Seu - Geia Plural

Vítor Lobato. Ele sabe agora, com a longa experiência
de seus oitenta anos, que a vida é uma
coleção de mortos. Os nossos mortos. Os mortos
que só nós podemos ressuscitar nas iluminações
de nossa consciência, e que carregamos
conosco, sem que nos pesem, constranjam ou
perturbem, até que sobrevenha para eles a
morte definitiva, que é a nossa própria morte.
Erguendo o olhar, divisou as cadeiras do alpendre,
o pé de carambola ao lado da casa, o
lampião aceso defronte do portão. E tomando
por um atalho de terra, que subia em aclive,
encurtou mais o caminho, logo ouvindo o latido
do Veludo, que, ainda de longe, de orelhas
fitas, as patas em cima do muro, lhe sentira o
ranger dos passos.
E assim que ele se pôs a limpar os pés cansados
no capacho da entrada, antes mesmo
de abrir o portão, ainda com o Veludo a saltar
no jardim sacudindo a cauda, a Benigna apareceu
no alpendre, com a sua cabeça branca
bem penteada, a pele do rosto marcada com
as rugas dos olhos e dos cantos da boca, mas
ainda de ombros altos, elegante, a cintura fina,
o brinco nas orelhas.
Ela veio abrir-lhe o portão, com um xale passado
nos ombros contra a friagem da noite:
– Graças a Deus que chegaste! – exclamou,
puxando o ferrolho. – Eu já estava assustada
com a tua demora. Na certa, resolveste ler depois
do jantar, e pegaste no sono. Foi o que
eu calculei. Até prometi uma novena para São
Cipriano. Se não chegasses agora, eu já tinha
pedido ao Tião que fosse lá em casa te acordar.
E Damião, depois de beijá-la:
– É que eu vim a pé, querida. Procurei um
carro, não achei: vim mesmo com as minhas
pernas.
– Damião! – ralhou ela, espantada, já no
Índice
53 / 58