Seu - Geia Plural

tempo que o piano se cala, e volta a ressoar,
um pouco mais distante, o baticum dos tambores,
na Casa Grande das Minas.
Damião se lembrou que Donana Jansen saía
de seu túmulo, nas noites de sexta-feira, e dava
uma volta comprida pela cidade, numa carruagem
puxada por duas parelhas de cavalos sem
cabeça, com um esqueleto na boleia brandindo
o chicote. Só se ouvia o ruído das rodas e das
ferraduras, despencando ladeira abaixo.
– Bobagem – reagiu Damião. – História inventada
pelos inimigos políticos da velha. Quem
morreu quer sossego.
E apalpando novamente o bolso da calça,
tirou fora um cigarro, que deixou no canto da
boca. Mais além, talvez ainda estivesse aberto
o botequim da esquina da Rua Grande. Como
fora esquecer de trazer a caixa de fósforos?
Logo ele que, depois de velho, não dispensava
os cigarrinhos da noite, para esperar o sono...
E nisto se viu saindo do quarto da Maria Quitéria,
nos baixos de um sobradinho da Rua da
Estrela, já querendo amanhecer. Na subida da
Rua de Nazaré, estranhou uma zoada ressoante
de louça quebrada, a poucos passos, adiante
da escadaria da Rua do Giz. Retardou o andar,
intrigado. Era uma louça atrás da outra,
e muitas a um só tempo, debaixo das mesmas
pancadas firmes, que faziam voar para todos
os lados os cacos partidos.
Do patamar da escadaria, estendeu o olhar
para baixo.
Ao pé do último socalco, à porta do sobrado
do comendador Antônio Meireles, na claridade
do dia que ia rompendo, um bando de negros
em ação, cada qual com seu porrete de pau-
-roxo, quebrava depressa pilhas e pilhas de
vasos de louça empilhados na calçada.
Damião desceu os socalcos quase a correr, e
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