Seu - Geia Plural

Nas esquinas com a Rua do Monteiro, em frente
da casa de Maranhense, populares comentavam
os boatos e notavam os que entravam e
os que saíam daquela formidável assembleia
em que se reuniam tão variados elementos.
Às nove horas, pouco mais ou menos, notouse
maior reboliço na sala; afluíram muitos casacudos
às janelas, ao mesmo tempo, com
sensível curiosidade: era que se aproximava,
descendo a rua, João Olivier, jornalista vibrante
e orador fluente, que pela imprensa muito
trabalhava em favor dos oprimidos.
João Olivier dirigia-se para a casa de Maranhense.
Era um rapaz alto, magro, moreno, rosto largo,
olhos negros e vivos, faiscando através das
vidraças do pincenê. Envergava um fato azul
claro; trazia um colarinho alto, gravata parda,
a borboletear. Não dispensava uma flor qualquer
à botoeira, e exibia naquela manhã um
desabrochado botão de rosa amarela, luvas no
bolso do peito do paletó, e um palhinha airoso
e leve. Caminhava com o passo largo e medido.
Quando andava, metia o dedo polegar esquerdo
na cava do colete, balanceava o corpo
e a cabeça, jogando com as espáduas para a
direita e para a esquerda, fronte alevantada,
altiva, e, se porventura a baixava, era para se
espelhar no verniz da botinha. Era mestiço e
fora com dificuldade que se colocava na imprensa
e se fizera guarda-livros de importante
casa comercial. Era um cronista excelente e
sustentava no jornal as graças e as louçanias
do dizer castiço e vernáculo.
– Ilustradíssimo causeur! – cumprimentou-o
à porta um dos que se apresentou a recebê-lo,
sacudindo-lhe a mão com mãos ambas.
– Pena bizarra do galanteio feminil, salve! –
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