A Cura pelo Amor

Contos
Rasgos de Eternidade
A tela nua estendia-se, imaculada, diante dos seus olhos entorpecidos, cansados depois
de tantas vezes terem aberto aos homens as imagens que floresciam no seu mundo.
Aquele era o seu derradeiro dia, o último tributo prestado pelo seu corpo enfraquecido,
e, quase tacteando a paleta e os pincéis que, como se ansiassem pelo seu toque,
repousavam prontamente a seu lado, o velho pintor fitava, com olhos de melancolia, o
ponto zero do seu último acto criador.
O negro… A nocturna obscuridade das paredes vencidas da imensidade, onde os
mártires e os moribundos contemplam, com olhos cegos, o fúnebre esplendor do seu
derradeiro momento. A sinistra noite de todos os sonhos e de todos os silêncios, onde
apenas o laivos de uma dispersa neblina se atrevem a respirar, na solene noite despida
da cintilação das estrelas e do melancólico brilho do luar, como um funéreo cântico de
trevas que se elevasse em tributo aos espíritos do outro mundo.
Levemente, o pintor tacteou os pincéis, buscando neles uma espécie de telepatia, capaz
de criar na sua mente envelhecida a imagem que procurava. Negro como a sombra que
se espraiava nas suas imagens, o vulto da morte parecia já debruçar-se, soturno e
silencioso, sobre o seu corpo fragilizado, tocando-o com a carícia do fim dos tempos.
Chegava ao fim, pois, o seu tempo, e, quando chegasse ao pórtico do além-vida (se algo
existia, na verdade, para além da vida), queria levar nos seus pensamentos a memória
daquela derradeira imagem, capaz de reflectir, em sua defesa pelo orgulho e pela inútil
vaidade em que vivera, a sua cintilação dispersa entre os rasgos da eternidade.
Púrpura dos quebrados e dos vencidos… O estandarte que se agita nos ventos da
tempestade, ao longe, tão distante que as mãos que o procuram não o conseguem
alcançar. Da cor dos sacrificados, dos imolados a um destino que, na sua derradeira
acepção, não passa de viver e morrer, o estandarte oscila nos braços de um vento
agitado, rasgado pelo furor das batalhas vencidas e pela fúria de mil lâminas cravadas
sobre os corpos dos derrotados. Púrpura de fogos carbonizados, imolados no altar da
derradeira controladora do mundo, capaz de extinguir, como no último tremular de
uma vela, o sopro que animava as modulações do pó.
Desenvolvia-se a imagem por dentro dos seus pensamentos e os pincéis agitam-se nas
suas mãos, como se tivessem vontade própria. Queriam criar, imortalizar em objecto as
forças que sussurram nos confins da imaginação. E, naquela noite final, fatal como a
sombra de um destino iminente, o pintor não negaria aos instrumentos da sua obra o
mais profundo desejo dos seus corações de madeira. Antes que a mão do silêncio o
derrubasse, o seu legado deveria ficar eternizado perante os olhos do mundo, como ele
sempre sonhara, caminhando incessantemente pelas sendas do orgulho, sem alcançar
mais que as feridas que o consumiam. Ali, contudo, enquanto a imagem ganhava vida
na sua totalidade, sabia que não seria desprezado, porque a sua criação, a última, a
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