Seu - Geia Plural

E sem interromper as pancadas seguras, o
negro abriu para Damião a dentadura farta,
que lhe encheu a boca feliz, rematando com
este comentário, entre um penico e outro:
– Donana Jansen não é gente. Tou cansado
de dizer. Quem se mete com ela tem sarna
muita pra se coçar. Ora se tem!
Ainda com o cigarro apagado no canto da
boca, Damião aproximou-se da Rua Grande,
pensando onde ia encontrar, ali perto, uma
caixa de fósforos para comprar. E não tinha
chegado à esquina, defronte de um casarão de
altas janelas ogivais, quando viu entreaberta
uma porta do botequim.
Sempre o ruído dos tambores seguindo-lhe
os passos, com a lua nova a se esconder e a
brilhar, na faiscação do céu estrelado. E agora
o assobio do vento, que disparava na rua deserta,
varrendo as calçadas, para se desfazer
no giro doido de um remoinho.
Dentro do botequim, a única luz era a chama
de um candeeiro a óleo, suspenso da parede
esfumaçada por um suporte de metal. Essa luz
mortiça, por trás do bocal enegrecido, caía por
cima do balcão, mal dando para clarear uma
parte da saleta pontilhada de mesas vazias.
Dentro do balcão, ninguém.
Damião subiu o degrau da porta, avançou
uns passos, bateu palmas. Enquanto esperava
que o atendessem, olhou em volta, aproximando-se
do balcão. E foi aí que viu por terra,
entre as duas primeiras mesas à sua direita,
o vulto de um negro magro, comprido, bem trajado,
caído de bruços numa poça de sangue,
com uma facada nas costas, à altura do coração.
Parado, ficou um momento a fitá-lo, de
olhos crescidos. Não lhe podia ver o rosto, só a
nuca e uma parte do pescoço. Pela roupa, era
gente de fora. Empurrou-o de leve, para ver
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