Seu - Geia Plural

espondeu o moço jornalista, numa curvatura
entre o grotesco e o irônico, descobrindo-se com
elegância, pegando do chapéu e do leque com
a mão esquerda em cima do peito.
Passou entre filas e penetrou na sala, apinhada
de homens e senhoras. Olivier era uma
figura simpática e insinuante. Seu nome era
um florão de pérolas, na época, uma centelha.
Por isso, à sua presença, quem não lhe vinha
ao encontro compunha-se, voltava-se, para lhe
examinar a figura original. Maranhense o levou
para um canto da sala, e, em voz baixa,
lhe falou assim:
– A coisa está demorando. Que achas tu?
– Acho que devemos estar tranquilos. A demora
é um nada. Sou capaz de apostar que é
hoje que a bomba arrebenta.
– Eu de ânsias estou ficando doente. Acredita
que não preguei olhos à noite passada.
Este pessoal só me deixou depois das duas da
madrugada.
– E quem dormiu à noite passada? Nós não
dormimos e eles não dormiram.
– Eles?...
– Escravos e senhores.
– Ah, sim, percebo. E por que não vieste até
cá?
– Estive em casa do Freire, com o Vítor, até
muito tarde. Quando saí de lá, fui beber um
café no Zé Bento. Com quem me havia de encontrar?
Com João Reis. O resto, com certeza,
adivinharás.
– O patife, creio que ainda não chegou à casa,
porque ainda há pouco o mandei procurar, e a
velha me mandou dizer que dele não tem nem
novas, nem mandadas...
– É terrível...
Olivier se abanava e conservava a mão
Índice
28 / 58