, permitiram esse encontro.
Trata-se, portanto, de uma leitura rica e intrigante, em
que o leitor, nolens volens, oscila entre a dúvida e certeza
do fato, permanecendo a visão do “duplo”. A obra se insere
no rol do fantástico, da literatura do medo, por apresentar
fatos que não podem ser explicados pela lógica da realidade.
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O Duplo
Coelho Neto
T
emos, então, um caso de desdobramento da
-
personalidade do meu querido amigo?
- Quem te disse?
- Laura.
Benito Soares ficou um momento encarado no coronel.
Por fim, meneando com a cabeça, desabafou, contrariando:
- Laura... Laura, faz mal em andar contando essa história
por aí.
- Que tem?
- Ora! Que tem... Há dias, em casa do Leivas, pouco
faltou para que eu rompesse com o Malveiro, a propósito
do que se deu comigo, e que lhe contaram não sei onde,
entendeu que me devia tomar à sua conta, expondo-me
à risota de uns petimetres ridículos que o cercam.
Fiz-lhe sentir que não me agradavam os seus remoques
e deixei-o com os tais mocinhos, que lhe aplaudem
os versos quando ele lhes paga a cerveja ou o chá, aí por
essas casas. Não ando a pregar doutrinas: não sou sectário,
não frequento sessões nem leio, sequer, as tais obras
de propaganda que pretendem revelar o que se passa no
Além da morte. Sou religioso à velha moda, observando
a doutrina que aprendi, ainda que não ande beatamente
pelas igrejas de círio e ripanço. Cumpro rigorosamente os
Mandamentos e os marcos que limitam a minha Crença
são os quatro evangelistas; fora de tais “termos” não dou
um passo - nem para diante, seguindo os reformadores,
que pregam o novo Credo, nem para trás, acercando-me
de altares pagãos ou adorando ídolos grosseiros. Onde
me deixaram meus pais, que foram os meus iniciadores,
aí ficarei até morrer. Contei a Laura a tal história como
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contaria um acidente qualquer de rua, sem cuidar que
ela fizesse do caso assunto de palestra nos salões que
frequenta. O resultado disso é o que se está dando comigo,
aborrecendo-me, irritando-me, porque desconfio de
todos os olhares e, se alguém sorri à minha passagem,
imaginando que comenta o meu caso, fico logo pelos cabelos.
- Mas, afinal, como foi? Comigo podes abrir-te sem receio.
Sabes que, além de discreto, não sou dos que zombam
do sobrenatural. Os fatos aí estão: produzem-se, reproduzem-se
e, se ninguém os explica, muitos dão deles
testemunho e provas e eles, efetivamente, manifestam-se
visível, sensivelmente. Os cépticos encolhem os ombros
sorrindo, os adversários, à falta de argumentos com que
os destruam, bradam contra os que os apregoam. A verdade,
porém, é que nos achamos diante de uma porta
de bronze que nos veda um grande mistério, ou melhor
- Mistério. Mas já é muito havermos chegado à porta.
Sente-se que além dos túmulos, que são limiares de outro
mundo, há alguma coisa que... ninguém sabe o que
é. A porta mantém-se fechada, deixando apenas passar
um rastinho de luz no qual flutuam indícios, revelações
vagas, como átomos nos raios de sol. Mas deixemos as
dissertações para mais tarde. Vamos ao teu caso. Foi,
então, um desdobramento da tua personalidade...?
- Não sei que foi. Digo-te apenas que passei os minutos
mais angustiosos da minha vida. Saindo do Alvear,
subi vagarosamente a Avenida até a Tabacaria Londres,
onde comprei charutos e estive um instante a conversar
com o Borges sobre coisas da vida. O Borges anda com
a mania dos Marcos; possui não sei quantos milhões, e
espera que a Alemanha recomponha as finanças para
aturdir-nos, a nós e ao mundo, com a vida maravilhosa
que tem toda em plano. O que me está parecendo é que o
pobre está com o juízo em pior estado de que as finanças
germânicas. Enfim, deixando o Borges, dirigi-me, sem
mais empeços, para a Galeria, onde comprei os jornais.
O meu bonde apareceu logo e logo foi assaltado. Não
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consegui uma ponta e fiquei entalado no banco da frente,
entre um obeso cavalheiro ruivo e uma matrona anafada,
dessas que se esparralham. O bonde partiu e, oprimido
pelas duas enxúndias, dificilmente consegui abrir
um dos jornais.
Pus-me a ler, ou antes: a olhar a página porque, em verdade,
a minha atenção vagueava, aí por longe. Os olhos
passeavam pelas palavras, sem que o espírito lhe colhesse
o sentido, como deve acontecer com os aviadores que
veem, de muito alto, todo o panorama de uma cidade em
mancha, sem distinguir os bairros, as ruas, os edifícios,
apenas o alvejamento das casas, a placa cintilante do
mar, o relevo dos montes. Sentia-me atraído por alguma
coisa.Voltei página do jornal - a mesma confusão, o
mesmo empastamento. Foi então que levantei a cabeça,
olhando em frente e vi, meu amigo, vi...!
- Viste...?
- A mim mesmo, a mim! Eu, eu em pessoa sentado
defronte de mim, no banco da frente, que dá costas à
plataforma. Era eu, eu! como refletido em um espelho, e
certo estremeci vivamente, incomodando os meus companheiros
laterais, porque ambos voltaram-se encarando-se
de má sombra. Pasmado, sem poder desfitar os
olhos daquele reflexo, que era, em tudo, eu: nas feições,
na atitude, no trajo, não parecido, mas reproduzido em
exteriorização, pensei de mim comigo: “Se tal se dá é que
o meu espírito, alma, ou lá o que seja, exalou-se de mim,
deixando-me apenas o corpo, como a borboleta deixa o
casulo em que se opera a metamorfose. Assim, pois, o
que ali se achava, no bonde, era uma massa inerte, sustida
pelos dois corpanzis que ladeavam. E, em menos de
um segundo, vi todo o horror da cena, que seria cômica,
se não fosse trágica, que se daria com a retirada de um
daqueles gordos. Desamparado, o meu corpo vazio tombaria.
Dar-se-ia, então, o alarma: todos os passageiros
de pé, a verificação da minha morte, o reconhecimento
do meu cadáver pelo condutor e a minha entrada fúnebre
em casa”. Que angústia, meu amigo! E o outro lá estava
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em frente a olhar-me, como se gozasse com o meu sofrimento.
Lembrei-me, então, de fazer um movimento com
os braços, com as mãos; o receio, porém, de ser a minha
vontade atendida pelos nervos fez-me hesitar. Mas eu
pensava, raciocinava. Sim, mas o corpo não esfria de repente
e tais pensamentos e tais raciocínios podiam ser
ainda restos de energia d’alma que me houvessem ficado
nas células, como fica nas polias o movimento ainda
depois do motor parado. Sentia-me rígido, petrificado e
tinha a sensação de frio, como se me fosse congelando, a
começar pelos pés. E o outro sempre encarado em mim.
Fiz um esforço supremo como se quisesse levantar o bonde
com todos os passageiros que ele continha e, arremessando
os braços, pus-me de pé. A matrona levantou a cabeça
com atrevimento e olhou-me com tal carranca que
eu pensei que me fosse agatafunhar ou, com a força dos
braços, que eram duas coxas, atirar-me do bonde abaixo
e o ruivo roncou ameaçadoramente, aprumando a cabeçorra
quadrada de ufano com entono de desafio. Mas
que me importavam ameaças A minha alegria era grande
e tornou-se maior quando, ao procurar com os olhos o
meu outro “eu”, não o vi mais. Teria descido? Não! Não
descera. Tornara a mim, atraído pela vontade, na ânsia
de viver, no desespero em que me vi, só comparável ao de
alguém que, indo ao fundo, sem saber nadar, debate-se
agoniadamente conseguindo elevar-se à tona e gritar a
socorro. E tudo isso, meu amigo, não durou, talvez, um
minuto, e eu guardo de tais instantes a impressão penosa
de um século de sofrimento. Eis o meu caso, o caso
que tantos aborrecimentos me tem trazido pela tagarelice
de Laura, a quem o contei, e que o repete por aí, a todo o
mundo. E crença que D. Juan de Maraña, encontrandose,
certa noite, com um saimento, perguntou a um dos
que conduziam o esquife: “Quem era o morto?” E logo lhe
foi respondido:
- É D. Juan de Maraña. Querendo o fidalgo verificar o
que lhe dizia o farricoco e outros sinistramente repetiam,
afastou o sudário e viu. Efetivamente: o defunto era ele.
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Coelho Neto
E tal visão foi que o levou ao arrependimento. Pois comigo
a coisa foi num bonde. Eu vi-me, como te estou vendo;
a mim, entendes? a mim! Como explicas tal coisa?
- Essas coisas, meu amigo, não se explicam: registramse,
são observações, fatos, elementos para a Ciência do
Futuro, que será, talvez, Ciência da Verdade.
Escritor. Foi membro da Academia Brasileira de Letras.
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Comentários sobre o conto
“Artes do Diabo”
Dino Cavalcante
A
lfredo de Assis, membro fundador da Academia
Maranhense de Letras, entrou para o
panteon da história literária no Brasil com o
livro de contos Coisas da Vida. Nesse conjunto
de narrativas, emerge um contista de extrema
capacidade de criar tipos e tramas. Assis vai do texto
cômico, como Estudantadas, até uma cena trágica, como
Alma torva, sem perder o gênio criador. Como Eça de Queirós
e Machado de Assis, grandes contistas da literatura de
língua portuguesa, o autor de A linguagem das Sextilhas
de Frei Antão cria suas narrativas buscando personagens
das mais variadas classes sociais. Em Artes do Diabo, uma
encomenda de uma imagem de Santo Antônio, feita a um
artista de Portugal, leva Zeferino (morador de uma vila próxima
a Caxias) a uma situação inusitada: carregar o santo
(de apenas 18cm) para ser colocado num andor ricamente
ornado para uma grande procissão. Para muitos, uma arte
feita pelo próprio Diabo para que não houvesse o festejo de
Santo Antônio.
Dino Cavalcante
Doutor em Literatura Brasileira pela Universidade Estadual paulista e Professor do Departamento
de Letras da Universidade Federal do Maranhão.
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Artes do Diabo
Alfredo de Assis
T oda a população da vila se preparava para ir ao
encontro de Santo Antônio, orago da freguesia.
Desusado movimento enchia as ruas, os sinos badalavam
alegres na manhã luminosa, e de muitas casas
flechavam para o ar inúmeros foguetes, numa atoarda
constante, indo derramar no alto a fanfarra festiva do espírito
católico da localidade.
Vinha de longa data o esforçado empenho de muitos
dos seus habitantes no sentido de ser substituída
por outra, maior e mais perfeita, a antiga e pequena
imagem do glorioso taumaturgo, pobre manufatura de
um modesto imaginário sertanejo. Vivia ainda o frade
que fora o segundo vigário da freguesia, quando surgiu
a ideia, que vigorosamente, desde logo, alastrou nas almas,
como planta de boa seiva. O frade aplaudiu-a com
ardor, e listas foram espalhadas para a subscrição de
donativos. Mas a sua morte sobreveio inopinada, e a
realização do projeto, adiada indefinidamente, só agora,
quatorze anos depois, ia tornar-se efetiva, graças, principalmente,
à chegada do padre Hildebrando, ultimamente
ordenado e sem demora nomeado pároco do lugar.
Ambicionou o novo pastor que a primeira festividade a
realizar-se na vila debaixo da sua direção se revestisse
do possível brilhantismo e restasse indelével na memória
de toda a freguesia como uma grata recordação da sua
estreia na vida sacerdotal. E pois, indo ao encontro da
aspiração dos seus paroquianos, cuidou, antes de tudo,
da vinda de um novo Santo Antônio, que desejava escultura
de viva beleza, a denunciar a mão de um mestre
que a houvesse trabalhado ardendo no anseio de realizar
uma obra-prima.
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A imagem viria de Lisboa - terra de grandes imaginários.
Que admiráveis primores de lá não saíam! Bastava,
para exemplo, ver a Nossa Senhora da Conceição,
pertencente à mulher do capitão Felisbelo, intendente
municipal. Uma maravilha de naturalidade! Um mimo!
Como olhavam para a gente, os doces olhos daquela divina
Senhora!
Adotada prontamente a ideia do padre Hildebrando,
um positivo, com reiteradas recomendações de andar
depressa, partiu para Caxias, a fim de, telegraficamente,
transmitir a uma casa comercial de São
Luís a encomenda, firmada por um dos negociantes
da vila, de um formoso Santo Antônio de 80 centímetros
de altura. Oitenta centímetros, segundo consenso
unânime, era um tamanho respeitável e digno do
Padroeiro! O telegrama recomendava que a imagem devia
ser pedida da capital portuguesa com toda a brevidade,
a fim de que pudesse chegar a tempo de servir na festividade
daquele ano. Devia estar em Caxias, o mais tardar,
a 20 de maio.
Dado esse primeiro passo - de certo, o mais importante
-, começaram os demais preparativos da trezena.
Os poderes municipais providenciaram solicitamente
em relação à limpeza das ruas e praças, não esquecendo
a estrada por onde o santo faria a sua entrada na
localidade. A igreja, interna e externamente, passou
por diversos melhoramentos. Renovaram-lhe as toalhas
dos altares e a cal das paredes, o soalho e o teto,
bancadas e lanternas. E era gozo dos olhos vê-la toda
branca, por entre as árvores erguidas em torno, e com
um ar de alegria e mais alta espiritualidade, como na antevisão
de uma vida nova, cheia de luz e de glória...
●●●
O ponto de reunião donde os fiéis deviam partir para o
encontro era a residência do vigário, ao largo da Matriz,
uma casinha de fachada verde, com amendoeiras à frente
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e jardim ao lado. Às nove da manhã já transbordava de
gente e os homens refluíam para a sombra das árvores,
a fim de que as senhoras ficassem mais bem acomodadas.
Entretanto, só excepcionalmente uma ou outra das
pessoas que iam chegando deixava de, embora a custo,
penetrar a sala onde se oferecia à admiração geral rico
andor que se destinava à honra insigne de trazer o Padroeiro.
O andor resplandecia ao centro da sala, fartamente enfeitado
de galões, ostentando uma vasta policromia de fitas
e flores, cuidadosamente presas a um fundo de seda
azul-celeste.
- Que encanto! Que beleza de trabalho! É um primor!
Crivavam-no de elogios. Às moças que o haviam feito, e
que pertenciam às melhores famílias da terra, não faltavam
aplausos dos mais vibrantes.
Finalmente, às 10 horas, abalou o vultoso cortejo, por
entre o crebro estalar dos foguetes e ao som do Hino
Nacional executado com entusiasmo pela Harmonia Maranhense,
nome da charanga da vila. O andor, conduzido
aos ombros de quatro robustos latagões, luzia, como
um sólio de oiro, ao vivo esplendor dos raios solares. De
quando em quando, incorporavam-se ao cortejo grupos
endomingados e risonhos, postados de espera às margens
do caminho. Eram pessoas da grande família matuta,
em cujo coração ainda existe, desanuviada de toda
a dúvida, com a crença perfeita em Deus e nos santos, a
certeza plena da outra vida. E aquelas que, por qualquer
motivo, não tinham podido fazer o mesmo, e residiam à
vista da estrada, quedavam à porta das casas, olhando-
-o, num enlevo, até que a multidão dos romeiros desaparecia
ao longe, entre as árvores, ou na descida de alguma
lombada...
O sol, entretanto, já se aproximava do zênite, sem
que o encontro se desse. Os romeiros começavam a inquietar-se.
Teria acontecido alguma coisa ao portador
da imagem? Segundo fora combinado, ele devia ter partido,
na madrugada daquele dia, da fazenda dos Montes
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Altos, a sete léguas da vila. Por que, então, estava a demorar-se
daquele modo?
A preocupação era de todos, mas havia diversos que
se mostravam animados e procuravam tranquilizar os
demais. Decorrera alguma coisa inesperada, mas que
não tinha importância, haviam de ver. Provavelmente
o Zeferino não encontrara os animais a tempo de sair
de madrugada. Não havia de ser outra coisa. Ora, logo
quem! O Zeferino! Não se incomodassem, que ele, de um
momento para o outro, apareceria em uma volta do caminho.
Com efeito, pouco tardou que o condutor da imagem
aparecesse na estrada, ao longe, alto e ruivo, tangendo
uma carga. Era ele, não restava dúvida! E houve um
sussurro, um rumor alegre, em que se confundiam todas
as vozes na mesma vibração jubilosa. Foguetes e vivas
atroaram o espaço e a filarmônica executou o Hino de
Santo Antônio, que fora composto para a festividade do
ano anterior.
Com pouca demora, o Zeferino se viu rodeado, interrogado,
efusivamente saudado. Como estava? Correra bem
a viagem? Por que não pudera chegar mais cedo? Nada
sofrera o santo, com o transporte? Estava perfeito?
Uma velha, que havia ficado à distância, na impossibilidade
de se aproximar, bradava:
- Ó gente! Desafoguem o homem! Onde já se viu isto?
Que desespero! Afastem-se, com os demônios, Deus me
perdoe, que assim nem ele pode botar a carga abaixo! E
fazem uma algazarra! Que coisa! Parece que nunca viram
uma imagem!
Quando o rumor serenou, foi que o Zeferino pôde falar.
Sim, estava bom, fizera boa viagem. Quanto à demora
que tivera, fora propositada. Quisera mesmo vir devagar,
remanchando...
Houve um espanto e em todos os semblantes a expressão
da mesma pergunta:
- Remanchando por quê?
O Zeferino estava sensivelmente contrafeito. O círculo,
em torno dele, tornou-se ainda mais apertado e compacto.
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- Era certo, viera mesmo remanchando, porque... queriam
saber? Porque estava até com vergonha de os encontrar!
Tornou-se maior a surpresa da vasta companhia.
- Mas por que, homem de Deus? - perguntou alguém.
O santo não veio?
- Veio... mas foi uma de todos os diabos! Veio, mas a
carga está vazia, porque não foi necessária! Querem ver
o santo?
E arrancou de uma das amplas algibeiras do paletó
de riscado, onde se abrigava, cuidadosamente embrulhada,
a imagenzinha de um frade, que depois
verificaram não ir além de 18 centímetros, o qual sustinha
em um dos braços um minúsculo Menino Deus
de cabelos de oiro.
- Sim, senhores, ali estava a rica imagem de quase
um metro de altura, que tinham pedido da cidade
de Lisboa! Pelo menos, era a que lhe haviam entregue
em Caxias! Até andara perto de não a receber, de indignado
que ficara! Sim, senhores, uma de cabo-de-
esquadra!
O santinho começou a andar de mão em mão, no meio
de um imenso desconsolo. Ninguém se podia conformar
com aquela extraordinária fatalidade. Havia quanto
tempo não se falava em outra coisa, na vila e em
toda a freguesia? E tantos preparativos, tanta alegria,
tamanho entusiasmo! E o padre Hildebrando? E com
que cara entrariam na vila, conduzindo o andor vazio,
porque não haviam de levar um santo tão pequeno
dentro de um andor tão grande?
Cessava o foguetório, emudecera o Hino de Santo Antônio.
Ninguém tinha alma para ouvir estalos de bombas
e notas de músicas, depois de uma daquelas!
E, quebrando o silêncio de subterrâneo, pesado e opressivo,
que se estabeleceu por minutos, principiaram os comentários
em torno do lamentável acontecimento. Lembraram-se
várias hipóteses para explicar a substituição
do tamanho da imagem. Uma, finalmente, foi admitida
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Alfredo de Assis
por todos como verdadeira: o culpado fora o telégrafo.
Por força, houvera engano na transmissão ou no recebimento
do telegrama. Parecia impossível, de certo, confundir
oitenta com dezoito. Mas não podia existir a mínima
dúvida a respeito: havia sido o telégrafo a causa de
tudo!
A hipótese fora sugerida pelo sacristão, que a reforçava
atribuindo o erro à intervenção do diabo, com toda a
certeza interessado em estragar a alegria e o brilho da
trezena.
- Artes do diabo, fiquem sabendo! Se o próprio telégrafo
não parece outra coisa!
E, envoltos no mesmo ambiente de desconsolada tristeza,
tornaram para a vila, que os esperava engalanada e
festiva, e onde à noite haveria, depois da reza na igreja,
um grande baile em casa do capitão Felisbelo...
Escritor. Foi membro da Academia Maranhense de Letras.
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Comentários sobre o conto
“O Asa-Negra”
Dino Cavalcante
A
rthur Azevedo, um dos mais fecundos comediógrafos
da literatura brasileira, ajudou
a popularizar um gênero teatral muito comum
na França do século XIX: a revista de ano. Com
essas obras – mais ainda com as comédias de
costumes –, o autor de A Capital Federal escreveu
uma das mais ricas páginas da literatura dramática nacional.
Como contista, criou tipos inesquecíveis, como o Dr.
Francelino Lopes, de Pobres Liberais, Epidauro Pamplona,
de Um Capricho, Lima, de O Velho Lima, entre outros. São
personagens que são expostas numa narrativa leve, com
linguagem extremamente acessível a qualquer leitor, mesmo
o menos experiente. Em O Asa-Negra, a personagem
Raimundo é um alcantarense que, tanto no nascimento
quanto na morte, sofre as angústias e as mazelas provocadas
pelo seu conterrâneo e algoz Aureliano.
Dino Cavalcante
Doutor em Literatura Brasileira pela Universidade Estadual paulista e Professor do Departamento
de Letras da Universidade Federal do Maranhão.
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O Asa-Negra
Arthur Azevedo
Q
uando, em 185..., poucos momentos antes de
nascer Raimundo, sua mãe curtia as dores do
parto e curvava-se instintivamente, agarrandose
aos móveis e às paredes, mandaram chamar a toda
pressa a única parteira que naquele tempo havia na
pequena cidade de Alcântara.
A comadre prodigalizava, naquele momento, os cuidados
da sua arte hipotética à mãe de Aureliano, que era mais
rica.
Só algumas horas mais tarde pôde acudir ao chamado;
mas já não era tempo: a mãe sucumbira à eclampsia; o
filho salvara-se por um milagre, que ficou até hoje gravado
na tradição obstétrica de Alcântara.
O pobre órfão devia sofrer, enquanto vivesse, as terríveis
consequências não só da inépcia das mulheres que
assistiram à sua mãe, como do falecimento desta. Era
aleijado, entanguecido, e tinha a cabeça singularmente
achatada, nas cavidades frontais, pela pressão grosseira
de dedos imperitos. Um menino feio, muito feio.
* * *
Quando Raimundo entrou para a escola, já lá encontrou
Aureliano, rapazito lindo, vigoroso e rubicundo; mas
uma antipatia invencível afastou-o logo desse causador
involuntário dos infortúnios que lhe cercaram o berço.
Aureliano, que era de um natural orgulhoso, não perdia
ensejo de vingar-se da antipatia do outro. Não houve
diabrura de que o não acusasse falsamente, e, como
Raimundo não era estimado, por ser feio, não encontrava
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defesa, e estendia resignado a mão pequenina às
palmatoadas estúpidas do mestre escola. Isto acontecia
diariamente.
O mestre, afinal, cansado de castigá-lo em pura
perda, pois que as acusações continuavam da parte de
Aureliano, expulsou-o da escola; e, como não houvesse
outra em Alcântara, o bode expiatório cresceu à bruta,
sem instrução, não tendo achado no mundo espírito
compadecido que lhe levasse um raio de luz à treva da
inteligência medíocre.
Mais tarde meteram-no a bordo de um barco, e
mandaram-no para a capital, consignado a uma casa de
comércio.
Aí encontrou Raimundo um protetor desinteressado,
que lhe mandou ensinar as primeiras letras e rudimentos
de escrituração mercantil. A prática faria o resto.
Dentro de algum tempo o menino, que já contava
dezesseis anos, deveria entrar, como ajudante de guardalivros,
para certo escritório de comissões; mas oito dias
antes daquele em que devia tomar conta do emprego,
morreu inesperadamente o seu protetor.
Entretanto, Raimundo apresentou-se, no dia aprasado,
em casa do futuro patrão.
- Cá estou eu.
- Quem é você?
- O ajudante de guarda-livros de quem lhe falou o
defunto Sr. F.
- Ah! sim... lembra-me... mas o meu amiguinho chore
na cama que é lugar quente; o serviço não podia esperar,
e eu tive que admitir outra pessoa.
E apontou para um rapaz que, sentado, em mangas de
camisa, a uma carteira elevada, parecia absorvido pelo
trabalho de escrita.
- Ah! murmurou despeitado o infeliz alcantarense.
O outro levantou os olhos, e Raimundo reconheceu-o:
era Aureliano, que tinha os lábios arqueados por um
sorriso verdadeiramente satânico.
71 / 76

* * *
Passaram-se alguns meses, durante os quais Raimundo
passeou a sua penúria pelas ruas de S. Luís. Andava
maltrapilho e quase descalço.
Arranjou, afinal, um modesto emprego braçal, numa
agência de leilões. Só quatro anos mais tarde julgou
prudente trocá-lo por um lugar de condutor de bonde.
Durante todo esse tempo, Aureliano, o seu asa-negra,
moveu-lhe toda a guerra possível. Diariamente lhe
chegavam aos ouvidos os impropérios gratuitos e as
pequeninas intrigas do seu patrício.
Raimundo convenceu-se de que Aureliano, rapaz
simpático e geralmente estimado na sociedade em que
ambos viviam, nascera no mesmo momento em que ele,
como um estorvo ao mecanismo da sua existência. Era o
seu asa-negra.
* * *
Foi no bonde que Raimundo viu pela primeira vez os
olhos negros e inquietos de Leopoldina.
Não se descreve a paixão que lhe inspirou essa morena
bonita, cujos contornos opulentos causariam inveja às
louras napeias de Rúbens. A rapariga tinha nos olhos
a altivez selvagem e nos lábios a volúpia ingênita das
mamelucas. O seu cabelo grosso, abundante e negro,
prendia-se, enrolado no descuido artístico das velhas
estátuas gregas, deixando ver um cachaço que estava a
pedir, não os beijos de um Raimundo anêmico e doentio,
porém as rijas dentadas de um gigante.
Pois Raimundo, que não era nenhum Polifemo, um belo
dia conduziu ao altar a mameluca bonita, e até o instante
da cerimônia esteve, coitado, vê não vê o momento em
que Aureliano surgia inopinadamente de trás do altarmor,
para arrebatar-lhe a noiva.
Infelizmente assim não sucedeu.
Nos primeiros tempos de casado, tudo lhe correu às mil
maravilhas; mas pouco a pouco a sua insuficiência foi se
tornando flagrante. O seu organismo fazia prodígios para
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corresponder às exigências da esposa, cuja natureza não
lhe indagava das forças.
As mulheres ardentes e mal-educadas, como Leopoldina,
quando lhe faltam os maridos com a dosimetria do amor,
confundem a miséria do sangue com a pobreza da casa.
Questão de disfarçar sentimentos, e de aplicar o abstrato
ao concreto. Leopoldina, que até então se contentara
com a aurea mediocritas relativa do condutor de bonde,
começou um dia a manifestar apetites de luxo, a sonhar
frandulagens e modas.
De então em diante tornou-se um inferno a existência
doméstica de Raimundo. Ano e meio depois de casado, ele
evitava a convivência da esposa, jantava com os amigos,
e só aparecia em casa para pedir ao sono forças para o
trabalho do dia seguinte.
* * *
Mas, de uma feita em que se viu forçado a ir à casa
em hora desacostumada, surpreendeu Leopoldina nos
braços hercúleos de Aureliano.
Excitado pelo desespero, cresceu para eles
frenético, espumante; mas os quatro braços infames
desentrelaçaram-se das criminosas delícias, e repeliramno
vigorosamente.
O pobre marido rolou sobre os calcanhares, e caiu de
chapa, estatelado, sem sentidos.
Quando voltou a si, os dois amantes haviam desaparecido.
Raimundo não derramou uma lágrima, e voltou
cabisbaixo para o trabalho.
Ao chegar à estação dos bondes, o chefe de serviço
repreendeu-o, fazendo-lhe ver que a sua falta se tornara
sensível. Despedi-lo-ia, se não fosse empregado antigo,
que tão boas provas dera até então de si.
O alcantarense ergueu a cabeça. Os olhos desvairados
saltavam-lhe das órbitas com lampejos estranhos. E
respondeu coisas incoerentes. Estava doido.
Dali a uma semana, foi para Alcântara, requisitado por
um tio, derradeiro destroço de toda a família.
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Pouco tempo durou, iludindo a vigilância do parente,
saiu de casa uma noite, e atirou-se ao mar, afogando
consigo as suas desgraças nas águas da Baía de São
Marcos.
* * *
Dois dias depois deste suicídio, a Ilha do Livramento,
árido promontório situado perto de Alcântara, em frente
àquela Baía de São Marcos, regurgitava alegremente de
povo. Realizava-se a festa de Nossa Senhora, e os fiéis
afluíam, tanto da capital como de Alcântara, à velha
ermida solitária.
Aureliano, alcantarense da gema e figura obrigada
de todas as festas e romarias, compareceu também ao
arraial, exibindo publicamente a sua personalidade, que
se tornara escandalosa depois do adultério de Leopoldina.
No Maranhão as paredes não têm somente ouvidos,
como diz o adágio: têm também olhos.
* * *
Conquanto o céu anunciasse próxima borrasca,
Aureliano resolveu deixar a Ilha do Livramento e embarcar,
ao escurecer, numa delgada canoa, em demanda de
Alcântara, onde tencionava pernoitar. A empresa era
sem dúvida arriscada; mas lá, na colina escura que se
refletia vagamente nas águas negras da baía, esperamno
os braços roliços da viúva do doido.
Embarcou.
Acompanhava-o apenas um remador, que desde pela
manhã tomara a seu serviço.
* * *
Em meio da viagem, soprou de súbito rijo nordeste, e
o mar, que até então se conservara plácido e próspero,
encapelou-se raivoso. Em três minutos as ondas
esbravejavam já terrivelmente, e a canoa, erguida a
grande altura, e de novo arremessada ao pélago, num
estardalhaço de vagas, recebia no bojo quantidade de
água suficiente para metê-la a pique.
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- Cada um cuide de si! bradou o remador, atirando-se
ao mar, e oferecendo combate heroico à impetuosidade
das ondas. Nadava que nem Leandro.
Aureliano viu-se perdido. A canoa mergulhava. Ele não
sabia nadar, o desgraçado! Preparou-se para morrer...
A embarcação submergiu-se.
O náufrago agitava instintivamente os braços e as
pernas, esperando talvez que o desespero lhe ensinasse
milagrosamente uma prenda que nunca aprendera.
Debalde!
Foi ao fundo, vertiginosamente. Voltou de novo à
tona d’água, chamado à vida pelo seu sangue de moço.
Bracejou... tentou bracejar... A sua mão encontrou
alguma coisa fria, muito fria... que flutuava. Agarrou-se
a esse objeto salvador... boiou muito tempo com ele... e
com ele finalmente foi arremessado à praia...
O cadáver de Raimundo salvara Aureliano.
Arthur Azevedo
Jornalista e teatrólogo. Foi membro da Academia Brasileira de Letras.
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