ilustração - Revista 365

porém, o homem de fato resgatou a carteira e
num passo retornava com os noventa reais, que
lhe foram entregues com um seco “obrigado”.
Em seguida, ele se virou de costas e fez
o trajeto de volta, preciptando-se carro adentro.
Ajeitou-se na posição do motorista e, com a porta
entreaberta, pendeu para o banco de trás, de
onde retirou algo que ela não definia bem e que
ele manteve no colo. Teresa se aproximou um
pouco e pôde ver com mais nitidez: era um buquê
de rosas vermelhas.
Passaram-se alguns instantes, ele fitando
as rosas sobre seu ventre, e a cena se dispersou.
Num ato repentino, o homem escancarou a
porta do carro, atirou as flores no chão, engatou
a chave e arrancou de forma brusca. Os pneus
gritaram por ele.
Teresa então notou que, com a rispidez
da queda, uma rosa se desgarrara do buquê. Ela
se abaixou, pegou a rosa e, ainda agachada, inflou
o rosto num sorriso, imaginando quem seria
enfim o destinatário que nunca receberia aquelas
flores. Talvez alguém se foi, independente como
um barco que se desamarra da margem; talvez
uma mulher que, por um motivo qualquer ou sem
motivo algum, não as merecesse; ou ainda o próprio
homem, que as desprezou pela remissão a
alguém que hoje só desperta ira. As possibilida-
O
des rebolavam em sua cabeça, alongavam-se as
especulações, até que Teresa atinou: pouco importava.
Aquela rosa, que brotara inesperadamente
numa fenda invisível da madrugada, na
mesma calçada entre as lojas e a praça Paris, agora
era dela.
Hora de ir para casa: a noite estava ganha.
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